La Coronada - Badajoz

Saludos.
Abro este portal con el fin de que quien tenga inquietudes poeticas
disponga de un sitio donde darlas a conocer, así como tambien podamos poner "nuestros" poemas mas admirados para compartirlos con todos.

AUTOR:Luis Alvarez Lencero.
LIBRO: Juan Pueblo(1.971)

JUAN PUEBLO

¡Alto!, ¿quién vive?
Soy un loco que sueña-
¿Un loco sin atar? ¡La soga, pronto!
¡Que le ahorquen la lengua! ¡Vaya un tonto!:
Dice versos encima de una peña.

-Encima de una lagrima-.
¿Y se empeña
En contestar? ¡Silencio! ¡Yo no afronto
Las palabras de un loco, porque monto
En fuego de fusil! ¡El santo y seña!

-Yo digo libertad y patria y pido...-
¿Quéee?
- Oh, nada, es sólo un verso
ensangrentado-
Basta ya y al paredón con él. Alego

Que es el loco Juan Pueblo y que ha escupido
Mi brillante uniforme de soldado,
¡Y aquí no habla ni dios! Apunten, ¡¡¡fuégo!!!
LUIS ALVAREZ LENCERO

Enhorabuena Arroyoballesteros por este portal. Me parece muy interesante y gracias por darnos la libertad de poder poner tanto los poemas que nos puedan gustar o con los que nos sentimos más identificados en un momento dado, y también aquellos que sean de nuestra propia cosecha. Felicidades por la idea. Aprovechando que murió ayer Mario Benedetti ahí va mi pequeño homenaje: dejo uno de sus poemas en reconocimiento a la maravillosa obra que nos ha legado. Gracias Mario y gracias Arroyoballesteros

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Gracias Arroyoballesteros por abrir este portal, no soy, especialmente, asidua lectora de poesía pero tengo un cierto cariño por Mario Benedetti, y le voy a hacer un pequeño homenaje, igual que el amigo Siempreavoces, compartiendo una de sus poesías con vosotros.

El olvido no es victoria
sobre el mal ni sobre nada
y si es la forma velada
de burlarse de la historia.

Para eso está la memoria
que se abre de par en par
en busca de algún lugar
que devuelva lo perdido,
no olvida quien finge olvido
sino quien quiere olvidar.

Gracias Mario Benedetti estés donde estés.

Arroyoballesteros, muy bien por tu portal.
Quiero aprovechar hoy para poner un poema que le gustaba mucho a una amiga. Nos le recitaba un amigo común en nuestros años de juventud.

A GALOPAR


Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Rafael Alberti

Esta poesía fué ganadora de un tercer premio en un concurso hecho en el pueblo hace algunos años...la voy a poner con el permiso del autor, que por razones personales no quiere que se sepáis quién es.

AYER
En el rincón de un día nos miramos
y junto al amor aprendimos,
el corsé de la noche desabrochamos
y casco de guerra a la ternura le pusimos.

Hicimos por nosotros y a conciencia
del sexo y del amor una batalla,
hicimos de la piel una experiencia
y juntos coronamos nuestra hazaña.

Noche de grito y silencio ahogado
de risas y llantos llenos de ilusión,
todo en un corazón ya acabado
todo perdido y tirado en un rincón.

El tren de aquel deseo se ha marchado
dejando en mi, muerto mi propio ser,
todo por haberme enamorado
de alguien que se no va a volver.

hoy,
trato de enlazar las palabras que con lágrimas salen de mi alma,
palabras que en este momento no quisiera decir
palabras que acompañaran ésta tristeza por una ausencia que no esperaba

hoy,
la nostalgía me visita otra vez
trayendo a la memoria recuerdos de esa gran mujer
una mujer maravillosa, llena de fuerza, llena de vitalidad, llena de vida

hoy,
parece que las palabras también se despiden de mí
tengo tanto que decir pero su ausencia enmudece mi voz
cautiva mi pensamiento y sencillamente no puedo.

Abuela, esto te quiero decir,
y sé que me escucharás porque no te has ido y nunca te irás
porque estás en cada latido
en cada lágrima
en cada suspiro

Ahora mismo estás,
estás viva, pues tu esencia sigue
tu recuerdo, tu ejemplo
tu valor y tu esfuerzo
han quedado plazmados en nuestra memoria
y escritos con letras doradas en el corazón.

Abuela amada,
tus palabras vivirán en mi alma
las recordaré cada mañana,
ahora mismo la tristeza me quita la calma
pero hago muy mío tu recuerdo, tus besos, tus abrazos
son un tesoro interminable.

Abuela, mujer admirable,
no has muerto, y nunca lo harás
porque no se muere cuando el corazón deja de latir
se muere cuando en los recuerdos se deja de existir
y tu estas presente
estas aquí,
estas viva,
para todos
para mí.

Te amo abuela, y cuando llegue a tu lado
enséñame a volar.

De MIGUEL HENÁNDEZ

TUS CARTAS SON UN VINO.

(A mi gran Josefina adorada) Dedicación de Miguel Hernádez. Yo me voy a permitir la licencia de dedicárselo a alguien especial para mí.

Tus cartas son un vino
que me trastorna y son
el único alimento para mi corazón.

Desde que estoy ausente
no sé sino soñar,
igual que el mar tu cuerpo,
amargo igual que el mar.

Tus cartas apaciento
metido en un rincón
y por redil y hierba
les doy mi corazón.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme, paloma,
que yo te escribiré.
Cuando me falte sangre
con zumo de clavel,
y encima de mis huesos
de amor cuando papel.

EL CRIMEN FUE EN GRANADA

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
-sangre en la frente y plomo en las entrañas-
... Que fue en Granada el crimen
sabed ¡pobre Granada!, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque- yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar...
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado.

EL GALLO
Y que no le parta un rayo
la cresta por la mitad
a este cuervo de corral
santurrón y papagayo?
Maldito sea este gallo
dictador del gallinero,
que con pico carnicero
mata a la gallinería,
y nadie por miedo pía
bajo sus patas de acero.

Ya no deja un huevo sano
este gallito cabrn.
Qué vida se da el señor
repleto el buche de grano.
Quiquiriquí de tirano
de este rey de la esterquera
que arrastra su borrachera
presumiendo de espolones
porque bebe a borbotones
tanta sangre gallinera.
Luis Alvarez Lencero

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!

Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!

¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...

JOSÉ Mª GABRIEL Y GALÁN

AUTOR: LUIS CHAMIZO.

LA NACENCIA

Bruñó los recios nubarrones pardos
la luz del sol que s´agachó en un cerro,
y las artas cogollas de los árboles
d´un coló de naranjas se tiñeron.

A bocanás el aire nos traía
los ruídos d´alla lejos
y el toque d´oración de las campanas
de l´iglesia del pueblo.

Ibamos dambos juntos, en la burra,
por el camino nuevo,
mi mujé mu malita,
suspirando y gimiendo.

Bandás de gorriatos montesinos
volaban, chirriando por el cielo,
y volaban p´al sol qu´en los canchales
daba relumbres d´espejuelos.

Los grillos y las ranas
cantaban a lo lejos,
y cantaban tamién los colorines
sobre las jaras y los brezos,
y roändo, roändo, de las sierras
llegaba el dolondón de los cencerros.

¡Qué tarde más bonita!
Qu´anochecer más güeno!
¡Qué tarde más alegre
si juéramos contentos!...
- No pué ser más- me ijo- vaite, vaite
con la burra pal pueblo,
y güervete de prisa con la agüela,
la comadre o el méico...

Y bajó de la burra poco a poco,
s´arrellenó en el suelo,
juntó las manos y miró p´arriba,
pa los bruñíos nubarrones recios.

¡Dirme, dejagla sola,
dejagla yo a ella sola com´un perro,
en metá de la jesa,
una legua del pueblo...
eso no! De la rama
d´arriba d´un guapero,
con sus ojos reondos
nos miraba un mochuelo,
un mochuelo con ojos vedriaos
como los ojos de los muertos...
¡No tengo juerzas pa dejagla sola;
pero yo de qué sirvo si me queo!

La burra, que roía los tomillos
floridos del lindero
carcaba las moscas con el rabo;
y dejaba el careo,
levantaba el jocico, me miraba
y seguía royendo.
¡Qué pensará la burra
si es que tienen las burras pensamientos!

Me juí junt´a mi Juana,
me jinqué de roillas en el suelo,
jice por recordá las oraciones
que m´enseñaron cuando nuevo.
No tenía pacencia
p´hacé memoria de los rezos...
¡Quién podrá socorrregla si me voy!
¡Quién va po la comadre si me queo!

Aturdío del tó gorví los ojos
pa los ojos reondos del mochuelo;
y aquellos ojos verdes,
tan grandes, tan abiertos,
qu´otras veces a mí me dieron risa,
hora me daban mieo.
¡Qué mirarán tan fijos
los ojos del mochuelo!

No cantaban las ranas,
los grillos no cantaban a lo lejos,
las bocanás del aire s´aplacaron,
s´asomaron la luna y el lucero,
no llegaba, roändo, de las sierras
el dolondón de los cencerros...
¡Daba tanta quietú mucha congoja!
¡Daba yo no sé qué tanto silencio!

M´arrimé más pa ella;
l´abrasaba el aliento,
le temblaban las manos,
tiritaba su cuerpo...
y a la lus de la luna eran sus ojos
más grandes y más negros.

Yo sentí que los míos chorreaban
lagrimones de fuego.
Uno cayó roändo,
y, prendío d´un pelo,
en metá de su frente
se queó reluciendo.
¡Qué bonita y que güena,
quién pudiera sé méico!

Señó, tú que lo sabes
lo mucho que la quiero.
Tú que sabes qu´estamos bien casaos,
Señó, tú qu´eres güeno;
tú que jaces que broten las simientes
qu´echamos en el suelo;
tú que jaces que granen las espigas,
cuando llega su tiempo;
tú que jaces que paran las ovejas,
sin comadres, ni méicos...
¿por qué, Señó, se va morí mi Juana,
con lo que yo la quiero,
siendo yo tan honrao
y siendo tú tan güeno?...

¡Ay! qué noche más larga
de tanto sufrimiento;
¡qué cosas pasarían
que decilas no pueo!
Jizo Dios un milagro;
¡no podía por menos!

Toito lleno de tierra
le levanté del suelo,
le miré mu despacio, mu despacio,
con una miaja de respeto.
Era un hijo, ¡mi hijo!,
hijo dambos, hijo nuestro...
Ella me le pedía
con los brazos abiertos,
¡Qué bonita qu´estaba
llorando y sonriyendo!

Venía clareando;
s´oían a lo lejos
las risotás de los pastores
y el dolondón de los cencerros.
Besé a la madre y le quité mi hijo;
salí con él corriendo,
y en un regacho d´agua clara
le lavé tó su cuerpo.
Me sentí más honrao,
más cristiano, más güeno,
bautizando a mi hijo como el cura
bautiza los muchachos en el pueblo.

Tié que ser campusino,
tié que ser de los nuestros,
que por algo nació baj´una encina
del caminito nuevo.

Icen que la nacencia es una cosa
que miran los señores en el pueblo;
pos pa mí que mi hijo
la tié mejor que ellos,
que Dios jizo en presona con mi Juana
de comadre y de méico.

Asina que nació besó la tierra,
que, agraecía, se pegó a su cuerpo;
y jue la mesma luna
quien le pagó aquel beso...
¡Qué saben d´estas cosas
los señores aquellos!

