Mollina - Malaga

EL CONVENTO

Unas murallas almenadas abarcan el caserio.En el interior está el monasterio.
La portada es fea, desproporcionada.A nuestra llamada apareció un lego sucio y desharrapado que abrió la puerta.Tenia un aire humilde de mujer...Entramos en un gran patio de desolaciones doradas, todo piedra.de una frialdad artistica desconcertante.Se cree hallar a la entrado de este monacato el claustro romanico que le da fama.La impresión es desagradable.Por fin nos dan hospitalidad.
La celda es blanca es blanca y sombria, con un crucifijo modernista y una mesa de palo llena de manchas de tinta.En un rincon la cama oculta su blancura entre cortinas.Por la entreabierta ventana llegaba el evocador y fantastico viento serrano...De cuando en cuando se oye en la soledad el "fru fru" brusco de los sayales frailunos al cruzar la galeria. Ya pronto sería de noche.La campana del convento hacia jugar con su bronce a los sonidos lejanos de las sierras...Dos perrazos enormes que habia en el primer patio se preparaban para aullar en la medianoche...Fuera de la celda se divisaba una galeria en la cual danzaban ritmicamente las sombras.Desembocaba en ua escalera de piedra gris, en la que triunfaban por su tamaño colosal unas figuras lamentables de santos frailes con los negros sayales, los báculos dorados, las coronas absurdas, ante las cuales ardia santamente una luz roja desconsolada.Habia miedos de color por las honduras pétreas...Se escuchaban sordos ruidos de sayales, tintinear de rosarios, cuchicheos misteriosos, escalas cromáticas de pasos que se apagaban en terciopelos profundos y silencios fuertes que sonaban a caricias de la inquietud...La lus se iba escapando por los ventanales, precipitándose las cascadas de sombra por las crujias y aposentos...La luna caia de lleno es la estancia

Para darle vidilla al foro propongo premiar con un punto al que me indique al Autor de esta magnifica descripción de una visita a un convento...saludos.

Yo no lo se, soy un ignorante y no lo oculto.
Pero nada más leerlo me ha entrado tal miedo, que me gustaria saber donde está, para no ir.
He vuelto la cabeza para cerciorarme de que no habia nadie.

PD: La descripción es un tanto sombría y lúgubre.

PUES MIRA PEPECASA,NI IDEA,PERO DA YUYU,LEERLO.
EL PUNTO LO DAS O LO QUITAS MIRA QUE HOY DIA .......TE QUITAN PUNTOS HASTA POR COMER UN CROASANT,JAJAJAJA.
AHORA EN SERI ME HA GUSTADO PERO NO SE DE DONDE SON LAS VISTAS ,QUIZAS,,,,,,,,,,,,,CERQUITA DE ALLI.
UN ABRAZO

IMPRESIONES Y PAISAJES. Autor: Federico García Lorca, año 1.918.

No hay nada como un buen buscador...... y google es el mejor, jejejjeej

Saludos

a la recacha...te has ganado un punto pero has hecho trampa...de todas formas enhorabuena.saludos.

PEPECASA ESO NO ES TRAMPA .JAJAJAJAJA,ESO ES SER LISTA JAJAJAJAJA,TU NO HAS DIXO DE QUE MANERA NI DONDE ,SIMPLEMENTE EL QUE ....JAJAJAJAJAJA
UN ABRAZO

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.

mario benedetti poema del alma

!A VOLAR!


LEÑADOR,
no tales el pino,
que un hogar
hay dormido
en su copa.

-Señora abubilla,
señor gorrión,,
hermana mia calandria,
sobrina del ruiseñor;
ave sin cola,
martin pescador
parado y triste alcaraván:

! a volar
pajaritos,
al mar!

NANA DE LA CABRA

La cabra te va a traer
un cabritillo de nieve
para que juegues co él.

Si te chupas el dedito
no te traerá la cabra
su cabritillo.

RAFAEL ALBERTI nanas (de marinero en tierra) que cosa mas buena es internet jeje

No es por dar la lata, pero el poema de Mario Benedetti antes expuesto en otro post se titula "Si Dios fuera mujer".


Saludos a tod@s.

Me encantan los temas literarios, aunque no estoy muy cultivado al respecto Sigan con la poesìa y la narrativa. Leerè todos los mensajes que aparezcan referente a este tema. El pròximo dìa propondrè algùn tema para que adivinen su autor.

REVUELTOS

Mezclo tu alma
entre mis gestos
y ya no sé si son míos,
mi mirar
en los objetos….
Tu latir
en mis secretos.

Mi caminar
en tus pasos,
tu despertar
en mis sueños.

Se me equivocan las horas.
El amanecer
es noche.
Los crepúsculos
son albas.

Tan revuelta está mi boca
con tus dientes,
mi sonrisa.
Mi lengua,
con tus palabras.
Mis caminos,
con tus pies…

Que vives,
mientras me vivo.
Y pienso,
mientras me piensas.
Me hueles,
con mis perfumes.
Veo tus soles,
en mis lunas.
Y mientras lloras…
Tu beso.

LA EDAD NOS CUBRE COMO LA LLOVIZNA,
interminable y arido es el tiempo,
una pluma de sal toca tu rostro,
una gotera carcomió mi traje;

el tiempo no distingue entre mis manos
o un vuelo de naranjas en las tuyas:
pica con nieve y azadon la vida:
la vida tuya que es la vida mia.

La vida mia que te di se llena
de años, como el volumen de un racimo.
Regresarán las uvas a la tierra.

Y aún allá abajo el tiempo sigue siendo,
esperando, lloviendo sobre el polvo,
ávido de borrar hasta la ausencia.

Rosa, mi corazòn, mi latifundio,
mi campo de amapolas, mi arroyuelo,
mi torreòn de mirlos, mi rocìo,
mi noche de verano, mi proyecto
al fresco de la tarde, mi ola, salta,
salta a mis brazos. Deja que revuelva
un poco tu cabello, mientras pienso
en la colmena oscura, con las mieles
ya colmadas de Agosto, y el murmullo
de las abejas. Corazòn, mi Rosa,
te adoro simplemente. ¿Te lo he dicho?

UNA PISTA: El autor de este bello poema, aùn vive
y cumple este mes cien años.

JOSE ANTONIO MUÑOZ ROJAS el poeta del campo ANTEQUERANO CUMPLE CIEN AÑOS EL 9-10-2009
EL POEMA QUE YO HE PUESTO SABEIS DE QUIEN ES?

mollinata_mollinato el poema que nos has puesto titulado Revueltos creo que es de Ángela Becerra, de su libro "Alma abierta". ¿Si?


Saludos a tod@s. Sed buenos.

10 puntos tremistròcoles jjaja...

LA HIGUERA
Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera,
Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos, que nunca
de apretados capullos se viste..
Por eso,
cada vez que yo paso a su lado
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
"Es la higuera el mas bello
de los arboles todos del huerto"

Si ella escucha
si comprende el idioma en que hablo
!Qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente;
"Hoy a mí me dijeron hermosa".


Por eso

JUANA DE IBARBOUROU. Reconociendo mi ignorancia con respecto a la poesia no la habia leido nunca.Sigo diciendo que internet es una maravilla

Y tan maravilla que es internet: se ahorra papel y tiempo. Se mira mucho, pero se lee poco.

EXTRAVÍO
Vagabundo nocturno por bosque y quebrada,
un fantástico cerco arde a mi alrededor,
acosado o maldito, no me importa nada,
yo continúo fiel a mi impulso interior.

¡Cuán a menudo la realidad me ha llamado,
esa en que vivís vosotros, a su lado!
Despierto y temeroso en ella residí,
hasta que pronto, en cuanto pude, huí.

¡Oh, patria cálida, que quitarme queréis,
oh, sueño de amor, no me lo arrebatéis!
Hacia él por mil esclusas tiene que manar
mi ser, como las aguas fluyen al mar.

Fuentes secretas me guían con su cadencia,
aves de ensueño agitan su plumaje brillante;
suena de nuevo el canto de mi adolescencia
y entre zumbidos y trenzas de oro radiante
vuelvo, sollozando, a la materna presencia.

DESPIADADA

De bruces me empujaste nuevamente a noches de disco
A reabrir mi perfil en match punto com,
A bares nocturnos buscando miradas de soledad.
Al alcohol que sabe a agua...

¿Era necesario ésto?

Pago con oro tu regraso,
Toma mi Visa, la Gold, la que no tiene límite de crédito,
Las Escrituras de mis bienes pasan a tu nombre: que venga ya el Notario,

Pero regresa por favor.

10 punto si adivinas el autor...

ALEGRIA DE LAS VENDIMIAS

!Al alba,moza,
que me voy a vendimiar!
Volveré lleno de sangre,
lo mismo que un capitán.

