Muelas de los Caballeros - Zamora

Tal vez este mensaje debía ponerse mañana, pero lo pongo hoy, a modo de de aviso para navegantes. Así que ya sabéis, navegantes, lo que tenéis que hacer mañana es felicitar a Neruda. Llamadle a su poética inmortalidad ¿No responde? Mandadle un mensaje ¿Cómo? (Y aquí ya viene el nombre de la compañía tal o cual, que es la que paga el anuncio). Lo normal es hacerlo con el intercomunicador llamado post-mortem. ¿No es un poco lúgubre? Sí, es lúgubre y caro, pero Neruda es poesía y la llamada es gratis ¿Diga? ¡Silencio! ¿Por qué? No sé, “me gustas cuando callas porque estás como ausente”...

INTROITO

El día 23 de septiembre de 1973, cuando su país, Chile, estaba bajo los efectos de un golpe de estado, moría Pablo Neruda, uno de los poetas más célebres y más leídos del mundo (gracias, en parte, a un pequeño libro titulado “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”). En el 25 aniversario de su muerte, yo le dediqué este texto lírico que, aun aludiendo a los males que nos aquejaban, se resolvía de una forma optimista. De esto hace ya 7 años y, en el decurso de este tiempo, la situación general ha empeorado a ojos vista. Y no sólo por el terrorismo y sus guerras, la pobreza, las catástrofes climatológicas o el empeoramiento medioambiental, sino también porque la propia sociedad del llamado primer mundo está subiendo una cuesta durísima por la pendiente hacia abajo.

- Eso es una contradicción en los términos
- Ya, pero ahora se han diluido tanto las fronteras de los valores que vale tanto una cosa como su contraria. ¿No cree? Lo que ayer nos mataba de vergüenza, hoy es un ejemplo a seguir... Por lo tanto, subimos una cuesta a pesar de que vamos hacia abajo ¿Qué problema ve usted?
- ¿Yo? Ninguno
- Pues tal vez sea ése el problema...

Hay una especie de huracán que nos arrastra a todos. Se llama consumismo, pero podemos llamarlo “santiamén”. Para poder contrarrestar sus efectos, los que tenemos un poco de claridad en la conciencia, tendríamos que plantarnos un día y espetarle llanamente a la cara: “Quousque tandem abuteris, Catalina, patientia nostra? “ (¿Hasta cuándo, Catalina, abusarás de nuestra paciencia?). Eso de entrada, claro. Y luego ser consecuentes...

Un abrazo

CELEBRACIÓN DE NERUDA.

Tengo plena conciencia de que un texto lírico en la Tribuna de un periódico diario es igual que una mosca borriquera en la barriga de un elefante. No obstante, también estoy convencido de que el trino de un jilguero al amanecer puede aproximar a un hombre a su verdadero tamaño: grande, si lo escucha y lo comprende; pequeño, si lo desoye y lo desprecia. Entre estas dos orillas, el mundo es un arroyo de música que corre libremente por los apuntes del alba. ¿Y el alba, qué es el alba sino la oportunidad renovada del nacimiento: oír, mirar, oler, amar, creer, esperar, participar? ¿Soy iluso, tal vez? Tal vez, pero el mundo necesita muchos locos para pinchar la barriga de los paquidermos y desinflarles las patas a los leones condecorados. Son necesarias auroras esplendentes, jilgueros de alta noche, primaveras que se sientan contempladas, gozadores de miel, lirios copiosamente polinizados. Son necesarias mejillas estremecidas por un labio carnoso, hojas de algodón para los pies fatigados de la tarde, altos cañaverales entregados al rumor y a la ventisca, rabiones tormentosos de felicidad, ríos de mariposas para mortificar la vergüenza...

Frente a ello, ¿qué esperas tú, sudor, hijo del negocio y del sudor, si el ocaso te encuentra con los poros aceitosos y embozados, la palabra desalentada y los párpados lánguidos y mustios? ¿Y tú, caballo de la prisa, por qué despiertas siempre con los ojos encallecidos, las pestañas soñolientas y las extremidades hinchadas? ¿Dónde está tu relincho mañanero, tu belfo escrutador, tu brava juventud de potro? ¿Por qué te hundes en sueños animales, que roncan y no sueñan? ¿Por qué huyes en trenes de trabajo hacia reinos de consumo y especulación?. Caballo laboral, atiende, la barahúnda te lleva por barrancos esterilizados. Al fondo, ni siquiera está el dolor, sino la nada. Tu carrera es loca, tu propia cojera te persigue con inyecciones de barro amojamado e infinitas llanuras de desierto...

Conclusión: ¿corren malos tiempos para la lírica? De ninguna manera. Los muertos han gozado siempre de muy buena salud. Son los vivos los que arrastran su insatisfacción por avenidas interminables y tediosas, por días iguales a sí mismos y por penas fatigosamente empinadas. Son los vivos los que pueblan el paisaje de insufribles túneles oscuros, los que en pro de la velocidad postergan el beso y la caricia, los que rugen como tigres para alcanzar, acaso, una triste muerte de perros...

Escolio: escribo estas líneas 25 años después de la muerte de Pablo Neruda, poeta que desde un pensamiento materialista supo elevar el espíritu a temperaturas de ebullición: allí donde, ajenos al bolsillo, la lírica y el amor allanan todas las cosas. Sea ésta mi celebración, así como mi humilde reconocimiento.

