Burguillos del Cerro - Badajoz

S'han entornäo los postigos
del portón de mi silencio
y por una rendijina
me s'han escapao estos versos.

No sé aönde irán
ni qué tiempo,
pero aönde quiera que vayan
se llevan marcäos a fuego
sentimientos en castúo
descuajäos d'ese silencio
y esculpíos con la marra
y el cincé d'un extremeño.

¡EXTREMADURA!
no rejuyas de la vos de tus ancestros
porque d'ella nos sentimos mu ergullosos
los que palramos asina, porque semos extremeños

Palabras que decir no puedo
se asoman entre mis labios,
suspiros que se escapan,
entre los lazos desde mi alma,
susurro cuánto te quiero,
sonrío soñadora,
solamente pienso cuánto
faltará para verte de nuevo…
mi alma se desgarra en versos
y palpita paulatinamente sin dejar de extrañarte.

RUINAS DE TALAVERA LA VIEJA
(Amor a un pueblo que nunca debió morir)

Soy extremeña, señores;
con muchísima grandeza
mis padres y mis abuelos
de Talavera la Vieja.

Un pueblo con mucha historia
y una extensa leyenda.
Hicieron excavaciones
en la plaza de la Iglesia,

una vasija encontraron,
un plato y una cazuela,
un tenedor y cuchara
y un banco grande de piedra.

Entre otras cosas hallaron
en segunda excavación,
unos cacharros metidos
dentro de un panteón.

Porque no había escritura
no se pudo averiguar
dueño a quien pertenecieran
para podérselos dar.

Por encima del Molino
en el cerro de Viruela
otra nueva excavación
sacaron tres calaveras,

un matrimonio y un hijo.
No se supo de quienes eran,
estaban desfigurados
por estar bajo tierra.

Un pueblo grande y romano
Que esta debajo del agua
Porque hicieron un pantano
al Salto de Valdecañas,


Que nunca debió existir,
Por construir este embalse
Nos encontramos aquí.

El día catorce de marzo
Del año setenta y tres
Salimos de nuestro pueblo
Que no volvimos a ver.

Mis abuelos que lo vieron
no dejaban de llorar,
porque a sus seres queridos
dejaban por siempre atrás.

Y nos echaron del pueblo
sin darnos una peseta
toda la gente llorando
con mucha pena y tristeza.

Pero dios lo quiso así
Con nuestro llanto y disgusto
Todos fuimos a vivir a un
Pueblo del Instituto se
levantó cerca de allí

Esta es la historia señores,
De este pueblo, tan querido,
Enterrado bajo el agua
Del pantano construido,

Nuestras casas, nuestras tierras,
todo, todo…sumergido,
con nuestros seres queridos.

Hacia la mitad del río
Nuestra torre aún se ve;
Ni barrenos ni tractores
al suelo hicieron caer.

Igual pasó con la Cilla
No la pudieron romper
ni con grúas, ni con bombas…
y la dejaron en pie.

Así termino la historia,
con lágrimas en los ojos,
con mucha pena y dolor,
el pueblo donde nací
el Tajo se lo llevó.

Y a pesar de ese pantano
Que un mal día lo inundó
Y nos tiene condenados
a vivir desperdigados
y no juntos reunidos…
no es Talavera la Vieja
un pueblo para el olvido
es, para todos sus hijos,
recuerdo, presente y vivo.

San Andrés patrón del pueblo
Que te queríamos tanto
¿Por qué no hicistes un milagro?
cuando empezarón el salto?

Al poner la primera piedra
les hubieras cortado las manos
y no te verías tirado como un perro
sin amo.

San Andrés patrón del pueblo
Perdóname si te ofendo
que tenemos mucha pena
por haber perdido el pueblo

Nuestro pueblo se llamaba
Talavera de la Vieja
Tres veces fue derivado

Una vez por los carlistas
Otra vez por los romanos
y la tercera vez
por culpa de los cristianos
que le tiene debajo del agua,
de este maldito pantano.


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AUTORA:

MARTINA REDONDO GARCIA

TITULO:
RECUERDO DE TALAVERA LA VIEJA

Nacida el día 27 de mayo del año 1914
Fallecida el día 22 de junio del año 1999.

Conmovedora poesia, pero hay muchos mas pueblos en esa situación-

Para todos vosotros con mucho cariño.

DOÑA PRIMAVERA

Doña Primavera
viste que es primor,
de blanco, tal como
limonero en flor.



Lleva por sandalias
una anchas hojas
y por caravanas
unas fucsias rojas.



¡Salid a encontrarla
por esos caminos!
¡Va loca de soles
y loca de trinos!



Doña Primavera,
de aliento fecundo,
se ríe de todas
las penas del mundo...



No cree al que le hable
de las vidas ruines.
¿Cómo va a entenderlas
entre los jazmines?



