Las Lagunillas - Cordoba

¿Puede el adulterio contribuir a paliar el deficit público? ¿Hacienda deberia desgravar a los adulteros hasta que mejore la crisis? ¿seria conveniente que el Sr. Montoro estudiara la mediada?. Los adulteros salen más, se hacen más regalos, se compran joyas, se consume más... ¿Deberia estimularse el adulterio como medida anticrisis?. Está claro que la gente es más fiel que núnca, porque no tiene un duro para salir de copas y de caza. Un adultero/a, viene a ser como un autónomo, pero dentro del matrimonio. Así que habria que crear nuevas politicas de mercado con ellos, que son una especie de hueso para todos los caldos.
¿No creeis que se deberia de estimular la movilidad afectiva, para que corra el dinero?


//www.youtube.com/watch?feature=endscreen&v=auy7B2GH9Hk&NR=1

La anterior -la música digo- no ha salido. A ver ahora. Pues lo dicho, hay que incentivar la movilidad afectiva...

Donde planea la soledad, siempre planea la esperanza. Solo hay que saber compaginar una con otra, buscando la alegría y la emoción en las cosas sencillas del dia a dia. La vida, a veces, es una flor punzante, que nos deja cicatrices y nos embriaga con perfume melancólico. Esas cicatrices hay que airearlas para que curen, y nada mejor que apostar por la ironía sana y el buen humor. Por el reírnos de nosotros mismos y ponernos el cartel de "the end", a los problémas absurdos que nos creamos nosotros y nos crean los demás

■ Si has trabajado o trabajas en el mar, hay veces que te abruma el silencio, y como en un cuento mágico de niños, acabas hablandole a las caracolas, a las algas, a las constelaciones. Les cuentas historias, tu historia, quizas porque nadie, excepto tú, puede entender sus respuestas, que se confunden con los sonidos de las olas y el run run run de las máquinas y las helices. Y otras veces, gritas fuertemente al viento, el nombre de alguien que quieres. No esperas que te oiga, ni que te vea, pero sientes sus abrazos, su presencia, enredados en un recuerdo...

Rompe todas las convenciones con su sensualidad. Es perversa y tierna, llena de ironia. Y conoce muy bien el oficio de vivír. Para ella el hombre es un capricho con el que juega. Para el hombre, ella es una necesidad cuándo no se tiene. Se cansa y desaparece de sus vidas, insensible, sin metáforas, sin sentimentalismos pueriles. Solo deja el recuerdo de su perfume...

La Prima de Riesgo sigue sentada a la diestra de Dios Padre, y este muy cabreao con todos, especialmente con algúnos.

Estas poesias de Machado y Unamuno, vienen como anillo al dedo, para describír lo que hemos sido, lo que somos y lo que serémos

Un trozo de planeta por el que cruza
errante la sombra de Caín.
Antonio Machado
(debio ser una visión remota de la prima de riesgo, por parte del poeta)

¡Ay, triste España
de Caín, la roja de sangre hermana y por la bilis gualda,
muerdes porque no comes, y en la espalda
llevas carga de siglos de congoja!
Medra machorra envidia en mente floja
--te enseñó a no pensar Padre Ripalda--
rezagada y vacía está tu falda
e insulto el bien ajeno se te antoja
Democracia frailuna con regüeldo
de refectorio y ojo al chafarote,
¡viva la Virgen!, no hace falta bieldo.
Gobierno de alpargata y de capote,
timba, charada, a fin de mes el sueldo,
y apedrear al loco Don Quijote.
Unamuno, Miguel de

Es depredadora y furtiva. Todos la desean y la temen, porque dicen que primero rompe al hombre y después su alma. Llega de madrugada, impregnando la escalera de un olor dulzón y acre. A perfume y a tabaco. Cuándo se excita, aparece esplendida y mórbida. Palpitante, llena de húmedad. Besa y muerde como un animal cautivo, hasta quedar saciada y exhausta. Para ella, los hombres con los que se acuesta son actores secundarios. Dá los buenos dias o las buenas noches de forma vaga. Su espiritu, si es que lo tiene, se muestra insensible, escondido trás un trabajado cuerpo 10.

