San Vicente de Alcántara - Badajoz

DESPIERTA EXTREMADURA

Despierta, Extremadura de tu sueño
despierta, tierra mía, del letargo
en el que te han sumido la ignorancia,
los sucios intereses de unos cuantos:
parásitos, caciques, señoritos,
latifundistas, curas y ricachos
que te han negado el pan y la cultura
y te han alimentado con engaños,
gobiernos que han sembrado la injusticia
en el reparto de los bienes patrios,
gobiernos centralistas de otras tierras
disfrazados con traje democrático...

¡Sólo ellos han querido tu incultura!
¡Sólo ellos te han hundido en el atraso!

Despierta, tierra mía del sopor
de la siesta gloriosa del pasado,
pues, si quieres fama nueva y duradera,
has de vivir el sueño despreciando.

¿De qué sirvieron las pasadas glorias,
las conquistas de Cortés y de Pizarro
y otros muchos valientes extremeños
que dieron a tu tierra inmortal rango,
aquéllos que con sangre aventurera
conquistaron el suelo americano?
¿Dónde fue la riqueza conseguida?
¿Dónde fue tanto tesoro conquistado?
¡Para pagar los gastos de los reyes!
¡Para pagar sus fiestas y boatos!

Despierta de tu ensueño, tierra mía,
es inútil soñar con el pasado;
una región no se levanta con recuerdos,
se levanta con cultura y con trabajo,
con la dura labor de cada día,
con la unión de cabezas y de brazos,
de cabezas que apunten pensamientos
y de brazos que puedan realizarlos,
con industrias que transformen las materias,
los recursos primarios de sus campos.

Tu pasado es la historia de una herida:
la emigración que te ha ido desangrando;
cada gota era un hijo que emigraba
buscando en tierra extraña lo esperado:
el pan y el bienestar de su familia
al precio del dolor y el desamparo.

Yo he visto a los hijos de tu tierra
lejos de ti, con garra trabajando,
dibujada en su rostro la tristeza
del que vive en un lugar que le es extraño,
escuchando otras lenguas que no saben
y otras tierras con su sudor regando...

Te siguen desangrando por tus ríos,
su líquido elemento es codiciado
para calmar la sed de otras regiones
que, sedientas, a ti te van secando.

Nucleares y pantanos de qué sirven
si no riegan tu suelo calcinado,
si no enriquecen a tus pobres hijos
a tristeza y a miseria condenados.

Todo emigra: el agua, la energía,
de tus vegas la fruta y el tabaco;
el algodón, la lana, el vino, el corcho,
los más tiernos corderos del rebaño,
materias primas que transforman otros
y éstos son los que ganan transformando..

Sé extrema y dura.., con la nueva vida
con esa vida que te impone el átomo
que siembra de peligros nucleares
la belleza y la pureza de tus campos
y amenaza con la nueva peste atómica
tus ciudades y pueblos despoblados.

¡ Fuera, fuera de aquí tanta basura
que envenena nuestro aire puro y diáfano!
¡ Fuera, fuera de aquí latifundistas
que empobrecen con sus cotos nuestro agro!
¡ Fuera,, fuera de aquí gentes inútiles,
señoritos, caciques y parásitos
que viven del trabajo de los otros
y el ajeno sudor viven chupando!

Todo esto te lo dice un hijo tuyo,
una gota de tu sangre..., un emigrado
con la boca reseca por la ira,
con el alma mojada por el llanto...

JARAICEJO, 8 DE AGOSTO DE 1979
de WENCESLAO MOHEDAS

(1) Primer premio del Certamen de Poesía
"Fiestas Patronales deJaraicejo" 1979

que maravilla de poesía y que real es
posible algún personaje diga algo
por sentirse ofendido,te felicito

un saludo

Acabo de leer tu poesia pero es tan real que no e tenido mas remedio que llorar te felicito de corazon porque cosas muy parecidas me pasaron a mi yo en extremadura desde los 14 años estuve trabajando como se suele decir a machamartillo en una fragua calzando rejas y formones y todo loque haria falta sin ganar un duro solo por la comida y por eso tuve que emigrar y tengo que decir que donde emigre fui bien recibido por lo menos loque trabajaba y sudaba me lo pagaban y yo no digo que aqui me tocaba los....no,primero,porque no soy asi y segundo,porque igual no tengo esa suerte,yo e trabajado mucho muchooo no me pesa nada consegui un medio de vida y hacer una familia que estoy orgulloso,solo tengo un pesar que sea lejos de mi tierra,pero aun asi sigo deseando para mi tierra lo mejor y siempre la defendere aunque creo que la poesia es una realidad,que falta hace que los hay residentes intenten llevar las cosas y no se dejen llevar de estos que les comen el coco a las gentes con aires de grandeza, tengo todas mis cosas claras y escritas y ha mis hijos les tengo dicho de donde venimos loque hemos sido y loque somos sin olvidar nunca el pasado,bueno con esta emocion que me embarga en estos momentos creo que me e pasado pero aqui esta y no me arrepiento de nada lo siento