Dos salimos del chozo,
tres golvimos al pueblo.
Jizo Dios un milagro en el camino;
¡no podía por menos!

No te Rindas

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

Leon Felipe: Nacido en una familia acomodada, su padre fue notario. Tras licenciarse como farmacéutico, León Felipe inició una vida llena de peripecias, empezando por la regencia de varias farmacias en pueblos de España y recorriendo a la vez el país como cómico de una compañía de teatro. Tuvo varias farmacias en diversos puntos del territorio español, administró hospitales en Guinea, viajó a América (1922 ) y fue bibliotecario en Veracruz, agregado cultural de la embajada española republicana y profesor de literatura española en varias universidades de Latinoamérica. Durante la guerra civil española regresó a España, ya que se encontraba en Panamá. Permanece en Madrid hasta que en 1938 inicia una gira por América para dar a conocer la heroica lucha del pueblo español. En 1940 se establece junto con su mujer en México, donde murió el 18 de septiembre de 1968. La poesía de León Felipe es un alarido de protesta de principio a fin. Empezó en oración y terminó en blasfemia contra los dioses que se dejan manipular por los poderes terrenales. En el fondo, el poeta de Tábara es un místico rebelde. León Felipe no duda en meterse a las trincheras de la poesía, con Miguel Hernández y Alberti, otros luchadores de la palabra, sin la espada en la mano, pero con la palabra quemándole el cielo de la boca. LA TANGENTE
.
¿Y la tangente, señor Arcipreste?...
¿El radio de la esfera que se quiebra y se fuga?
¿La mula ciega de la noria, que un día, enloquecida, se liberta del estribillo rutinario?...
¿La correa cerrada de la honda, que se suelta de pronto para que salga la furia del guijarro?...
¿Esa línea de fuego tangencial que se escapa del círculo y luego se convierte en un disparo?
Porque el cielo... Señor Arcipreste, ¿sabe usted?,
No hay arriba ni abajo...
y la estrella del hombre
es la que ese disparo va buscando,
ese cohete místico o suicida, rebelde, escapado...
De la noria del Tiempo
como el dardo,
como el rayo,
como el salmo.
Dios hizo la bola y el reloj: la noria dando vueltas y vueltas sin cesar,
y el péndulo contándole las vueltas, monótono y exacto...
El juguete del niño, señor Arcipreste,
¡el maravilloso regalo!
Pero un día el niño se cansa del juguete y se le saca las tripas y el secreto
como a un caballito mecánico,
como a un caballito de serrín y de trapo.
Es cuando el niño inventa la tangente, Señor Arcipreste,
la puerta mística de los caballeros del milagro,
de los grandes aventureros de la luz,
de los divinos cruzados de la luz, de los poetas suicidas, de los enloquecidos y los santos
que se escapan en el viento en busca de Dios para decirle
que ya estamos cansados todos, terriblemente cansados
de la noria y del reloj,
del hipo violáceo del tirano,
de las barbas y las arrugas eternas,
de los inmóviles pecados,
de este empalagoso juguete del mundo,
de este monstruoso, sombrío y estúpido regalo,
de esta mecánica fatal, donde lo que ha sido es lo que será
y lo que ayer hicimos, lo que mañana hagamos.

LEON FELIPE

Siempreavoces me ha gustado mucho el poema que has puesto, no lo conocía.
Un saludo

Gracias auroraboreal. Si te gusta la poesía, Mario Benedetti era, simplemente inmenso. Saludos

Totalmente de acuerdo contigo, Siempreavoces. Por cierto, gracias por rescatar este portal, que se iba al final del foro. Se ve que algunos (bastantes)foreros no estan para estos trotes.
Si no quedo claro en el post de apertura de este portal, decir@s que tambien se pueden incluir LETRAS DE CANCIONES que sean del agrado de los paisanos foreros. Un saludo a todos.

Quiero daros las gracias a vosotros ya que gracias a este portal y vuestras colaboraciones habeis hecho que recuerde que hay poemas inmensos.
La inmediatez de internet es una maravilla y vuestras indicaciones han hecho que vuelva a entrar en contacto con poemas que sólo con iniciar la lectura de los primeros versos he recordado y hacía mucho tiempo no había disfrutado.
Saludos

Saludos arroyodeballesteros, enhorabuena por este portal es muy constructivo y muy alentador para los que aman la poesía.
Pongo mi granito de arena con unos versos del poeta cubano José Julian Martí Perez (28/02/1853-19/05/1895), (José Martí).

Yo que vivo, aunque me he muerto,
Soy un gran descubridor,
Porque anoche he descubierto
La medicina de amor.

Cuando el peso de la cruz
El hombre morir resuelve,
Sale a hacer bien, lo hace, y vuelve
Como un rayo de luz.


Estoy en el baile extraño
De polaina y casaquín
Que dan, del año hacia su fín,
Los cazadores del año.

Una duquesa violeta
Va con un frac colorado
Marca un vizconde pintado
El tiempo en la pandereta.

Y pasan volando las chupas rojas,
Pasan tules de fuego,
Como delante de un ciego
Pasan volando las hojas.

JOSE MARTI

Saludos Pecalmo, me alegro de corazón de volver a comprobar tu presencia en este sitio común. Te animo a continuar haciéndolo. Yo tambien aprendo de tí.Y no dejes tu "Estilo personal" de acabar los mensajes,por favor.

..."Hay hombres que luchan un dia y son buenos, hay otros que luchan un año y son mejores,hay hombres que luchan muchos años y son muy buenos, pero los hay que luchan toda la vida:¡Esos son los imprescindibles!"
Bertold Brecht

Auroraboreal: Muchas gracias a ti por estar aqui. Como tu bien dices, este portal lo hace la colaboración de todos y por tanto es de todos.
Como decía el enorme Gabriel Celaya, la poesía es un arma cargada,( y añado que siempre lo sea), de futuro.Espero que sigas disfrutando con ella. un saludo.

El del mensaje de arriba nº 2417061 soy yo: ARROYODEBALLESTEROS, no sé porqué no ha salido con mi seudónimo.

Saludos arroyodeballesteros, muchas gracias por la bienvenida a tu portal,
soy un gran aficionado de la lectura, devoro todo lo que cae en mis manos, por eso y la extensa vida que ya tiene uno a sus espaldas, hoy día puedo comentar muchos temas que se planteen en el foro.
Este portal como ya te he comentado antes me agrada muchísimo, por ello te doy la enhorabuena por abrirlo, y para poder colaborar de nuevo en él, te dejo ahí de algo de la obra de Yerma, de mi admirado García Lorca.

¡Ay, que prado de pena!
¡Ay, que puerta cerrada a la hermosura,
que pido un hijo de sufrir y el aire
me ofrece dakias de dormida luna!
Estos dos manantiales que yo tengo
de leche tibia, son en la espesura
de mi carne, dos pulsos de caballo,
que hacen latir la rama de la angustia.
¡Ay, pechos ciegos bajo mi vestido!
¡Ay, palomas sin ojos de blancura!
¡Ay, que dolor de sangre prisionera
me está clavando avispas en la nuca!
Pero tú has de venir, amor, mi niño,
porque el agua dá sal, la tierra fruta,
y nuestro vientre guarda tiernos hijos
como la nuve lleva dulce lluvia.

Saludos amigo y como dijo H. Ibsen:
No hay cuesta, por pedregosa que sea, que no puedan subirla dos juntos.

Yo no te pido


Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.

Yo no te pido que me firmes
diez papeles grises para amar
sólo te pido que tu quieras
las palomas que suelo mirar.

De lo pasado no lo voy a negar
el futuro algún día llegara
y del presente
que le importa a la gente
si es que siempre van a hablar.

Sigue llenando este minuto
de razones para respirar
no me complazcas no te niegues
no hables por hablar.

Yo no te pido que me bajes
una estrella azul
solo te pido que mi espacio
llenes con tu luz.



Mario Benedetti

Este poema es de Federico García Lorca, Joan Manuel Serrat le puso música y lo canta Ana Belén en su álbum "Lorquiana". Os recomiendo oir la canción. Hay otras en el mismo álbum también de García Lorca que me gustan mucho, tanto la letra como la música.


Herido de amor

Amor, amor, que está herido,
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor.
Decid a todos que ha sido
el ruiseñor.
Herido,
muerto de amor.
Bisturí de cuatro filos,
garganta rota,
y olvido.
Cógeme la mano, amor,
que vengo muy malherido,
herido,
de amor huido.
Herido,
muerto de amor.

Cenizas, pétalos y rosas
cubren la cima de mi cuerpo
y engañan los gemidos, olorosas
las flores que nacieron, año viejo.

Cántaros de penas andan llenos
sumidos en la cumbre de vergüenza
y salmos de misas algo tiernos
se reúnen en la plaza con paciencia.

Ya no lloran las comadres de mi pueblo
reunidas en la plaza y en la acequia,
ni ríen escandalizadas por el viento
que arrastra una historia, en una ausencia.

Las hojas muertas, ya se han muerto,
y no es metáfora mal hecha y lo siento;
es la cosecha arrancada de mi huerto
frustrada por el corazón que tiento.

TE PROPONGO UN TRATO.

Te propongo un trato...
solo uno, nada más..
te prometo, que no molestaré..
Solo quiero que me des la mano..
para ir, los dos, volando..
Hacia tanto que no sentía
pasion alguna por escribir..
y hoy, no se por qué
en mi mundo, en mis pensamientos
tu te encontraste...
Y de nuevo, entre versos..
entre las mas lindas flores..
pude comprender la tardanza,
de esos guiones tan cautivos..

Te propongo un trato..
solo uno, nada más
te prometo que no te conquistaré
Solo quiero que seas mi hermano
para ir, los dos, soñando..
Hacia tanto que no creía...
el sentimiento de vivir..
y hoy, no se a qué,
en mi mundo, en mis sufrimientos,
tu te hallaste..
Y de nuevo, entre nuestros torsos..
entre los mas lindos olores,
pude entender la esperanza..
de esos dias tan vivos..

Me concedes ese trato, amig@ mio?

RECUERDOS DE EXTREMADURA

"Quien en EXTREMADURA haya nacido y se haya criado,
y de niño jugara en su pueblo por eras y regatos,
y al repión, o a 108 bolindres o montar en zancos,
y a los amigos de la infancia los siga recordando.

Y de las encinas cogiera bellotas, nidos y pájaros,
y pescara ranas por los arroyos y por los charcos,
y por entre los canchos cazara conejos y lagartos,
y por el campo rebuscara criadillas y espárragos.

Y allí una rica matanza de guarro haya degustado,
y pestorejo asado con buen vino de pitarra regado,
y una caldereta bien hecha con lumbre en el campo,
y unas buenas migas con torreznos, pimiento y ajo.

Y de niño las fiestas de su pueblo haya celebrado,
y a su Patrona en procesión la haya acompañado,
y todavía sienta nostalgia de su niñez del pasado,
y al volver allí donde se crió se siga emocionando.

Quien todo eso todavía continúe rememorando,
y su ilusión por lo extremeño aún le siga manando,
y sienta el deseo de volver a su tierra cada año,
es porque su corazón y EXTREMADURA se siguen amando".

