Playa del Azufre - Tenerife

Buenas noches forer@s, es la primera vez que entro en este foro y lo hago, como he observado que lo hacéis la mayoría.Ahí va mi poesía:

Niñita de pescadores
que con viento y olas puedes,
duerme pintada de conchas,
garabateada de redes.

Duerme encima de la duna
que te alza y que te crece,
oyendo la mar-nodriza
que a más loca mejor mece.

La red me llena la falda
y no me deja tenerte,
porque si rompo los nudos
será que rompo tu suerte...

Duérmete mejor que lo hacen
las que en la cuna se mecen,
la boca llena de sal
y el sueño lleno de peces.

Dos peces en las rodillas,
uno plateado en la frente,
y en el pecho, bate y bate,
otro pez incandescente...

Gabriela Mistral

Un saludo.

Buenas tardes, 873.
Has elegido un poema hermoso de Gabriela Mistral. Gracias por aparecer y por compartirlo con nosotros/as, que nos apasiona la poesia.
Un saludo.

Buenas tardes -noches 373: gracias por tu acogida. Ahí va de nuevo otro poema:

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz.

Un saludo.

Amor a primera vista

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993

Sobre la nieve se oye resbalar la noche.

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces.

De una mirada encendí mi cigarro.

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío.

En el puerto,
los mástiles están llenos de nidos

Y el viento
gime entre las alas de los pájaros.

LAS OLAS MECEN EL NAVÍO MUERTO

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos.

Vicente Huidobro

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Jorge Luis Borges

Cada noche es una noche

distinta de las demás

uno se duerme y sin más

del sueño emerge el reproche

cada noche es un derroche

de goce o de desconsuelo

se vuela en absurdo vuelo

pero si soñando a tientas

uno empieza a sacar cuentas

allí comienza el desconsuelo.

Mario Benedetti

Amor

Baja del cielo la endiablada punta
con que carne mortal hieres y engañas.
Untada viene de divinas mañas
y cielo y tierra su veneno junta.

La sangre de hombre que en la herida apunta
florece en selvas: sus crecidas cañas
de sombras de oro, hienden las entrañas
del cielo prieto, y su ascender pregunta.

En su vano aguardar de la respuesta
las cañas doblan la empinada testa.
Flamea el cielo sus azules gasas.

Vientos negros, detrás de los cristales
de las estrellas, mueven grandes asas
de mundos muertos, por sus arrabales.

A.S.

El Tucán de la Manigüa.

No viajo tan lejos como a las estrellas,
Ni pretendo de este mundo, tanto…;
Y por esto, poco me quejo.

No soy de los que corteja
La más bella,
Ni de los que a la realidad se ciega.

Busco donde siento,
Dejo migas por si no te encuentro,
Retomar el camino de regreso a mí.

Me canso y reposo
En el lecho aún tibio, que alguien dejó.

Algunas veces me pierdo,
Cuando las aves roban mis migas
Y usurpo en mi búsqueda, otros yo.

Derramo lágrimas ajenas, entretanto, otros lloran las mías,
Hasta que encuentro un recuerdo, hasta que me logro escuchar.

No reconozco lo que es mejor, y me embarco en muchas naves,
A muchos puertos, hasta regresar al mismo,
Donde las mismas aves, robaron las migas que ayer dejé.

Renán. G. Monge

Tú vives pagana y locamente...

Tú vives pagana y locamente.
La calle es accesible para todos:
La carcajada del pillo, el estruendo polvoriento,
La risa herrumbrosa de alguna prostituta borracha.

Pululan las amigas abyectas:
Maldad, porquería, depravación, miseria.
¿Cómo puede surgir en este ambiente
El sueño hermoso y lúcido?

¡Sin embargo, surge! ¡Siempre aparece!
La vida del pueblo es pletórica en motivos.
La ola misma levanta lo hermoso
Sobre la espuma turbia y triste.

18 de septiembre de 1913

El tucán de la Manigüa.

Esa lluvia serenita,
sin una brizna de aire.
Me encanta andar por la calle.
Mis botas y mi impermeable.

Con mi paraguas abierto,
disfrutando de la tarde,
¡ Cómo me gusta la lluvia!
Más no me gusta mojarme.

Cuando estamos en invierno,
esos días grises me atraen,
lo que no puedo explicar.
¡ Una sensación tan grande!

Bien puede ser una paz,
serenidad o despego,
de las cosas terrenales,
o de otros dulces deseos.

Esos días tristes son,
para mí como un relevo,
dejando las cosas atrás,
con malos y buenos recuerdos.
Disfrutando de la tarde,
¡Cómo me gusta la lluvia!
más no me gusta mojarme.

SOL DE INVIERNO

Es mediodía. Un parque.
Invierno. Blancas sendas;
simétricos montículos
y ramas esqueléticas.
Bajo el invernadero,
naranjos en maceta,
y en su tonel, pintado
de verde, la palmera.
Un viejecillo dice,
para su capa vieja:
«¡El sol, esta hermosura
de sol!...» Los niños juegan.
El agua de la fuente
resbala, corre y sueña
lamiendo, casi muda,
la verdinosa piedra.


Antonio Machado