Grazalema - Cadiz

Grazalema Noviembre del 37.



...Podrida, recuerdo el olor, y la noche olía a podrida, aire denso, putrefacto de meses, de años, de siglos, asfixiante;

La humedad era tan pesada como una manta mojada, una manta sucia y húmeda que sé pegaba a la cara, que no dejaba abrir los ojos por que los llenaba de tierra, no permitía que aspiraras por que taponaba la boca, la nariz, te ahogaba... asfixiaba.


La humedad era pesada, la noche semioscura.

Sombras fantasmagóricamente alargadas se proyectaban en el suelo que brillaba humedecido por la baja neblina, que se quedaba colgando como harapos de las ramas de los árboles, otorgando a todo el paisaje un aire tétrico, como de cuento de miedo, de aquellos que se contaban antes en las frías noches de invierno.


Después de todos los años que pasaron, de todo el tiempo transcurrido desde aquella siniestra noche hasta este mismo instante, hay un recuerdo espantoso que me ha acompañado lúgubremente toda mi vida, la musa perenne de mis pesadillas, el Dios de mis temores, el miedo y la desesperación personificados en un recuerdo:

... el de un grito...

Un grito que me despertó aquella noche de hace ahora tantos años.

Gritaba, como alguien condenado de antemano, al que sabe que van a matar, no eran gritos, eran alaridos, desgarradores, desesperados;

Entre llantos imploraba clemencia, entre sollozos decía:

-¡Quedaos con todo!,¡con todo!, pero no me matéis por Dios, ¡no me matéis!, ¡no!, yo no tengo la culpa de tener dinero, no me matéis, no me matéis, no me matéis.-

...Y después de las suplicas, otro alarido, y otro más...
...Y otro...

EYy muy buenoo sigue eh? Sigueeeee

Por cierto, intenta escribir algo en verso ¿vale? Creo que tambien se te tiene que dar bien.

Sigueee!!

...Recuerdo que oí a mi padre descorrer el cerrojo del postigo y entreabrirlo cuidadosamente, mientras susurraba a mi madre que se quedara en la cama por que nada de esto iba con nosotros.

Yo arriba, en el camarucho, con la espalda pegada en la fría pared, alargué mi brazo, y con la punta de los dedos, despacio, con una delicadeza extrema, como sí el visillo quemara, lo abrí ligeramente, apenas unos milímetros, aterrada por lo que pudiera encontrar detrás de esté, esperando vislumbrar que sé yo, al mismísimo diablo en persona.

Acerque lentamente mi cabeza a la ventana, temblando estertoreamente, con un miedo sobrecogedor que hacia que tuviera arcadas, apretaba tanto mis puños cerrados que notaba como se me clavaban las uñas en la palma de la mano, cuando estaba a punto de vomitar de pánico, oí otro alarido y un portazo, o una patada a una puerta, no sé, un golpe seco, que hizo que saltara hacia atrás como un resorte, y me quedara petrificada de cuclillas sobre la pared, quería fundirme con esta, ser una concha de ella, desaparecer, dejar de oír los chillidos, no ver nada... evaporarme...


Pero mi curiosidad infantil podía mas que el terror que sentía en ese instante, me tendí sobre el suelo y fui arrastrándome hasta el hueco de la ventana, con un extremo sigilo, entorne los ojos, por el hueco que existía entre el visillo y el alféizar de la ventana, alcancé a ver unos pies (uno de ellos descalzo y con sangre en el talón), que arrastraban rebotando por el empedrado, dejándose llevar, sin oponer resistencia, resignados,inertes, igual que al cuerpo al que pertenecían:
Don Ignacio Revilla, el Señor Boticario, cuando me arme de valor, y fui capaz de incorporarme hasta llegar a la rendija abierta
en el visillo, pude ver toda la escalofriante escena al completo.....

Me gusta! Espero lo proximo eh?

Es bueno, muuuuuuuuuuy bueno el relato. ¿¿Es solo fantansía o tiene algo de real???

Otra duda Jopichi es JOPICHI; o es otro usuario?

Enhorabuena por el relato, pero por favor, acabalo ya.