¿Cómo va a entenderlas
junto a las fuentes
de espejos dorados
y cantos ardientes?



De la tierra enferma
en las hondas grietas,
enciende rosales
de rojas piruetas.



Pone sus encajes,
prende sus verduras,
en la piedra triste
de las sepulturas...



Doña Primavera
de manos gloriosas,
haz que por la vida
derramemos rosas:



Rosas de alegría,
rosas de perdón,
rosas de cariño
y de abnegación.


Gabriela Mistral


Carmen

Hola queridas amigas, feliz primavera.

PRIMAVERA

Me lo ha dicho una enfermera
que es buena en su profesión
que cuando llega la primavera
hay que tomarse la tensión
pues dicen que la sangre altera
cuidate, Carmen Bón Bón

Un besito para todas Manuel

Hola Manuel, la poesía dice mucha verdad, pues eso de las alteraciones... hay que cuidarlas en la Primavera y en todas las estaciones. Te agradezco que te preocupes por mi salud, pero tu tambien cuídate mucho que nos tienes que hacer muchas poesías.

Un beso muy grande. Carmen

OJOS CLAROS Y SERENOS


Ojos claros, serenos,
si de un dulce mirar sois alabados,
¿por qué, si me miráis, miráis airados?

Si cuanto más piadosos,
más bellos parecéis a aquél que os mira,
no me miréis con ira,
porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay, tormentos rabiosos!
Ojos claros, serenos,
ya que así me miráis, miradme al menos.

No soy La Corta

Cultivo Una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.
Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

José Martí

POEMA A EXTREMADURA

Levanta Extremadura,
alza enhiesta la cerviz
como el vuelo la perdiz
en las encinas oscuras.

Deja tus lloros y llantos.
Busca tu nueva andadura
como hicieron otros tantos
revestidos de armaduras.

Vuelve a tus días de gloria.
Busca tu sueño dorado,
el renacer de tus hijos,
sin olvidar tu pasado.

De escudos y de blasones,
que forjaron tu esplendor,
están llenos tus palacios,
tus castillos y mansiones.

Son otros tiempos, otras funciones.
Nuevas etapas, nuevas ilusiones
que hay que forjar
al ritmo de otras naciones.

Se acabaron las mesnadas,
se acabó la esclavitud.
Nuevos trabajos esperan
en razón de tu virtud.

Sensaciones

Sensaciones, olores y emociones
de la infancia perdida para siempre
a veces se recuperan en la mente
pero, son sólo aproximaciones.
¿Aproximaciones solamente?

Dulce olor a pan con leña y jara horneado,
Dulces aromáticas vísperas de fiestas
Dulce perfumado aire por heno recién segado
Dulces perrunillas, bizcochos, floretas

El solo de un saxofón que interpreta
en Er Mundo, Suspiros de España
o el solo que toca una sola trompeta
Cerezo Rosa, llegando a las entrañas

La tierra caliente, reciente mojada
las mieses extendidas en la era
las sin par mañanas de primavera
la verde espiga de la fresca cebada.

La espiga seca de los amarillos trigos
las recias encinas, los espigados pinos
los plateados, longevos, ilustres olivos
los senderos, veredas, cañadas caminos.

El azul intenso del inmenso cielo
el rojo brillante del fulgurante fuego
las bonitas trenzas de tu pelo negro
los tirabuzones de su rubio pelo.

Hola amig@s de Burguillos

Son preciosas todas las poesías, hay algunas que te llegan al alma, pues si pierdes tu pueblo, parece que se va tu identidad.

Aquí os dejo eta de nuestro querido Manuel, que veo que ha entrado también en este post


LA ADORO EN SECRETO

Es una niña preciosa
mi secretaria Maria-Dolores
que si le digo una cosa
le brotan bellos colores

Dolores, Loli,o Lolita
mujercita encantadora
por ella mi corazón palpita
a más de dos mil por hora

Es la flor más bonita
que brotó en la primavera
y se ilumina mi oficina
con su sunrrisa quiceañera

Como soy hombre casado
y además soy muy discreto
estaré siempre a su lado
adorandola en secreto

Loli, nunca olvidaré su nombre
princesita que se cruzó en mi camino
y jamás sabrá que la adora un hombre
que se llama marcelino

Manuel Mena

Esperando a María

Un pequeño niño lloraba
porque consuelo no encontraba
a medida que el tiempo pasaba
el pequeño más sufría
hasta que un luminoso día
apareció la dulce María
que muy alegremente le decía:
“estaré siempre a tu lado
por nada del mundo te dejaría”

Pasó el tiempo, el niño crecía
en su corta vida hubo nubes y tormentas
incluso hubo épocas en que le llovía.
Cumplió los trece años, catorce
y llegando a los dieciseis
otros sentimientos su vida movía

Tenía amigos y amigas
que por él se preocupaban
nadie sabía de su melancolía
hasta que un día les confesó
“estoy esperando a María”

Tu María es un sueño, le decían
nosotras somos tu sueño,
sus amigas respondían
la buscaré y la encontrare
¡por encontrarla lucharé con empeño!.

