Las Lagunillas - Cordoba

El condor dejó su nido y voló majestuosamente, entre enormes picachos helados y precipicios infinitos. Comenzó a notar una pestilencia extrema, que lo invadia todo, se acercaba por momentos. Era una mezcla de especulación, corrupción, malgasto y avaricia. Para el constituia una exquisitez: el perfume de la carroña, comida. Pero no la localizaba, y cada vez olia más. De pronto una sombra monstruosa, que despedia un gran hedor, subia como un cohete. Se lanzó a su encuentro y ¡zas!, se la tragó. Pero diose cuenta tarde, de que era la prima de riesgo del mierdal español. "¡No!, acabo de comerme el marrón de los españoles, que encima nos llaman sudacas y chingaos". Graznando lastimeramente y a punto de ahogo, comenzó a vomitar aquella masa pestilente, mezcla de especulación podrida, corrupción, engaños bancarios, malgasto, consumo desaforado...
El monstruo pestilente, cayó entre el aullido del viento helado de los Andes, y bajó, bajó, hasta perderse en las profundidades del vacio. Al dia siguiente, subieron las bolsas, se activó el movimiento del dinero, respiró feliz De Guindos, sacó pecho Montoro y Rajoy, cautamente, bajó un escalón como buen gallego, aúnque sin quitar el pie del anterior. En el parlamento europeo nos daban palmaditas en la espalda.
El condor siguió buscando carroña...

Cultiva rosas y las vende en primorosos ramos. Es su mundo y vive para ellas. Las observa, las mima. Madruga mucho para ver como durante la noche están cerradas, escondiendo su corazón entre los pétalos. El alba hace que se abran y las baña de rocio. Cuándo estalla la lúz y comienza el calor, los pétalos le enseñan sus bellos colores. Brillan en su desnudez para desvanecerse pronto. Igual que las rosas solitarias y salvajes. Dice que se comunica con ellas y que le han enseñado a ser más natural y receptiva. Distinta. ella misma parece haber adquirido el encanto de las rosas. Cuándo te mira con sus ojos intensamente verdes, soñadores, y te habla con su dulzura habitual, llega hasta los abismos más profundos del alma. Es una vendedora de rosas muy especial...

¿Se puede cambiar el destino o todo está escrito y vendido el bacalao?
Pués según los que saben de esto, la terminación de los cromosomas
-telómeros- se acortan cuándo se divide una celula. Y conforme envejecemos los telómeros son más cortos. Sedentarismo y mala vida, igual a telómeros cortos. Pero hay tentaciones en las que podemos caer sin "pecar"

El Chocolate negro. Cuánto más negro más bienestar, menos colesterol, mejor tensión arterial..., eso sí, solo una onza u dos al día.

Tintorro.-Con el resveratrol -potentisimo antioxidante- planta cara al envejecimiento. Como mucho 2 copas al dia y ni una más.

Sexo . Tó, lo tiene tó. Segrega uno toda clase de sustancias beneficiosas, se olvida del estres, la autoestima sube casi tanto como la prima de riesgo y la coyunda desatada o regular, le dá una patada en el culo al cancer de prostata. -Ah, serviros vosotros mismos los acentos-.

Y asin hasta llegar a la siestorra que quiere jodernos la Merkel. Cardiosaludable a tope, al mantener las hormonas del estres en niveles bajos, debido a los sueños húmedos y también a los secos.

Asín que el destino, cuidandose,aúnque no se pueda evitar convertirnos finalmente en polvo o ceniza, pero sí desesperar a la parca, viviendo más años y con más calidad de vida. Así sea.

