Santiago del Campo - Caceres

EL PRIMER VUELO
Era la primera vez que conocía lo que era estar parado, con 16 años. Me habían dejado sin 'curro' después de cinco y, sin finiquito. ¡Joer! Aquí empezaba mi vida de
lo que en el argot se conoce como 'carrilano' de un lugar a otro con el petate a cuesta.
Las piernas ágiles,el calzado resistente, para un camino largo y accidentado hasta
llegar a la estación del tren. Entre doce y quince kilómetros. Camino vecinal de
herradura que conocía como la palma de la mano, lo había recorrido en burro y,
a caballo,yendo a llevar o a buscar a alguien al tren. Esta vez como esforzado peatón, ligero de equipaje como cuenta el Machado.
¿ Cazuela y sartén? Creo que si. El vol, recuerdo que casi se me olvida al bajar del
tren. Un viaje de corto vuelo, como pájaro que deja por primera vez el nido.
Dos o tres estaciones. Hasta la Bazagona, un lugar en mitad de la nada, del que solo
recuerdo unas tuberías al aire para salvar algún desnivel. Y una explanada de algodonales blancos, semejante a un campo en el que había dejado de nevar no hacía mucho.
El patrón un 'mediero' con muy poco margen para salir adelante, en una especie de secadero, donde los sacos de algodón ya recolectados se apilaban, de manera desordenada. Quince pesetas era el jornal. A mi me parecía de perlas, después de
haber trabajado, por poco más de la comida. Cinco para alimentación, lo demás
a casa. A base de sopas, en las que había refrito unos chicharrones.
Enseguida aumentaría la cuadrilla. Llegaron cuatro chicas quinceañeras desde Garrovillas. Que alegraron el paisaje con esa juventud y su plenitud hormonal
que te descoloca. Algo de lo que no participaba dada mi aún inmadura sexualidad,
aunque fuera de la misma edad. La noche; no tenía tiempo de nada solo descansar.
Un colega me pasaba novelas de J. Mallorquí´'El Coyote' y con eso me evadía sobre
los blandos sacos de algodón. En un ambiente nocturno sin otra actividad. Un sitio
. en mitad del campo, sin un núcleo urbano a la vista. La recolección se acabó, en un mes y 'cada mochuelo a su olivo.' El principio de lo que me esperaba ya a las puertas.
Pronto iba a conocer otras gentes más aguerrida de una España cutre que no se arredraba ante nada. Dos años después con 18 un nuevo horizonte para un vuelo más
largo. Y digo 'aguerrida', porque hay que tenerlos bien puestos para salir de casa “una mano delante y otra detrás” abordar un tren de mercancías atravesar España de parte
a parte buscando 'curro' sin saber donde recalar. Este es mi personaje; había salido del Casar, me tope con él en Manresa se había apeado del tren intentando encontrar curro en la Pirelli, Nos exigían estar empadronados. Ahí nos separamos, en direcciones
opuestas. Conoció noches de frío en las garitas del guarda frenos, horas y horas en via
muerta, Seguro que al fin salió adelante. No, no es un caso único. Mi amigo de
Almeria, en su ignorancia, pretendió cruzar por Barcelona, manta y sartén en ristre
a pie. Una imagen que el alcalde Porcioles,no toleraba. Solución; los retenía en el
castillo de Montjuig hasta que podía completar un tren de ganado. Y devolverlos
lo más lejos posible. Éste a medio camino se escapó y, volvió sin cometer los mismos
errores. Luego fue contrabandista, pasando bultos de tabaco desde Andorra en grupo
con un guía armado. Los de esta estirpe no han tenido seguidores. El desarrollo
de los años 70, el paro y el PER, fue el final de estos valientes. emirey

Este capítulo de tu vida no me lo habías contado.

Este capítulo de tu vida no me lo habías contado amigo Emirey.
Extraordinario relato y descripción de las estrecheces y dificultades de ae aquella España tan dura para los jóvenes dehsredados de la vida.

Has descrito muy bien Emirey un relato digno de llevar a documentales ¡de verdad! con su léxico y las palabras exactas. Eres un comentarista viviente genial. Adelante con tus vivencias.

tu comentario me alegra, y justifica tu carisma
por lo que ya sabes, me has quitado un peso de encima.
solo soy un pobre contador de historias de la infancia.
que no siempre acierta.saludos