Pasaba el tiempo, María no aparecía
de él se apoderó la apatía
esperaba un sueño que no se cumplía
¡Donde está lo que de niño le prometía?

“estaré siempre a tu lado
por nada del mundo te dejaría”

Pasó aquella edad tan borrascosa
se casó con una princesa hermosa
ya de adulto tuvo también muchas alegrías
hijos e hijas que le comprendían.

Cuando su vida ya hibernaba
buscó refugio y lo encintró
de nuevo el sueño le atormentaba
¡Aquella promesa que María no cumplía!.

El tiempo se agotaba,
pronto se acabaría
creo que fue un sueño
o puede se que le mentía,
hasta que un luminoso día
apareció la dulce María
y muy alegremente le decía:
“estaré siempre a tu lado
por nada del mundo te dejaría”

El niño-abuelo lo preguntó:
¿porqué tu promesa no cumplías?
¡siempre he estado a tu lado!
ella le respondía.
¡He sido tu Ángel de la Guarda!
y por nombre tengo María.

Emilio Martínez Díaz
El poeta del Almanzora.

EXTREMEÑOS EXTREMADOS

Extremeños extremados
necesitados de amores
de la tierra enamorados

De fríos amaneceres
de atardeceres dorados
de oscuros nubarrones
de cielos iluminados

Por el agua embebidos
de justicia sedientos
por la lluvia florecidos
por la sequía polvorientos

De ideas luminosas
de oscuros pensamientos
de locuras tenebrosas
de altruistas sentimientos

De rosas sin espinas
de espinas sin flores
Caciques por las esquinas
nobleza por los balcones

Extremeños extremados
necesitados de amores
de la tierra enamorados

Poema Salido De Madre
Emilio Adolfo Westphalen


¿Es cierto que ya no sabes
Adónde vas ni qué quieres?
Te zampas moscas racimos
Culebras de piel de rosa
Rimeros de miel silvestre.
Hierve el agua en tu garganta
Cascas lo que encuentras
Y nada te repleta.
Requintas apedreas desgarras
Has perdiido compostura y camino.
Río -me dueles en los ojos y en el vientre.
¿Qué te haría la madre
Que así deliras y destruyes
Mi pueblo mi casa
Te llevas el borrico pardo
La palmera sin sombra
El cementerio completo?
¿Eres río sin madre
O mar recién parido
Estirándote lo más que dé
Tu hambre y tu codicia?
Río -vuelve a ser río
No te quiero tan grande.

LOS PASTORES DE MI ABUELO

I

He dormido en la majada sobre un lecho de lentiscos
embriagado por el vaho de los húmedos apriscos
y arrullado por murmullos de mansísimo rumiar;
he comido pan sabroso con entrañas de carnero
que guisaron los pastores en blanquísimo caldero
suspendido de las llares sobre el fuego del hogar.

Y al arrullo soñoliento de monótonos hervores,
he charlado largamente con los rústicos pastores
y he buscado en sus sentires algo bello que decir...
¡Ya se han ido, ya se han ido! ¡Ya no encuentro en la comarca
los pastores de mi abuelo, que era un viejo patriarca
con pastores y vaqueros que rimaban el vivir!

Se acabaron para siempre los selváticos juglares
que alegraban las majadas con historias y cantares
y romances peregrinos de muchísimo sabor.
Para siempre se acabaron los ingenuos narradores
de las trágicas leyendas de fantásticos amores
y contiendas fabulosas de los hombres del honor.

¡Ya se han ido, ya se han ido! Los que habitan sus majadas
ya no riman, ya no cantan villancicos y tonadas
y fantásticas leyendas que encantaban mi niñez.
Han perdido los vigores y las vírgenes frescuras
de los cuerpos y las almas que bebieron aguas puras
de veneros naturales de exquisita limpidez.

¡Ya no riman, ya no cantan! Ya no piden al viajero
que les cuente la leyenda del gentil aventurero,
la princesa encarcelada y el enano encantador.
Ya no piden aquel cuento de la azada y el tesoro,
ni la historia fabulosa de la guerra con el moro,
ni el romance tierno y bello de la Virgen y el pastor.

¡He dormido en la majada! Blasfemaban los pastores
maldiciendo la fortuna de los amos y señores
que habitaban los palacios de la mágica ciudad;
y gruñían rencorosos como perros amarrados
venteando los placeres y blandiendo los cayados
que heredaron de otros hombres como cetros de la paz.

Gabriel y Galan.

