San Esteban del Molar - Zamora

LAS LUCIÉRNAGAS

ayer dejé encendidas todas las luces
de la casa

a medida que el mundo se iba apagando
más fulguraba el frontis de mi hogar
y las habitaciones parecían un hervor de luciérnagas
de papel celofán que batían el oscuro
hueco de los afueras

por eso ayer dejé encendido
el fanal donde habito sin
importarme el reflujo de tanta luz sobre mis párpados
ni la serpiente que
vendrá cuando despierte

Antonio Arroyo Silva

(Enésima subida de la luz)

POEMA "LA MALETA"
Pedro Lezcano

Ya tengo la maleta,

una maleta grande, de madera:

la que mi abuelo se llevó a La Habana,

mi padre a Venezuela.

La tengo preparada: cuatro fotos,

una escudilla blanca, una batea,

un libro de Galdós y una camisa

casi nueva.

La tengo ya cerrada y rodeándola

un hilo de pitera.

Ha servido de todo. Como banco

de viajar en cubierta,

y como mesa y, si me apuran mucho,

como ataúd me han de enterrar en ella.

Yo no sé dónde voy a echar raíces.

Ya las eché en la aldea.

Dejé el arado y el cuchillo grande,

las cuatro fanegadas de la vieja...

- La hostelería es buena, me dijeron.

Y cogí la bandeja.-

Si señor, no señor, lo que usted mande,

servida está la mesa...

Yo por vivir entre los míos hago

lo que sea.

Vi a las mujeres pálidas del norte

arrebatarse como hogueras

y llevarse las caras como platos

de mojo con morena,

tanto que aquí no dejan ni rubor

para tener vergüenza...

Vi vender nuestras costas en negocios

que no hay quién los entienda:

vendía un alemán, compraba un sueco,

¡y lo que se vendía era mi tierra!

Pero no importa, me quedé plantado.

Aquí nací, de aquí nadie me echa.

(Hasta que el otro día lo he sabido,

y he hecho de nuevo la maleta.)

He sabido que pronto van a venir de afuera

técnicos de alambrar los horizontes,

de encadenar la arena,

de hacer nidos de muerte en nuestras fincas,

de emponzoñar el aire y la marea,

de cambiar nuestros timples por tambores,

las isas por arengas,

las palabras de amor por ultimátums,

por tumbas las acequias...

Si se instalan los técnicos del odio

sobre nuestras laderas,

los niños africanos, desvelados

bajo la lona de sus tiendas,

mirarán con horror las siete islas,

no como siete estrellas,

sino como las siete plagas bíblicas,

las siete calaveras

desde donde su muerte, y nuestra muerte,

indefectiblemente se proyectan.

Yo por mi parte cojo la maleta.

La maleta que el viejo

se llevó a las Américas

en un barquillo de dos proas,

¡Qué valientes barquillas atuneras!

Tienen dos proas, una a cada lado,

para que nunca retrocedan.

Vayan a donde vayan siempre avanzan.

¿Quién dijo popa? ¡Avante a toda vela!

Y yo...voy a marcharme, reculando.

Voy a dejar que crezca

sobre esta tierra mía

toda la mala hierba.

Voy a volver la espalda al forastero

que vendrá con sus máquinas de guerra

para ensuciar de herrumbre las auroras,

de miedo las conciencias...

Pensándolo mejor, voy a sacarde la vieja maleta

el libro, la escudilla, la camisa,

la batea,voy a pintar y a barnizar de nuevo

su gastada madera,

voy a quitarle el hilo y a ponerle

la cerradura nueva.

Y con ella vacía me acercaré a la Isleta,

y al primer forastero de la muerte

que llegue a pisar tierra

se la regalo, para siempre suya,

y que la use y nunca la devuelva.

¡No quiero más maletas en la historia de la insular miseria!

Ellos, ellos,que cojan ellos la maleta.

Los invasores de la paz canaria

que cojan la maleta.

Los que venden la tierra que no es suya

que cojan la maleta.

Los que ponen la muerte en el futuro

que cojan la maleta¡

Que cojan la maleta,

que cojan para siempre la maleta!

YO POETA DECLARO . .

Yo poeta declaro que escribir poesía

es decir el estado verdadero del hombre

es cantar la verdad es llamar por su nombre

al demonio que ejerce la maldad noche y día. .


El poeta es el grito que libera la tierra

la primera montaña que divisa la aurora

la campana que toca la canción de la hora

el primer corazón que lastima la guerra. .


