Zalamea de la Serena - Badajoz

Una mañana de otoño,
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Una mañana de otoño,
vine a este mundo en un pueblo
de la Alta Extremadura
que se llama Jaraicejo;
aunque me arrancó la vida
de esta tierra, yo me siento
de los pies a la cabeza
extremeño al cien por ciento.
Por nacer un triste otoño,
del alma se me cayeron,
como pálidas hojillas,
las ilusiones, los sueños…

Soy la encina cenicienta
que arrastró un extraño viento,
pero sus hondas raíces
siguen fieles a su suelo.
Por esas tierras de Dios,
tuve suerte… ¡no me quejo!,
pero perdí la alegría
y la echo mucho de menos;
por eso, no os extrañéis
que vaya siempre tan serio
por los caminos del mundo
de la mano del silencio
y así encontré esta tristeza
en un esquina del tiempo
y me sigue a todas partes
como un importuno perro,
siempre pegada a mi alma
a la espera de algún hueso.

Por mi apariencia exterior,
nunca pregunto al espejo
porque mi clara conciencia
me da muy buenos consejos.
Nunca miro las fachadas
de las personas, prefiero
mirar su mundo interior
por ver lo que llevan dentro;
no me inquieta su apellido
ni me importa su dinero,
sólo una limpia conciencia
y un corazón verdadero.

No me guío por la gente
para elegir mi sendero:
ve más un águila sola
que todo un rebaño entero;
no quiero caminos anchos
de rebaños soñolientos,
prefiero la angosta senda
que me marca el pensamiento.
Me gusta escribir y escribo
para verter lo que siento:
mi sangre sirve de tinta,
mi corazón, de tintero.
Agricultor de la pluma,
sembrador de sentimientos,
la vida me da semillas
que voy sembrando en mis versos

Por las cosas materiales,
siempre sentí un gran desprecio
porque convierten al hombre
en esclavo satisfecho
que sólo busca en la vida
sanchopancescos provechos
para cubrir un vacío
que rellena con objetos.
Le pido poco a la vida:
salud, trabajo y, al menos,
un mendrugo de esperanza
para el corazón hambriento
de paz, de amor, de justicia,
de esos nobles sentimientos
con los que llena su vida
un corazón quijotesco;
me pido tanto a mí mismo
que estoy siempre insatisfecho
y vivo en continua guerra
con mis propios pensamientos…

Pago a buen precio la deuda
de haber nacido extremeño
con las húmedas monedas
de un llanto que va por dentro
y me duele la distancia
y el disfrazado destierro
que me hipoteca la vida,
pagando en pena el impuesto.
Con la verdad por bandera,
mi corazón pregonero
clama a las sordas conciencias
por despertarlas del sueño,
de ese sueño secular
que adormece los cerebros.
Con vocación quijotesca,
yo grito a los cuatro vientos
y os convoco a la defensa
de un sentimiento extremeño…

(((( GRACIAS ))))
Quiero agradecerte amor;
que por tí feliz estoy,
por entender, que no tengo nada
tan solo un gran corazón.

Gracias mujer por ser
como eres.
por ser muy linda,
Por entrar a mi vida
gracias, por hacerme vivir
gracias por estar aquí.Hoy

Gracias por los momentos
en que pasamos juntos,
por esos pequeños instantes,
por ese amor tan sincero
que solo tu sabes dar.
Por enseñar a decir te quiero.
Gracias de verdad.

Gracias por tus besos tan dulces,
gracias por tus abrazos,
por tus palabras sonrientes,
por tus sonrisas vivientes,
gracias por amar.

Gracias de verdad,
por ser tan sincera,
por quererme como nadie,
por escuchar mis palabras.
gracias,
por hacer de mis pensamientos
los mejores
y mas hermosos momentos.

Gracias por el tiempo
que pasas a mi lado;
diciendo “te amo”
y besando mis labios.
Gracias por hacer de mis dìas
los mejores de mi vida
por confiar en mi.
Gracias por sonreir,
gracias por tu belleza
gracias por tu amor.
Gracias…Te amo princesa.

Güérfanos de verbos



¡Agilen p'alantre los que tién curtura!

¡Agilen p'alantre los que tién talento!

¡Qu'agilen delantre tós los qu'han leío

porque yo no pueo!

Na más soy poeta,

de los de nacencia, de los extremeños.

Y afilo mi pluma con la mi experencia,

y arrebusco, y jimplo, y escarbo'n los verbos.



¡Yo diré detrás con el mi magín

jilvanando versos!



Y es que yo cavilo:

Pa tirá del carro d'este galraero

a mí me s'ocurre que los ilustraos

tién que dir primeros.