Vuelve a Empezar

Si la vida te ha maltratado, si has
Fracasado y estas hundido, si te parece
Que todo es imposible y no hay nada que
Hacer….

Levanta tu alma a Dios
Invócale y vuelve a
Empezar

Si has pasado horas difíciles., de
Sufrimiento, si has tenido en tu cuerpo
Dolor, si alguien te ha arrinconado y ha
Lastimado tus sentimientos….

Levanta tu corazón a Dios
Pídele que te haga justicia y
Vuelve a empezar.

Si no has vivido en calidad la vida
Porque ha habido mucho egoísmo
Envidia y ambición, si el desanimo ha
Mordido tu alma, si tus ideales han sido
Hechos añicos…

Confía de nuevo
En Dios y
Vuelve a empezar

Si estas a disgustó contigo mismo, si
Eres insoportable para los demás, si te
Reprochas el mal hecho y el bien que has
Dejado de hacer…

Estás a tiempo
De poder remediarlo y
De volver a empezar
Intenta lo sería maravilloso

Lucha de nuevo hay tiempo
Tendrás la recompensa.
Dios no te abandona
Aunque a ti te lo parezca

Siempre está a tu lado
Si por tu condición de persona
Eres blando e inofensivo
No te avergüences

Sigue por ese camino.
Dios te recompensara
Siempre aunque no veas
De inmediato pero
Dios está con todos.

Manu, muy bonita la poesia, y como dice la poesia hay que confiar de nuevo en Él.
Un saludo

QUE GRANDE ES MI EXTREMADURA.

Ondi quiera que m`acercu
afinu bien el oidu
pol si escucho alguna voz
que me regali el sentiu.

Algún acentu extremeñu
alguna voz de mi tierra,
ese es el mas grandi empeñu
al que mi alma s`aferra.

Sentil jablal de mi Cáceres,
de mi pueblu y sus aldeas,
de su vino y sus mujeres
y el jamón de patanegra.

¡Que grandi es mi Extremaura
dendi cerca de Oropesa
jasta`l final de las jurdis
el Aranuelo, la Vera.

Y ese Jerti que platea
sobre el Valle de Plasencia,
y esi verdi de Tabacu
que va del Valle del Tietar!

¡Que grandi es mi Extremaura
dendi Badajó a Gredus,
dendi Miraveti a Mérida,
y de Arroyo a Cañameru!

¡Que grande es mi Extremaura,!
Que llanos,que sol, que cielo,
Que encinar,que tierra albura,
Con cuanto amor recuerdo.

Por esu, si jablan de Tí,
yo a escuchar siempri quedu,
y ay de la vó qu´al jablarti
a ti no te mandi besus!

Que naide valga diciendu
malis de mi Extremaura,
pol que yo no lo consiento
y me juego l´asaura!

Extremaura no es esu
que alguna genti se cree
no es comarca, ni senderu,
ni es olvio, n i vejez.

Qu´es una parti de España
con Historia, rango y ser,
y jarta ya de patrañas
y de güelva usté otra vez.

Eladio Sanjuan.

Espero y deso que se a del agrado de todos los Extremeños...con todo mi cariño Quique.

Hola Quique, muy maja la poesia "castua".

Por cierto, vistéis como quedó Cáceres de granizo,en Badajoz nada, pues a estas alturas eso pasa en Valle de Jerte y no tenemos cerezas este año.

Un saludo cordial

****** EL NIETU ****

Dedicados a todas la Abuelas, en especial a Charo que de momento es la Ultima,, sin menospreciar a nadie:

Camino seis años
tiene la mi prenda.
Cuando endentro la casa oigas ruidos...
mi nietu está en ella.

Cada día, al rayar la mañana
el nenin se endespierta
llamando al agüelo, que labra
un cachino huerta.

Pa mi nietu son toas las mañanas
como días de Fiesta.

Cuando ayel. mu tempranu, le ije
que tenía que subil a la sierra
apor dos o tres jaces d´escoba,
pol estar la matanza ya en puertas,
paeció que se via güelto loco
cuando vile dando volteretas.

Anda, y veti apor arreus
pa enjaezal la yegua,
y arrecoge tu sachu chiquinu
y la segureja.

Yo en el quicio de l apuerta miraba
su hermosa fachenda:
sus pelus regüeltos;
su cara morena;
¡machu columbianu
con sangri regüelta
de Alta Extremaura,
caliente, con juerza.!"

A pocu, me vino arrastrandu
bridas y collera;
y sabe que´s rienda y albarda
y hasta barriguera.

¡Como goza mi nenin querío
con toas estas bregas,
Y que tonta se poni la jaca
cuando él la enjaeza!.

De contino l´estan fastidiando
su madrí y su agüela,
con icile que tenga cuidiao
si sube a la Sierra;

" Que se tenga cuidiau con los bichus"
" que hay muchas culebras";
"que dali,y que dali"
" que toma y que venga ";
y el mucahchu se rie de su madri.
y hasta de su güela!.