Colocado en vanguardia sin que nunca desate

su unidad con los pueblos su visión del conjunto

el poeta es el hombre que primero está a punto

para hacerse con bríos a la mar del combate. .


El poeta es el pueblo que a morir se resiste

en la súbita noche donde todo se olvida.

Donde no hay libertad no hay poeta con vida.

Ningún pájaro vuela donde el aire no existe. .


Yo poeta declaro que la cólera es una

cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía.

Languidece el poeta si la tierra se enfría

cuando no hay corazón ni justicia ninguna.


Yo poeta declaro que en el duro camino

del tiempo en el poeta se halla siempre un hermano.

Yo poeta declaro que el poeta es humano

aunque a veces nos haga presentir lo divino. .

Agustín Millares Sall

¿Por que Grito?

Mi canto se hace grito porque el canto
me ha quedado pequeño en la garganta
yo traigo el grito de aquel que no ha podido gritar
que lo que gana no le alcanza
yo no temo gritar porque este grito
me viene arando el corazón y el aire
es el mismo grito que en el chaco grito mi abuelo
y no lo escucho nadie
quieren que calle porque mi silencio
les ayuda a golpear al indefenso
le tienen miedo al puñal de mi guitarra
y las voces que escucho de los vientos
quieren que calle quieren que tan solo mi
canto hable de amor o de paisajes
a mi me duele el dolor de tanta gente
que le han talado con hambre su coraje
amo el amor de las muchachas dulces
amo el romance del sauce con el río
pero amo al hombre de la espalda rota
y a su hambre y su dolor los hago mío
¡vengo a gritar!¡ vengo a gritar! aquello que otros callan
De amor y besos abundan los cantores
Yo traigo el grito herido de mi pueblo
No es culpa mía si no traigo flores

Juan Eduardo Piatelli (Tucumán, Argentina)

Gracias por deleitarnos con tan bellos poemas

A LOS EMIGRANTES DE ESA AFRICA CERCANA.

Arnoldo Rodríguez Cabrera


Las estrellas como veletas giraban,

en el duro cielo.

Las tierras secas dormian sin poder

sembrar el agua.

Los tigres de la montaña rugián con

hambre atrasada.

El campesino sus nervios frenaba,

con llantos de pedernales, que las

llamas lo quemaban.

Los techos eran de paja, las paredes

de argamasa y las puertas eran de

telas rayadas.

Los niños quietos lloraban, la leche

ya no manaba de los pechos de las

madres, que secas se lamentaban.

Las estrellas como veletas, giraban

en el duro cielo.

Era el hombre de la casa que soñaba

con una vida mas sana.

El sanador y el brujo de la tribu

invocaban a los dioses, mientras el

pandero tocaba..

Corría el perro ladrando de pura

desesperanza, al viento calido y

seco que las pieles le quemaba.

La tierra tiene las venas abiertas

como una gran telaraña.

La embarazada desnuda tiene la

redondez de la LUNA, en su

cuerpo desnutrido, temiendo el

parto llora, ahogandolo en la garganta.

Todavía tiene la niña un sonsonete

aprendido, que repite lentamente,

como última esperanza.

Las palomas negras vuelan, saltando

sobre sus patas quemadas.

Las largas barbas destacan sobre la

morena piel, que es como una

armadura, que envuelven al guerrero,

que se mantiene de pie,

como una garza, sobre su unica

pierna sana.

A lo lejos entre el polvo del desierto,

viene un jinete envuelto en una

nube de agua, dando gritos de

esperanza.

Las flechas cuelgan de la espalda,

como animal malherido, cae el

jinete rendidom y la tormenta de

arena lo envuelve como sudario.

Resignados en su pobreza, el

negro mira las vallas, que le

impiden pasar a la riqueza cercana.

Y queda sentado mirando como se van los

recursos de su tierra, atormentada,

explotada, saqueada, abandonada,

y seco los lagrimales...

Se sienta en la montaña, esperando esta

la muerte, que se ha sentado a su lado,

con su manto y su guadaña.

Lo mira con avaricia, esperando por su

alma, que es lo unico que entrega, sin

ningún pacto con el diablo...

que se ha ido de esta tierra.