Ya se rebullen las mulas,
ya gallo y lucero están
disputaándose las luces.
Ya se rosa el olivar,
nata y manzana que anoche
pusieras a refrescar,
huelen a noche y a luna
entre geranio y cristal.
Dame el sombrero pajizo
con su cinta; corta el pan
enciende el farol y baja
a abrirme al alba, el portal.
!Oh qué hermosura de noche!
Dios nos la deje gozar.
Ya entra la luz en las cuadras.
!Como aletea el corral!
Sueñas amapolas el pozo,
!Al alba y al madrugar!
Al alba que está el racimo
ansioso de derramar
su dulce sangre;!a los carros
entre relincho y cantar!
Ya pisan niñas descalzas
la sangria del lagar;
ya por la orilla del rio
se oye a los mulos trotar,
Te traeré esta noche
garnacha para cenar,
!Al alba, moza
que me voy a vendimiar!
Volveré lleno de sangre
lo mismo que un capitán.

Dios nos la deje gozar

La verdad es que ¡Internet y Google son una maravilla!

Bueno PEPECASA, allá voy:

- Despiadada; autor Poeta perdido(Motevideo - URUGUAY).

- Alegría de las vendimias; autor Agustin de Foxá (1906-1959) Español. Y esta poesía tiene dos versos más que no has puesto:

Mozas en colchas de novia
y cómodas con fanal.

Saludos a tod@s.

alegriade las vendimias .AGUSTIN DE FOZÁ
EXTRAVIO no lo encuentro ,de quien es?

Por un minuto te he adelantado mollinata_mollinato. I'm sorry.

Mira mi post.Saludos.

muy buenas tus observaciones TREMISTROCOLES, ya veo que lo has leido y releido pues has visto que le faltan esos dos versos que dices...efectivamente, no te has equivocado en los autores...apuntate 10 puntos, al final de Curso daremos un premio..saludos ciao.

Gracias Pepecasa.

Aún estoy esperando que alguno de vosotros me digáis quién es el autor/a de la poesía Extravío que puse en uno de mis post.

Premio: 10 puntos y la Gurrutaka.

P.D.: En este caso no podrá servir de mucha ayuda ni Google ni Internet. Aunque el autor/a de esta poesía es sobradamente conocido por su prosa más que por sus versos, que también los tiene.

Suerte. Saludos a tod@s.

parodiando a chiquito de la calzada te diria:no puuue....do, no ppuuueeddddddoooooo....

ALTER EGO

Acaso desaparece el animal legítimo,

el que yo moldeé con desesperación

y que fue vertido siempre para mí, quién sabe desde cuál mundo.

Acaso la hembra en celo

Le dio a sus patas una sustancia corredora.

O era solo un guiñapo

Y yo lo coroné.

Esta poesía brutal está escrita por un preso cubano llamado FRANK ABEL DOPICO ASENCIO, y está incluida en el libro "Expediente del asesino" de dicho autor.

Y digo yo, yo las encuentro en el Google porque las poneis vosotros en el foro, pero ¿de qué las conoceis vosotros? Es curiosidad.

Saludos a tod@s.

En mi caso, todo lo que he puesto corresponde a lo que mas recuerdo de mis clases de Literatura en el Instituto de Málaga, y, que despues he releído, también gracias a Internet, pues algunas poesias ya no sabría dónde encontrarlas...

tremistròcoles LO CONOCI HACE AÑOS EN EL CEULAJ esto es lo ultimo que se de el por un blog que he leido

Conocí a Frank Abel Dopico Asencio cuando él tenía 10 años. Ha llovido un poco desde entonces; sin embargo, es el mismo, y me alegro, un poco españolizado, pero muy buena persona, muy cariñoso, entusiasta, con muchos deseos de vivir y de hacer.

Nació en Santa Clara el 24 de enero de 1964. Es poeta, profesor-instructor de Teatro, profesor de Literatura.

Se graduó en la Escuela Profesional de Instructores de Arte. Y ha sido profesor de Literatura en el Instituto Preuniversitario de Caibarién, profesor-instructor de Teatro en la casa de cultura Juan Marinello, de Santa Clara, y trabajó en la reanimación cultural de las montañas de Guantánamo, Santiago de Cuba y el Escambray.

Actualmente reside en Alicante, España, y es profesor de Artes Dramáticas y presidente de Itaka Teatre-Escola d’Art.

Algunas de sus poesías han sido publicadas en Letras Cubanas, El Caimán Barbudo, Juventud Rebelde, Revolución y Cultura, Contacto, Vanguardia, Huella, y Cañasanta.Com.
También, en publicaciones periódicas de Canadá, México, Francia, Alemania y España. Ç

Aparece en varias antologías de jóvenes poetas cubanos como Ellos pisan el césped. Antología de la Joven Poesía Cubana (198 y Como las huellas de Acahualinca. Pequeña antología de jóvenes poetas cubanos (198.

En su actividad literaria ha obtenido diversos premios en poesía: Encuentro Debate Nacional de Talleres Literarios (1985); III Bienal de Regla (1986); I Festival Nacional de la AHS (198; Poesía Juan Marinello (1987); Poesía David (198; Poesía de Fundación de la Ciudad de Santa Clara (1989); Premio Nacional de la Crítica en 1989, y Premio Poesía V Premio Internacional de Poesía Ciudad de La Palma con El país de los caballos ciegos (2005). Su poemario «Contrarcadia» fue finalista del Premio Internacional de Poesía Jaime Gil de Biedma, Segovia, España.

Su libro Las islas del aire está traducido al idioma alemán, al igual que parte de El correo de la noche. Colabora en el periódico comarcal Escaparate, donde atiende la sección «Palabra de lobo», y en su suplemento Temps; también, en Información y su suplemento Arte y Letras, y en Babelia, suplemento de El País, todas, publicaciones de España.

Fue miembro del Ejecutivo Provincial de la Asociación Hermanos Saíz en Villa Clara, así como presidente de su sección de Literatura. Miembro de la UNEAC.

Obras personales: El correo de la noche (Ediciones Unión, La Habana, 1989) (Premio David, 1988 y Premio Nacional de la Crítica, 1989); Expediente del asesino (Ediciones Capiro, Santa Clara, 1991) (Finalista Premio de la Crítica, 1990); Algunas elegías por Huck Finn, (Artes Gráficas, Santa Clara, 1995) (Premio Ciudad de Santa Clara, 1989); Las islas del aire (Ediciones Capiro, Santa Clara, 1999).

No sé si recordará estos versos que me escribió un Día de las Madres en la calle, cuando era un adolescente, apoyándose en un automóvil que estaba parqueado, y que le brotaron en ese momento. Ni se imagina que todavía los guardo. Quizás algún día tropiece con esta página y se entere. Si es así, te deseo mucha suerte, Frank Abel.

Gracias mollinata_mollinato.

¡Qué de cosas interesantes me ofreces sobre este escritor cubano (ya no preso; ¡error mío!). Así sí, si entiendo que conozcas esta poesía que nos pusiste. Leo habitualmente Babelia, el País de los sábados; desde luego ahora me acordaré de este nombre por si aparece algún artículo donde opine algo, o lo que sea.

Sólo una duda: cuando lo conociste en el Ceulaj ¿tenía él 10 años?, habrá sido un error ¿verdad?. Porque este Frank es "de mi quinta" y me parece dudoso lo de los 10 años. Bueno es lo de menos. Que gracias por toda esta información.

Hablando del Ceulaj, creo que ha sido una de las cosas buenas que ha ocurrido para Mollina, porque podríase decir que con este edificio se ha conseguido acercar el "mundo" (tecnología, cultura, etc.) al pueblo de Mollina, y vicersa, por qué no.

Saludos.

Me descubro ante vuestra sabiduria y saber. Ojala los incultos como yo os pudieramos copiar. Saludos y seguid así, esto es una gloria poder leer vuestros post.

Saludos a todos los que haceis usar la imaginación.

tu de inculto no tienes nada...no nos engañes...

VILANOS
Estrellas del ultimo
cielo de verano,
vilanitos tenues, vilanitos claros.
Por el campo verde
de oro recamado
¿a dónde vais ágiles
sutiles y rápidos?

Tarde de Setiembre
que dora los álamos
y lleva estorninos
al viñedo,grávido
de sombra y dulzura
de sabrosos gajos...
(Contra la bandada
vuelan los vilanos).
¿Dónde váis pequeños
pueriles y pálidos,
pajes del invierno,
farolillos blancos?

!Ay ciencia del mundo!
!códice miniado
de las verdes huertas
de frutos lozanos!
En la tarde azul
de cercos dorados,
porqué váis deprisa
pequeños vilanos?
¿Quereis daros cuenta
o saber de algo
del pobre universo.
y vaís hacia el santo
colegio celeste
a clase de párvulos?
¿

Noooo tremistòcoles esa informacion la copiado de un blog de internet.A ese chico lo conoci en el año 1993 .Ese año en el ceulaj hubo un foro joven de literatura .Fue le primer foro joven organizado por el Ceulaj se llamaba LITERATURA Y COMPROMISO .vinieron 90 jovenes escritores entre 18 y 30 años . 36 de latinoamerica y 40 de la union euopea y 14 españoles famosos escritores vinieron a dar charlas, como Jorge Amado,
Juan Jose Arreola,.Mario Benedetti,Juan Goytisolo,Ana Maria matute,Jose Saramago.Augusto Roas Bastos,Wole Soyinca (Nigeria),Tariq Ali (Paquistan),Vacalv Habel(Checolovaquia).Edwar Kharrat(Egipto).LOs mollinatos tuvimos tan mala suerte que no pudimos asistir por aquella epoca la directora del Ceulaj no dejaba entrar,por suerte con el tiempo eso cambio para mejor

Ahora sí.