Endispues, jace dos carantoñas,
y too se arregla.
Sá portao como ún mozu juerte
hoy en la faena.

Ha tristao entri jaralis;
ha arrancao las escobas con jueza;
sa trancau de bellotas verdis,
y ha mamau, cual di lechi mesma,
en la "bota" del vinillo añeju
que da carraspera.

Y le gusta jacerse mu hombri
sin jacel una mueca siquiera.

¡ Como quieri el joío a su agüelo!
¡ Como quiere el agüelo a esta pieza!

Aginaos, llegamos a casa
montaos en la yegua;
él cuasi dormiu,
yo, jechu la puñeta.....


Sebastian Castillo....

Felicidades Enrique por las poesías tan bonitas que pones, bueno a mí me gustan todas y los escritos de las vivencias, os felicito a todos los que ponéis poesías en este foro sois unos profesionales, Un besote para todos de Manu.

Hola os voy a escribir un romance aragonés anterior al siglo XVII se trata de la "MULAN" aragonesa.

ROMANCE DE LA DONCELLA GUERRERA

Pregonadas son las guerras de Francia para Aragón,
¡Cómo las haré yo, triste, viejo y cano pecador!
¡No reventarás, condesa, por parte del corazón,
que me diste siete hijas, y entre ella ningún varón!
- No maldigais a mi madre, que a la guerra me iré yo;
me dareis las vuestras armas, vuestro caballo trotón-
-Conocerante los pechos, que asomán bajo el jubón.
-Yo los apretaré ,padre, al par que mi corazón.
-Tienes las manos muy blancas, hija no son de varón.
-Yo les quitaré los guantes para que las queme el sol.
-Conocrante en los ojos, que otros más lindos no son.
-Yo los revolveré padre, como si fuera un traidos,

Al despedirse de todos se le olvida lo mejor:
¿Cómo me he de llamar, padere?
-Don Martín el de Aragón.
- Y para entrar en las Cortes,¿padre cómo diré yo?
-Besoos la mano, buen rey, las Cortes las guarde Dios.

Dos años anduvo en guerra y nadie la conoció
si no fue el hijo del rey que en sus ojos se prendo.
-Herido vengo, mi madre, de amores me muero yo;
los ojos de don Martín son de mujer de hombre no.
-Convídalo tu mi hijo, a las tiendas aferiar,
si don Martín es mujer, las galas ha de mirar.
Don Martín cómo discreto, a mirar las armas va:
-¡Que rico puñal es éste, para con moros pelear!

- Herido vengo, mi madre, amores me han dematar,
los ojos de don Martín roban el alma al mirar.
-Llevarásla tu, hijo mío, a la huerta a salazar;
si don Martín es mujer a los almendros irá.
Don Martín deja las flores, una vara va acortar:
-¡
Oh que varita de feresno, para el caballo arrear!
-Hijo arrojale al regazo tus anillas al jugar:
si don Martín es varón, las rodillas juntará.
pero si las separasé por mujer se mostrará,
Don Martín muy avisado hubieralas de juntar.

-Herido vengo, mi madre, amores me han de matar:
los ojos de don Martín nunca los puedo olvidar.
-Convidalo, tu mi hijo, a los baños a nadar.

Yodos se están desnudando; don Martín muy triste está:
-Cartas me fueron venidas, cartas de grande pesar,
que se halla el conde mi padre enfermo para finar.
Licencia le pido al rey para irle a visitar.
- Don Martín esa licencia no te la quiero estorbar.

Ensilla el caballo blanco, de un salto en él va amontar;
por unas vegas arriba corre cómo un gavilán:
-Adios, adios el buen rey, y tu palacio real;
que dos años te sirvió una doncella leal.

Oyela el hijo del rey, tras ella va acavalgar.
-Corre, corre hijo del rey que no me habrás de alcanzar,
hasta en casa de mi padre si quieres puedes entrar.

Campanitas de mi iglesia, ya os oigo repicar;
puentecito, puentecito del rio de mi lugar.
una vez te pase virgen, virgen te vuelvo a pasar.

Abra las puertas, mi padre, abralas de par en par.
Madre saqueme la rueca que traigo ganas de hilar,
que las armas y el caballo bien los supe manejar.

Tras ella el hijo del rey en la puerta va a llamar.

Espero que os haya gustado.Un saludo de, Pilar

Hola Pilar

Un romance precioso,ya me imagino a un trovador cantándolo .Me ha gustado a rabiar!!!.
Reccibe un cordial saludo
Josefina

CARTA II

En mi anterior te dije que la poesía eras tú,
porque tú eres la más bella personificación
del sentimiento, y el verdadero espíritu de la
poesía de otro.
A propósito de esto, la palabra amor se deslizó
en mi pluma en uno de los párrafos de mi carta.