No habia leido este hilo, me ha gustado mucho; mis padres tambien se fueron de san vicente para poder salir adelante, y siempre con pena en sus corazones por no poder volver al pueblo. Pero nos enseñaron a amarlo a sentirlo y a añorarlo.

Yo cuando era pequeña me llamaba la atencion, que donde viviamos no nos conocia nadie y sin embargo cuando nuestros padres nos llevaban al pueblo la gente nos conocia y ademas, por el mote y a mi me llenaba de orgullo el ver y notar que en el pueblo de mis padres "el mio" nos conocian; " y pensaba por mis adentros" como me gustaria vivir aqui, pues en el pueblo estaban mis abuelos por las dos partes, mis titas y mis titos y cuando estabamos en el otro sitio no teniamos ni un familiar.

En fin pensamientos de chiquilla que aun los recuerdo....

Es muy difícil despertar tras llevar más de 30 años dormidos.

Me gustaría saber si "pelacogote " ha despertado ya o si vive aún de las rentas. Es un personaje,al menos por sus intervenciones, de lo más negativo.¿Que has aportado además de tu amargura?

Buenas noches, estimados paisanos extremeños de San Vicente de Alcántara; un forero de la Codosera me ha comunicado que había introducido en vuestro foro un poema mío..., así que he entrado en él y he visto que el título es incorrecto; el correcto es "Despierta, Extremadura, de tu sueño"...Parece que el poema ha gustado en los foros en que ha sido introducido y a algunos foreros les ha emocionado.
Soy el autor de él, Wenceslao Mohedas Ramos, un extremeño de Jaraicejo (Cáceres); aunque, por razones laborales, resido en Barcelona. Hoy, quiero introducido otro de esos poemas que dedico a nuestra querida Extremadura y a nuestra gente; espero y deseo que os guste como el otro. Es un canto de alabanza a Extremadura (panegírico) que titulo
"PANEGÍRICO A EXTREMADURA".
Saludos cordiales y amistosos de este extremeño de la ausencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona




PANEGÍRICO A EXTREMADURA (1)

Yo nací en esta tierra de encinares
más “extrema” que otras y más “dura”,
donde tornan las aves migratorias:
las cigüeñas, las tórtolas, las grullas...

Donde jaras, tomillos y romeros
y cantuesos y encinas bien copudas
y retamas y rudos alcornoques
se reparten fraternos las llanuras.

Dos provincias hermanas tan hermosas,
tan gemelas conforman su estructura
al costado de España, su madrastra,
que las trata de forma tan injusta...

Dos fluviales arterias caudalosas,
la del Tajo y del Guadiana la cruzan
y una líquida red de intermediarios
a sus cauces acuáticos tributan.

Apresadas en presas sus corrientes
en pantanos, en lagos y en lagunas
servirán como hidráulicas reservas
para hacer del secano tierras húmedas.

Superficies sedientas de barbecho
fraternizan con tierras de frescura,
donde el surco es la vena irrigadora
de esa sangre incolora tan fecunda.

Tremulantes trigales y viñedos
generosos en sangre de sus uvas
y olivares grisáceos y cerezos,
que florecen en copos de blancura.

Qué cuadradas planicies de frutales
con la grávida carga de su fruta
de zumosos dulzores deleitosos
en la carne jugosa de su pulpa.

Qué melosos melones, qué sandías
en rojizos derroches de dulzura,
ruborosos tomates y pimientos
y espárragos de fálica tersura.

Qué parcelas de fieles girasoles
que soportan del sol la dictadura
y de erectos maizales que frutecen
amarillas mazorcas melenudas.

Un profundo horizonte de dehesas
a lo lejos se pierde... en las alturas
de las sierras fragosas y escarpadas
donde el ave rapaz tiene su cuna.

Los halcones, las águilas, los buitres...,
con sus graves graznidos se saludan
y vigilan con ojos avizores
a sus presas, que pueblan la espesura.

Los plomizos conejos saltarines
y las tórtolas tristes que se arrullan
y los patos patosos del pantano
y las raudas palomas errabundas.