Hola a tod@s:
Una "peazo" de poesía de ANGELA FIGUERA AYMERICH :

Poeta española nacida en Bilbao en 1902.
Estudió Filosofía y Letras en la Universidad de Madrid, fue Catedrática de Lengua y Literatura en los Institutos de Huelva, Alcoy y Murcia hasta después de la guerra civil española y posteriormente trabajó en la Biblioteca Nacional de Madrid.
Junto con Blas de Otero y Gabriel Celaya, formó parte del importante Triunvirato Vasco de la poesía de post-guerra.
«Mujer de barro» editado en 1948 fue su primer libro, al que siguieron luego muchas publicaciones de renombre como «Belleza cruel» y «Toco la tierra».
Falleció en 1984.


__No Quiero__

No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento.
No quiero
que el trigo se queme y el pan se escatime.
No quiero
que haya frío en las casas,
que haya miedo en las calles,
que haya rabia en los ojos.
No quiero
que en los labios se encierren mentiras,
que en las arcas se encierren millones,
que en la cárcel se encierre a los buenos.
No quiero
que el labriego trabaje sin agua
que el marino navegue sin brújula,
que en la fábrica no haya azucenas,
que en la mina no vean la aurora,
que en la escuela no ría el maestro.
No quiero
que las madres no tengan perfumes,
que las mozas no tengan amores,
que los padres no tengan tabaco,
que a los niños les pongan los Reyes
camisetas de punto y cuadernos.
No quiero
que la tierra se parta en porciones,
que en el mar se establezcan dominios,
que en el aire se agiten banderas
que en los trajes se pongan señales.
No quiero
que mi hijo desfile,
que los hijos de madre desfilen
con fusil y con muerte en el hombro;
que jamás se disparen fusiles
que jamás se fabriquen fusiles.
No quiero
que me manden Fulano y Mengano,
que me fisgue el vecino de enfrente,
que me pongan carteles y sellos
que decreten lo que es poesía.
No quiero amar en secreto,
llorar en secreto
cantar en secreto.
No quiero
que me tapen la boca
cuando digo NO QUIERO…
Saludos

Hola a tod@s: (Vuelvo a poner este post, con los correspondientes signos de puntuación en su sitio, porque era imposible leerlo bien a la primera y tengo aquí un “reconcome”..que “pa” qué . Pido disculpas por haberme “desapartao” de las reglas de la gramática y es que hoy tengo el “celebro” “trasconejao”. Espero no hacer ningún “jechuro” más).
En honor de todos los afectados por esta maldita crisis, va este poema de Celso Emilio Ferreiro, (Celanova, 1914 - Vigo, 1979). Escritor en lengua gallega, máxima figura de una poesía social y políticamente comprometida con la cultura de Galicia. Estudió derecho en las universidades de Santiago de Compostela y Oviedo. En 1934 fundó la Federación de Mocedades Galeguistas y dirigió la revista Guieiro. En 1966 emigró a Venezuela, donde organizó durante un tiempo las actividades culturales de la Hermandad Gallega. Enfrentado con los grupos dominantes de la emigración gallega, regresó a España en 1973 y dirigió el Aula de Cultura Gallega del Ateneo de Madrid.
En su libro LONGA NOITE DE PEDRA(1962), se propuso recuperar el realismo social de la poesía gallega de su tiempo, lo que lo convirtió en el poeta civil de Galicia. Basándose en una línea satírica y combativa que tiene como precedente inmediato a Manuel Curros Enríquez, Ferreiro adopta un acento de protesta, acritud y despiadado sarcasmo, con versos ácidos y directos que sirvieron de inspiración y guía a numerosos poetas gallegos de los años sesenta. Extraído de este libro os expongo el poema: MONOLOGO DEL VIEJO TRABAJADOR, traducido al castellano.

MONOLOGO DEL VIEJO TRABAJADOR (MONOLOGO DO VELLO TRABALLADOR)

Ahora tomo el sol. Pero hasta ahora
trabajé cincuenta años sin sosiego.
Comí el pan sudando día a día,
en un laborar sin pausa.
Gasté el tiempo con el jornal de los sábados,
pasó la primavera, vino el invierno.
Al patrón le di la flor de mi esfuerzo
y mi juventud. Nada tengo.
El patrón, está hoy rico a mi cuenta
yo, a la suya, viejo.
Bien pensado, el patrón todo me lo debe.
Yo... ¡yo no le debo ni siquiera este sol que ahora tomo!.
Mientras lo tomo... espero.

Celso Emilio Ferreiro

Saludos cordiales

Voy a compartir con vosotros "parte" de un poema que escribio nuestro paisano NIKA, digo parte porque es muy largo y se puede hacer pesado.
Si alguien lo quiere entero se los puedo hacer llegar.

POEMA A LA VIRGEN DE LA PIEDAD

Por un camino de polvo
sin sombra,de piedra lleno,
lleno de sol y de arena.
Por ese camino largo
a Coranada se llega.
Viene el camino del Zujar,
de una ermita muy pequeña,
donde habita nuestra Madre...
¡Nuestra Virgen Santa y Buena!.
Por ese camino largo,
traen muy despacio a la Virgen.
Viene a su pueblo. ¡La esperan!
(que aunque es patrona de el
Ella tambien esta fuera).
¡Que tontenta va la Virgen
camino denuestras fiestas!.
Se ha puesto su manto nuevo
y se ha soltado su trenza.
¡Como le brillan los ojos
cuando hacia el pueblo se acerca!
¡Como le tiemblan sus labios...!
¡Cuando respira,
¡suspira cosas tan bellas...!.
El sol la besa en silencio,
como si tuviera miedo;
miedo de hacerla algun daño.
El viento mueve su pelo
muy despacio, muy despacio
lo acaricia suavemente,
como si temiera a su pelo
despeinarlo.
Y ella sigue,
ella sigue caminando,
y no creais que no siente
dejar su casa,su rio...
¡Su Santa Maria querida!,
dejar sus rosas,sus lirios...,
sus pajaros, sus amigos.
su brisa de madrugada
su rocio... .....................

MI PADRE

Mi padre era un señor muy bien plantado,
árbol con las raíces como espuelas,
que cargó con su infancia sin escuelas
con la firme actitud de un buen soldado.
Era su voluntad como el arado
al dividir los sueños en parcelas;
sus manos eran rudos centinelas
que guardaban la paz del hombre honrado.
La muerte – trama absurda de la vida –
se ha llevado mi padre a su guarida
y quisiera retarla frente a frente.
La herida duele menos que el vacío,
esta ausencia es un lento escalofrío
por donde va mi pena torpemente.
Por donde va mi pena torpemente
sin que pueda medir la luz más cierta,
ni la palabra clave que despierta
en la verdad de Dios hecha simiente.
Sin que nada se salve del presente,
ni se pueda cruzar la única puerta …
Sin que se pueda hacer alguna oferta
que tuviera un destino permanente.
Si llegara de pronto algún remedio,
si pudiera escaparme del asedio
y volver al comienzo de la prisa …
En nombre de un señor muy bien plantado
hoy quisiera dejarlo todo a un lado
y hasta llevar por fuera una sonrisa.

AUTORA: Sara Martínez Castro. (Poetisa cubana)

¿

nadien escribe una poesia de la virgen de la Piedad.

También hay humor en la poesía:

POEMA ESCRITO POR EL:

Qué feliz soy amor mío!
pronto estaremos casados,
el desayuno en la cama,
un buen jugo y pan tostado.

Con huevos bien revueltitos,
todo listo bien temprano.
Saldré yo hacia la oficina
y tú rápido al mercado.

Pues en sólo media hora
debes llegar al trabajo,
Y seguro dejarás
todo ya bien arreglado.

Tu bien sabes que en la noche
me gusta cenar temprano.
Eso sí, nunca te olvides
que yo vuelvo muy cansado.

Por la noche, teleseries,
Cinemateca barato.
No iremos nunca de shopping,
ni de restaurantes caros,
Ni de gastar los dineros,
ni despilfarrar los cuartos.

Tu guisarás para mi,
sólo comida casera.
Yo no soy como a la gente
que le gusta comer fuera...

¿No te parece, querida
que serán días gloriosos?
y no olvides que muy pronto,
yo seré tu amante esposo.



RESPUESTA ESCRITA POR ELLA

Que sincero eres mi amor!,
Que oportunas tus palabras!
Tu esperas tanto de mí
que me siento intimidada.

No se hacer huevos revueltos
como tu mamá adorada,
se me quema el pan tostado....
de cocina no se nada.

A mi me gusta dormir
casi toda la mañana,
ir de shopping, hacer compras
con la Mastercard dorada,

Tomar té o el cafecito
en alguna linda plaza,
comprar todo de diseño
y la ropita muy cara.

Conciertos de Luis Miguel,
cenas en La Guacamaya ,
mis viajes a Punta Cana
a pasar la temporada.

Piénsalo bien, aún hay tiempo,
la iglesia no está pagada.
Yo devuelvo mi vestido,
y tú, tu traje de gala.

Y el domingo bien temprano
para empezar la semana
pon un aviso en el diario,
con letra bien destacada:


'HOMBRE JOVEN Y BUEN MOZO
BUSCA UNA ESCLAVA MUY LERDA
PORQUE SU EX FUTURA ESPOSA,
AYER LO MANDÓ A LA MIERDA !!!!!

CORONADA

Coronada,pueblo de heroes,
Avezado en la dureza,
Viejo y fuerte.
Sello de años,
Rincón celeste,
Morada del alma
En boca sin dientes.
Pueblo que ama,
Pueblo que muere,
Tierra sagrada,
Prados inertes.
Gritos de gozo
Laten en tus sienes
No envidian nada
¡todo lo tienen!.

Con este poema y otros que le escribi a mi pueblo gané hace bastantes años un 1er.premio de poesía en el Luis Chamizo

Un abrazo a todos los que tengais esta inquietud literaria
Juanjo

POEMA ESCRITO EN EL SIGLO XIX



Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero

frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus defectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.



VICTOR HUGO

DONDE HABITE EL OLVIDO.

Donde habite el olvido,
en los vastos jardines sin aurora;
donde yo sólo sea
memoria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
donde habite el olvido.




Luis Cernuda

Agradezco la idea de abrir este portal, pues como decía el poeta: ``La poesía es un arma cargada de futuro´´
Aquí os dejo uno de Mario Benedetti, donde se puede ver que la Sociedad de Consumo es capaz de devorar las ideas, aunque en este caso creo que no lo va a conseguir, el poema trata del ``CHE´´
lo han cubierto de afiches / de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia enmbalsamada

han decidido usarlo como epilogo
como ultima thule de la inocencia vana
como anejo arquetipo de santo o satanas

y quizas han resuelto que la unica forma
de desprenderse de El
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un heroe
de marmol o de yeso
y por lo tanto inmovil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embago los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo no entienda
que treinta años despues siga bregando
dulce y tenaz por la dicha del hombre.

Así de simple describe la realidad MARIO BENEDETTI en este poema, y así de simple la denuncia. El que quiera entender que entienda.

Hombre preso que mira a su Hijo
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurriria en un país
donde los presidentes andaban sin capangas.
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos.
Realmente no sabian un corno
pobrecitos creian que libertad
era tan solo una palabra aguda
que muerte era tan solo grave o llana
y carceles por suerte una palabra esdrújula.
Olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exáctamente de ellos
sino de otros mas duros y siniestros
y estos si
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y como nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aqui
mirándote y echándote
de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos.
Vos ya sabes que tuve que elegir otros juegos
y que los juegue en serio.
Y jugue por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias.
Y jugue por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugue a la mancha
y era de sangre.
Botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides.
Por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durisimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre.
Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo callo
o puteo como un loco
que es una linda forma de callar.
Que tu viejo olvido todos los números
(por eso no podria ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
Y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en que esquina
en que bar
que parada
que casa.
Y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
Una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
Por eso ahora
me podes preguntar
y sobre todo
puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
Llora nomas botija
son macanas
que los hombres no lloran
aqui lloramos todos.
Gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
Llora
pero no olvides.