Pues me alegro de que con el tiempo el cambio halla ido a mejor. No se puede tener las puertas cerradas al pueblo que acoge un centro donde se promociona la cultura y se crea cultura. ¿No? Se llevan a cabo muchas actividades interesantes en el Ceulaj, y si uno está cerca no se debe perder la oportunidad de asistir a algún evento.

Yo supe de los proyectos del Ceulaj gracias a los periódicos y a un mollinato con el que coincidí (después de algunos años de no vernos) en la Facultad de Ciencias, con Miguel A. Heredia. Pero por motivos de trabajo y a veces de pereza nunca pude/quise asistir a ninguno de los actos que allí se llevaron a cabo; me refiero a asistir como público o como alumno/participanate. Lo que pasa es que oficialmente uno ya no es joven (por imperativo legal), y ya es difícil poder asistir.

Estoy preparando algo para ponerlo en este tema, pero es muy largo, a ver si logro encontrarlo en el baúl de los recuerdos (= Google).

Saludos a tod@s.

PEPECASA Clara Janès Barcelona 1940 tampoco he leido nada de esta mujer como de tantisimima poesia que hay

VILANOS---Mauricio Bacarisse.

El Colibrí

Brillante
colibrí
colibrillante,
cuyo
brillo
un
instante
comprendí.
Un
dia
me
cantaste
en guaraní

tu
canción
de
diamante

en
la
orilla
del
rio
Llavarí.
Hoy
la
cantas
aquí.

Os dejo un poema bastante largo. Lo sabe de memoria mi padre, él desconocía el autor, gracias a Google se que es de Rafael de León. Su título PROFECÍA. Está escrito en "andalú", si se puede llamar de algún modo.

«Y me bendijo a mi mare;
y me bendijo a mi mare.
Diez séntimos le di a un pobre
y me bendijo a mi mare.

¡Ay! qué limosna tan chiquita,
qué recompensa tan grande.
¡Qué limosna tan chiquita,
qué recompensa tan grande!»

¿A dónde vas tan deprisa
sin desirme ni ¡con Dió!?
Me puedes mirá de frente,
que estoy enterao de tó.

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo,
que te casaste hase un mé
y me quedé tan tranquilo.

Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorá,
yo, crusándome de brasos
dije que me daba iguá.

Y ná de pegarme un tiro
ni liarme a mardisiones
ni apedrear con suspiros
los vidrios de tus barcones.

¿Que t'has casao? ¡Buena suerte!
Vive sien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.

Que si al pie de los artares
mi nombre se te borró,
por la gloria de mi mare
que no te guardo rencor.

Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo fui quien más t'ha querío,
con eso tengo bastante.

—¿Qué tiene er niño, Malena?
Anda como trastornao,
tié la carilla de pena
y el colorsillo quebrao.

Y ya no juega a la tropa,
ni tira piedras al río,
ni se destrosa la ropa
subiéndose a coger níos.

¿No te parese a ti extraño,
no ves una cosa rara
que un chaval de dose años
lleve tan triste la cara?

Mira que soy perro viejo
y estás demasiao tranquila.
¿Quieres que te dé un consejo?
Vigilia, mujé, ¡vigila!

Y fueron dos sentinela
los ojitos de mi mare.
—Cuando sale de la escuela
se va pa los olivare.

—Y ¿qué busca allí? —Una niña,
tendrá el mismo tiempo que él.
José Migué, no le riñas,
que está empesando a queré.

Mi pare ensendió un pitillo,
se enteró bien de tu nombre,
te regaló unos sarsillos
y a mí un pantalón de hombre.

Yo no te dije «te adoro»
pero amarré en tu barcón
mi laso de seda y oro
de primera comunión.

Y tú, fina y orgullosa,
me ofresiste en recompensa
dos sintas color de rosa
que engalanaban tus trensas.

—Voy a misa con mis primos.
—Bueno, te veré en la hermita.
Y qué serios nos pusimos
al darte el agua bendita.

Mas luego en el campanario,
cuando rompimos a hablar:
—Dise mi tita Rosario
que la sigüeña es sagrá,
y el colorín, y la fuente,
y las flores, y el rosío,
y aquel torito valiente
que está bebiendo en el río;
y el bronse de esta campana,
y el romero de los montes,
y aquella línea lejana
que la llaman... ¡horisonte!

¡Todo es sagrao: tierra y sielo
porque así lo quiso Dió!
¿Qué te gusta más? —Tu pelo.
¡Qué bonito me salió!

—Pues, ¿y tu boca, y tus brasos,
y tus manos reonditas,
y tus pies fingiendo el paso
de las palomas suritas?

Con la puresa de un copo
de nieve te comparé;
te revestí de piropos
de la cabesa a los pié.

A la vuerta te hise un ramo
de pitiminí,presioso
y a luego nos retratamos
en las agüitas de un poso.

Y hablando de estas pamplinas
que inventan las criaturas,
llegamos hasta tu esquina
cogíos por la sintura.

Yo te pregunté: —¿En qué piensas?
Tú dijiste: —En darte un beso.
Y yo sentí una vergüensa
que me caló hasta los huesos.

De noche, muertos de luna,
nos vimos por la ventana.
—¡Chssss! Mi hermaniyo está en la cuna,
le estoy cantando la nana.

«Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco».

Y mientras que tú cantabas
yo, inosente me pensé
que nos casaba la luna
como a marío y mujé.

¡Pamplinas! ¡Figurasiones
que se inventan los chavales!
Después la vida se impone:
tanto tienes, tanto vales;
por eso, yo al enterarme
que llevas un mes casá,
no dije que iba a matarme,
sino que me daba iguá.
Mas como es rico tu dueño,
te vendo esta profesía:
tú, por la noche, entre sueños
soñarás que me querías,
y recordarás la tarde
que mi boca te besó
y te llamarás «¡cobarde!»
como te lo llamo yo.

Y verás, sueña que sueña,
que me morí siendo chico
y se llevó la sigüeña
mi corasón en su pico.

Pensarás: «no es sierto ná,
yo sé que lo estoy soñando»;
pero allá en la madrugá
te despertarás llorando,
por el que no es tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querío.
Con eso tengo bastante.

Por lo demás, tó se orvía.
Verás cómo Dios te manda
un hijo como una estrella;
avísame de seguía,
me servirá de alegría
cantarle la nana aquella:

«Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco».

Pensarás: «no es sierto ná,
yo sé que lo estoy soñando».
Pero allá en la madrugá
te despertarás llorando.

Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo soy... quien más t'ha querío...
¡Con eso tengo bastante!

Saludos a tod@s.

una gozada leerlo...enhorabuena.

Gracias PEPECASA, estoy intentando mandar otro que es anónimo, no incluye palabras impropias pero es señor moderador-administrador considera que es un spam.

¿ ?


Lo intentaré más tarde cuando en susodicho esté durmiendo la siesta.


Saludos a tod@s.

A ver si tengo suerte ahora.

POR UN PUÑADO DE HIGOS CHUMBOS

Sagrada breva rallada,
madre de consolación,
mi pluma tiembla agitada
y le pido intercesión.
Para poder relatar
un trance que sucedió,
que al pensar hace temblar
a todo el que es tragón.

Camino de tragapanes,
calle de come sin miedo,
en el pueblo de Brutales
sucedió este lance fiero.
Vivía un sabio profundo,
en ciencia del tragadero,
que cuando probaba el chumbo
olvidaba su trasero.

Armado con su navaja
y con gracia singular,
por llenar pronto la panza
y hartarse hasta reventar,
en un capazo terrero
de dulces higos colmado,
cogidos de las primeros,
se metió navaja en mano,
este quiero y este no quiero,
dio comienzo a la batalla
con tal fiereza y denuedo
que el capazo pone a valla,
trincándoles en el suelo
les corta culo y corona
tocando a fiero degüello
a ninguno se perdona.

Primero los más maduros,
luego los sin madurar,
no da cuartel a ninguno,
todos mueren sin piedad,
en trance tan peligroso
ya no puede respirar,
se pone hinchado y boscoso,
se teme reventar.
Mandó tocar alto el fuego
de sus fieros batallones
desabrochándose el cuello
de chaleco y pantalones,
con fiereza en la acción
entró en terribles navajazos
y terminó la función
dándole fin al capazo.

Pasó la noche en calma,
todo sin revolución,
pero a otro día por la mañana
alzan los chumbos su voz:
-Nos comiste desollados,
sin temor ni miramiento
y aquí nos hemos juntado
para darte escarmiento.
Ya te puedes preparar
para dos mil apretones,
que la tienes que pagar
¡Anda y bájate los pantalones!