Los veloces venados fugitivos,
jabalíes de corvas dentaduras
y las pardas perdices volanderas
y las liebres medrosas y orejudas.

Son las dianas vivientes y movibles
siempre en punto de mira ... de una oscura
y primaria pasión, la de la caza,
que condena su vida a la tortura.

Laboriosas abejas en enjambre
elaboran con néctar la dulzura
de la miel ambarina y rubia cera
y del polen las bolas diminutas.

Nebulosos rebaños cabizabajos
forman nubes en cielo de verdura
y manadas de vacas y de cabras
y de cerdos piaras vagabundas.

Qué copiosos manjares de productos
con sabrosos sabores se conjugan
en jamones, en lomos, en chorizos...
con sus formas groseras, rubicundas...

Y la líquida leche de sus ubres
en los sólidos quesos se transmuta,
emulando en sus tonos a la nieve
y en sus formas redondas a la Luna.

Qué profundos y puros nuestros cielos
con su azul tan intenso, sin la espuma
de las nubes ingrávidas y amorfas
que mancille su límpida hermosura.

Y esos días de estío que se estiran,
dilatados a gran temperatura
sobre campos de pastos y rastrojos
y cigarras vibrantes de locura.

Se detiene la vida en tiempo muerto
cuando el sol suda fuego y nos abruma
al sopor ardoroso de la siesta
y se busca el frescor en la penumbra.

Son las tardes ardientes y morosas;
se retiran con paso de tortuga
con su sol de arreboles purpurinos
que termina fogoso su andadura.

Un concierto de ranas y de grillos
ameniza las noches con su música
a lo largo del tórrido verano
bajo el foco potente de la Luna.

Yo nací donde el paso de los siglos
ha marcado sus huellas más rotundas
en la ruda dureza de las piedras
convertidas en arte, en floritura.

En castillos, palacios, catedrales,
acueductos, teatros... se conjuntan
para darles nobleza a sus ciudades
y un gran rango de artística estatura.

Badajoz, Trujillo, Cáceres, Mérida,
Guadalupe, Plasencia... y otras muchas
son ciudades que pueblan mis recuerdos
y las llevo en el alma a todas juntas.

Son vestigios gloriosos de su historia,
elocuentes testigos que se burlan
de las sombras voraces del olvido
porque fueron escritos con mayúsculas.

Con la sangre -por tinta- de extremeños,
en su fiebre rabiosa de aventuras,
se han escrito las páginas más bellas
de heroísmo, de entrega y de bravura.

Con los brazos más recios de esta raza,
se han forjado las gestas más augustas,
ensanchando la fama y las fronteras
más allá de aquel fin, el “non plus ultra”.

Una raza cargada de razones,
con su cuerpo de acero y cera pura
en sus tiernas entrañas mancilladas
con el negro betún de la amargura.

Son mis gentes sencillas, laboriosas,
resignadas, austeras, corajudas,
conformistas, honestas, desunidas,
cada cual por su lado va a las suyas.

Por perezas mentales, por olvidos,
culturales carencias y penurias,
dan la espalda a tareas colectivas
y se escudan en cómodas renuncias.

Qué orgulloso yo estoy de mis raíces,
arraigadas, robustas y profundas,
tal las recias raíces de su encina
cuya savia en mis venas me circula.

Qué sencilla arrogancia de extremeño
de mi piel por los poros me rezuma
por amor hiperbólico a mi tierra,
mi epicentro de vida y de ternura.

En las noches oscuras de la ausencia,
cuando el alma, ya sola, se desnuda
de los vanos trajines cotidianos
y me clavan sus garras las angustias,

su recuerdo es la Luna luminosa
que en mis noches tan lúgubres me alumbra
y es sedante anestesia que suaviza
mi angustioso dolor y me vacuna.

¡Yo nací en esta tierra de encinares
y me siento orgulloso de mi cuna
y, con cuerpo y con alma a su servicio,
lucharé con la espada de mi pluma!...

Wenceslao Mohedas Ramos

(1)Un panegírico es un canto laudatorio, de loa o alabanza. Este poema consiguió el Primer Premio en el certamen nacional “José de Espronceda” de Barcelona, en 1994.