EL PERRO DE ULISES

Al regresar a Ítaca después de veinte años,
vestido con ropas de mendigo,
Ulises se enjugó una lágrima.
Argos, lleno de pulgas,
tendido en el estiércol,
alzó la cabeza y las orejas.
Fue el único que reconoció a su dueño.
Así nos pasa a los humanos
frente a la belleza, que nunca es fácil,
que nunca es benigna,
frente a la perfección camuflada y hambrienta.
Como el perro de Ulises
sólo algunos ladramos frente a ella
y movemos el rabo.
Veinte años esperando a su amo
y Argos poco después murió.

FEDERICO

Gemido de una guitarra afligida
suspiro de un abanico de seda
en la orilla de un río
orlado de olivos dolidos y mudos.
Llanto de una melodía
que se confunde con los lirios blancos
de un amanecer quebrantado.
Viento que desgarra el silencio
de una tierra ciega y estéril,
sofoca los candiles que agonizan
en los ojos vacíos del calvario.
Pueblo que sofoca en su crepúsculo,
que se aferra a sus rejas, a sus faroles
y teme el puñal insidioso
de la muerte que cala la aldea, roza los olivares.
Cuchillos taciturnos de plata blanca,
de sangre negra en el pecho del gitano.
Grito ahogado de las azaleas,
sombras negras de las viudas,
cuevas blancas y frías
que despiertan su luto al alba.
Saetas, muerte, azahar, Andalucía.

JUANA LIBERTAD (de Luis Alvarez Lencero. Año 1.971,OJO AL DATO)

(A Fermín Solana y a Maru)

En los vientres en flor de cada madre,
en la leche espumosa de sus pechos
y en el niño que duerme entre sus brazos
busco la Libertad.

Por las manos con callos y herramientas,
por el sudor heroico bajo el látigo,
por el pan que no tragan los hambrientos
pido la Libertad.

En el taller, en la mina y en la fábrica,
en el campo, en el mar y en el andamio,
y en todo aquél que su espinazo dobla
escribo Libertad.

Debajo de los pies en el exilio,
encima de los hombros que soportan
la lágrima, la ofensa y el madero
pongo la Libertad

Por el amor, la risa, la alegría,
el beso, la esperanza, la justicia,
iguales para todos, de hombre a hombre,
nació la Libertad.

Por tantos cuellos que soportan yugos.
Y manos y tobillos con cadenas,
y lenguas y cerebros con cerrojos,
grita la Libertad.

Por todos los caminos de la tierra.
Para todas las razas, sin esclavos,
(nos han parido por el mismo sitio),
viene la Libertad.

En los rostros podridos por el llanto.
En la sangre mordida por la guerra.
Y desde el corazón de cada muerto
clama la Libertad.

En los hombres con callos en la frente
que matan la incultura de los pueblos
con el arma empuñada de los libros,
brilla la Libertad.

Por todos los abeles fusilados.
Por los cristos que mueren a patadas.
Por los hombres más hombres de este mundo,
llora la Libertad.

La vida debe ser mesa redonda
como la muerte es igualdad cuadrada.
No ley de embudo, hermano, es tuya y mía.
La vida es Libertad.

Me arrodillo delante de la mano
que reparte el trabajo, sin limosnas,
y besa al pan como se besa a un hombre,
besa a la Libertad.

Benditos sean la escuela y el maestro,
y el libro y el cuaderno y el pupitre,
y el tintero y el número y la letra
para la Libertad.

En las alas felices de los pájaros.
En la luz que se agacha para todos.
En el hombre que entrega cuanto tiene
canta la Libertad.

Nadie puede matarla, encarcelarla,
estalla como el trigo que se pudre,
multiplica sus lágrimas en pájaros,
vuela la Libertad.

Qué vergüenza ser hombre cuando empuña
la sartén por el mango el amo tigre,
y arrea muy padremente contra el débil,
contra la Libertad.

La veo pisoteada. Es nuestra madre.
La libertad mojada de los peces.
La libertad del vuelo, asesinada.
La libertad…

de flor y yerba y río y nube y viento, y mar
como una inmensa amarga lágrima
puesta a secar al sol de los fusiles,
la Juana Libertad.

Madre nuestra que estás en el estiércol,
meada por la hienas, tú la esclava,
levántate del cielo y grita libre
leche de Libertad.

Deja al hombre en en su sitio, dignamente,
porque tú lo has parido y hecho carne,
por los surcos de los surcos, alma y hueso,
trigo de Libertad.

Y mañana, los hijos de tu vientre,
llevarán en sus bocas tu alegría,
ya que nosotros al morir decimos:
¡¡¡Viva la Libertad!!!

La libertad tuvo un precio muy elevado. Muchos luchadores fueron perseguidos, despedidos de sus trabajos, encarcelados y algunos se jugaron la vida. A Luis no consiguieron amedrentarle.
como dijo Quevedo:

“No he de callar, por más que con el dedo,
ya tocando la boca, o ya la frente,
silencio avises o amenaces miedo.

¿No ha de haber un espíritu valiente?
¿Siempre se ha de sentir lo que se dice?
¿Nunca se ha de decir lo que se siente?”

Luis Álvarez Lencero fue un espíritu valiente, como queda demostrado. Él dijo siempre lo que sentía su corazón, sin preocuparle si tenía que sentir lo que decía y ser perseguido por ello.
Queda patente que Luis era un hombre de su tiempo claramente comprometido con la sociedad.

ROMANCE DE LA PÉRDIDA DE ALHAMA.

Paseábase el rey moro — por la ciudad de Granada
desde la puerta de Elvira — hasta la de Vivarrambla.
—¡Ay de mi Alhama!—
Cartas le fueron venidas — que Alhama era ganada.
Las cartas echó en el fuego — y al mensajero matara,
—¡Ay de mi Alhama!—
Descabalga de una mula, — y en un caballo cabalga;
por el Zacatín arriba — subido se había al Alhambra.
—¡Ay de mi Alhama!—
Como en el Alhambra estuvo, — al mismo punto mandaba
que se toquen sus trompetas, — sus añafiles de plata.
—¡Ay de mi Alhama!—
Y que las cajas de guerra — apriesa toquen el arma,
porque lo oigan sus moros, — los de la vega y Granada.
—¡Ay de mi Alhama!—
Los moros que el son oyeron — que al sangriento Marte llama,
uno a uno y dos a dos — juntado se ha gran batalla.
—¡Ay de mi Alhama!—
Allí fabló un moro viejo, — de esta manera fablara:
—¿Para qué nos llamas, rey, — para qué es esta llamada?
—¡Ay de mi Alhama!—
—Habéis de saber, amigos, — una nueva desdichada:
que cristianos de braveza — ya nos han ganado Alhama.
—¡Ay de mi Alhama!—
Allí fabló un alfaquí — de barba crecida y cana:
—Bien se te emplea, buen rey, — buen rey, bien se te empleara.
—¡Ay de mi Alhama!—
Mataste los Bencerrajes, — que eran la flor de Granada,
cogiste los tornadizos — de Córdoba la nombrada.
—¡Ay de mi Alhama!—
Por eso mereces, rey, — una pena muy doblada:
que te pierdas tú y el reino, — y aquí se pierda Granada.
—¡Ay de mi Alhama!—
Anónimo.

A MIS HIJAS CON AMOR

ROSAS DE TERCIOPELO

En el jardín de mi vida
De mis ramas florecieron
Dos rosa de terciopelo,
¡Son mis hijas! mi tesoro,
Son más preciadas que el oro.
Al ocaso de mi vida,
Ya llegó la primavera,
¡Tan hermosa! Tan florida…
Ese jardín de mi vida
Que marchito parecía,
Cobró vida y esperanza,
Con mis Princesas queridas.

La mayor, es mi ……,
Todo dulzura y amor…
¡Inteligente!…miedosa,
Mi, ….., ¡es otra cosa!
Es un cascabel sonoro…
Su alegría contagiosa
Y su voz, grave parece,
Que sale de otra persona.

Para mí que son iguales,
Las quiero a las dos lo mismo,
Pues mi corazón reparte,
Entre las dos mi cariño.



¡Ya tengo por quien vivir!
Aparte de los demás…
Son mis hijas las que hacen,
De mi vida una delicia…
¿Cómo me voy a morir?
Teniendo dos rosas lindas,
¿Nacidas de mi jardín?.
..

ADIOS A MI TIERRA

Amanece Extremadura,
Sus encinares bostezan;
Rompiendo la noche negra
Tus esquiladas ovejas.
El sueño de los pastores
Despierta con la dehesa
Y comienza la batalla,
Con un gallo por trompeta.
Mi horizonte se hace triste,
El corazón se me agrieta
Cuando detengo mis ojos
Sobre mi humilde maleta.
El aire que necesito
Se enrarece con mi pena
Y me roba del olfato
Las flores de tus praderas.
Adiós te dice mi alma
Con una boca reseca
Y muriéndome por dentro
Me enfrento a la carretera.

Hoy tengo la gripe,
pero no me duele la espalda.
Hoy sólo me duele la mirada
de ese niño somalí.
Es un niño que no tiene nada.
Niño sin juguetes, sin comida,
sin agua.
Estuve allí
y le dije al niño somalí:
-Te traigo unos cuentos.
Y el niño me dijo con la mirada:
-Yo no estoy para cuentos
ni para nada
Hoy yo tampoco estoy para versos
porque me duele la mirada
de ese niño de Somalia.
Es un niño que sólo tiene moscas
en los ojos y en los labios secos.
(son de esas moscas
que sólo pican a los muertos).

Gloria fuertes.

Arroyo el gato, la pena es que después de tanto tiempo continúa estando vigente el poema, nada ha cambiado.

Un saludo

Completamente de acuerdo, auroraboreal.
Lo más triste para esta pobre gente, es que desgraciadamente los paises ricos que podrían contribuir a que su calidad de vida fuera un poquito mejor, miran para otro lado, con este pueblo no se puede hacer negocios, no tienen oro , diamantes, petróleo, absolutamente nada.

En un parque cercano a mi casa, vive un indigente africano, de la caridad de la gente, y de lo que encuentra en los contenedores de la basura, cierto día le dije, para estar así, porque no te vas a tu país con tu familia, señalando con el dedo a una fuente próxima, me contesto ¿ves esa fuente? Para poder beber agua en mi País, tengo que andar diez kilómetros diarios. A los cincos minutos de tener esta conversación ya me había olvidado de el indigente.
Saludos

VENTURA VILLARRUBIA PILA

Nace en Granja de Torrehermosa (Badajoz) en 1897. Fue un campesino autodidacta con ideas progresistas que murió en el exilio, ignorándose el lugar y la fecha. Ventura Villarrubia canta a su tierra y a sus hombres y con la fuerza arrolladora de sus versos traza una pinceladas donde nos da a conocer los problemas del campesino.



El segador



Límpiate er suor, muchacho,

que por tu cara chorrea;

sua, pa que aluego la jambre

no te jaga cer tachuela.