Se prepara, desde luego,
con tres puntos de atención
y hace un esfuerzo supremo:
Y no dispara el cañón.
¡Ay, Dios de las batallas!
que sino más desgraciado,
cuando más valiente estaba
el culo se me ha tapado.
¡Qué será de mi barriga
si el tiro no sale cierto!
¡Santísima lavativa,
ampárame que reviento!

Empieza con rogativas
al glorioso San Ramón,
con una sartén de migas
y un atracón de melón.
¡Váleme santo glorioso!
Si me sacas de este aprieto,
triunfador y victorioso
en humildad os ofrezco
toda entera una función
de dulces higos…de higuera
un gran atracón de melón
que no se lo salta cualquiera.

En el fondo de un brazal
coloca la artillería,
mandándole disparar,
pero el tiro no salía.
Se juntan los caballeros
que estuvieron en el trance,
dictaminando casi todos
sobre el terrible combate.

Uno dice: -caballeros,
tengo la opinión formada,
olvidemos el trasero,
observemos la vanguardia:
dos kilos ha de tomar
de excelente sal de higuera,
y así conseguir podrá
de romper la pelotera.

Otro dice: -hay que forzar
que este taco está muy duro
y es necesario empezar
haciendo más grande el tubo.
La punta de una corvilla
dará buen resultado.
se le rasga la presilla
y el ojal queda evacuado.

Tragaldabas protestó,
con el cabello erizado,
dice que la operación
le dejara en mal estado.
Debajo de un parral
se fue con la artillería,
mandándole disparar
cuando despuntaba el día.

Por fin disparó la bala,
fue tan grande la explosión
que vino abajo la parra
con gran precipitación.

Le hicieron:
Duque de Tragaldabas,
Marqués del atracazón,
Conde de Parra Arrancada,
Gran Señor del Atracón.
Gobernador incivil del esparragal,
Virrey de las Chumberas,
Conde del Hinojal,
Y con titulo de indecencia
Medallón del cagadero
Y Cagaduro sin conciencia.

Saludos para tod@s. Espero que os guste.

LO QUE SOBRA

Demasiadas las voces en este laberinto
hecho de polvo y piedra. Demasiados los ecos.
No hay lugar para el ancho y hondo río del silencio.
Demasiadas las manos que acaparan la hierba,
demasiados los pechos que se alzan enhiestos,
demasiadas las noches, demasiados los vientos,
demasiadas las bocas con su grito al desierto.

Lo que sobra es la rama. Lo que sobra es la fronda.
Lo que sobra es el marco. Sólo quiero la niebla.
Nada más. Y silencio.

Aceituneros

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma, ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma ¿quién
quién amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.



ESTA ES TOTALMENTE DESCONOCIDA

muy buena la poesia de Miguel Hernandez...este verano estuvimos en Orihuela, su ciudad natal visitando su Casa Museo, que por cierto todavia conserva en su patio, la higuera que canta en una de sus poesias la verdad nos gustó mucho sobretodo la exposición itinerante de imagenes que en esos dias se celebraba allí...también visitamos Fuente Vaqueros, Casa Museo de Federico Garcia Lorca, que por cierto se encuentra a una hora de mollina, por la A-92, y que alguno habréis visitado....saludos.

He visitado el museo de Miguel Hernàndez en Orihuela, en un viaje que hice por el Incerso. Es maravilloso, conocer la vida y obra de este escritor autodidacta. En su juventud fue cabrero. Conocì a un anciano de la localidad, que guardò cabras con èl. Ademàs Orihuela tiene una catedral gòtica y varias inglesias digna de visitar.

esta no adivinais de quien es


El Amor


Es el amor. Preserva tus entrañas,
que la pasión no es fácil,
y todo lo que elige se consume,
aunque tenga razón.
Vive libre de él,
que la calma de amor es la fatiga,
dolencia es su comienzo, y muerte su final.
Para mí, sin embargo,
el morir por amor es un vivir,
y el favor se lo debo a aquel que amo.
Te doy estos consejos
conociendo muy bien qué es el amor,
pero si tú prefieres contradecirme,
elige por ti mismo lo que te plazca.
Si deseas vivir gozosamente,
muere mártir por él; s¡ no lo haces,
el amor tiene ya su propia gente.
Quien no muere de amor, por él no vive.
Y la miel no se puede cosechar
sin exponerse al daño de las abejas.

Gracias a Google te diré que el autor es Ibn Al farid
(Egipto 1182-1235)



Saludos a tod@s

Yo voy soñando caminos
de la tarde.!Las colina
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
La tarde cayendo está.
"En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un dia,
ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento
se queda mudo y sombrio,
meditando.Suena el viento
en los álamos del río.
La tarde más se oscurece
y el camino que serpea
y debilmente blanquea
se enturbia y desaparece...

Mi cantar vuelve a plañir,
"Aguda espina dorada
!Quien te pudiera sentir
en el corazón clavada!...

Jaramago
!Ni una cruz en mi fosa!... en el olvido
del viejo camposanto.
donde no tengo ni un amigo muerto,
bajo la tierra gris, sueñan mis labios;
y de sus sueños silenciosos brotan
amarillos y tristes jaramagos!

Si alguna vez a mi tumba llegas,
lleva esas pobres flores a tus labios...
!Respirarás mi alma!...Son los besos
que yo soñaba darte, y no te he dado!

El viaje definitivo
...Y yo me iré.Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon aquel de mi huerto florido y encalado
mi espiritu errará nostalgico...

Y yo me iré; y estaré sólo sin hogar y sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se qudarán los pájaros cantando.

no registrado Antonio Machado (soledades).PEPECASA Juan Ramon Jimenez

´ Todos los Santos
Viento negro, luna blanca.
Noche de Todos los Santos.
Frio.Las campanas todas
dela tierra están doblando.

El cielo, duro.Y su fondo
de un azul iluminado
de abajo, al romanticismo
de los secos campanarios.

Faroles, flores, coronas
!campanas que están doblando!
...Viento largo, luna grande,
noche de Todos los Santos.

...Yo voy muerto, por la luz
agria de las calles;llamo
con todo el cuerpo a la vida;
quiero que me quieran; hablo
a todos los que me han hecho
mudo, y hablo sollozando,
roja de amor esta sangre
desdeñosa de mis labios

!Y quiero ser otro, y quiero
tener corazón y brazos
infinitos, y sonrisas
inmensas, para los llantos
aquellos que dieron l,agrimas
por mi culpa!

Pero ¿acaso
puede hablar de sus rosales
un corazon sepulcrado?

Corazon, estás bien muerto!
!Mañana es tu aniversario!
Sentimentalismo, frio.
La ciudad está doblando.

Luna blanca, viento negro.
Noche de Todos los Santos.

sin comentarios...

RETRATO

Esta es mi cara, y esta es mi alma;leed:
Unos ojos de hastío y una boca de sed...
Lo demás...Nada...Vida...Cosas...Lo que se sabe...
Calaveradas, amorios...Nada grave.

Un poco de locura, un algo de poesia
una gota del vino de la melancolía...
¿Vicios? Todos.Ninguno...jugador no lo he sido,
no gozo lo ganado, ni siento lo perdido,
Bebo, por no negar mi tierra de Sevilla,
media docena de cañas de manzanilla.

Las mujeres...sin ser un Tenorio!eso nó!
tengo una que me quiere, y otra a quién quiero yo.

Me acuso de no amar sino muy vagamente
una porción de cosas que encantan a la gente...
la agilidad, el tino, la gracia, la destreza,
mas que la voluntad, la fuerza y la grandeza...

Mi elegancia es buscada, rebuscada.Prefiero
a lo helenico puro, lo chic y lo torero,
Un destello de luz y una risa oportuna
amo más que las languideces de la luna.
Medio gitano y medio parisién-dice el vulgo_-
con Montmartre y con la Macarena comulgo...
y antes que un tal poeta, mi deseo primero
hubiera sido ser un buen banderillero,

Es tarde...voy de prisa por la vida.Y mi risa
es alegre, aunque no niego que llevo prisa.

PEPECASA, dos bonitas poesías, la primera de las dos últimas es de Juan Ramón Jiménez y ésta anterior es "Retrato" de Manuel Machado.

PEPECASA, quiero en este post hacer mención del poeta antequerano José Antonio Muñoz Rojas, que falleció este lunes antes de poder cumplir los 100 años, le quedaban pocos días. De él sólo he leído "Las cosas del campo" un librito de una singular belleza y sencillez que recomiendo desde aquí a aquellos amantes de la poesía hecha prosa. Una verdadera joya.

Saludos a tod@s.

José Antonio Muñoz Rojas

Y esta casa tan bella

¡Y esta casa tan bella!
Cuando vengo de lejos
a caballo, entre olivos,
me parece a lo lejos
un barco en estas mares
de olivos, empujado
por olas de olivares,
llevando aquello que
más amo. Al fondo,
¿sierras?, ¿nubes? ¿Qué pueblos
por las sierras, prendidos
al filo de las lomas?