Siempre es agradable y bonita la poesía, pero desde pequeño siempre que se escribe sobre Extremadura saltan los mismos estereotipos de siempre, a saber:
El sueño, el despertar, el letargo, el cacique, el señorito, la ignorancia, etc, etc, etc. Yo en cuarto de EGB en una redacción que nos encargó como tarea el profesor y dentro de mis posibilidades literarias de esa edad escribí algo parecido pero en prosa, hace poco ordenando cajas de papeles en mi casa del pueblo encontré entre mis libros y cuadernos de EGB esa redacción y algunas más. La redacción estaba llena de los mencionados estereotipos, es curioso como en esa época crees que tu tierra, donde has nacido y donde vives ha sido mal tratada y te revelas contra eso arremetiendo bien en prosa o bien en verso contra todos aquellos a los que crees culpable de su abandono y atraso, confiando que esto más temprano que tarde acabará y que con las libertades esta tierra se tornará avanzada, próspera y más culta.
Pero te das de bruces al comprobar con el paso de los años que al famoso señorito explotador, lo ha sustituido el politiquillo provinciano actual, que actúa de la misma manera caciquil que el antiguo, si bien aquel pagaba por un duro trabajo un salario que más parecía limosna, este nuevo cacique paga una limosna por no hacer ningún trabajo , que ahora se llama PER y que mantiene contentos a gran parte de ciudadanos que se conforman con silla de mimbre, botijo y taberna, para así de paso adormecer las ambiciones y ansias de superación de un pueblo que si bien es mucho más culto que antaño de nada le sirve, pues en esta tierra nuestra se sigue emigrando pero actualmente causando más daño que entonces pues ahora emigran los intelectuales, los universitarios, dejando nuestra tierra despoblada de cabezas pensantes y gente preparada que emigran a otras tierras donde no sobra ni una neurona. Pero en fin la gente está contenta pues siempre se suelta la misma coletilla "CUANDO HEMOS VIVIDO MEJOR QUE AHORA", desconociendo que lo bien que vivimos se lo debemos a los fondos que normalmente no llegan de fuera, bien sean del conjunto del estado o Unión Europea, a modo de limosna o paguilla que nos mantiene igual que al niño al que su padre le da la asignación semanal, una tierra que no acaba de ser mayor de edad y que permanece aún sin emanciparse.
Desgraciadamente no nos damos cuenta que debido a nuestro bajísimo índice demográfico, somos cuatro gatos, no representamos nada electoralmente y que debido a nuestra poco significativa base empresarial tampoco representamos gran cosa económicamente a nivel nacional, así que nos quedamos en unos pocos miles de votos que lo único que sirven es para llevar a los nuevos señoritos caciques y aprovechados, bien a las paupérrimas instituciones Extremeñas o al Congreso y Senado de España, donde por los motivos especificados no pintamos ni la mona.
Y lo más grave de todo esto es que ahora no tenemos culpables a los que achacar nuestras desgracias, pues a estos gualtrapas los convertimos nosotros mismos en nuevos señoritos caciques y aprovechados cuando les damos el poder nosotros mismos con nuestros votos ¡Ahora! eso si ¿PERO CUANDO JEMO VIVIO MEJÓ KA JORA?.
En fin, siempre quedarán para calmar nuestros espíritus y sacudirnos nuestras responsabilidades y culpas las poesías quejumbrosas y lloronas en lenguajes de tiempos pasados llenas de " agravios, despertares y amaneceres, señoritos, caciques y ricachos, latifundios, emigrantes, jornaleros explotados, etc, etc. Mientras tanto seguiremos estando a la cola en casi todo y en cabeza en paro y emigración.
¿PERO CUANDO JEMO VIVIO MEJÓ KA JORA?.