Tiende bien la joz, asina,

y doblando la muñeca

dale güertas ar manojo

que no se ajuya un brenza;

y que vaya limpio er tajo,

que la espiga que se quea

esperdiciá en er rastrojo

o regüerta entre la tierra,

es suor de nuestra frente;

es sangre de nuestras venas;

es cuerpo de nuestro cuerpo

y juerza de nuestra juerza.



Y una espiga, aunque sea chica

y escalichá, representa

toito un año de trebajo

de faitiga y de miseria.

Verás como en er invierno,

cuando la canar gotea,

y se cubra to de nieve,

y trebajar no se puea,

no tendremos que afrentarno

ar que con usura presta,

y un churrusco, aunque argo negro,

no fartará en nuestra mesa.



Límpiate er suor, muchacho,

que por tu cara chorrea;

sua, pa que aluego la jambre

no te jaga cer tachuela.


Dedicado a todos los campesinos de nuestra tierra querida.

EL VIEJO CANARIO

Hoy murió el canario viejo.
No repicaran campanas,
Ni oraciones por los muertos.
Se marchó sin la mortaja
De responsos y lamentos;
De plegaria asalariada,
De misa y de falso cuento;
Que son adornos banales
Que de nada sirven luego.
Solo el aire escuchará
Hoy sus trinos de silencio,
Y un cielo recogerá
Sus ecos de gorgoteos.
Hoy el canario se ha ido
Como se marchan los buenos,
Con reflejo y con la paz
del corazón mas sereno.
Solo un gorrión a su jaula
gregariamente fue a verlo.
Al mendigo de migajas,
De sus llenos comederos;
A su instinto preocupaba
Que ignorando el privilegio,
despreciando la abundancia
su cuerpo quedase quieto.
El gato que vigilaba
Su monótono paseo,
Respetuoso le aguarda
Dubitativo y perplejo;
Con fiel mirada en la espera
De perceptivo deseo.
Hoy cobró la libertad
saliendo sin pretenderlo,
de la jaula y de la cárcel
En que todos somos presos.
De ignorante esclavitud ,
De ideas y pensamientos;
Costumbres y tradiciones
Que nos atan sin saberlo.
Hoy murió el viejo canario
Y aunque nos cueste creerlo
Se fue sin saber porque;
murió sin estar enfermo.
Con su canto y su color,
En la inconsciencia del sueño,
voló sin saber a donde
A solas con su misterio.

ANTONIO MACHADO

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas;
he navegado en cien mares,
y atracado en cien riberas.
En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra,
y pedantones al paño
que miran, callan, y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y va apestando la tierra…
Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan,
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.
Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan a dónde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,
y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca.
Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos,
descansan bajo la tierra.
Es un poema perteneciente al libro “Soledades”. Este libro es escrito cuando Antonio Machado, de vuelta a Madrid, entabla una relación con Juan Ramón Jiménez y lo publica en 1903. Este poema vemos que va dirigido a la gente sencilla, la que pasa desapercibida, la que vive su tiempo sin dejar huella, hasta la muerte. La principal preocupación de Machado podría ser el contraste entre gente buena y gente mala. En este poema hace una dura critica a todos aquellos que se creen mejores que la gente sencilla, porque no hacen lo que ellos consideran vulgar, y que la gente normal sí hace, como por ejemplo ir a la taberna, sencillamente convivir con sus vecinos. Aparece el tema de la vida como camino, así como el de la muerte, muy común en los poemas de Machado.

A FEDERICO

Con la luces del alba,
En un campo de olivo;
Derramaron su sangre,
De poeta de lino.
De albahaca y de huerta,
De la noria y de mirto;
De raíz andaluza
Y laurel granadino.
Entre negras conciencias
Y fusiles de frío;
A la musa gitana
de los versos de lirios,
Le quitaron la vida
Ante Dios por testigo.
Con las luces del alba
Su lamento y martirio,
Aparece en la alhambra
en sus patios vacios.
Son quejidos gitanos,
son un tango argentino,
los que el cielo cubano
entre negros bruñidos
va llorando sus versos,
y prosas, a Federico.

MUERTE NUPCIAL

El lecho, aquella hierba de ayer y de mañana:
este lienzo de ahora sobre madera aún verde,
flota como la tierra, se sume en la besana
donde el deseo encuentra los ojos y los pierde.

Pasar por unos ojos como por un desierto:
como por dos ciudades que ni un amor contienen.
Mirada que va y vuelve sin haber descubierto
el corazón a nadie, que todos la enarenen.

Mis ojos encontraron en un rincón los tuyos.
Se descubrieron mudos entre las dos miradas.
Sentimos recorrernos un palomar de arrullos,
y un grupo de arrebatos de alas arrebatadas.

Cuanto más se miraban más se hallaban: más hondos
se veían, más lejos, y más en uno fundidos.
El corazón se puso, y el mundo, más redondos.
Atravesaba el lecho la patria de los nidos.

Entonces, el anhelo creciente, la distancia
que va de hueso a hueso recorrida y unida,
al aspirar del todo la imperiosa fragancia,
proyectamos los cuerpos más allá de la vida.

Espiramos del todo. ¡Qué absoluto portento!
¡Qué total fue la dicha de mirarse abrazados,
desplegados los ojos hacia arriba un momento,
y al momento hacia abajo con los ojos plegados!

Pero no moriremos. Fue tan cálidamente
consumada la vida como el sol, su mirada.
No es posible perdernos. Somos plena simiente.
Y la muerte ha quedado, con los dos, fecundada.

Miguel Hernandez

YO, EN EL MONTE DE OLIVOS

Como un volcán dormido de mentira
-parezco al parecer tan descansada-.
Un ocio agotador que así me enciende,
brotan de mi costado las palabras.
Sudo tinta y tengo sed, sed tengo,
mucha sed de manos enlazadas.
Por la punta del monte de mis senos
por la punta del lápiz va la lava...
Va balada a tus pies o bien protesta,
en una piedra al sol, arrodillada
y la pasión del hombre se me representa;
veo celdas con rejas, hospitales sin camas,
sabios con atómicas, analfabetos con ayuda de cámara,
viudas con marido, casos sin casa,
niños crueles, perras apedreadas,
la traición de un amigo, la destrucción de un alma.
¡No puedo más! ...Me levanto y dicen:
-Ahí va Gloria la vaga.
-Ahí va la loca de los versos, dicen,
la que nunca hace nada.

GLORIA FUERTES

Hola a tod@s: Para todos aquellos que hemos tenido que salir de nuestra tierra para buscarnos las habichuelas en otros sitios, pero aún sentimos muy dentro nuestro terruño, va esta poesía:



QUÉ PENA

Qué pena me da pensar,
cuando vuelvo a ver mi tierra,
que me tengo que marchar
mañana con más tristeza…
Qué pena…¡Qué pena!.

Qué pena que los caminos
no tengan mágicas puertas,
que cuando todos venimos
salir no nos permitieran...
Qué pena…¡Qué pena!.

Qué pena que, ya al llegar,
preguntéis cuándo es la vuelta
y contestaros a todos:
¡No me iré nunca!
no pueda…
Qué pena…¡Qué pena!.

Qué pena que estas estancias
no puedan ser duraderas,
para sentir con vosotros
lo que no se siente fuera…
Qué pena…¡Qué pena!.

Qué pena no poder ser
parra, peña ni olivera
para estar hasta la muerte
siempre en una misma tierra…
Qué pena…¡Qué pena!.

Qué pena que, ya al nacer,
no traigamos como herencia
poder escuchar la lluvia
siempre en unas mismas tejas…
Qué pena…¡QUÉ PENA!.

¡Entrañable!me adjunto y suscribo si me lo permites a tu poesía.

Saludos

A veces quiero preguntarte cosas...

Al borde

Algo sucede

Amor que libera

Balada salvaje

Cristales de tu ausencia

Cuando el amor no dice la última palabra

Cuestiones fúnebres

El amor te convierte en rosal...

El corazón, la fruta de mi pecho...

El dolor envejece más que el tiempo...

En el árbol de mi pecho...

En mi jardín

Geografía humana

Isla ignorada

La arrepentida

Lamento en la montaña

Las cosas, nuestras cosas...

Los pájaros anidan en mis brazos

Miradme aquí...

Nací para poeta o para muerto...

Ni tiro, ni veneno, ni navaja...

No perdamos el tiempo

Presentimientos

¡Qué barullo en la herida!

Siempre hay alguien

Suceso

Todavía hay gente que al viento le llama céfiro...

Todo el mundo tiene rejas
Tormenta

Un ¡ay!

Vamos a ver si es cierto que le amamos...

Y no sé por qué

Gloria Fuertes.

Hola a tod@s:

MANUEL PACHECO
Poeta nacido en Olivenza, (Badajoz), en 1.920. Huérfano desde los siete años, ingresa en el hospicio de Badajoz y en él permanece durante una década. Esta niñez miserable no fue obstáculo para que Pacheco desarrollara su carácter, definiéndose como bondadoso, ácrata y lúdico en grado radical. “A los dieciocho años, (escribirá), fuí llamado a filas en la guerra civil española. Fuí monaguillo, cantador de tangos, fotógrafo, ebanista, cargador en el muelle de la estación de FFCC de Badajoz, albañil, marmolista, repartidor de hojas de empadronamiento, comparsa de teatro, pasé hambre y me fui a Portugal en busca de comida”.
Pacheco canta lo que sabe y sabe lo que canta: “No tengo ninguna clase de estudios, fui poco a la escuela, pues comencé a trabajar desde muy niño. Pero leo desde los ocho años todo lo que cae en mis manos”. Pacheco es un autodidacta, sus conocimientos literarios y musicales son extensos y profundos. Han pasado por sus manos autores de la talla de Joyce, Ducasse, W.S. Borrughs, Henry Miller, Arrabal, Kafka, Artaud, Bekket, César Vallejo…malditos a los que él llama benditos porque apartaron la luz de las tinieblas o pusieron tinieblas cuando la luz era tan fuerte que podía quemar las pupilas.
Os dejo tres poemas suyos:


TODAVÍA
Todavía no se ha ido todo el humo…
todavía está la tos golpeándole
el pecho a esa vieja.
Todavía están las sombras
ocultando la libertad en España.
Todavía está el hombre con sus naves
haciendo payasadas en el cielo…
¡y el cáncer en la tierra
comiéndose a la gente.!

Todavía el amor está dormido,
dormida la amapola, el alba y las palomas.
Todavía está el hombre jugando con los átomos
y envenenando el aire que respira.
Todavía se pudren los niños,
se matan los hombres
y la babosa del odio
mancha el campo del alma.

Todavía está Dios en las iglesias…
Todavía está todo, ¡¡TODAVÍA.!!




PARA GRITAR EL SILENCIO

Soy saliva azul de niño…
pero también soy gargajo,
cuando unas manos de cuerda
me quieren ahorcar el canto.
El sucio semen del hambre
preña a la hembra y al macho;
niños de vientres enormes
comen comida de arado.
¡¡¡¿¿¿Quereis enterrar el hambre
debajo de los palacios…
debajo de las iglesias…
debajo de los estadios.???!!!
En mis noches de cuchillos
sueño con rejas de palo;
en las noches de mi insomnio…
¡El silencio está gritando!.



