Barcial de la Loma - Valladolid

Recuerdo con gran cariño las conversaciones que mantuve con el sr.Mere con acasión de la edición del diario de Barcial. Fue un gran privilegio para mí descubrir a un hombre muy sabio y además a un hombre muy bueno.
Pocas veces hablaba de él pero recuerdo en una ocasión que me contó lo que decía de él su maestro :"Ya no te puedo enseñar más, sabes tanto como yo" .
También recuerdo que tenía mucha prisa por ver el diario de Barcial acabado, me preguntaba para cuándo estaría y se acercaba a mi casa de Barcial a interesarse por cómo llevaba el tema....quizá intuía ya que su fin estaba próximo y quería dejar ese regalo a sus nietos .
Lamentablemente para mí no tuve ocasión de hablar con él para saber qué le había parecido el resultado final, si le gustaba o tenía alguna crítica que hacerme...Sé por Modesto y Pilar que estaba muy orgulloso con el diaro así que saber eso para mí ha sido de gran alegría.
Desde aquí quiero rendir un sentido homenaje a un gran hombre, siempre fiel a sus ideas y a la memoria de su padre del que siguió su ejemplo
Descanse en paz un hombre bueno
Mi más sentido pésame para Modesto, Asunción y María
Cristina.

Ha besado la lluvia al jardín provinciano
dejando emocionantes cadencias en las hojas.
El aroma sereno de la tierra mojada
inunda el corazón de tristeza remota.

Se rasgan nubes grises en el mudo horizonte.
Sobre el agua dormida de la fuente, las gotas
se clavan, levantando claras perlas de espuma.
Fuegos fatuos que apaga el temblor de las ondas.

La pena de 1a tarde estremece a mi pena.
Se ha llenado el jardín de ternura monótona.
¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
como se pierde el dulce sonido de las frondas?

¿Todo el eco de estrellas que guardo sobre el alma
será luz que me ayude a luchar con mi forma?
¿Y el alma verdadera se despierta en la muerte?
¿Y esto que ahora pensamos se lo traga la sombra?

¡Oh, qué tranquilidad del jardín con la lluvia!
Todo el paisaje casto mi corazón transforma,
en un ruido de ideas humildes y apenadas
que pone en mis entrañas un batir de palomas.

Sale el sol. El jardín desangra en amarillo.
Late sobre el ambiente una pena que ahoga,
yo siento la nostalgia de mi infancia intranquila,
mi ilusión de ser grande en el amor, las horas
pasadas como ésta contemplando la lluvia
con tristeza nativa. Caperucita roja
iba por el sendero...
Se fueron mis historias, hoy medito, confuso,
ante la fuente turbia que del amor me brota.

¿Todo mi sufrimiento se ha de perder, Dios mío,
como se pierde el dulce sonido de las frondas?

Vuelve a llover.
El viento va trayendo a las sombras.