Valdetorres de Jarama - Madrid

Que les puedo contar de José Saramago, premio Nobel de literatura. Que en sus pequeñas memorias tenemos caracteres coincidentes pues su río el Almonda y nuestro supuesto río el Jarama han engordado el Tajo supuestamente desde la creación del mundo, Saramago orgulloso de su pequeño río y de su aldea desaparecida y cuyos recuerdos se pierden tras un manto gris que siempre precede a la emigración, pues su aldea desapareció tras la marcha de sus gentes.
Quiero decirles que lo más duro de la vida es verte forzado a la emigración, pues estás condenado de por vida a llorar por tu río y por tu aldea, me tiembla el puso de pensar en la desaparición de nuestro río convertido en súper explotación de los sedimentos que siglos le costó a la naturaleza depositar en la margen del Jarama, miedo me da que la locura colectiva nos convierta en un polígono industrial en cuyo centro conservaremos un pueblo olvidado en el tiempo, lleno de corrales de adobe a los que el invierno, con su lluvia y hielo, da bocados que acabarán con ellos en el suelo.
Qué le contaremos a esos niños de los cursos infantil y primaria del Jesús Aramburu de cómo y por qué caímos en la indolencia dejando que la vida pase a nuestro lado y se pierda más allá de nuestra parte del río y nuestro pueblo, qué le contaran nuestros hijos a sus hijos del pueblo de su abuelo. Yo quise a mi abuelo a cegar y he estado en su aldea asturiana y he visto un solar sucio, que supuestamente era la casa de mi abuelo y he llorado por él, la levantó de piedra con sus manos y ayudado por mi abuela. Cuántos sueños perdidos, cuánto lloró mi abuela por perder a sus hijos, dos en Argentina y uno en Venezuela, cuánto lloraron sus hijos que perdieron a su madre, cuántas lágrimas sobre las cartas que corrían la tinta del papel…