senyhon.cuanta verdad dices,simplemente la
realidad actual
un saludo

Hola, paisano extremeño Senyhon, acabo de leer tu amplio y acertado comentario sobre el asunto de mi poema "Despierta, Extremadura, de tu sueño" y tu visión de lo extremeño, quizás demasiado derrotista y desesperanzada. Estoy muy de acuerdo contigo en la mayor parte de lo que dices, aunque no en otras. Estoy de acuerdo en ese conformismo castrante que se da en mucha gente que frena el progreso de nuestra tierra, en esa postura lastimera,quejumbrosa y victimista que se da en mucha de nuestra gente que se sacude la culpas como la caspa... que algunos practican, pensando que la culpa de nuestros males la tienen los otros. Pero, si los poemas tratan de esos temas (agravios, señoritos,caciques, latifundios, emigrantes...), es lo que hubo y hay porque todavía quedan los lodos de aquellos polvos y yo creo que es bueno que todo eso se critique y denuncie para intentar subsanar los errores del pasado (señalar los errores es el camino para llegar a corregirlos, según la tesis de Mariano José de Larra). El poema mío que figura en el epígrafe ya tiene muchos años... Es un poema preautonómico y yo observé esas circunstancias en nuestra tierra y por ello lo compuse para denunciar esa situación .Después llegó la democracia y la autonomía y la situación ha mejorado bastante.Una región con anemias y carencias seculares avanza más lentamente que las otras que gozan mejor salud. Los que estamos fuera de ella por razones laborales hemos ido comprobando, en nuestras visitas vacaciones cada año de forma inexorable y fiel, que su salud económica ha mejorado mucho (todos sus pueblos tienen biblioteca, campo de deportes, piscinas, autovías, carreteras bien arregladas, etc.) Claro que falta mucho por hacer y, para ello, debemos arrojar ese lastre del conformismo castrante y rebañego que ralentiza su avance.Yo pienso que la Extremadura actual ha dado un gran cambio con respecto a la de la época en que yo escribí ese poema con la noble intención de corregir esas lacras...
Hoy quiero colgar otro poema más actual para este foro sanvicenteño. Espero y deseo que os guste. Saludos cordiales y amistosos de un extremeño de los de fuera
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

FÁBULA REBAÑEGA

Por salirme del rebaño
a buscar mis propias sendas
para hallar nuevos parajes
sin hollar y sin malezas,
un terreno placentero
de praderas más amenas,
regadas por claros ríos
tal sus fértiles arterias
y alejarme del redil
de la masa rebañega,
los pastores lugareños
me tildan de oveja negra,
una oveja descarriada
que bala en versos sus quejas
que ya el rebaño no escucha
por congénita sordera.

Del hatajo amodorrado
me aparto por diferencias
en el sentir, el balar
y el pensar con la cabeza.
Los hatos van cabizbajos,
mirando sólo la hierba
por lograr buenos bocados
y sólo en su pienso piensan;
una vez plena su panza,
borreguilmente se alegran,
balan, brincan, se solazan…
para espantarse sus penas.
Conducido por pastores,
el rebaño pastorea
los pastos de la campiña
bajo vigilancia férrea,
ayudados por mastines
dispuestos a usar la fuerza
si alguna res del redil
se va lejos de la cerca.

Yo prefiero ir cabizalto
por mirar a las estrellas
a ver si, en mi oscura noche,
alguna de ellas me orienta
y hallo senderos no hollados
que me lleven a otras tierras
de nuevos pastos que alivien
las milenarias anemias.
Renuncio a rancias costumbres,
avinagradas, acedas,
tan reacias al progreso
por mirar hacia otras épocas;
nos llevan a un conformismo
castrante, de complacencia
y nos dan humos… sin llama
que anubarran las conciencias.
A esas rutas rutinarias,
marcadas por tantas huellas
de gregarias transhumancias,
prefiero angostas veredas
para subir a las cumbres
entre frondosa arboleda
y así balar con altura
de miras…, desde las peñas
y, allí, poder meditar
bajo alguna sombra fresca,
entre balsámicas brisas
que mi mente me despejan;
en soledad absoluta,
me voy poblando de ideas
con que compongo balidos
bajo forma de poemas.

Mas al lanudo tropel
parece que le molesta
que yo dedique mis ocios
al cultivo de las letras.
Piensa que soy peligroso
por esta afición perversa
de escribir versos adversos
a tradiciones señeras,
de cultivar la cultura,
que enriquece la existencia
y ensancha los horizontes
más allá de la materia,
de sembrar mis inquietudes
en las límpidas parcelas
del papel por despertar
tantas dormidas conciencias
y pretender redimir
de culturales carencias
a convecinos congéneres
con una actitud fraterna
y dejar, en testimonio
de amor, mi herencia libresca
por si sirviera a mi gente
de benéfica receta.

A tanto amor sin desmayo,
a tanta cordial querencia,
a tantos nobles afanes,
a tanta lírica siembra,
responden con actitudes
de una indolencia chulesca
y con balidos de infamia
por indigna recompensa.

Tengo en las trojes del alma
almacenada una ubérrima
cosecha de desengaños,
desprecios, maledicencias…
Un tribunal pastoril
me ha condenado a la pena
de distancia y de silencio
en severa cuarentena;
teme que exista un contagio
de mi lírica demencia
y toda la prole ovina
sufra una funesta histeria
y despierte de sopores
seculares, de su siesta
tras siglos de “pan y circo”
en una nefasta fiesta.

Por salirme del rebaño
a buscar mis propias sendas,
aunque les doy blanca leche,
me tildan de oveja negra.

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres)
Agosto, 2009