Cortijos y olivares
y olivares y más olivares.
Ahora, por febrero,
se pone tierno el campo.
Da miedo de rozarlo.

Yo voy con el caballo
perdido. Y me parece
que están viendo este campo,
por mis ojos, los ojos
que hoy duermen. Me parece
que están viendo este campo,
por mis ojos, los ojos
aún no abiertos. Está
el campo como el ojo
de un niño reflejando
tanta belleza sin
saberlo. Temblamos
no se rompa el espejo,
inmenso temblador
del campo por febrero.

Siempre me asomo al viso
desde donde columbro
la campiña a lo lejos.

Olivares y olivos
y cortijos de nombres
que han estado de siempre
sonando en mis oídos.

-La Deleitosa, El Duende
La dura tierra arada,
la dulce tierra uncida
al hombre, haciendo yunta
por siempre.
Luego,
vengo despacio. Dejo
las riendas sueltas. Siempre
está la casa hermosa,
bogadora entre olivos,
y dentro de la casa,
los que amo.
Si llego,
se me cuelgan lo mismo
que un collar de dulzura
que pesa alegremente

Tremistrocoles, esa poesia me la ha recitado tu padre un monton de veces. Y otras muchas suyas propias. Por eso digo que es un gran poeta no reconocido. Un gran empresario tambien. El tiempo que estuve con él fueron muy instrucctivos para mi y muy divertidos. Yo conducia, y el recitaba,Cuando comprabamos naranjas en Alora y se las vendiamos a Triviño. Desde aquí mis mejores saludos para ese gran poeta y gran hombre.
Tambien solia decir:
"El tabaco de baldivia
dijo el cura de Montoro
¡¡ese si que es buen tabaco!!
el del estanco es un robo"
Saludos
PQ

Sembrando1 me parece que te equivocas con lo que dices en tu post. ¿Que mi padre te ha recitado esa poesía un montón de veces? A ver si querías decir otra cosa o poner otro nombre en lugar de tremistrócoles.


Saludos.

MESON DE CASTILLA
Yo ví un meson en una colina dorada al lado del rio de plata de la carretera.
Bajo la enorme románica fe de estos colores trigueños, ponía una nota melancólica la casona, aburrida por los años.
En estos mesones viejos que guardan tipos de capote y pelos ariscos, sin mirar a nadie y siempre jadeantes, hay toda la fuerza de un espiritu muerto, español...Este que yo ví muy bien pudiera ser el fondo para una figura del Españoleto.
En la puerta había niños mocosos, de esos que tienen siempre un pedazo
de pan en las manos y están llenos de migajas, un banco de piedra carcomida pintado de ocre, y un gallo sultán arrogante, con sus penachos irisados,rodeado de sus lujuriosas gallina coqueteando graciosamente con sus cuellos.

Acostumbro a equivocarme bastantes veces, pero...Si has sido tu el que dice que la poesia titulada PROFECIA la recitaba tu padre, no me equivoco, aunque es posible que esa poesia la reciten otros de su misma edad. Pero voy a decir su nombre aquí para que se sepa que este hombre ha sido es y será un gran poeta porque lo lleva en su interior. Cierta vez me dijo que haria algun dia un libro con todo lo que tenia escrito.

Su nombre es FRANCISCO CARRION "Paquillo Nino" corazon humilde donde los haya. Increible su bondad. Emprendedor incansable. Luchador disciplinado, guerrero de la vida. Gran comerciante, hombre sabio. Mis respetos y mi admiración.
Un saludo a tod@s.
PQ

Eran tres pingüinos
que se llamaban,
PIN
GÜI
y NO.

Pin quería a Güi
y Güi quería a No,
por eso el pobre Pin
estaba siempre so,
(solo).

Lo único que Pin
conseguía de No,
era que siempre No
le hablaba sobre Güi.

Se cansó el pobre Pin
de tal desolación,
y se marchó por fin
del Polo Sur al Polo Nor.

Y ya solo en el Polo,
el pingüinito Pin
se pasaba los días
escribiéndole a Güi.

Ahora sí.

Mi padre no es este señor Francisco Carrión. La poesía Profecía es de un poeta español llamado Rafael de León. Es normal que muchas personas se la aprendiesen, es bastante bonita; antes era más corriente el saberse poesías de memoria.

¿Es de Mollina este Francisco Carrión?


Saludos a tod@s.

no es Francisco Carrion, es Francisco Garcia Carriòn

Bueno tremis.. eso quiere decir que tu padre tambien tiene alma de poeta, dices una gran verdad, antes la gente se aprendia poesias, hacian volar la imaginación con ellas y les tocaba el sentimiento.Hoy la playsteichon. El lado izquierdo del cerebro.

Una pregunta ¿si no conoces a Paquillo Nino? ¿Eres tu de Mollina?.
saludos

Soy de Mollina y no conozco a Paquillo Nino. Viví hasta los 17 años.


Saludos.

Gracias por la corrección memole1.
Me comí el primero.
saludos

Francisco Garcia Carriòn tenia una tienda en la calle cañadas (antes calle Cabanellas) en el barrio alto despues la puso en la pazoleta del barrio alto donde vive ahora Bueno y a continuacion en la calle carreteros cerca de la gestoria de Miguel Angel es el padre de JUani el que tiene los caballos que hacen la hipoterapia a los niños minusvalidos
y de David que tiene el camping de los ingleses en la carretera de la Alameda.Este verano ha sacado un libro contando su vida solo 200 ejemplares y los presento en el salon de actos del pueblo Tremistololes si no te acuerdas del kiosco del barrio alto dudo que te acuerdes de este hombre

Si claro ahora todo el mundo que escribe en el foro no es de mollina pero vivió allí! anda hombre!!

Estoy intentando recordar, ya que yo estuve yendo a las aulas del Barrio Alto sólo dos años (1º y 2º de EGB), luego me acercaba por allí con la bicicleta de vez en cuando, pero poco. Sólo cuando iba al barbero Isidro, cuando tenía la barbería al final de la calle de los Carreteros (el padre), que luego la situó en esa calle pero cerca de la plaza y del estanco (el hijo, Isidro).

Tengo en la memoria un kiosko que creo recordar era de color verde, pequeñito que daba las espaldas a un bar que no se bien si es el bar Chavo.

Y luego, tiendas había unas cuantas en la calle de la Sierra de la Camorra (la panadería, otra de comestibles, ¿?).

Una de ellas era una especie de colmado donde se vendía de todo, y hacía esquina con la calle ahora llamada Cañadas. No recuerdo bien las facciones del dueño, un hombre mayor. ¿Es ésa la tienda?

De todas formas se lo preguntaré a mis padres, mi padre seguro seguro que lo conoce. El se conocía bien a la gente del pueblo.

¿Lo que es el tiempo alejado de un lugar! Antes yo era capaz de dibujar el plano del pueblo de memoria y con los nombres de las calles, ya lo hice en una ocasión para un trabajo de geografía de 2º de BUP en el instituto Pedro Espinosa de Antequera. La última vez que fui a Mollina (el 4 abril'09) me aparecieron muchas calles que antes no existían y nombres nuevos en la ya existentes.

Gracias memole1.

Saludos.

creo que esto es un foro de Literatura pero solo veo ultimamente chachara de esquinas...

Corazón coraza
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

uno de mis preferidos Mario Benedetti...saludos

Este post va para el no registrado nº 3413057 y para el no registrado nº 341259.

Primeramente este foro no es de literatura de todo lo que se desee, en cambio esta conversación iniciada por PEPECASA si va de Literatura, entiendo que cuando no se tiene vocabulario suficiente para expresarse, hasta las chácharas de esquina son interesantes para aumentar la diversidad de palabras. ¿Queda clarito?

En segundo lugar, y refiriéndome al nº 341259, este foro está gracias a que existe INTERNET (¿tú controlas la red de redes?), si te desagrada que intervengan personas más o menos afines al municipio de Mollina, es un problema absolutamente tuyo (quizás algunos de los que allí ya no vivimos tenemos más afinidad por Mollina que personas exclusivistas como tú; de ahí puedo deducir que también desearás llevar a cabo todo tipo de actitudes xenófobas con más o menos radicalidad. Desarás que nadie foráneo entre en el pueblo, que nadie salga del pueblo, etc..... ¡Vamos lo típico para un cavernícola de estos tiempos!

Contesto a estos dos registrados en esta conversación-tema porque me han tocado las narices.

Y he respondido sólo a personas que en este mismo foro me han preguntado a través de este tema de Literatura. Mi libertad no la controla nadie, del mismo modo que no controlo yo la ajena.

Lo siento PEPECASA.

Saludos a tod@s.

Era un jardin sonriente
era una tranquila fuente,
de cristal
y era a su borde asomada
una rosa inmaculada
de un rosal.

Era un viejo jardinero
que cuidaba con esmero
del vergel.
Y era la rosa un tesoro
de más quilates que el oro
para él.

A orillas de la fuente
un caballero paso,
y a la rosa dulcemente
de su tallo separó.