Eres vida. Despiertas la curiosidad. Bruma cálida que cubre los sueños y los llena de emociones. Encrucijada de recuerdos y deseos. Vida. Eres vida y estás llena de vida...

Entre unas cosas y otras, por la dinámica de lo que está ocurriendo, y por la tensión y el malestar, harto elocuentes, que se generan en el ciudadano, la universidad de la vida -la calle- está cambiando sus arquetipos. Nos hemos vuelto desconfiados, recelosos. A ello contribuyen la tirania institucional, la incomprensión, y un materialismo salvaje y agresivo, que relativiza a las personas, en aras del dinero y la ambición ilicita, convirtiendo al ciudadano en poco menos que abandono, desconfianza, soledad. La vida de hoy es un desafio. Los lumbreras, tratan de explicar esto para hacerlo más digerible, incluso esperanzador, cuándo desaparezca la hediondez que lo invade todo. En sus doctas explicaciones, mezclan elementos de la biologia con la sociologia, tratando de explicar y excusar lo inexplicable. Y eso produce el efecto contrario al pretendido: el hombre cada véz se acerca más al animal en su comportamiento. Y nos confunden, nos cansan, nos dán dolor de cabeza. Y hacen que coleccionemos estados emocionales negativos, mientras nuestra percepción de la realidad politica y social, se embronca, se enroca.
Aún así, mantenemos el sentido del humor agudizado más que núnca, y el anhelo de salir de este lodazal algún dia, y como dicen los politicos "volver a ilusionarnos con un proyecto común y estable..." ¡Ja!, eso no se lo cree nadie. Ni sus señorias, que con tanto enfasis lo repiten

No hay ni una puñetera nube en el horizonte, ni un hálito de vida hasta donde abarca la vista. El aire abrasa la nariz y la garganta, y el calor húmedo, hace que chorree el sudor pegajoso por la frente, la nariz, los labios, los ojos, los sobacos..., es una tortura. Siente la boca seca, reseca, casi momificada. Las moscas, de todos los tamaños y colores, lo devoran, corriendo incansables por su cuerpo al menor descuido. El sol abrasa cada vez más. Llega a pensar que el mundo está muerto. Le pesan tanto los parpados que le cuesta mucho mantenerlos abiertos y seguir martilleando la piedra, hasta que llegan las sombras.
Termina de escurrír una bota de clarete y un botijo de agua, que casi quema. Y continua martilleando la piedra en un rincón de la cantera, rodeada de barrancos y eriales, comidos al monte poco a poco.
Es el cantero del pueblo. Un artista trabajando la piedra...

Es facil soñar que te paseas por sus labios. Que deslizas dulcemente la boca por su piel y notas en la lengua y en los dientes su vello rizado. Te sientes arrastrado sin contemplaciones por su poderoso encanto. Sí. cuándo se dá uno cuenta, yá no puedes despegarte de esa pasión, a la que te atan sogas invisibles y profundas. Y cuándo sueñas que se vá, te deja el alma deshabitada, llena de abandono...

Es como un juego. La eterna lucha diaria, la inacabable ascensión al pesado peñasco de nuestras ambiciones. Infinito y largo cámino, hacia una cumbre que núnca acabamos de alcanzar. Si miramos hacia arriba, sentimos impaciencia por llegar más y más alto, pero nos aterroriza mirar hacia abajo y caer. Perderlo todo. Hacemos una exigencia de nuestra forma de vivir, y por el cámino, vámos dejando lo mejor de nosotros mismos. Aúnque sea hecho trizas. Hay quien reacciona a tiempo y se siente desolado cuándo cree haber alcanzado la meta, y ve que era una meta vacia. Hay quien se atreve a mirar hacia atrás y comprende de pronto la inutilidad de su esfuerzo, lo huero y lo vano que es la razón y el motivo por el que lucha. ¿Triunfar compensa de tanta amargura y esfuerzo, para vivír artificialmente?...