Cuándo erámos peques, en la casa familiar, siempre habia algún sitio disimulado, inalcanzable -eso creian ellos - y misterioso, donde los adultos guardaban cosas, que nuestras mentes infantiles imaginaban como un mundo paralelo vivo, mágico y perverso: cajas de colores, fotografias de personajes extraños y ausentes, algúnas rotas, con pedazos de cuerpos, junto a otros pedazos escritos que hablaban de ellos. Algúnas cajas eran como un mercaillo: sayas antiguas, zapatos remendados, muñecas sin brazos, postales brillantes, algúna foto en blanco y negro de moza tetuda y con los bajos al aire, anuncios desvahidos de peliculas y teatro, y hasta algúna braga enorme que parecia el saco del tio del saco, y ligueros, que disparaban nuestra imaginación y lo asociabamos con el gruñido del somier de alambre y el colchón de borra de los papis, cuándo se acostaban.
Era un mundo que ellos no compartian con nadie y nosotros lo explorabamos a hurtadillas. Eran los sitios tabues y misteriosos de los adultos en la casa, y que nos producian una sensación inquietante y una irrefrenable gana de transgrdir y entrar en ese mundo vedado...

Mantiene siempre un aspecto impoluto. De hombre sobradamente preparado. Viste trajes hechos a medida por su sastre, bronceado impecable, cuida su lenguaje casi tanto como su cuerpo, y evita caer en la mediocridad y el chavacanismo. Núnca desafia las normas establecidas. Es ordenado y se las dá de juicioso. Las mujeres lo admiran y se muestran expectantes cuándo lo vén. Un halcón de las finanzas. Un prestidigitador de las operaciones financieras. Se hace casi imposible no acudir a su llamada cuándo quiere hablar contigo. Su presencia, tiene algo de hipnótica. Desde su sillón te alaba para que inviertas o te reprende y te expropia si se atrasan los pagos. Es el director de mi banco...

Con su calvicie incipiente, unas docenas de kg de más, que le daban aspecto de albondiga con patas, barba de tres dias y ceño adusto, cogió turno en la cola del paro. Sus ojos estaban teñidos de sangre. Hubo un tiempo en su vida en que compartió mucha felicidad y mucha abundancia con otros como el. Y hasta llegó a ponerse smokines en fiestas de gente importante. Se compró un chalet sin principio ni fín. Dos coches para los niños y otros dos de alta gama para el y su señora. Era un hijo de la burbuja. Hasta que reventó. El cataclismo lo arrasó todo ferozmente. Los grandes vientos posteriores al reventón, se llevaron inversiones, ganancias infladas, incluso vidas. Él, tuvo más suerte. Lo dejaron con lo puesto. Pero solo con lo puesto. La cola del paro se perdia en el infinito, mientras el sol comenzba a achicharrar...

Ahora, pasado mucho tiempo, desgarro la memoria y el pecho donde anidaron las emociones, buscando una imagen tuya de vida y veracidad. Tenias piel de bebé y cara de adolescente. El colegio nos unió en una infancia feliz y aventurera, perdidos entre huertos, el rio y los álamos, que le dieron a tus ojos el color profundo de la hierba mojada, en primavera. Aún recuerdo tu olor. El olor de tu cuerpo, a campo, a espliego y a menta. Y te hiciste mujer, arrasandolo todo, como un vendaval del trópico. Y eso, no lo soportó nadie. Fuiste lapidada por el desprecio y el aislamiento, como arma metafórica por los defensores a ultranza de las apariencias y las buenas costumbres. Te crucificaron las enemigas de los deslices ajenos, de la monogamia pueblerina. Su fuerza era ser multitud despiadada. Tu flaqueza, ser marginal por obligación. Intercambiaban infundios y suposiciones como si fueran hechos. Hacian conjuros maléficos y ancestrales para destruirte. Tu soledad, tu aislamiento y tu desprotección, despertaban la ternura. Embelesaba tu delicadeza, el conocer tus miedos más profundos, tu calmma, tus arrebatos.
Te despediste con un envolvente y cálido abrazo, huyendo hastiada y dejando un rastro de recuerdos perfumados y palpables, como cicatrices...

Dejabas un rastro pegajoso, acre y dulzón. Eras una apisonadora incansable, con un movimiento ritmico y preciso de tus caderas, moldeando el cuerpo que tenias debajo hasta el limite de los limites.
Tus ojos pasaban de lo opaco a lo ardiente enrojecido y siempre parecias a punto de explotar. Mordias con suavidad de caricia o con la ferocidad de un perro herido. Tu sudor ardiente y ácido de fiera salvaje, era un cálido goteo que chorreaba impregnandolo todo y dejaba un ligero sabor amargo. Convertias en pure cualquier cuerpo, con una mórbida y sensual alquimia ritmica. Enfebrecida, aullabas como una fiera acorralada, dejandote llevar por el descontrol. No tenias piedad, y convertias lo consistente en inconsistente...