De aquel párrafo hice el último.
Nada más natural. Voy a decirte el porqué.
Existe una preocupación bastante generalizada,
aun entre las personas que se dedican a dar
formas a lo que piensan, que, a mi modo de ver,
es, sin parecerlo, una de las mayores.

Si hemos de dar crédito a los que de ella participan,
es una verdad tan innegable que se puede elevar
a la categoría de axioma el que nunca se vierte
la idea con tanta vida y precisión como en el momento
en que ésta se levanta semejante a un gas
desprendido y enardece la fantasía y hace vibrar
todas las fibrassensibles, cual si las tocase
alguna chispa eléctrica.

Yo no niego que suceda así.
Yo no niego nada;
pero, por lo que a mí toca, puedo asegurarte
que cuando siento no escribo.
Guardo, sí, en mi cerebro escritas, como en un libro
misterioso, las impresiones que han dejado en él
su huella al pasar; estas ligeras y ardientes hijas de la
sensación duermen allí agrupadas en el fondo de
mi memoria hasta el instante en que, puro, tranquilo,
sereno y revestido, por decirlo así, de un poder
sobrenatural, mi espíritu las evoca, y tienden sus alas
transparentes, que bullen con un zumbido extraño,
y cruzan otra vez por mis ojos como en una
visión luminosa y magnífica.

Entonces no siento ya con los nervios que se agitan,
con el pecho que se oprime, con la parte orgánica
natural que se conmueve al rudo choque de las
sensaciones producidas por la pasión y los afectos;
siento, sí, pero de una manera que puede llamarse
artificial; escribo como el que copia de una página
ya escrita; dibujo como el pintor que reproduce
el paisaje que se dilata ante sus ojos y se pierde
entre la bruma de los horizontes.

Todo el mundo siente.
Sólo a algunos seres les es dado el guardar como
un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas.
Es más: creo que únicamente por esto lo son.

Efectivamente, es más grande, es más hermoso,
figurarse el genio ebrio de sensaciones y de
inspiración, trazando a grandes rasgos, temblorosa
la mano con la ira, llenos aún los ojos de lágrimas
o profundamente conmovidos por la piedad esas
tiradas de poesía que más tarde son la admiración
del mundo; pero, ¿qué quieres?, no siempre
la verdad es lo más sublime.

¿Te acuerdas?
No hace mucho que te lo dije
a propósito de una cuestión parecida.

Cuando un poeta te pinte en magníficos
versos su amor, duda.
Cuando te lo dé a conocer en prosa, y mala, cree.

Hay una parte mecánica, pequeña y material en
todas las obras del hombre, que la primitiva,
la verdadera inspiración desdeña en sus ardientes
momentos de arrebato.

Sin saber cómo, me he distraído del asunto.
Como quiera que lo he hecho para darte una
satisfacción, espero que tu amor propio sabrá
disculparme. ¿Qué mejor intermedio que éste
para con una mujer?

No te enojes.
Es uno de los muchos puntos de contacto que
tenéis con los poetas, o que éstos tienen
con vosotras.

Sé, porque lo sé, aun cuando tú no me lo has dicho,
que te quejas de mí, porque al hablar del amor detuve
mi pluma y terminé mi primera carta como enojado
de la tarea.

Sin duda, ¿a qué negarlo?,
pensaste que esta fecunda idea se esterilizó
en mi mente por falta de sentimiento.
Ya te he demostrado tu error.

Al estamparla, un mundo de ideas confusas
y sin nombre se elevaron en tropel en mi cerebro
y pasaron volteando alrededor de mi frente, como
una fantástica ronda de visiones quiméricas.
Un vértigo nubló mis ojos.

¡Escribir! ¡Oh!
Si yo pudiera haber escrito entonces,
no me cambiaría por el primer poeta del mundo.

Mas... entonces lo pensé y ahora lo digo.
Si yo siento lo que siento, para hacer lo que hago,
¿qué gigante océano de luz y de inspiración
no se agitaría en la mente de esos hombres
que han escrito lo que a todos nos admira?

Si tú supieras cómo las ideas más grandes se
empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro
la palabra; si tú supieras qué diáfanas, qué ligeras,
qué impalpables son las gasas de oro que trotan
en la imaginación al envolver esas misteriosas
figuras que crea y de las que sólo acertamos
a reproducir el descarnado esqueleto; si tú
supieras cuán imperceptible es el hilo de luz
que ata entre sí los pensamientos más
absurdos que nadan en el caos:
si tú supieras...
Pero, ¿qué digo?
Tú lo sabes, tú debes saberlo.

¿No has soñado nunca?
Al despertar, ¿te ha sido alguna vez posible referir,
con toda su inexplicable vaguedad y poesía,
lo que has soñado?