Arnoldo Rodríguez Cabrera

Poema Porvenir

Ángel González

Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
… Mañana!
Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

Todo Cambia

Julio Numhauser

Cambia lo superficial
Cambia también lo profundo
Cambia el modo de pensar
Cambia todo en este mundo

Cambia el clima con los años
Cambia el pastor su rebaño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia el más fino brillante
De mano en mano su brillo
Cambia el nido el pajarillo
Cambia el sentir un amante

Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
De verde en la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
Y así como todo cambia
Que yo cambie no es extraño

Pero no cambia mi amor
Por más lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor
De mi pueblo y de mi gente

Lo que cambió ayer
Tendrá que cambiar mañana
Así como cambio yo
En esta tierra lejana

Cambia, todo cambia

MÁS SOBRE EL ALZHEIMER DE PAPÁ

Pedro Flores del Rosario

Yo a veces soy el tío Manuelito,
un muerto pequeño para cuya cajita blanca
hubo que hacer una colecta.
También a mi hermano a veces le toca,
entonces yo paso a ser su padre, mi abuelo,
y bien, eso no me cuesta demasiado
pues tengo sus mismos ojos de difunto insomne.
Hay ocasiones en que se juntan
hasta seis muertos en un mismo almuerzo
y claro, terminamos añorando la fruta
que salían a robar las noches sin luna;
aquello sí sabía a durazno,
decimos chasqueando sus recuerdos,
no esta mierda de ahora.
Pobres, lo que es la muerte,
no recuerdan ya que la comían medio podrida.
Papá se queda luego dormido a la mesa
y ellos vuelven a nadar hasta la otra orilla.
Ahí esperan hambrientos la mañana
para volver a intentarlo una vez más,
para volver a cruzar la negra laguna del olvido
y de nuevo salivar con nuestras bocas
escuchando el borboteo de lo que haya en los calderos,
mientras mamá protestando seca el suelo
maldiciendo ese puñetero río de la memoria,
ese fronterizo coladero de almas mojadas.

QUEDAN LOS ARTISTAS

Enrique Pinti

Pasan los años,
pasan los gobiernos,
los radicales y los peronistas,
pasan veranos,
pasan inviernos,
quedan los artistas.

Pasan las crisis y pasan las guerras,
pasa la prensa sensacionalista,
las prohibiciones,
las listas negras,
quedan los artistas.

Pasa la belleza y la juventud
los optimistas y los pesimistas,
pasan las pestes,
pasa la salud,
quedan los artistas.

Pasan los mecenas,
pasan los censores,
pasan hipócritas y moralistas,
tiempos peores y tiempos mejores,
quedan los artistas.

Si no fuera por Homero y por ese Partenón,
quién sabría algo de Grecia y su civilización.
Roma sigue siendo Roma aunque la quemó Nerón,
no habrá censura que pueda contra el Decamerón.
Hitler ocupó París y mucha gente temblaba
pero no pudo lograr que la Gioconda llorara.
La fuente de Lola Mora sigue tan desfachatada
y ni Franco consiguió que La Maja se tapara.
Por eso no le temo a las pasiones
ni a la vejez ni a los psicoanalistas
ni a los fracasos ni a las frustraciones
porque soy artista.

De veras que no sé si bueno o malo
ni más ni mucho menos que humorista
que ha recibido elogios y algún palo
como todo artista.

Y ustedes al venir me dan más fuerza
no habrá fantasma que se nos resista
ni crisis que nuestra senda tuerza
mientras ustedes cuiden a sus artistas.

Yeray Rodríguez, a Josefa

Si vas a construir ilegalmente,
procura hacer hoteles o mansiones...

Si vas a construir ilegalmente,
procura hacer hoteles o mansiones,
porque por dos o tres habitaciones
la ley irá a por ti implacablemente.
Si vas a delinquir, hazte influyente;
si lo haces, sé pez grande entre los chicos,
porque si no te harán la vida añicos
y te encarcelarán sueños y penas,
pues son para los pobres las condenas
y los indultos son para los ricos.

Yeray Rodriguez

C/MANOLITO "EL PASTOR"

Manuel Suárez se llamaba
el hombre que aquí vivió,
el que al pueblo regaló
los cantos que improvisaba,
noble pastor que cantaba
versos sin aprendizaje,
al que por este bagaje
de tradición y humildad
es una necesidad
realizarle este homenaje.

Yeray Rodríguez

Si todos los políticos se hicieran pacifistas

"Si todos los políticos
se hicieran pacifistas
vendría la paz."
"Que no vuelva a haber otra guerra,
pero si la hubiera,
¡Que todos los soldados
se declaren en huelga".
"La libertad no es tener un buen amo,
sino no tener ninguno."
"Mi partido es la Paz.
Yo soy su líder.
No pido votos,
pido botas para los descalzos
-que todavía hay muchos-"

Gloria Fuertes