La brisa del Sureste hoy sopla fuerte, arrastrando arómas intensos del mar y la montaña. Huele a cosas tan simples como a romero, a violeta, a tomillo, a azahar, incluso a pájaro. Es el alma del Mediterráneo. Un aróma profundo que lo impregna todo. Un aire que viene del mar, y que sopla y limpia. Que arrastra los pólenes, transformando la naturaleza en perpetua fuente de vida. El cielo es de un azul interminable, surcado por las veloces sombras negras de los vencejos. es imposible no prestar un rato nuestros sueños a esta estampa bucólica, y replegarnos en su contemplación y el silencio...

Siempre ardes en mí. Te filtras en lo más profundo de mi ser, donde fluyen el amor y el deseo. Bañas mi corazón y lo perfumas. Llenas de fuego el vacio. Me reduces a cenizas. Floreces y lo llenas todo de sensaciones...

Pronto los peques regresarán al cole. Unos seguirán alimentandose en el comedor y otros -los hijos de la crisis- lo harán con la comida que puedan traer de casa en la fiambrera. En las Comunidades catalana y valenciana, incluso se está mirando con lupa, si han de pagar o nó los gastos de lúz que se generen al usar el micoondas, la nevera o el horno para calentar o enfriar el alimento . La fiambrera que yá casi la teniamos arrinconada, vuelve a recobrar su estatus de buffet libre del pobre. En las playas, florecen las mesas con fiambreras, tupervales y litronas, mientras los chiringuitos parecen puestos de guardia fronterizos, sin ningúna actividad, y con los camatas, aparentemente sin vida, sumidos en el Pasmo Eterno. Esta maratón hacia el desplume total de los españoles para el definitivo cuadre de las "cuentas publicas", hace que el surrealismo patrio nos regale escenas impensables hace unos años. Las dentelladas de la pobreza son terribles, pero aquí no se achanta nadie: vuelven las ricas tortillas de papas hechas por la mami o por la abuela, la ensaladilla rusa, la ristra chorizos y lo que haga falta.
Los peques, victimas del ladrillo sin haber tocado ni uno, quizás se vean obligados para eludir al fisco del microondas, comer en un rinconcico, en soledad no deseada, y con su fiambrera por estandarte, mientras se preguntan "¿Que hice yo para que me hagan esto?".

La abuela decia que el hambre, te conduce poco a poco al territorio de la locura, la mala leche y la canijez. Y que donde aparentemente no se vé nada masticable, lo hay en abundancia. Y que con el estomago contento, al abuelo no le daba por buscar escapes y evasiones alternativas. Así que eso lo aplicaba al resto del clan, fueran del sexo que fueran.

POLLO DE CORRAL AL AJILLO
-1 pollo, naturalmente
-3 o 4 o 5 dientes de ajo
-perejil
-1 vaso de vino blanco
harina, aceite y sal

Se limpia el pollo, se corta en pedazos, se sala, se reboza en harina y se frie. Frito yá, se pasa a una cazuela de barro.
En el aceite limpio se frien los ajos picados y el perejil, echandolo todo junto con el vino encima del pollo. Y se deja cocer a fuego lento.
Cuándo el pollo está hecho se le añade el zumo de limón.
De postre, un bote de aguardiente lleno de guindas y a meter la aguja de hacer calzeta para sacarlas y ponernos moraos

Curioso en verdad. Es el 2º premio -creo- al mejor instrumentista del festival Cante de las Minas.

Se ha ido al amanecer, por la puerta que le ha abierto de par en par la eternidad a su alma. Fué un amante de la astronomía y el universo, y a los niños les contaba que la estrella del Sur vivía en un gran palacio negro, rodeado de jardines encantados y flores gigantes. Y que le gustaría dormír en el cuándo emprendiera su largo viaje sin retorno. Esta noche al mirar hacia arriba, los niños han sentido un estremecimiento. Parece que la estrella del Sur, brilla y tiembla más que otras veces.

Oño ¡me voy a cenar, que me cime el nick resucitao!
Luego seguimos.

Oye, después de la demostración de poderio, reordename el caos y dejalo como estaba. Gracias muchas sr/sñrª troll