Al notar el jardinero
que faltaba del rosal,
cantaba así plañidero
receloso de su mal.

Rosa la más encendida
la más fragante y pulida
que crié.
Rosa la más delicada
que por mi amor cultivada
nunca fue.

Blanca estrella que del cielo
curiosa de ver el suelo
resbaló,
a la que una mariposa
de mancharla temerosa
no llegó.

¿Quien te quiere?¿quien te llama?
por tu bien o por tu mal.
¿Quien te quitó de tu rama?
que no estás en tu rosal.

Un saludo a tod@s

Esta es una adaptación del típico brindis del borracho frente al espejo, él no se reconoce.

Del vino, vinín
de la copa, copín
de la cantimcopa, cantimcopín

El que no diga vino, vinín,
de la copa, copín
de la cantimcopa, cantimcopín
no bebera ni gota.

¿De donde eres?
De Mollina.
¿Donde tienes la casa?
En la plaza.
¡Caramba!, junto a mi casa.

¿Y la viña?
En la cuesta.
¡Caramba!, junto a la nuestra.

¿Como se llama tu mujer?
María.
¡Caramba!, como la mía.

¿Y tu hermana?
Ana.
¡Caramba!, como mi hermana.

¿Y como siendo de Mollina,
teniendo la casa en la plaza,
la viña en la cuesta,
llamándose tu mujer María,
y tu hermana Ana,
porque no nos conocíamos?

Para que nos conozcamos:
bebamos, bebamos, bebamos.

Desconozco el autor.

Saludos.

VIVA MOLLINA

Viva Mollina que tiene
Caleta y el Limonar
Viva Mollina que tiene,
la carretera La Arenca,
la Quinta y el Palomar.
y el Maturrin con su alberca.


Yo me voy porque me lleva
el coche de Nicolas,Nicolas,
Que antes que llegue a la cuesta,
le tenemos que achuchar.

"Nos levantabamos cuando aun no habia amanecido, se uncian las yuntas en el patio y saliamos para la besana donde llegabamo antes de romper el dia. Tanto era asi que a veces habia que esperar para comenzar a trabajar, pues no se veia aun lo suficiente.Se hacia una candela con ramon de olivo o con paja, y nos calentabamos un poco antes de comenzar la tarea;nos calentabamos las manos y la espalda, porque al estomago no le llegaba su turno hasta eso de las diez de la mañana, cuando el gastero aparecia montado en una bestia, con una gran olla o sarten, y nos ponia algo de comer.La sarten, la olla o lo que fuese se montaba encima de unas piedras o leños y de alli comiamos todos juntos por el conocido metodo de "cucharada y paso atras".Todo gañan y pintaor bien nacido llevaba siempre una cuchara encima por si las moscas.El tenedor no era necesario, pues rara vez habia tropezones en el plato, y si llegaba tan singular caso, alli estaban los dedos.Los mas fino se hacian un pincho con una vareta de olivo en lugar de usar los dedos, pero aquello no estaba muy bien visto: se criticaba por existir entre nosotros en convencimiento de que pinchar era una costumbre aburguesada.
Seguiamos trabajando, y, aeso del mediodia el gastero aparecia otra vez con el almuerzo preparado.Se volvia a repetir la misma escena de cucharada y paso atras, para regocijo de todos, y ya hasta la noche no se volvia a festejar mas.Una vez mas, apreciara el lector, cuan atento estaba el amo a todo lo concerniente a nuestra salud corporal en esto de las comidas; alli nadie sufria problemas de exceso de peso.Nadie tenia colesterol, y todos estabamos muy delgaditos y muy bien..."

Comparto contigo, parte de esas vivencias, yo lo hize en un tiempo más avanzado, cambiaron las yuntas, por los tractores y las cosechadoras.
Nunca olvidaré aquellos dias, en contacto puro con la naturaleza, pues lindaba con la vesana, una hermosa reserva de caza.
Para comer no habia mucho problema, una vueltecita y conejo a la olla. Sobre todo el sabor de ese combustible natural, llamado leña.
Ocurria esto hace ya muchos años, probablemente un dia como hoy, cuando la noche rompia su silencio, con el atronador, chasquidos, de las peleas de los cervidos, por ejecer supremacia.
Saludos gañanes!

La calumnia

Puede una gota de lodo
sobre un diamante caer;
puede también de este modo
su fulgor oscurecer;
pero aunque el diamante todo
se encuentre de fango lleno,
el valor que lo hace bueno
no perderá ni un instante,
y ha de ser siempre diamante
por más que lo manche el cieno.

DE Ruben Dario poeta nicaraguence

"Como no se tenian equipos de musica, no era frecuente organizar fiestas
para bailar, y en los pocos casos que se organizaban se recurria a los"tocaores", que eran ni mas ni menos que aficionados, que en sus ratos libres tocaban algun instrumento musical, lo que hacian con mayor o menor fortuna, y a cuo ritmo la juventud bailaba y se divertia en aquellas fiestas de las que despues se hablaba durante semanas.Los hermanos Lopez, Antoñito y Rosarito "los del ollero" quienes tocaban el acordeon y la guitarra, y Juan Matas que tocaba por igual el laud y la guitarra.
Otro tanto ocurria con algunas bodas, cuando los celebrantes podian costearlo y se celebraba el acontecimiento a bombo y platillo, como se solia decir, con la organizacion de un baile.En algunas ocasiones se recurria a tocaores mas o menos profesionales, por aquello de que quedaba mejor parecia como que la gente se divirtiese mas.Aquello de
traer un tocaor forastero le daba un cierto toque de distincion a la fiesta.Pero tampoco abundaban mucho los grupos musicales u por lo tanto habia poco donde elegir.
El problema en Mollina se resolvia recurriendo, entre otros, a Palomo
musico semiprofesional, que vivia en Humilladero(pronunciado l·umillaero) y que pare ser que siempre estaba dispuesto, a condicion de que se le avisase con un par de horas de antemano. que era precisamente el tiempo que tardaba en cambiarse de alpargatas, preparar su acordeon venir andando por el camino de la Sesenta o por el Manchon de la Blanca.En sus ultimos años de tocaor profesional Palomo se compro una bicicleta, lo que de alguna forma le daba derecho a cobrar algo mas por sus actuaciones. El acordeon, que a se habia amortizado con creces
presentaba un estado de conservacion deplorable, que Palomo se empeñba a mejorar cada vez que tenia que tocar en alguna fiesta, lo hacia a base de pegarle trozos de esparadrapo en los rotos de los pliegus del fuelle, para que no se le escapase el viento. Aquellos parches se despegaban con frecuencia mientras tocaba, pero venia prevenido con su rollo de esparadrapo y su navajilla en el bolsillo a lo que asiduamente recurria en los descansos.Palomo ponia mucho cuidado en no comprimir y dilatar bruscamente el acordeon, pues se arriesgaba a que se despegasen los esparadrapos con la presion del viento, lo que con frecuencia causaba la perdida de ritmo de la pieza musical, asi como la expulsion de los restos de polvo que el acordeon habia acumulado por esos caminos de la Sesenta...ª

PEPECASA eso te lo han contado o tienes ya algunos añitos? yo lo se por mi padre

para el que no lo haya leido, recomiendo el libro" Cronicas de mi Pueblo"...de Juan Vicente Garcia Moreno del cual proceden los parrafos anteriores...

pues lo tengo

memole,eso no se pregunta jajajajajaja,que mas da la edad que tenga ,con lo enrollao que es ......aixxxxxxxxxxxxxx,que vicio teneis jajajajajajaja

yo no se los añitos de los contertulios-contertulias ni me interesa, joer

DI QUE SI PEPE CASA A NADIE LE IMPORTA Y A MI MENOS CADA CUAL AGUANTE SUS AÑOS,Y SI TIENEN MAS QUE YO ,PUES MAS QUE HAN VIVIDO Y SI TIENEN MENOS PUES MAS LES QUEDA POR VIVIR ASI QUE EL QUE QUIERA SABER ,,,,,QUE SE COMPRE UNA ENCICLOPEDIA JAJAJAJAJAJAJAJA......
UN SALUDO

si, pero yo se que tu tienes 39 añitos, y no me preguntes como lo sapo...

FRIO ,FRIO ....QUE TE HIELAS JAJAJAJAJAJAJAJA

Usted disculpe PEPECASA no ha sido mi intenciòn ofenderlo con respecto a la edad ,Esa Mollina que refleja Juan Vicente en su libro fue una epoca muy dura segun cuentan las personas mayores, dijeròn que habia una segunda parte y la recaudacion dijeròn que era para reformar el hogar de pensionista

Usted perdone PEPECASA si lo he ofendio con lo de la edad

a las nueve de la mañana estoy todos los dias en el hogar del pensionista tomandome un cafe y una copa de Machaco...