El espíritu tiene una manera de sentir
y comprender especial, misteriosa, porque
él es un arcano; inmensa, porque él es infinito;
divina, porque su esencia es santa.

¿Cómo la palabra, cómo un idioma grosero y mezquino,
insuficiente a veces para expresar las necesidades de la
materia, podrá servir de digno intérprete entre dos almas?

Imposible.

Sin embargo, yo procuraré apuntar, como de pasada,
algunas de las mil ideas que me agitaron durante
aquel sueño magnífico, en que vi al amor,
envolviendo a la Humanidad como en un fluido
de fuego, pasar de un siglo en otro, sosteniendo
la incomprensible atracción de los espíritus,
atracción semejante a la de los astros, y
revelándose al mundo exterior por medio de la
poesía, único idioma que acierta a balbucear
algunas de las frases de su inmenso poema.

Pero, ¿lo ves?
Ya quizá ni tú me entiendes ni yo sé lo que me digo.
Hablemos como se habla.
Procedamos con orden.
¡El orden! ¡Lo detesto,
y, sin embargo, es tan preciso para todo!...

La poesía es el sentimiento;
pero el sentimiento no es más que un efecto,
y todos los efectos proceden de una causa
más o menos conocida.
¿Cuál lo será?
¿Cuál podrá serlo de este divino arranque de
entusiasmo, de esta vaga y melancólica aspiración
del alma, que se traduce al lenguaje de los hombres
por medio de sus más suaves armonías sino el amor?

Sí; el amor es el manantial perenne de toda poesía,
el origen fecundo de todo lo grande,
el principio eterno de todo lo bello;
y digo el amor porque la religión,
nuestra religión sobre todo,
es un de todo lo grande,
el principio eterno de todo lo bello;
y digo el amor porque la religión,
nuestra religión
sobre todo, es un amor también,
es el amor más puro, más hermoso,
el único infinito que se conoce,
y sólo a estos dos astros
de la inteligencia

El amor es la causa del sentimiento;
pero... ¿qué es el amor?
Ya lo ves:
el espacio me falta, el asunto es grande,
y... ¿te sonríes?...
¿Crees que voy a darte una excusa fútil para
interrumpir mi carta en este sitio?

No; ya no recurriré a los fenómenos del mío para
disculparme de no hablar del amor.
Te lo confesaré ingenuamente: tengo miedo.

Algunos días, sólo algunos, y te lo juro,
te hablaré del amor,
a riesgo de escribir un millón de disparates.

-¿Por qué tiemblas? -dirás sin duda-.
¿No hablan de él a cada paso gentes
que ni aún lo conocen?
¿Por qué no has de hablar tú, tú que dices
que lo sientes?

¡Ay! Acaso por lo mismo que ignoran lo que es,
se atreven a definirlo.

¿Vuelves a sonreírte?...
Créeme: la vida está llena de estos absurdos.





es de Gustavo Adolfo Bécquer






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Hola a todos los poetas, en especial a Quique, por la poesia del nietu, hace una hora que he llegado de Mallorca, y ya estoy deseando que llegue mañana para ir a verlo, como habeis trabajado mucho en mi ausencia, necesito mucho tiempo para ponerme al dia, así que las iré leyendo poco a poco.
Blanesa , eres muy maja, pues tienes palabras para todos.
Besos

Hola Pilar. que romance tan bonito me ha encantado, Tambien puedes poner los dichos y refranes aragoneses que nos gustará mucho leerlos.
Mis abuelos me habían dicho muchos pero se me han olvidado y si los pones seguro que de algunos los recordaré.

Saludos.

Bueno se me ha desatao la vena, y como el tiempo acompaña a estar en casa, ya que no para de llover he encontrado otra poesia, aunque algunas estrofas sueltas ya me las sabia, pero no sabia de quien. pos alla va , esta es dedicada a Maria... que se que la leera.... se titula " UN DON JUAN ""

Amo, de aquella cuestión
de ayer, pues ya me atreví.
¡ Gracias a Dios, cobardon!
¿ Y que te dijo ?
- Que sí.

¿ Ves, Genaro? Si te dejo,
no llegas nunca a animarte,
y te me mueres de viejo
con las ganas de casarte.

Me gusta la valentía.
Y la lengua, ¿ Se enredo?
-Pues mire Usted, yo creia
que iba a ser más; pero no.

Y eso que al dir a empezar,
por mucho que porfié
pues no me pude acordar
del emprencipicio de Usté.

-¡Por vida de....! ¿ Y que jinojos
hiciste entonces, Genaro?
-Pues, nada cerrar los ojos
y dir p´alante.
-¡Pues claro!

Cuando se ignora, se inventa.
-Pues ese fue el aquel mio,
Me tuve que echar la cuenta
que se echa el hombre perdio.

