Santiago del Campo - Caceres

Silvestre, como la sombra
que sonríe en la explanada;
nació una flor cualquier día
mientras el sol despertaba.
Amarilla, como el rayo
que entre los pinares canta;
como la chispa de oro
que en el espacio se escapa,
como el color que florece
cuando se eleva una llama.
En la flor se oculta todo
aunque ella no sepa nada;
cuando una mano la corta
en vez de gritar, se calla
antes de morir desea
dar su belleza y su gracia,
que siendo humilde, es coqueta
y siendo divina, humana.
El silencio es tan perfecto
que hasta en él, las manos hablan,
siembran, crean, dan, reciben,
regalan, aplauden, aman…
Saben decir que una flor
vale por cien mil palabras.
Son las manos que responden
a los instintos del alma.
Y ese afán de sembrar flores
junto al corazón, me agrada.
Me gustan los jardineros
la paz en ellos contagia,
que las flores dulcifican
mientras que hieren las balas.
Por eso admiro las manos
que al corazón le regalan
flores, que sin jardinero
tienen candor y fragancia
y captan de nuestras vidas
silencios que son palabras.
La flor no sabe que el cuerpo
con su corazón de máquina,
en vez de crear rocíos
sólo puede engendrar lágrimas.
La flor busca mis paisajes
y su esperanza es lejana,
entre mis manos de barro
su cuerpecillo se pasa.
¿Será el cerebro que entiende
que la belleza es abstracta
y al contradecir al tiempo
entre las cosas se para?
¿O será el tiempo más sabio
que de la flor arrebata,
la ternura, el colorido,
la sencillez, la elegancia?
Tal vez se paren las cosas
en la belleza, morada
donde se hace interminable
lo que se empieza y se acaba…
Una flor guarda el secreto
del hombre, el tiempo la mata,
a mi me queda el recuerdo
de su infinita nostalgia.
De aquellas manos que dejan
huella sobre la solapa…
En la flor vive el misterio
y lo natural nos habla,
Dios se manifiesta en ella
como en un cáliz de plata.
Y mientras el hombre siembra
los sentimientos del alma,
sobre la materia triunfan
las flores de la enseñanza.
Pues la flor que aquella tarde
pusieron en mi solapa,
me recuerda la ternura
de la tierra en las entrañas.
Que si el mundo comprendiera
la grandeza de una flor,
en vez de existir la guerra
existiría… el Amor.



©Julie Sopetrán

Del viejo el consejo

por

J.M. Gabriel y Galán



Deja la charla, Consuelo
´ que una moza casadera
no debe estar en la era
si no está el sol en el cielo.

Tu hogar tendrás apagado,
y al mozo que está contigo
le está devorando el trigo
la yunta que ha abandonado.

Mira que está oscureciendo,
que en las riberas lejanas
ya están cantando las ranas
ya están las aves durmiendo.

Que tocan a la oración
y hay gentes murmuradoras
cuyos ojos a estas horas
cristales de aumento son.

Y es que los atardeceres
son unas horas menguadas
que han hecho ya desgraciadas
a muchas pobres mujeres.

Mira, muchacha, que ha sido
la tarde muy bochornosa
y va a ser fresca y hermosa
la noche que ha producido.

Mira que son muy contadas
las fuerzas de la memoria;
mira que huelen a gloria
las mieses amontonadas.

Y está tu galán delante,
y está tu hermanillo ausente,
y está el amor en creciente
y está la luna en menguante.

Y a la luz tan débil yo creo
que sola a salir no atinas
del laberinto de hacinas
donde metida te veo.

Tal vez si el mozo me oyera
pensara que esto es perfidia,
creyendo que tengo envidia,
que tengo celos dijera.

Pues con la venda de amor
no viera que soy un viejo
que solo con un consejo
puedo acercarme a tu honor.

Vete, muchacha, y no quieras
llorar prematuros gozos,
que sé lo que son los mozos
y sé lo que son las eras.

Y en tales oscureceres
pláticas tales de amores
dicen los murmuradores
que son de tales mujeres.

Y tienen razón, Consuelo,
que una moza casadera
no debe estar en la era
si no está el sol en el cielo.