POEMA EN FORMA DE BARRENDERO
(A Juan Navlet)
El hombre recogía los cagajones de los caballos
que abrían la comitiva de la Semana Santa.
Guardias civiles montados con los sables desnudos
herían las penumbras.
Detrás venía la cruz,
detrás venían los cirios, los nazarenos,
los gobernadores y los obispos,
detrás venía la imagen de Jesús
llevada por el pueblo
y las mujeres descalzas y hambrientas
de hambre de pan y de luz.
Y el pueblo siempre está debajo de las patas
de los caballos con su escoba y su pala.
Y olía a flor de almendro,
a muchacha encendida,
a vestido de luto desnudando la luz de la mujer;
olía al beso de la vida y al cirio de la muerte.

Y delante,
con su escoba y su espuerta y su pala
el triste barrendero recogía los lentos cagajones.

Buenas noches.

VERSOS A UN ADIOS

(A un amor que nunca muere, aunque el mundo se derrumbe)

Quiero decirte adiós y las palabras callan.
Es triste el amor, cuando se marcha dolorido
y bajas la mirada, buscando algún camino.
De golpe se abre la puerta amarga de la desdicha.
Y sale el sabor agridulce del que pierde.
Y el mundo se vuelve agua,
y naufrago entre su furia.
Yo te quiero, no he olvidado tu ternura,
pero el dolor ha vuelto a invadir mis sentidos,
a poblar mi existencia.
Te quiero, pero me marcho…
es imposible luchar contra la vida
sabiendo que ella me vence.
Ya es tarde, y quiero decir adiós
a esos días que nunca pierdo,
a esas horas, que no sé si te he tenido.
Y quiero romper el mundo,
Y que se trague mi amargura.
Amor, ya es tarde para perderme entre tus brazos,
la vida corre y nos rompe con despecho.
Ahora es tiempo de recuerdos perdidos,
de construir un sueño,
que nunca esté contigo.

(De mi amiga Victoria Gómez, poeta extremeña)

Poema de Charles Chaplin . . .







La vida es una obra de teatro que no permite ensayos...



Por eso, canta, ríe, baila, llora y vive intensamente cada momento de tu vida...

...antes que el telón baje y la obra termine sin aplausos.


¡Hey, hey, sonríe! más no te escondas detrás de esa sonrisa...




Muestra aquello que eres, sin miedo...



Existen personas que sueñan con tu sonrisa, así como yo.

¡Vive! ¡Intenta!

La vida no pasa de una tentativa.

¡Ama!



Ama por encima de todo, ama a todo y a todos...



No cierres los ojos a la suciedad del mundo, no ignores el hambre




Olvida la bomba, pero antes haz algo para combatirla, aunque no te sientas capaz.



¡Busca! Busca lo que hay de bueno en todo y todos.


No hagas de los defectos una distancia, y si, una aproximación.



¡Acepta! La vida, las personas, haz de ellas tu razón de vivir.





Entiende! Entiende a las personas que piensan diferente a ti, no las repruebes...



Eh! Mira...

Mira a tu espalda, cuantos amigos...

¿Ya hiciste a alguien feliz hoy?¿O hiciste sufrir a alguien con tu egoísmo?

¡Eh! No corras...¿Para que tanta prisa?
Corre apenas dentro tuyo.



¡Sueña!



Pero no perjudiques a nadie y no transformes tu sueño en fuga.

¡Cree! ¡Espera! Siempre habrá una salida, siempre brillará una estrella.




Llora! ¡Lucha! Haz aquello que te gusta...



siente lo que hay dentro de ti.

Oye...Escucha lo que las otras personas tienen que decir, es importante.

Sube...



Haz de los obstáculos escalones...



para aquello que quieres alcanzar.


Mas no te olvides de aquellos que no consiguieron subir en la escalera de la vida.




Descubre! descubre aquello que es bueno dentro tuyo...



Procura por encima de todo ser gente, yo también voy a intentar.

¡Hey! Tú...ahora ve en paz.

Yo preciso decirte que... TE ADORO, simplemente porque existes...










...Charles Chaplin

PORQUE AMAMOS EL FUEGO


Porque amamos el fuego
y creemos en días semejantes a nubes,
días en que florezcan fusiles y claveles
sobre el viejo país, de los dientes afilados…
¡Vamos viviendo, amigo!…vamos así, viviendo,
porque guardamos... como un rincón de sol en la cabeza...
¡como un rincón de sol!.

Porque sabemos en qué labios,
las palabras más bellas son como pájaros muertos…
Y en qué labios, son ríos bien llenos de esperanzas...
son un río de sueños que deben ser posibles...
¡Vamos viviendo, amigo!...vamos así, viviendo,
porque guardamos... como un rincón de sol en la cabeza...
¡como un rincón de sol!.

(Pablo Guerrero)

Creo ...


No creo en la Navidad,
en las luces de colores,
los adornos fluorescentes,
en esos esquemas viejos...
No creo en estereotipos
de músicas diseñadas
para disfrazar momentos,
ni en los regalos “vacíos”
que compran los sentimientos.
No creo en automatismos,
ni en diseños inculcados,
ni en ideales impuestos...

Yo sólo creo en la magia
que desprende una sonrisa,
en la ternura de un beso,
la calidez de un abrazo,
la fuerza de la palabra,
la plenitud del silencio;
en la luz de una mirada,
el calor de una caricia;
en un apretón de manos,
un golpecito en la espalda,
en la dulzura de un gesto...

Yo creo en esa energía
de Amor que llevamos dentro;
en que todos somos UNO,
en nuestra parte divina
conectada al Universo;
en el Poder interior
y otros tantos privilegios...


Creo en el Aquí y Ahora,
el espíritu de lucha,
la ilusión y los anhelos;
en la Escuela de la Vida,
en las ansias de “crecer”,
en la Voz que se oye adentro.
Creo en los propios milagros,
en que es posible alcanzar
el más grande de los Sueños.

Creo en mi, en lo que YO SOY,
en la libertad de SER;
creo en ti, en todo lo bueno
que ofreces a los demás
y a ti mismo, por supuesto.
Creo, amigo, en tu amistad.

Si tú llamas Navidad
a todo eso,
sólo entonces te diré:
claro que sí,
yo también creo.


Roser Cabré

ROMANCE DE LA HUIDA A EGIPTO

Camina la Virgen pura
a Egipto desde Belén
en la borriquita mansa
que le compró San José.

Lleva al Niño entre sus brazos,
el Santo camina a pie.
En el medio del camino
pide el Niño de beber.

No pidas agua, mi vida,
no pidas agua, mi bien,
que los ríos vienen turbios
y no se puede beber.

En lo alto de aquel cerro
ricas naranjas se ven,
el labrador que las guarda
es un viejo que no ve.

Por Dios te pido, buen viejo,
-así Dios te deje ver-
que me des una naranja,
que mi Niño tiene sed.

- Entre la Señora y coja
las que hubiere menester.

La Virgen, como prudente,
le cogió tan sólo tres,
una le dio a su Niñito,
otra a su esposo José,
otra se quedó en su mano
para la Virgen oler.

El Niño, como era niño,
no cesaba de coger.
Cada una que cogía
salían de tres en tres,
la ramita que caía
volvíase a florecer.

Camina la Virgen pura
y el ciego comienza a ver.

- ¿Quién ha sido esa Señora
que me hizo tanto bien?
Me ha puesto luz en los ojos
y en el corazón también.

Era la Virgen María
la que te ha venido a ver.
Era la Madre de Dios,
con su Hijo y San José.

Romance anónimo castellano
(Transmitido oralmente por juglares)

4. la codorniz
Félix María Samaniego
FÁBULA IV

4. La codorniz

Presa en estrecho lazo
la Codorniz sencilla,
daba quejas al aire,
ya tarde arrepentida.
«¡Ay de mí miserable
infeliz avecilla,
que antes cantaba libre,
y ya lloro cautiva!
Perdí mi nido amado,
perdí en él mis delicias,
al fin perdilo todo,
pues que perdí la vida.
¿Por qué desgracia tanta?
¿Por qué tanta desdicha?
¡Por un grano de trigo!
¡oh cara golosina!»
El apetito ciego
¡a cuántos precipita,
que por lograr un nada,
un todo sacrifican!


La biblia señala a Satanás como “el pajarero”,nos atrapa con sus mentiras,con tradiciones,filosofías… con un simple señuelo o sentimentalismo estéril ,nos aparta de la verdadera adoración del único Dios que existe y que Cristo defendió, nos atrapa en un lazo que nos llevará no solo a perder la vida de 80 años (el que llegue),sino la vida eterna y todo por un simple grano de trigo
2 Ciertamente diré a Jehová(Yavé): “[Tú eres] mi refugio y mi plaza fuerte,
mi Dios, en quien de veras confiaré”.
3 Porque él mismo te librará de la trampa del pajarero,
(Salmo 91)

Saludos

Hola a tod@s:
Este año se conmemora el centenario del nacimiento del gran poeta de Orihuela Miguel Hernandez. Por ello y para empezar un poema suyo:

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
imponentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimiento de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza.
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la manera,
señores de la labranza.
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada. a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habréis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Saludos a tod@s.

No!
Permanecer y transcurrir
no es perdurar, no es existir,
ni honrar la vida.
Hay tantas maneras de no ser,
tanta conciencia sin saber,
adormecida.

Merecer la vida no es callar ni consentir
tantas injusticias repetidas.
Es una virtud, es dignidad
y es la actitud de identidad
màs definida.

Eso de durar y transcurrir,
no nos da derecho a presumir,
porque no es lo mismo que vivir. . .
honrar la vida.

No!
Permanecer y transcurrir
no siempre quiere sugerir
honrar la vida.
Hay tanta pequeña vanidad
en nuestra tonta humanidad
enceguecida. . .
Merecer la vida es erguirse vertical
màs allà del mal, de las caidas.

Es igual que darle a la verdad
y a nuestra propia libertad
la bienvenida.

Eso de durar y transcurrir,
no nos da derecho a presumir,
porque no es lo mismo que vivir. . .
¡honrar la vida!.

ELADIA BLAZQUEZ

Tanta pasión y tanta melodía
tenías en tus venas apresada
que una pasión a otra pasión sumada
ya en tu breve cuerpo no cabía

FAUSTINO REY ROMERO (sacerdote y poeta)

Las tierras, las tierras, las tierras de España
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar
hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.

¡A galopar
a galopar
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.

¡A galopar, a galopar
a galopar
hasta enterrarlos en el mar!


RAFAEL ALBERTI

Buenas tardes paisanos. si me haceis un huequecillo os dejo este poema. Espero que os guste.


Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz

AMADO NERVO

Saludos a todos

Compañero Bartol@@, te doy mi más sincera bienvenida a este foro que entre todos procuramos hacer mejor cada día . Por mi parte ese huequecillo te lo has ganado tú mismo al enviar tu colaboración. Te deseo que no te canses y continúes enviando cosas.
Si me permites una pregunta, ¿eres emigrante o vives en el pueblo?. No contestes si no te parece adecuado.

Oye, Cats: con la poesía que has puesto, sin quererlo has conseguido ponerme triste, porque automáticamente se me han venido a la mente viejos recuerdos muy queridos. Recuerdos de mi juventud, donde yo cantaba esa y otras canciones similares y recuerdos de una amiga a la que le gustaba escucharlas, sobre todo esa. Una amiga que tristemente ya no está físicamente entre nosotros, pero que tiene un rinconcito propio en lo más profundo de mi corazón.

Para ella, esté donde esté

A CÁNTAROS

Tu y yo, muchacha,
estamos hechos de nubes,
pero... ¿quién nos ata?...
Dame la mano
y vamos a sentarnos
bajo cualquier estatua,
que es tiempo de vivir
y de soñar y de creer
que tiene que llover...
a cántaros.