YO TAMBIEN ESTOY EN EL HOGAR DEL PENSIONISTA Y NO SOY MAYOR ,ESO NO TIENE QUE VER NADA. CON LO JOVENES QUE SOMOS .....AHORA QUE YO NO TOMO MACHAQUITO JAJAJAJAJAJAJAJA,YO CORTADO Y CROASANT JAJAJAJAJAJA.
PEPECASA NO QUEDAMOS QUE TENIAMOS LOS 30 JAJAJAJAJAJAJA.
UN ABRAZO CAMARADA

Al lector

La avaricia, el error, la necedad y el vicio
Habitan nuestras almas, atormentando el cuerpo;
A diario nutrimos nuestro remordimiento
Al igual que alimenta su miseria el mendigo.

Nuestro pesar es débil, tercos nuestros pecados;
Fácilmente pagamos confesiones, permisos,
Y alegres retornamos al camino torcido
Creyendo que las manchas se lavan con vil llanto.

Es Satán Trimegisto, en la almohada del mal,
Quien largamente arrulla nuestra hechizada alma;
Sabio alquimista, logra dejar evaporada
La sólida corteza de nuestra voluntad.

¡El Diablo maneja los hilos que nos mueven!
En fines repugnantes hallamos el deseo;
Cada día, de un salto, bajamos al Infierno
Sin horror, a través de tinieblas que hieden.

Así como el mezquino besa y devora, infame,
El torturado seno de una vieja ramera,
Igual que una naranja, exprimimos con fuerza
El placer clandestino que robamos al viaje.

Espesas, tumultuosas, cual millón de lombrices,
Bullen en los cerebros legiones de Demonios;
Y cuando respiramos, entre lamentos sordos;
La Muerte en los pulmones fluye, río invisible.

Si el estupro, el puñal, el incendio, el veneno
No bordaron aún con dibujos ridículos
El bosquejo banal de destinos tan míseros
Es que el alma, ¡ay!, no sabe de más atrevimiento.

Pero entre las serpientes, las perras, los chacales,
Los simios y escorpiones, los buitres, las panteras,
Monstruos que aúllan, monstruos que gruñen, chillan, reptan,
En nuestro vil zoológico de vicios tan infames,

¡Hay otro más inmundo, más feo, más perverso!
Que no engendra alaridos ni amenazantes modos;
Que de buen grado haría de la tierra despojos
Y engulliría el mundo con un solo bostezo;

¡Es el Tedio! —ojos llenos de un llanto no buscado,
Fuma su pipa y sueña un sueño de patíbulos.
Tú conoces, lector, a este monstruo exquisito,
—Hipócrita lector, —mi prójimo, —¡mi hermano!

Muy bueno, Memolet1, es realmento bello.

EL LAGARTO VIEJO

En la agostada senda
he visto al buen lagarto
(gota de cocodrilo)
meditando.
Con su verde levita
de abate del diablo,
su talante correcto
y su cuello planchado,
tiene un aire muy triste
de viejo catedrático.
!Esos ojos marchitos
de artista fracasado,
cómo miran la tarde
desmayada!

¿ Es este su paseo
crepuscular, amigo?
Usad bastón, ya estáis
muy viejo,Don Lagarto,
y los niños del pueblo
pueden daros un susto.
¿Qué buscais en la senda,
filosofo cegato,
si el fantasma indeciso
de la tarde agosteña
ha roto el horizonte?

¿Buscáis el azul limosna
del cielo moribundo?
¿Un céntimo de estrella?
¿O acaso
estudiateis un libro
de Lmartine, y os gustan
los trinos platerescos
de los pájaros?

Miras al sol poniente,
y tus ojos relucen,
oh dragón de las ranas!,
con un fulgor humano.
Las góndolas sin remos
de las ideas, cruzan
el agua tenebrosa
de tus iris quemados.)

¿Venis, quizá en la busca
de la bella lagarta,
verde como los trigos
de Mayo,
como las cabelleras
de las fuentes dormidas,
que os despreciaba, y luego
se fue de vuestro campo?
!Oh dulce idilio roto
sobre la fresca juncia!
!Pero vivir,!!que diantre!,
me habeis sido simpático.
El lema de "Me opongo
a la serpiente" triunfa
en esa gran papada
de arzobispo cristiano.

Ya se ha disuelto el sol
en la copa del monte,
y enturbian el camino
los rebaños.
Es hora de marcharse,
dejad la angosta senda
y no continuéis
meditando.
Que lugar tendréis luego
de mirar las estrellas
cuando os coman sin prisa
los gusanos.

!Volved a vuestra casa
bajo el pueblo de grillos!
!Buenas noches,amigo
Don Lagarto!

Ya está el campo sin gente,
los montes apagados
y el camino desierto;
solo de cuando en cuando
canta un cuco en la umbría
de los álamos.

EL RUISEÑOR

!Cómo canta el ruiseñor en verano!
!Siempre más allá!!Allá!
!Cómo canta en el invierno cuando todo le falta!

!Ay, ay, ay!

Nunca veo al ruiseñor, pero siempre oigo su voz

¿Fué ayer? ¿fue hoy? oigo su voz

!ah, cuando canta en el bosque!

!ah, si es de noche,
plata entre robles!

Cala, calla ruiseñor, que si no te cazaran

!Ay salva tu libertad!

No te lamentes, no cantes.Ocúltate en el zarzal.

pajarita de papel

!Oh pajarita de papel!
Aguila de los niños.
Con las plumas de letras,
sin palomo
y sin nido.

Las manos aun mojadas de misterio
te crean en un frio
anochecer de otoño, cuando mueren
los pajaros y el ruido
de la lluvia nos hace amar la lampara,
el corazon y el libro.

Naces para vivir unos minutos
en el fragil castillo
de naipes que se eleva tembloroso
como el tallo de un lirio.
Y meditas lli ciega y sin alas
que pudiste haber sido
el atleta grotesco que sonrie
ahorcado por un hilo,
el barco silencioso sin remeros ni velamen
el lirico
buque fantasma del miedoso insecto,
o el triste borriquito
que escarnecen haciendolo Pegaso,
los soplos de los niños.

NAZIK AL MALAIKA
LAVAR LA DESHONRA

¡Mamá! Un estertor, lágrimas, negrura.

La sangre fluye, el cuerpo apuñalado tiembla,

El pelo ondulado se ensucia de barro.

¡Mamá! Sólo se oye al verdugo.

Mañana vendrá la aurora,

Las rosas se despertarán

A la llamada de los veinte años

Y la esperanza fascinada.

Las flores de los prados responden:

Se ha marchado... a lavar la deshonra.

El brutal verdugo regresa y dice a la gente:

¿La deshonra? –limpia su puñal-

Hemos despedazado la deshonra.

De nuevo somos virtuosos, de buena fama, dignos.

¡Tabernero! ¿Dónde están el vino y los vasos?

Llama a esa indolente belleza de aliento perfumado

Por cuyos ojos daría Corán y destino.

Llena tu vaso, carnicero,

La muerte ha lavado la deshonra.



Al alba, las chicas preguntarán por ella:

¿Dónde está? La bestia responderá:

la hemos matado. Llevaba en la frente

el estigma de la deshonra

y lo hemos lavado.

Los vecinos contarán su funesta historia

Y hasta las palmeras la difundirán por el barrio,

Y las puertas de madera, que no la olvidarán.

Las piedras susurrarán:

“Lavar la deshonra”

“Lavar la deshonra”



Vecinas del barrio, chicas del pueblo,

Amasaremos el pan con nuestras lágrimas,

Nos cortaremos las trenzas,

Nos decoloraremos las manos

Para que sus ropas permanezcan blancas y puras.

No sonreiremos ni nos alegraremos ni nos giraremos

Porque el puñal, en la mano de nuestro padre

O de nuestro hermano, nos vigila

Y mañana, ¿quién sabe en qué desierto

Nos enterrará para lavar la deshonra?





Del poemario El hueco de la ola (1957)

Comienza el dia con una sonrisa, veras lo divertido que es ir desentonando con el resto de la humanidad.


Las drogas producen amnesia y algo mas que no recuerdo.

La inteliencia me persigue, pero yo soy mas rapido.

Bienaventurados los borrachos, porque ellos veran a Dios 2 veces..

Si buscas una mano dispuesta a ayudarte, la encontraras al final de tu brazo.

Optimista es aquel que cree resolver un atasco de trafico tocando el claxon.

Sonreir es lo segundo mejor que puedes hacer con tus labios.

En estos tiempos se necesita mucho ingenio para cometer un pecado original.

Nacemos humedos, desnudos y hambrientos...despues la cosa empeora.


El que es capaz de sonreir cuando todo le esta saliendo mal, es, porque ya tiene pensado a quien echarle la culpa.


He oido hablar tan bien de ti, que cria que estabas muerto.

Ayer soñaba...

Ayer soñaba.
Tu eras un arbol manso
-isla morada, abanico de brisa-
entre la siesta densa´´
Y yo me adormecia.

Despues yo era un arroyo
y arqueaba mi lomo de agua limpia,
como un gato mimado,
para rozarte al paso.

Dime que si


Dime que si,
compañera,
marinera,
dime que si

Dime que he de ver la mar
que en la mar he de quererte
Compañera
dime que si.