Mariano Estrada, 23-09-98

Despues de leer con una sonrisa en la boca, los curriculum-vitae que hace Mariano de los participes en el foro. Dando buena replica a la "mona chita". He de deciros que yo tanpoco cumplo los cincuenta, aunque estoy mas cerca de ellos que de los sesenta. Siendo un jovenzuelo de veintipocos, lei la obra postuma de Neftali Ricardo Reyes, osea el premio Nobel de literatura, Pablo Neruda. Son sus memorias y el libro se titula "Confieso que he vivido". Despues de empaparme de toda la experiencia vital que supuso la vida de Neruda. Cerre el libro tras leer la ultima hoja y con suma reverencia lo acune en un sitio de honor de la libreria. Muchos ratos me complazco mirando los lomos de los libros atesorados en mis años de lector como si estuviera en la mejor pinacoteca, para mi los libros se ven, se huelen, se tocan y por supuesto se leen. Despues de treinta y un años, rescato del anaquel con suma delicadeza, "Confieso que he vivido". Al abrirlo el olor de papel ennoblecido por el paso del tiempo llena mis sentidos y con un placer menos fogoso pero mas placentero (los años mandan). Leo, "Tal vez no vivi en mi mismo, tal vez vivi la vida de los otros. De cuanto he dejado escrito en estas paginas se desprenderan siempre -como en las arboledas de otoño y como en el tiempo de las viñas- las hojas amarillas que van a morir y las uvas que reviviran en el vino sagrado. Mi vida hecha de todas las vidas: las vidas del poeta". Pablo Neruda.

A pesar de mostrarme contrario a todo tipo de aniversarios, me parece que nada mejor que un texto en su contexto para conmemorar la desaparición de un peso pesado de la poesía: Pablito Neruda.

¿Se acordará alguien de Pablete, Mariano aparte, en mi España querida? No lo sé, pues el Quijote parece agotar todos los festejos y tracas culturales de la nación. Se lo merece don Miguel, o no, porque no creo en esos bodorrios que en nada invitan a leer al lector. Recordar es revivir, revivir es re-vivir, es decir, vivir lo vivido: sólo al leer a un escritor se puede vivir lo vivido, del mismo modo que sólo al escuchar una canción rememoramos (y re-vivimos) al cantante.

Festejos aparte,y sirva una muestra de mi poca estima hacia los aniversarios, os diré que hoy es mi cumpleaños y de momento nadie me ha felicitado. Pero me gusta que así sea. Acepto el artículo de Mariano como regalo, tomaros una copa de vino de Ricote a mi salud, y por favor, no dediquéis una palabra a felicitarme, que la vida es breve y hay asuntos más interesantes que ése.

No lo celebraré, pero estoy feliz de ver que sigo vivo después de un septiembre de virus y enfermedades varias.

Saludos,

Agustín

Para homenajear el aniversario de la muerte de Pablo Neruda, me viene a la memoria la estupenda película El Cartero de Neruda, que como sabéis, tiene su origen en la novela del igualmente chileno Antonio Skármeta. La historia se desarrolla en un pueblo de pescadores en Isla Negra, aunque se ruede en un precioso pueblo de la costa napolitana. Mario el cartero, es un poeta en bruto, su delicadeza y sus gestos , son tan sutiles que no pasan inadvertidos al Maestro. Le nombran cartero para un solo cliente, adquiere las Odas Elementales que lee repetidamente y, con su persistente timidez, logra hacerse con el afecto del Poeta cuando aquél le espeta: he decidido que quiero ser poeta.

La película en sí es un bello poema. El cartero es un muchacho soñador con un gran pájaro azul en la cabeza, en cambio, a Neruda le representan como un hombre interesante, afectivo y distante a la vez, absorto más en la concesión del premio Nóbel (que le entregarían en breve), así como en la grave situación política por la que atravesaba Chile, que en la poesía. Los grandes poetas creadores, necesitan de los apasionados seguidores y para el mundo lírico, ambos son igualmente importantes.

Me conmovió especialmente la escena en la que el fiel cartero atiende la solicitud del maestro trasladado a París. Se trataba de recoger en una grabadora de la época el ruido del batir de los guijaros en la playa y enviárselo para que el Poeta puediese escuchar y sientir la entrañable música del mar. Mario, acompañado de su jefe de correos, en una mañana de cielo impreciso, coloca la grabadora encima de un carrito de niño y se disponen a grabar el suave murmullo de las olas.


El cartero muere en una manifestación pro socialista en la Ciudad, y el actor que encarna a Mario muere de enfermedad natural a los pocos días de concluir la película. Pablo Neruda muere también a los pocos días del derrocamiento de Allende. Serán coincidencias, pero es que los grandes hombres, y si además son poetas, como Neruda y Machado no pueden soportar que su país se desangre por golpes a traición. Indiscutiblemente, l´exprit c´est de gauche.

Saludos

PD. No solamente toman bellos nombres de origen latino los modelos de coches, sino que también lo hacen los huracanes. ¿No será, que como consecuencia de los primeros se intensifican los segundos? ¿Alguien tomará nota?