Y aluego nusotros,

con versinos nuevos,

manque'n jarapales nus jagamos trizas

nuestros sentimientos,

pasino a pasino

jaremos sendero.



Y arrebuscaremos aquellas vereas

arrescondiínas por los nuestros pueblos;

castúas palabras, aquellas qu'antaño

icían los agüelos;

recaínos nuestros, los mesmos qu'hogaño

s'enrëan con el tiempo;

y güenos poemas, versos qu'en la tierra jueron enraigaos

por jondos pensares de grandes maestros.

¡Versos qu'entoavía

nus calan mu adrento!



Porqu'Extremadura es tierra arrogante

qu'esparramó cielo

por los escondrijos más arrebuscaos

d'este firmamento;

y los que jacemos memoria

d'aquello,

con la savia nueva

de los nuevos versos,

a viejos poetas

jonramos sin mieo.



¡Agilen p'alantre los que tién curtura

y nus abran paso a los poetas nuevos!



Pa que asín s'empollen

nietos y bisnietos

de la nuestra galra...

...¡qu'entoavía hay tiempo!

Y palren asina,

y sin miëo manejen tós los nuestros verbos,

esos que nus jinchan el pecho d'ergullo

a los extremeños.



¡Qu'agilen p'alantre, qu'agilen con ganas

los que tién talento,

los que tién curtura,

los nobles, los güenos, los sabios maestros!

¡Naide s'acagace!

¡Naide tenga mieo!

Qu'asín arrejunde dende su nacencia

la juerza d'un pueblo

que labró los mares más arrebataos

y sembró caraite'n la tierra adrento

regao con sangre,

suores y esjuerzos.



Y asina emigraron nuestros campusinos,

nuestros labraores, los nuestros ancestros.



Y asina soñaron gorvel ergullosos

con una mijina de gloria y dinero.

¡Pero jueron tantos los que se quearon

durmíos en el tiempo!

Su lágrima seca

dio retoños nuevos,

y endispués los nietos

y aluego'l silencio.



Y quiciás por eso hoy endilgo un chillo

con töas las mis juerzas a ese nuestro cielo,

al desparramao por los escondrijos más arrebuscaos

d'este firmamento:

¡Gorvel emigrantes!

¡Gorvel extremeños!

¡Gorvel cuantiantes manque na más sea

pa la fiesta'l pueblo!

¡Gorvel con la galra qu'arrebujaína'n aquellos jatos

sus llevastis lejos!

¡Gorvel a la tierra d'aonde sus llevastis

la vos qu'andenantes l'ascuché al agüelo!



¡Gorvel emigrantes!

¡Gorvel cuantiantes pa danos aliento!



¿No veis que nusotros, los qu'aquí queamos,

los que reguñimos con nusotros mesmos

sin tirá con juerza del carro eschangao

d'este galraero,

dende que sus juistis pa esos andurriales,

pa esos otros pueblos,

semos unos probes

güérfanos de verbos?





La noch'e la riá



El otoño metío'n agua

había jormäo mil riachuelos

que cargaban los arroyos

a su paso po los pueblos;

y ya había argunos pantanos

con mu poco pa está llenos.



Aquel octubre jué gris,

casi tós los días lloviendo,

pero naidi barruntaba

que juera a sé tan en serio.



Prencipió'l mes de noviembre

entöavía con más genio

y en la madrugá del seis

s'ajuntaron lluvia y viento

estremeciendo la noche

¡era una noche de perros!



Aquello da miëo contaglo.

Como'l peó de los sueños.



Tós los riachuelos y arroyos,

qu'andenantes iban secos,

jueron llenando'l Rivillas

y su cauce bien repleto

s'adentraba'n Badajó

con la juerza d'un deseo.



Y el Calamón, por su lao,

¡ese sí que venía güeno!

Había cruzäo to Valverde

con la rabia de los celos

arrasando po las calles

to lo qu'encontró por medio.



Y pa colmo, en las ajueras,

antes e pasá po'l Cerro,

en metá de las corrientes

enrabietás com'un trueno,

s'abía jormäo un amasijo

con barro y con bichos muertos,

con ramajos y con troncos

arrancäos e cuajo enteros;

y con coches esguazaos

amontonäos en to'l medio,

enreäos con la chatarra

y con tejaos de jierro

reventäos de los doblaos

po la juerza de los vientos,

apresando los dos cauces

y anegando los barbechos.



Era alréo de la una,

casi naide cogía'l sueño

la gente'l Cerro e Reyes

prencipió a sentí argún mieo;

pero enjamás cabilaron,


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