Dime que he de ver el viento,
que en el viento he de quererte.
Marinera
dime que si.

dime que si
compañera,
dime,
dime que si.

Bella,
como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.

Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballito de plata,
andando, flor del mundo,
así te veo,
bella.

Bella,
con un nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
bella.

Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
Hay países, hay ríos
en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
bella.

Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
bella.

Bella,
tu cintura
la hizo mi brazo como un río cuando
pasó mil años por tu dulce cuerpo,
bella.

Bella,
no hay nada como tus caderas,
tal vez la tierra tiene
en algún sitio oculto
la curva y el aroma de tu cuerpo,
tal vez en algún sitio,
bella.

Bella, mi bella,
tu voz, tu piel, tus uñas
bella, mi bella,
tu ser, tu luz, tu sombra,
bella,
todo eso es mío, bella,
todo eso es mío, mía,
cuando andas o reposas,
cuando cantas o duermes,
cuando sufres o sueñas,
siempre,
cuando estás cerca o lejos,
siempre,
eres mía, mi bella,
siempre.

Autor: Pablo Neruda

precioso poema

CUANDO YO MUERA...

Quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez mas sobre mi su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.

Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oidos sigan oyendo el viento´
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a tí te amé y canté sobre todas las cosas.
por eso sigue tu floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.

Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo,
musicada por Amancio Prada es una delicia de cancion


Salud

https://ww.youtube.com/watch?v=h0zcKo_7Wv8

NO ES UNA POESIA Y SIQUE SIENDO IGUAL DE BELLO (YA COYOTE ADELANTO ALGO EN OTRO POT)


La lección del desierto

CON EL DESIERTO ANTE TI, NO DIGAS: ¡ QUÉ SILENCIO ¡ DÍ: NO OIGO. (Tuareg)
Con el desierto ante ti, no digas : ¡ qué inmensidad ¡ Di: ¿por dónde comienzo ?
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué aridez ¡ Di: ¡ qué extraña belleza ¡
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué oscuridad ¡ Di: no veo, pero lo siento
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué soledad ¡ Di: soy lo que conmigo llevo
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué pobreza¡ Di: ¿qué más necesita mi pensamiento?
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué sed ¡ Di: ¿cuánto preciso beber?
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ imposible vivir ¡ Di: la vida es lo que he de aprender
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ qué cansancio ¡ Di: ¡ cuánto camino por recorrer ¡
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ no puedo más ¡ Di: si las dunas avanzan, yo también
Con el desierto ante ti, no digas: me doy por vencido Di: seguiré, aunque quizás no llegue a mi destino
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ no hay nadie más ¡ Di: todos tenemos desiertos que atravesar y desiertos que coincidir
Con el desierto ante ti, no digas: la arena me abrasa Di: con la arena se construyen casas
Con el desierto ante ti no digas: estoy perdido Di: tiene que haber algún camino
Con el desierto ante ti, no digas: jamás saldré Di: lo que tiene comienzo tiene su fin.
Con el desierto ante ti, no digas: ¡ nunca encontraré mis dichas¡ Di: ¡ por fin perdí mis miedos ¡
Texto y composición: fjp/07 Cuando estés ante tu desierto, piensa, que es uno de los paisajes más bellos de la tierra: no temas, en él está tu sustento Di: allí aprendí lo más cierto. Cuando estés ante el desierto no digas: ¡ qué silencio¡ Di: no oigo (tuareg)

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

No te rindas

Una a una desmonte´ las piezas de tu alma...

Una a una desmonte´ las piezas de tu alma...
Vi como eras por dentro:
sus suaves coyunturas,
la resistencia esbelta de sus trazos.

Te aprendi palmo a palmo
Pero perdi el secreto
de componerte.

Se de tu alma menos que tu misma
y el juguete dificil
es ya insoluble enigma.

Gerardo Diego

romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua
cun su polison de nardos.
El niño la mira, mira.
El niño la esta mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña lubrica y pura
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos
harian con tu corazon
collares y anillos blancos.

-Niño, dejame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontraran sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna
que ya siento sus caballos.
Niño dejame, no pises
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.Dentro de la fragua el niño
tiene los ojos entornados.

Como canta la zumaYA,
!ay, como canta en el arbol!
Por el cielo va la luna
con un niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos los gitanos.
El aire la vela, vela,
el aire la esta velando.

_

CUERPO DE MUJER, BLANCAS COLINAS, MUSLOS BLANCOS,
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la tierra.

Fuí solo como un túnel.De mí huian los pájaros
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza, y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah, los vasos del pecho!Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis!Ah tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mia, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.


Pablo Neruda

Coplas de el alma que pena por ver a Dios

Vivo sin vivir en mí
y de tal manera espero
que muero porque no muero.

I

En mí yo no vivo ya
y sin Dios vivir no puedo
pues sin él y sin mí quedo
éste vivir qué será?
Mil muertes se me hará
pues mi misma vida espero
muriendo porque no muero.

II

Esta vida que yo vivo
es privación de vivir
y assí es contino morir
hasta que viva contigo.
Oye mi Dios lo que digo
que esta vida no la quiero
que muero porque no muero.

III

Estando ausente de ti
qué vida puedo tener
sino muerte padescer
la mayor que nunca vi?
Lástima tengo de mí
pues de suerte persevero
que muero porque no muero.

IV

El pez que del agua sale
aun de alibio no caresce
que en la muerte que padesce
al fin la muerte le vale.
Qué muerte abrá que se yguale
a mi vivir lastimero
pues si más vivo más muero?

V

Quando me pienso alibiar
de verte en el Sacramento
házeme más sentimiento
el no te poder gozar
todo es para más penar
por no verte como quiero
y muero porque no muero.

VI

Y si me gozo Señor
con esperança de verte
en ver que puedo perderte
se me dobla mi dolor
viviendo en tanto pabor
y esperando como espero
muérome porque no muero.

VII

Sácame de aquesta muerte
mi Dios y dame la vida
no me tengas impedida
en este lazo tan fuerte
mira que peno por verte,
y mi mal es tan entero
que muero porque no muero.

VIII

Lloraré mi muerte ya
y lamentaré mi vida
en tanto que detenida
por mis pecados está.
¡O mi Dios!, quándo será
quando yo diga de vero
vivo ya porque no muero?

Santa Teresa de Avila...

GLOSA

A mi mote que dice:"Ni miento ni me arrepiento"


Ni miento ni me arrepiento,
ni digo ni me desdigo,
ni estoy triste ni contento,
ni reclamo ni consiento
ni fio ni desconfio;
ni bien vivo ni bien muero,
ni soy ajeno ni mio,
ni me vengo ni porfio,
ni espero ni desespero.

se me olvida, es de Jorge Manrique.

PEPECASA casi,casi San Juan de la Cruz (entre santos anda el juego )

tiempo

Uno aprende la sutil diferencia

Entre sostener una mano y encadenar el alma,

Y uno aprende que el amor no significa acostarse

Y una compañía no significa seguridad

Y uno empieza a aprender…

Que los besos no son contratos

Y los regalos no son promesas,

Y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos.

Y uno aprende que realmente puede aguantar,

Que uno realmente es fuerte,

Que uno realmente vale…

Y después de un tiempo

Uno planta su propio jardín y decora su propia alma

En lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Con el tiempo aprendes

Que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro

Significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.

Con el tiempo aprendes

Que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte

Puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo aprendes

Que si estas al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad,

Irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.

Con el tiempo comprendes que los verdaderos amigos son contados,

Y que quien no lucha por ellos

Tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas.

Con el tiempo aprendes

Que disculpar cualquiera lo hace

Pero perdonar es sólo de almas grandes.

Con el tiempo comprendes

Que si has herido a un amigo de forma dura

Muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual.

Con el tiempo te das cuenta

Que aunque seas feliz con tus amigos,

Algún día llorarás por aquellos que dejaste ir.

Con el tiempo te das cuenta

De que cada experiencia vivida con cada persona, es única e irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta

De que el que humilla o desprecia a un ser humano,

Tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy,

Porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.

Con el tiempo comprenderás

Que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen

Ocasionará que al final no sean como esperabas

Con el tiempo te das cuenta

De que en realidad lo mejor no era el futuro,

Sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que,

Aunque seas feliz con los que están a tu lado,

Añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo

Y ahora se han marchado…

Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón,

Decir que amas… decir que extrañas,

Decir que necesitas… decir que quieres ser amigo,

Ante una tumba… ya no tiene sentido.

Y uno aprende y aprende…

Y con cada día uno aprende.

Pero desafortunadamente… sólo con el tiempo.

Borges

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS
he abierto muchas vereda;
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.

Y pedantones al paño
que mira, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las taberna.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando oueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca si llegan a un sitio
preguntan adónde llegan.
cuando caminan cabalgan
a lomos de mula vieja.

Y no conocen la prisa
ni aun en los dias de fiesta.
Donde hay vino beben vino.
donde no hay vino, agua fresca.

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y un dia, como tantos
descansan bajo la tierra.

Antonio Machado
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