Estamos amasados
con libertad, muchacha,
pero... ¿quién nos ata?...
Ten tu barro dispuesto,
elegido tu sitio,
preparada tu marcha.
Hay que doler
de la vida hasta creer
que tiene que llover...
a cántaros.

Ellos seguirán dormidos,
con sus cuentas corrientes
de seguridad;
planearán vender la vida
y la muerte y la paz:
..."Te pongo diez metros
en cómodos plazos
de felicidad"...

Pero tú y yo sabemos
que hay señales que anuncian
que la siesta se acaba
y que una lluvia fértil
sin bioenzimas, claro,
limpiará nuestra casa.
Hay que doler
de la vida hasta creer
que tiene que llover...
a cántaros.

Hola Ballesteros, muchas gracias por tu acogida. Respondiendo a lo que me preguntas te digo que vivo fuera, en Madrid mas concretamente.

Saludos

Bienvenido BARTOL@@, aquí tiene cabida todo el mundo. Espero que participes en aquellos temas que desees y abras otros que seguro nos interesarán.
Saludos y buen día.

Hola a tod@s. Aquí os dejo este poema que he recibido de un buen amigo. Espero que os guste.

ROMERO SOLO

Ser en la vida romero,
romero solo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin otro oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero....sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez,una vez sólo y ligero,
ligero siempre ligero.
Que no se acostumbre el pié a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
como cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el Rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo..
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez,una vez sólo y ligero,
ligero,siempre ligero.
(León Felipe)

DE ANTOLOGÍA DE JUAN

Hay un niño en la calle

por Armando Tejada Gómez

A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre dl niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
qué han hecho de la vida,
dónde pondré la sangre,
qué haré con mi semilla si hay un niño en la calle.

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hombre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen,
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo.
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último náufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como una ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándose el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
qué historia les concierne,
qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentra
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco del aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en las fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en tanto, sus señoras tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.

A esta hora exactamente,
hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle. . .

La poesia tiene que ser humana. si no es humana no es poesia.
Vicente Aleixandre

A mis enemigos

¿Qué os hice yo, mujer desventurada,
que en mi rostro, traidores, escupís
de la infame calumnia la ponzoña
y así matáis a mi alma juvenil?

¿Qué sombra os puede hacer un insensato
que arroja de los vientos al confín
los lamentos de su alma atribulada
y el llanto de sus ojos? ¡Ay de mí!

¿Envidiáis, envidiáis que sus aromas
le dé a las brisas mansas el jazmín?
¿Envidiáis que los pájaros entonen
sus himnos cuando el sol viene a lucir?

¡No! ¡No os burláis de mí sino del cielo,
que al hacerme tan triste e infeliz,
me dio para endulzar mi desventura
de ardiente inspiración rayo gentil!

¿Por qué, por qué queréis que yo sofoque
lo que en mi pensamiento osa vivir?
¿Por qué matáis para la dicha mi alma?
¿Por qué ¡cobardes! a traición me herís?

No dan respeto la mujer, la esposa,
La madre amante a vuestra lengua vil...
Me marcáis con el sello de la impur...
¡Ay! nada! nada! respetáis en mí!

Desconocido

PARA LA LIBERTAD
Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho. Dan espumas mis venas
y entro en los hospitales y entro en los algodones
como en las azucenas.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño,
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño
y aún tengo la vida.

Miguel Hernandez.

Un poema; sobre la libertad.

La libertad

A mi clase vinieron chicos listos,
medianos y tontos.

Amables, alegres, viejos, pueriles, sensatos,
dolidos, cabales, activos, pequeños,
ridículos, vagos, jóvenes, ignorantes,
responsables, antipáticos, envidiosos,
irascibles, viciosos, pasivos,
pasotas, morales, abusones,
atractivos, risueños, despiertos,
curiosos, serios, diligentes,
adormilados, tristes, sencillos,
lectores e iletrados.

A todos los acogí por igual.
A todos profesé respeto y cariño.
A todos ofrecí algunas ideas.
Fueron libres y pudieron elegir.

La sociedad está hecha de ex-alumnos.
La libertad para el que la trabaja.

Autor: A.S.M

Creo en ti amigo

Creo en ti amigo:
Si tu sonrisa es como un rayo de luz
que alegra mi existencia.

Creo en ti amigo:
Si tus ojos brillan de alegría al encontrarnos.

Creo en ti amigo:
Si compartes mis lágrimas y
sabes llorar con los que lloran.

Creo en ti amigo:
Si tu mano está abierta para dar y
tu voluntad es generosa para ayudar.

Creo en ti amigo:
Si tus palabras son sinceras y
expresan lo que siente tu corazón.

Creo en ti amigo:
Si sabes comprender
bondadosamente mis debilidades y
me defiendes cuando me calumnian.

Creo en ti amigo:
Si tienes valor para corregirme amablemente.

Creo en ti amigo:
Si sabes orar por mí,
y brindarme buen ejemplo.

Creo en ti amigo:
Si tu amistad me lleva a amar más a Dios
y a tratar mejor a los demás.

Creo en ti amigo:
Si no te avergüenzas de ser mi amigo
en las horas tristes y amargas.

Desconozco al autor.

POEMA A EXTREMADURA

Levanta Extremadura,
alza enhiesta la cerviz
como el vuelo la perdiz
en las encinas oscuras.

Deja tus lloros y llantos.
Busca tu nueva andadura
como hicieron otros tantos
revestidos de armaduras.

Vuelve a tus días de gloria.
Busca tu sueño dorado,
el renacer de tus hijos,
sin olvidar tu pasado.

De escudos y de blasones,
que forjaron tu esplendor,
están llenos tus palacios,
tus castillos y mansiones.

Son otros tiempos, otras funciones.
Nuevas etapas, nuevas ilusiones
que hay que forjar
al ritmo de otras naciones.

Juan Antonio Gutiérrez Rodríguez

TE PROPONGO UN TRATO...

Te propongo un trato...
solo uno, nada más..
te prometo, que no molestaré..
Solo quiero que me des la mano..
para ir, los dos, volando..
Hacia tanto que no sentía
pasion alguna por escribir..
y hoy, no se por qué
en mi mundo, en mis pensamientos
tu te encontraste...
Y de nuevo, entre versos..
entre las mas lindas flores..
pude comprender la tardanza,
de esos guiones tan cautivos..

Te propongo un trato..
solo uno, nada más
te prometo que no te conquistaré
Solo quiero que seas mi hermano
para ir, los dos, soñando..
Hacia tanto que no creía...
el sentimiento de vivir..
y hoy, no se a qué,
en mi mundo, en mis sufrimientos,
tu te hallaste..
Y de nuevo, entre nuestros torsos..
entre los mas lindos olores,
pude entender la esperanza..
de esos dias tan vivos..

Me concedes ese trato, amig@ mio?

NO sé deciros el autor....

"CUANDO YO ME VAYA"


Cuando yo me vaya, no quiero que llores,

quédate en silencio, sin decir palabras,

y vive recuerdos, reconforta el alma.

Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,

por algo me duermo; por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,

y casi en el aire, con paso muy fino,

búscame en mi casa,

búscame en mis libros,

búscame en mis cartas,

y entre los papeles que he escrito apurado.

Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco

y puedes usar todos mis zapatos.

Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,

y cuando haga frío, ponte mis bufandas.

Te puedes comer todo el chocolate

y beberte el vino que dejé guardado.

Escucha ese tema que a mí me gustaba,

usa mi perfume y riega mis plantas.

Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,

corre hacia el espacio, libera tu alma,

palpa la poesía, la música, el canto

y deja que el viento juegue con tu cara.

Besa bien la tierra, toma toda el agua

y aprende el idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho, disimula el acto,

búscame en los niños, el café, la radio

y en el sitio ése donde me ocultaba.

No pronuncies nunca la palabra muerte.

A veces es más triste vivir olvidado

que morir mil veces y ser recordado.

Cuando yo me duerma,

no me lleves flores a una tumba amarga,

grita con la fuerza de toda tu entraña

que el mundo está vivo y sigue su marcha.

La llama encendida no se va a apagar

por el simple hecho de que no esté más.

Los hombres que “viven” no se mueren nunca,

se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,

y el sueño infinito es sólo una excusa.

Cuando yo me vaya, extiende tu mano,

y estarás conmigo sellada en contacto,

y aunque no me veas,

y aunque no me palpes,

sabrás que por siempre estaré a tu lado.

Entonces, un día, sonriente y vibrante,

sabrás que volví para no marcharme.

Carlos Alberto Boaglio

VAMOS JUNTOS

Con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

compañero te desvela
la misma suerte que a mí
prometiste y prometí
encender esta candela

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

la muerte mata y escucha
la vida viene después
la unidad que sirve es
la que nos une en la lucha

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

la historia tañe sonora
su lección como campana
para gozar el mañana
hay que pelear el ahora

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

ya no somos inocentes
ni en la mala ni en la buena
cada cual en su faena
porque en esto no hay suplentes

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.

(mario Benedetti)

Hacer el amor es...

Cuando pones la mano en su hombro, frente a la cama de tu hijo y le dices "no te preocupes, te amo".

Cuando ven salir juntos el sol, y con cada amanecer sienten renovado ese amor que nació con un "te amo".

Cuando tienen problemas económicos, los enfrentan juntos y aún en la adversidad le dices "no te preocupes, te amo".

Cuando al llegar a casa del trabajo sientes el confortable abrazo y el dulce beso de esa persona que con un "te amo" acelera tu pulso y sientes que el corazón te late más aprisa.

Cuando en la madrugada sienten la preocupación por el hijo que no ha llegado y en la cama sientes una voz que dice "no te preocupes, te amo".

Cuando van a tener un hijo y en el momento del parto sientes sus manos y su voz que te dice "te amo".

Cuando ven crecer juntos a sus hijos y a tu lado sientes la misma voz que hace años te enamoró con un "te amo".

Hacer el amor es caminar juntos en la vida, superando los obstáculos que la misma vida les pueda presentar, es crecer juntos espiritual e intelectualmente, evolucionar unidos, fortalecer los lazos en común con esos pequeños detalles que algunas veces nos parecen tontos e insignificantes, pero que sin embargo son tan importantes para evitar la rutina que es la más cruel enemiga del amor.

Cuando te sientes triste, cuando te sientes feliz, cuando te sientes deprimido, cuando te sientes enfermo, cuando te sientes en salud y siempre sientes a esa persona a tu lado, diciéndole tu, "te amo" y ella respondiendo "yo te amo mas"... en esos momentos puedes decir "he hecho el amor".

Hacer el amor es llegar al final de tu vida al lado de esa persona que hace años te conquistó y que te ha hecho sentir el ser más feliz y dichoso sobre la tierra.

Anonimo.

2.010, centenario del nacimiento de MIGUEL HERNÁNDEZ.

EL NIÑO YUNTERO

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

MIGUEL HERNÁNDEZ.

AMISTAD

Si tienes un amigo, has merecido un don divino.

La amistad leal, sincera, desinteresada
es la verdadera comunión de las almas.

El recuerdo del amigo lejano,
del amigo de la niñez o de la juventud
produce íntima alegría de haberlos conocido,

Nuestra vida se enriqueció con su contacto
por breve que haya sido.