A veces, lo que nos depara esta puñetera vida y nuestra situación personal, hace que tengamos el estado de ánimo por los suelos y el abatimiento nos supere: incertidumbre por el futuro, problémas de pareja, problémas económicos, etc, etc. Es eso que los médicos llaman BEA (bajo estado de ánimo), especie de tierra de nadie entre el bajonazo y la depre. Suele ir acompañado de ansiedad. Las neuronas por medio de los neurotransmisores, le dejan sus recados al cerebro, para que el organismo funcione armonicamente, pero si la serotonina -neurotransmisor importante y regulador del estado de ánimo- sufre alteraciones, allá que nos viene el bajonazo. Nos sentimos faltos de energia, irritables, nos mosqueamos sin fundamento...
Hay productos naturales, fábricados por los mismos laboratorios farmaceuticos que pueden ayudar en los 1º sintomas, ántes de que se convierta en algo más severo. Lógicamente son el médico y el farmaceutico los que deben de valorar, aconsejando lo más adecuado.
Se habla mucho del Safranal, que ayuda a inhibir la recaptación de serotonina y mantener el nivel adecuado de la misma. El safranal lo sacan de la flor del azafrán. Su principio activo tiene potencial para mejorar el estado de ánimo. Estos productos reducen la ansiedad, ayudan a dormir mejor y aumentn la concentración. Eso dice la medicina especializada.

Encontré al bichejo en el patio de la casa, una madrugada de este verano. Supe que no era de este mundo, pero lo adopté como mascota, e inexplicablemente se fué apoderando de mí. Comenzó siendo desobediente y molesto. A las dos semanas se sentaba en mi sillón, sin ceder un mm. de sitio. Incordiaba mucho, se mostraba osado e insolente. Me echó de mi cuarto y de mi cama, ocupandola el. Al mes, supe que también era tremendamente peligroso, pues salto a mi cuello 2 veces intentando cercenarme la yugular. Pero cambió de actitud y se mostraba desválido y tierno. Incluso divertido. A los dos meses, la mascota era yó, no me pregunteis porque ni como. Haciendo un gran esfuerzo, recobré la lucidez y acudí a un medium, para que me ayudara. Me dijo que el bichejo que se habia apoderado de mí, era un banquero reencarnado. Que la cosa no pintaba bien. hicimos un ritual, en el que puse a su nombre la casa de la playa y el chalet de la montaña. Desapareció a la noche siguiente. Núnca ha vuelto a manifestarse.

Con voz ronca y lenguaje marinero - a lo que se ha dedicado siempre, pesca de bajura-, llama a la crisis temporal ingobernable, a los politicos los tacha de contramaestres rancios y grumetes alocados, poco duchos en llevar la nave a puerto seguro.
Se mete 3 jarras de cerveza entre pecho y espalda, en menos que canta un gallo. En la frente y en las manos, tostadas por el salitre y los alisios, tiene manchas verdosas. Sarcásticamente, las llama rosas de cementerio, "pa cuatro puthos dias que me quedan, no pienso privarme de ná, que bastante nos han johio yá estos", y deja vacia media jarra, de un trago largo, sostenido, gozoso.
No entiende eso de que a la crisis la llamen crisis de transformación y no de evolución. "la crisis es una desgracia pa tós. Un mal bicho que ha dejao a un montón de familias en la putha calle y con lo puesto. Los comedores sociales y centros de acogida, están a rebosar", asin que no vengan con cuentos que naide entiende". Nuevo trago y la cosa se anima "la burbuja reventó y a toos nos johió". Su voz es yá pastosa. "Y pa que los que manejan la economia y los mercaos puedan seguir restregandonos por el hocico mercedacos y chaletazos, muncha más gente se vá a quear en bragas, vá perder su trabajo y a vivir en la calle".
Se levanta trabajosamente, y pasito a pasito, trastabilleandose, se pierde en la calle...