ESTIMADO SEÑOR ADVOCATUSDIABOLI,
AUNQUE AHORA ESTE DE MODA, LA POSIBLES SUPLANTACIONES DE IDENTIDAD, LOS NOMBRES FALSOS, Y EL "HERMAFRODITISMO NOMINAL", SIENTO DEFRAUDAR, Y HE DE ADMITIR QUE SOY LA MISMA PERSONA, LA QUE INTENTA APORTAR ALGO AL FORO CON MIS RELATOS Y MIS HUMILDES OPINIONES.
ES CIERTO QUE EXISTE UNA VARIACION EN EL NICH DE JOPICHI A Jopichi, PERO ES SOLO QUE A VECES ESCRIBO DESDE EL PC, Y OTRAS LO HAGO DESDE EL PORTATIL, PERO COMO ESTAN LAS COSAS, NO ME EXTRAÑA QUE EL DIA DE MAÑANA, ALGUIEN SUPLANTE MI NOMBRE Y ESCRIBA "LOS VERSOS SATANICOS" DE SALMAN RUSDHIE, PARA QUE ME CRUCIFIQUEN POR ALGUN MOTIVO.
UN CORDIAL SALUDO, Y LE GARANTIZO QUE CONTINUARE CON LA HISTORIA, EN LA QUE, COMO DICEN LAS PELICULAS, CUALQUIER PARECIDO CON LA REALIDAD ES PURA COINCIDENCIA...
AUNQUE SEA LA PURA VERDAD...

Aclaramelo por favor, ¿tiene algo que ver con la realidad? ¿son hechos producidos en nuestra localidad? ardo en ascuas.

...Sujeto entre dos hombres corpulentos, Manolo Perez el sereno a un lado y Juanito Ramos el arriero de Benamahoma al otro, Don Ignacio parecía un espantapájaros grotesco, un hombre de paja al que arrastraban sin voluntad propia hacia un futuro oscuro como el fondo de un pozo, sobre el escenario donde se representaba el drama que estaba presenciando, había una cuarta persona actuando, la que llevaba la voz cantante en la obra, su sonrisa maliciosa y diabólica transformaba el ristuc del “Masa”, en un reflejo perfecto de la maldad personificada;


Violentamente agitaba al Señor Ignacio, agarrandolo por las solapas del chaleco sin botones, o con alguno de ellos colgando de un hilo, su cabeza penduleaba pesadamente hacia un lado y hacia otro, golpeando en las caderas de los hombres que lo sujetaban por las axilas sudorosas.


La amarillenta luz de la única farola que había en la calle, proyectaba sombras chinescas que se retorcían vibrantes en la fachada de enfrente, un destello brillante hizo que fijara mis ojos sobre el cañón de la escopeta de caza, que se mecía colgada del hombro del “Masa”, columpiándose al vaivén de los remeciones que este propinaba a Don Ignacio.


El Señor Ignacio, ya no gritaba, solo gemía entrecortadamente, yo le veía mover los labios balbuciendo algo, que yo desde donde estaba no podía oír, aunque no creo que lo hubiese entendido, pues en ese momento solo se oían los gritos estridentes del “Maza”...
...retumbaban en las paredes,
...reptaban por debajo de las puertas,
...se colaban por las rendijas de los postigos,
...penetraban dolorosamente en los tímpanos clavándose sin piedad en los corazones, haciendo que los cuerpos se estremecieran oyendo tan de cerca el rumor de la muerte.


"-¡¿Y los reales hijoputa?! ¿de que te sirven ahora los reales? ¿te acuerdas de lo del tabique?, ¿pos ya se acabo!, me hiciste tumbarlo y hacerlo nuevo... ¡por qué té salio de los cojones!, Por que no estaba torció, ¡no estaba torcio!, Don Ignacio, ¡bueno!, Ignacio, que el “Don” ya s’acabao en este pueblo, ya se han aprovechao bastante Ustedes los Señoritos de mierda de un pobre maestro Albañil y de tos nosotros, ¡os vamos a quitar de en medio!, y nos vamos a repartir to lo que nos habéis robao, me voy a cobrar en sangre el tabique que no
me pagaste... ¡Facha hijoputa!... en sangre..."

...Fui oyendo como se apagaban en la distancia los gritos, y cuando los cuatro hombres sé fundieron con las sombras de la noche, yo me quede allí, acurrucada en cuclillas con el vestido sobre las rodillas, vaciá, temblando con la cabeza apoyada sobre el cristal, mirando a la puerta entreabierta del Boticario, por la que asomaba la cabeza de Doña Leonor, resignada, petrificada, muerta en su soledad, con los ojos enrojecidos y desorbitados, en los que se vislumbraba que habían perdido toda la chispa de cordura.


