Calañas - Huelva

EspaÑa= pais de chorizos!!!!!!!!!!!!

¡No te pase, amigo, no te pase! Este País es, más o menos, como el resto de países: Don Antonio Machado que además de gran poeta era un gran filosofo de la vida nos lo decía en unos de sus poemas
He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra…
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.

Borrado por un Moderador.

¡Que no, paisano, que no! Que no está hecha la miel para la boca del cerdo. Y si, en época del GENOCIDA asesinaron a Miguel Hernández, aunque murió en la cárcel, de soledad, tristeza, amargura y añoranza…Los Machados dices…Don Antonio Machado Álvarez (1848/1893) fue catedrático de Ciencias naturales por la Universidad de Sevilla; donde impulso el estudio de la “Teoría de la evolución y orígenes de la vida” de Charles Darwin; partidario de la enseñanza laica frente al monopolio de la Iglesia, fue represaliado a la caída de la I República; también fue un gran impulsor de la cultura y el arte andaluz. Manuel Machado, hijo, dramaturgo y poeta mediocre, publico la poesía “Al sable del Caudillo” lo que le valió el reconocimiento del Régimen. Don Antonio, profesor de instituto, y uno de los más grandes poetas de la lengua castellana, murió exiliado (1936) viendo como su patria, una vez más, se destrozaba en luchas fratricidas y cainitas. Como canto en uno de sus poemas…
Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Sus restos, junto al de su madre, descansan en Colliure un pequeño pueblo francés, y en cuya tumba siempre alguien ha depositado algunas rosas.
Tampoco creo que puedas degustar la Poesía de Miguel. Esta es una de sus últimas; dedicada a su hijo de pocos meses desde la cárcel.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.
Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.
….
¿Demasiado para ti verdad?… Tu a lo tuyo… a hablar de lo que no sabe y destilar bilis…

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Los Manchados jajajaa. Y va y escribe el cabezón “Porque será que les permitieron escribir, y no los asesinaron como a Hernández?” (SIC). Po muy sencillo listillo seguramente porque el GENOCIDA tomo el poder total en 1939 (Abril) y el Poeta murió en Febrero de 1939 ¿Lo coge? Si, pues la próxima vez te documntas antes de decir payasadas.