No se me encelen con la música. Es para paliar espiritualmente los rigores de la crisis

La abuela no tenia dátiles a mano, ni palmeras a la vista, ni dinero para comprarlos si algúna véz los veia. Pero, necesidad obliga, se convirtió en "facedora de dátiles".

DATILES DE HUEVO
-4 o 6 huevos
-Harina y aceite de oliva
-ralladura de limón y una poca de azúcar
-1 vasito de agua de los de café.

Se hace una pasta con los huevos y la harina que admitan. Por otra parte, se mezclan el azúcar con el agua y la ralladura de limón.
Con la pasta se hacen rollos finos de unos 3 0 4 cm. se frien en aceite fuerte, y se meten en la cazuela donde se ha hecho la mezcla del azucar y el agua, moviendolos sin parar hasta que absorben del todo la mezcla.

Después de muchos años, he vuelto a soñar con la suavidad de tu piel, con tus abrazos cálidos, con tus besos silenciosos. Fuiste algo transitorio, distinto, que puedo recordar sin sentir dolor. Un tiempo sin palabras, tórrido, fugaz, lleno de sensaciones. Planeaste sobre mi vida, salpicandola de fragancias y de emociones nuevas. Y cuándo creiste habermelo enseñado todo y haber apurado el vaso que te ofrecí, te fuiste, sin remordimientos, sin melancolias, como si de pronto hubieras arrojado tus pasiones a un sumidero. Y aprendí la última lección: que todos somos útiles y prescindibles

Lo creadores de perfumes vienen a ser como los maestros compositores de música, teniendo en común las "notas", en sus composiciones. La primera sensación de un perfume es la nota alta. Le sigue la nota media, llena de matices y que nos habla de la personalidad del perfume. De la persistencia y cálidez durativa del perfume, nos hablan las notas bajas, que se perciben pasado un tiempo, 1 hora, 1/2, según. A todos nos atraen ciertos tipos de olores: florales, amaderados, hespérides...
Algúnos, los unisex, tienen mucho tirón. que cada cuál se unte con lo que le apetezca...

Cuánto más nos acercamos a la realidad, más nos adentramos en la pantomima de la vida. Pones la radio o la TV, y lo que oyes o vés te perturba. Las cosas del dia a dia, que ván marcando un futuro y la progresión de las naciones y sus gentes, aparecen enrevesadas, envueltas en oscuros misterios. O te dás de narices de golpe con un verde oasis, o te precipitas en una profunda cima. Lo soportamos todo, pero creo que comienza una mutación imparable en el ser humano. Vámos cámino de convertirnos en "Yo robot", vijilados por los mastines de la abeja reina de esta gran colmena que es la UE: la sñrª Merkel...
¿Pensiones?, he aquí la solución

He soñado que me abrazabas, y no rompias tu abrazo hasta llegar al mismo borde de la extenuación. Te he sentido en todas partes, en mis entrañas, en mi lengua, en los ratos de soledad, en mis pensamientos, ferozmente desnudos de todo lo que no seas tú. He soñado que el tiempo no existia y que tu abrazo era eterno...

Es librero desde hace muchos años. Dice que el que no lee está muerto en vida al desconocer muchas cosas. Que los libros te transmiten sentimientos, y ayudan a derretír el hielo de los corazones. En las fiestas importantes regala libros a sus amigos. Y cada libro es diferente, como cada amigo. Para el los libros son como sueños. Te cuentan historias en su largo viaje hacia la mente, mientras los lees.
En ellos te esperan la verdad y la mentira. La gratitud y la ingratitud. Y todo ello es un punto de referencia para aprender, para el crecimiento personal.
Ama a los libros y hay quien dice que habla con ellos. Se siente feliz siendo librero, y no sabria ser otra cosa.