El punto final de aquella noche lo pusieron el sonido intermitente de unos cartuchazos, que abrieron la puerta a un silencio espeso... prolongado...


Días después, un sonido atronador, un ruido seco y brutal, rompió el sepulcral silencio de la madrugada.

El sobresalto me había dejado sin habla, el corazón retumbaba en mi pecho, y note un dolor punzante en las mandíbulas de apretar tanto los dientes, recuerdo que mi hermano no paraba de llorar ruidosamente, mi madre gritaba como poseída, y mi padre, indeciso, sin saber que había ocurrido iba de uno a otro, mirándonos con ojos desencajados.

Mi vecina y amiga Antoñita, que vivía dos o tres casas mas arriba en la Calle las Piedras, me contó después, que en su casa fue mucho peor...

Ella dice que fue como el estornudo del demonio, un viento caliente que rompió todos los cristales, hizo que se descolgaran todos los cuadros haciéndose añicos contra él suelo que se había teñido de blanco por las conchas... Eran los bombardeos...

Con el tiempo nos acostumbramos a las bombas, no eran muchas la verdad, pero él pánico dramático que causaba el ronroneo del aeroplano hacia que los crios lloraran a gritos, con solo oír el monótono zumbar de las hélices hombres hechos y derechos sé tiraban de bruces al suelo y permanecían petrificados por el miedo, como conejos encamados esperando el cepazo.

... Una vez despejado el terreno por la aviación, bueno, lo poco que quedaba por despejar, hicieron entrada las tropas fascistas, como de paseo, sin que se le opusiera ningún tipo de resistencia, en esos momentos no hubo ninguna columna comunista de Pedro López
ataviados con monos azules y rojos pañuelos al cuello, que días atrás gritaban consignas y repartían panfletos...

siempre te leo y jamás me defraudas. Razones técnicas me impiden participar activamente. Besos.

...Aquel día, hacia calor, el sol estaba alto y se esforzaba por hacerse notar mas que nunca;

El solar parecía una Romería, cientos de personas caminaban cargadas como bestias, intentando salvar lo poco de valor o utilidad que aun habían podido conservar, niños descalzos, descontrolados, lloraban en un sainete sin fin, mujeres y ancianos a los que él hambre ya pincelaba sus inconfundibles estragos, costillas prominentes bajo sucias camisas rotas que un día fueron blancas, rostros cadavéricos con pupilas saltonas caminaban en una procesión penosa, unos con dirección a Ronda otros a Málaga, y algunos con un destino incierto.

Entre tanta gente me llamo la atención, Maria la Rizos, sobre todo por eso, por que la hermosa cabellera de rizado pelo negro por la que tomaba su mote, y que yo y mis amigas desde nuestros ojos de niñas tanto admirábamos, ya no existía, en su lugar la cabeza rapada, con algunos destartalados mechones de pelos de diferente tamaño por algunos sitios, su cara llena de moratones, con dos surcos de churretes por los que corrían las lagrimas ininterrunpidamente, le daban un aspecto totalmente conmovedor, a mí lado en el camino dos ancianos, Tomas y Paco, hablaban sobre Maria, contaban como le cortaron el pelo con una navaja de barbero, las tortas que recibió de parte de Doña Juana la Maestra, mientras la jaleaban dos militantes de derecha, dicen que la pasearon desnuda en un burro y que antes le habían dado aceite de ricino, que la pobre se hizo sus necesidades encima, y lo peor decía Tomas, era que cuando se llevaron a su marido para fusilarlo por comunista, ese mismo día, la violaron dos moros “de los de Franco”, y aunque estaba viva, todos decían que ya estaba muerta..por dentro.


Recuerdo que aquel día empecé a hacerme mayor, empecé a tener miedo al
odio que sé esconde en los reconditos rincones del alma de los hombres.

Le pregunte a mi abuela que me llevaba de la mano:

-Abuela, ¿quien es el malo en esta guerra?.

Y ella me dio una respuesta que no he podido olvidar en toda mi vida.

-Teresa mi niña, recuerda siempre, cuando se rompe el cristal de una ventana....
siempre caen pedazos para las dos partes....