La amistad no se conquista, no se impone,
se cultiva como una flor, se abona con pequeños
detalles de cortesía y de ternura y de lealtad,
se riega con aguas vivas de desinterés
y de cariño silencioso.

Naty Antúnez

Me uno al centenario del nacimiento de MIGUEL HERNANDEZ.


YO NO QUIERO MAS LUZ QUE TU CUERPO ANTE EL MÍO.

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:
claridad absoluta, transparencia redonda.
Limpidez cuya extraña, como el fondo del río,
con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda..

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,
corazón de alborada, carnación matutina?
Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.
Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.
Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.
La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.
Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia
del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.
Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia
acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.
Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.
Trago negro los ojos, la mirada distante.
Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día.

A mis hijos

No quiero dejar tristeza
cuando me marche de aquí,
no quiero que nadie llore
cuando me tenga que ir.

No dejo una gran fortuna
ni herencia que discutir,
ahí les dejó el corazón
lleno de un inmenso amor.

Sólo puedo regalarles
las palabras que escribí,
traté de plasmar en ellas
lo que no supe decir.

No fui nadie especial
no hice nada excepcional,
sólo fui un ser humano
como todos los demás.

Traté de dar lo mejor,
poco fue en lo material,
y yo a cambio recibí
de cariño un gran caudal.

No quiero una despedida
que a ustedes haga sufrir,
no quiero sentirme triste
déjenme partir feliz.

No pongan sobre mi tumba flores
su delicado aroma no podrá
deleitar mis sentidos,
ni a mi alma cautivar.

No lloren queridos hijos
cuando ya no esté yo aquí,
ahí les dejo los recuerdos
para que piensen en mí.

Demos gracias al Señor
por dejarnos compartir,
todos los años que juntos
nos permitió convivir.

Rosalinda Cervantes
México

Gustavo Adolfo Bécquer


Amor eterno

Podrá nublarse el sol eternamente;
Podrá secarse en un instante el mar;
Podrá romperse el eje de la tierra
Como un débil cristal.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Pero jamás en mí podrá apagarse
La llama de tu amor

EN PAZ

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida
porque nunca me diste ni esperanza fallida
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida.

Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino
que si extraje la hiel o la miel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel, o mieles sabrosas.

Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno,
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!
Halle sin duda largas las noches de mis penas,
¡mas no prometiste tú solo noches buenas.
Y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Amado Nervo

Dicen que tienes trece primaveras
y eres portento de hermosura ya,
y que en tus grandes ojos reverberas
la lumbre de los astros inmortal.


Juro a tus plantas que insensato he sido
de placer en placer corriendo en pos,
cuando en el mismo valle hemos nacido,
niña gentil, para adorarnos, dos.


Torrentes brota de armonía el alma;
huyamos a los bosques a cantar.
Dénos la sombra tu inocente palma,
y reposo tu virgen soledad.


Mas ¡ay! perdona virginal capullo,
cierra tu cáliz a mi loco amor.


Que nacimos de un aura al mismo arrullo,
para ser, yo el insecto, tú la flor.


José de Espronceda.

Diálogo entre Babieca y Rocinante

Soneto

B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
R. Porque nunca se come, y se trabaja.
B. Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja?
R. No me deja mi amo ni un bocado.
B. Andá, señor, que estáis muy mal criado,
Pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
R. Asno se es de la cuna a la mortaja.
¿Queréislo ver? Miraldo enamorado.
B. ¿Es necedad amar?
R. No es gran prudencia.
B. Metafísico estáis.
R. Es que no como.
B. Quejaos del escudero.
R. No es bastante.
¿Cómo me he de quejar en mi dolencia,
Si el amo y escudero o mayordomo
Son tan rocines como Rocinante?

EL POEMA

Un verso duele tanto como un hijo
y hace sangre en el alma cuando grita
Nos roe las raíces de los huesos
y nos deja una herida
honda en el corazón hasta la muerte
Un poema es un HOMBRE en carne viva.

(Luis Álvarez Lencero, de su libro HOMBRE. 1.961)

pd.-Un saludo para Poetanostalgico. Gracias por estar aquí.

QUIERO TENER LA PENA TOREADA


Quiero tener la pena toreada
que no se me desmande en mi costado
y me empuje su toro descarnado,
su vendaval de sangre huracanada.

Torearle la furia ensangrentada
con la capa de un grito desgarrado,
no se me venga al pecho, desatado,
y me deje la angustia corneada.

Solo procuro, al fin, que mi honda pena
detenga su furor, su hueso ardiente,
y beba ya un Guadiana de alegría.

Pero mi corazón sobre la arena
descamisado y solo, españamente,
será pasto de un toro cualquier día.

(Luis Alvarez Lencero, de su Canciones en Carne Viva, 1.973)

AQUÍ ESTOY DE CUERPO ENTERO

Aquí estoy de cuerpo entero
para jugarme las penas,
el corazón y los hue...sos.

(Luis Alvarez Lencero, de su "Canciones en Carne Viva", pág. 7, 1.973)

Este poema esta dedicado a esos viejos extremeños, ausentes de su pueblos, ausentes ya de la vida, que dejaron sus cansados huesos en lugares lejanos a la tierra que les vió nacer, y que sembraron en sus hijos el apego y ese callado amor por esa bendita tierra Extremeña.

A MI PADRE

Las manos de mi padre

luna y barbecho

forjadas en la tierra,

fiel asidero.


Las manos de mi padre

sol y cosechas

aupándome a sus hombros,

soportes recios.


Las manos de mi padre

nobles y limpias

ausentes de gramática,

hoz y granero.


Las manos de mi padre

miel y aceituna

columnas proletarias

de mi sustento


Las manos de mi padre

brega y fatigas

cargadas de razones,

sueño y sendero.


Las manos de mi padre

frescos eneros

engendrando mis días,

mis pensamientos.


Las manos de mi padre

caricia y gesto

generando la mies

para el pan nuestro.


Las manos de mi padre

jara y romero

transformando la tierra

en frescos huertos.


Las manos de mi padre

voz y silencio

benditas manos limpias

de un extremeño.

EN CARNE VIVA

Soy español Nací en Extremadura
Badajoz por más señas Campesino
No comulgo con ruedas de molino
y enciendo en el amor mi dentadura
Vengo de no se dónde. Canto dura
y hondamente con sarro masculino
llamándole al pan pan y al vino vino
con la sinceridad de mi estatura
Ser o no ser: la cosa es bien sencilla
Hombre crucificado en grandes alas
Royendo mi esqueleto una espantosa
hambre de Dios que el alma me acuchilla
por las buenas Señor o por las malas
hasta echarme de bruces en la fosa

(Luis Alvarez Lencero, de su libro "Hombre", 1.961)

nota: Transcrito tal y como está en el libro; tercer poema, página 8.

Para mi una de las poesias más sublimes de D. Pablo Neruda

El pueblo

De aquel hombre me acuerdo y no han pasado
sino dos siglos desde que lo vi,
no anduvo ni a caballo ni en carroza:
a puro pie
deshizo
las distancias
y no llevaba espada ni armadura,
sino redes al hombro,
hacha o martillo o pala,
nunca apaleó a ninguno de su especie:
su hazaña fue contra el agua o la tierra,
contra el trigo para que hubiera pan,
contra el árbol gigante para que diera leña,
contra los muros para abrir las puertas,
contra la arena construyendo muros
y contra el mar para hacerlo parir.

Lo conocí y aún no se me borra.

Cayeron en pedazos las carrozas,
la guerra destruyó puertas y muros,
la ciudad fue un puñado de cenizas,
se hicieron polvo todos los vestidos,
y él para mí subsiste,
sobrevive en la arena,
cuando antes parecía
todo imborrable menos él.

En el ir y venir de las familias
a veces fue mi padre o mi pariente
o apenas si era él o si no era
tal vez aquel que no volvió a su casa
porque el agua o la tierra lo tragaron
o lo mató una máquina o un árbol
o fue aquel enlutado carpintero
que iba detrás del ataúd, sin lágrimas,
alguien en fin que no tenía nombre,
que se llamaba metal o madera,
y a quien miraron otros desde arriba
sin ver la hormiga
sino el hormiguero
y que cuando sus pies no se movían,
porque el pobre cansado había muerto,
no vieron nunca que no lo veían:
había ya otros pies en donde estuvo.

Los otros pies eran él mismo,
también las otras manos,
el hombre sucedía:
cuando ya parecía transcurrido
era el mismo de nuevo,
allí estaba otra vez cavando tierra,
cortando tela, pero sin camisa,
allí estaba y no estaba, como entonces,
se había ido y estaba de nuevo,
y como nunca tuvo cementerio,
ni tumba, ni su nombre fue grabado
sobre la piedra que cortó sudando,
nunca sabía nadie que llegaba
y nadie supo cuando se moría,
así es que sólo cuando el pobre pudo
resucitó otra vez sin ser notado.

Era el hombre sin duda, sin herencia,
sin vaca, sin bandera,
y no se distinguía entre los otros,
los otros que eran él,
desde arriba era gris como el subsuelo,
como el cuero era pardo,
era amarillo cosechando trigo,
era negro debajo de la mina,
era color de piedra en el castillo,
en el barco pesquero era color de atún
y color de caballo en la pradera:
cómo podía nadie distinguirlo
si era el inseparable, el elemento,
tierra, carbón o mar vestido de hombre?

Donde vivió crecía
cuanto el hombre tocaba:
la piedra hostil
quebrada
por sus manos,
se convertía en orden
y una a una formaron
la recta claridad del edificio,
hizo el pan con sus manos,
movilizó los trenes,
se poblaron de pueblos las distancias,
otros hombres crecieron,
llegaron las abejas,
y porque el hombre crea y multiplica
la primavera caminó al mercado
entre panaderías y palomas.

El padre de los panes fue olvidado,
él que cortó y anduvo, machacando
y abriendo surcos, acarreando arena,
cuando todo existió ya no existía,
él daba su existencia, eso era todo.
Salió a otra parte a trabajar, y luego
se fue a morir rodando
como piedra del río:
aguas abajo lo llevó la muerte.

Yo, que lo conocí, lo vi bajando
hasta no ser sino lo que dejaba:
calles que apenas pudo conocer,
casas que nunca y nunca habitaría.

Y vuelvo a verlo, y cada día espero.

Lo veo en su ataúd y resurrecto .

Lo distingo entre todos
los que son sus iguales
y me parece que no puede ser,
que así no vamos a ninguna parte,
que suceder así no tiene gloria.
Yo creo que en el trono debe estar
este hombre, bien calzado y coronado.

Creo que los que hicieron tantas cosas
deben ser dueños de todas las cosas.

Y los que hacen el pan deben comer!

Y deben tener luz los de la mina!

Basta ya de encadenados grises!

Basta de pálidos desaparecidos!

Ni un hombre más que pase sin que reine.

Ni una sola mujer sin su diadema.

Para todas las manos guantes de oro.

Frutas del sol a todos lo oscuros!

Yo conocí a aquel hombre y cuando pude,
cuando ya tuve ojos en la cara,
cuando ya tuve la voz en la boca
lo busqué entre las tumbas, y le dije
apretándole un brazo que aún no era polvo:

"Todos se irán, tú quedarás viviente.
Tú encendiste la vida
Tú hiciste lo que es tuyo".

Por eso nadie se moleste cuando
parece que estoy solo y no estoy solo,
no estoy con nadie y hablo para todos:

Alguien me está escuchando y no lo saben
pero aquellos que canto y que lo saben
siguen naciendo y llenarán el mundo.