Un buen compositor español de música clásica moderna, Joan Valent

Es chaparrete y afable. Pensionista desde hace 20 años. Enseña orgulloso su carnet. Ha trabajado toda su vida en Renfe. Comenzó de fogonero con el vapor y terminó de ayudante en la era disel. Desde hace tiempo su estado de ánimo está por los suelos. La crisis del ladrillo lo ha dejado sin su principal distracción: ver como trabajaban los albañiles en las obras. Ahora solo vé inmensos esqueletos de metal y cemento, azotados por el viento del abandono. Escucha atentamente y aún parece oir los ruidos de las máquinas y los gritos de los hombres. Pero solo es eso, el viento. Y cuándo se sienta en el parque solo piensa en cuándo vendrá la parca a llevarselo. Dice que esta maldita crisis, le ha quitado la distracción y ensombrecido sus pensamientos.

Creas un mundo hechizado a tu alrededor, llenandolo de sensaciones inexplicables. Emites atracción con tus palabras y sensualidad con tu cuerpo, tus manos, tu boca. Detienes la plenitud para que uno se recree en ella. Eres deseo, ensueño, fantasia...

La naturaleza es maravillosa y brutal. Los seres que la habitan suelen darnos autenticas lecciones de solidaridad y supervivencia ante el peligro. Es un video resumido del original

Tu boca sabia a mora, como el helado que termino de comerme.
A mora sabian tus besos, calientes y profundos. A mora sabia tu lengua. Aún hoy, cerrando los ojo, me sumerjo en el recuerdo de ese sabor, sin nostalgias. Como algo bonito que perdura en el tiempo, haciendo que la realidad se convierta en un sueño con sabor a mora, por unos instantes. Son besos que no se olvidan...

Tiene una mirada de pasión inefable, que despierta el anhelo de acariciar sus ojos, de sumergirse en ellos. Provoca un sentimiento dificil de expresar con palabras. Esos ojazos negros, te miran, te turban, te traspasan, y su luz te hace sentir una nostalgia infinita, sin saber de que. A ménos que te descuides, hace su nido en tu corazón y notas un volcan vivo que te quema por dentro. Reparte el correo todos los dias...

Su mirada es errática, turbulenta. Como una noche negra, sin estrellas. Como una barca sin timón, que cabecea de lado a lado. Habla incoherentemente. Dice que viene tormenta y lloverá vino, y que vá a beberse ese diluvio. La gente lo compadece, trata de ayudarlo e intentan llevarlo a su casa, pero el se resiste, se suelta y dando traspiés mira hacia arriba, mientras caen las primeras gotas y se prepara para ahogarse en el diluvio de "vino", que caerá del cielo. es el borracho oficial del pueblo...

En medio de un calor soporifero, semianestesiados, oimos en la radio que la prima de riesgo está en su máximo histórico: 610 puntos, y el Ivex hundiendose en las profundidades profundas. Los chámanes de la economia, auguran destrucción de empleo para el año que viene y más paro. La Sorayita culpa al PSOE de todos los males, admitiendo que puede haber rescate de verdad, y el PSOE culpa al PP, exigiendo medidas que ellos núnca pusieron en práctica cuándo gobernaban. Una voz neutra, pone fín al rifirafe, diciendo timidamente que en 2014 pueden comenzar a notarse los primeros indicios de recuperación, después de casi una total devastación.
Los curritos alucinamos, cada véz más sumidos en el Pasmo Eterno: aeropuertos fantasmas con un avión...¡de hojalata!, politicos de casi todos los partidos, imputados, ocupando cargos de confianza, presidentes de obsoletas Diputaciones mandando más que presidente autonómicos...

Visto el panorama, puede que el secreto de que esto funcione de algúna forma, esté cifrado en, por ejemplo este trozo de un magnifico libro histórico de D. Juan Eslava Galán. Con su permiso, transcribo el secreto:

"...El negocio consistía en robar tapas de alcantarilla en los barrios periféricos de Madrid y venderlas a un chatarrero que a su vez las vende a la propia fundición que las suministra. De este modo los stoks se mueven continuamente. ¡Que ruede el dinero y se cree riqueza!, como a veces dice el Chato Puertas...". (De La Alpargata al 600, de Juan Eslava Galán.)