Y como un eral cerril,
arremetí con alientos
porque ya, preso por mil....
pues preso por mil quinientos.

No es mas que mientras se empieza.
Yo cuantis que me corté
pues na más de mi cabeza
cuasi tó me lo saqué.

¡Bien hecho! ¿ Y le gustaría
bastante más que lo mio?
Yo de dije asin: *María:
dirás que aque habré venío.*

- ¿ Y que te dijo ?
Que hablara,
Ella bajo la cabeza
y se le puso la cara
lo mesmo que una cereza.

A mí también se me ardía
la verdá se ha de decir;
pero le dije: << María:
¿ sabrás que tengo un sentir>>

¡Bien dicho! ¿ Y no te comieron
porque hiciste esa pregunta?
No, pero se me pusierón
todos los pelos de punta.

Yo cuasi que no veía
la verdá se ha de decir;
Pero le dije: << María:
¿ Sabras que tengo un sentir?>>

Cuasi que me han obligao
-le dije- a venir acá
que yo bien retuso he estao
por mo de la cortedá;

pero el amo, que sabía
mi sentir,pues ayer tarde
mesmamente me decía:
<< Genaro,¡no seas cobarde!

La moza es poco fiestera
y poco aparentadora,
y no es moza ventanera,
y es árdida y vividora.

Y luego es bien parecía,
y es calladita y prudente
y es honesta y recogía,
y viene de buena gente....

Anda con ella, comienza
mañana a la noche a dir,
que a cuenta de la vergüenza
te la dejas escurrir.....

Pues sobre aquello volviendo
del sentir que te decía
sabrás que te estoy quisiendo
ya hace tres años: María.

Siempre he andao negativo
dejándolo pa dispués
y na más que es a motivo
de lo corto que uno es.

Y asin me estaba, me estaba,
aguantándome el sentir
a ver si se me pasaba
la verdá se ha de decir.

Y hate cuenta que cada año
pues más me reconcomía,
hasta que ya dije hogaño;
¡Habra que estar con María.

Porque en habiendo un querer,
la verdá se ha de decir,
ni cuasi puedes comer
ni cuasi puedes dormir.

Y no es el decir que uno
esté encitando el pensar,
porque yo creo que nenguno,
quedrá siempre asín estar.

Es na mas que te aficionas
y que pierdes la chaveta
en cuantis que una persona
por los ojos te se meta.

Y que nadie te apea
ni te hace volver atrás
y llevas aquella idea
por andiquieras que vas.

Pues un quere derechero
como el corazón te ablande
es igual que un abujero
cuantis mas le hurgas, mas grande.

¡ Caramba! ¿ Muy bien, Genaro!
y ella entonces te diría....
A lo primero, pus claro
dijo que ya se vería.

Pero dispués ya ve usté,
la gente se va atreviendo.
Yo le dije: << Volveré>>
y ella dijo; << Vay viniendo >>

-Vamos, sí que habrá casorio,
De eso entá no hemos tratao.
Solo el parlárselo... ¡Corio!
¡más vergüenza ma ha costao....


Espero que sea de el agrado de todos, ya que esta escrita con toda mi mejor intencion, Un Abrazo a todos: Quique...

Hola Quique
Me ha gustado mucho, es muy graciosa.

ayyy!!! las cosas del querer!!!
.
Si la gente mayor que ya no están entre nosotros, levantaran la cabeza,se llevarían un "soponcio", es que hemos pasado al otro extremo,pues mirando esos versos te hacen gracia y piensas... que recato había antes!!!,(por ejemplo tenías que llegar virgen al matrimonio o incluso una época más anterior a la mía,en que solo el ver los tobillos de las féminas, ya hacia suspirar a alos varones ) ahora por desgracia... hay descaro, yo como soy mayor desde mi punto de vista se ha confundido libertad con libertinaje.

Cada uno tiene su manera de pensar, y por ello no me gustaría suscitar polémica, pues yo respeto lo que con su cuerpo (por así decirlo) hagan los demás.

Un besito
Josefina

Hola a todos, Quique es muy graciosa la poesía te felicito eres genial. Josefina creo que tienes razón hemos pasado de un extremo al otro no es que yo sea viejo pero me acuerdo lo que mi madre me decía hoy en día hemos pasado de la libertad al libertinaje, sin ofender a nadie pues la vida está cambiando nos guste o no nos guste tenemos que aceptar lo que viene, antes se tenía más respeto a lo mejor era peor pero creo que no, pues el respeto es la base de la convivencia. Los jóvenes de ahora son muy majos algunos no todos como era antes siempre hubo alguien que se salía del cascaron, pero esperemos que por lómenos tengamos eso tan bonito llamado PAZ que en muchos países no saben que es. No creo que se haya molestado nadie por mis palabras escritas si es así les pido perdón, os deseo a todos lo mejor y que pasemos una primavera estupenda, un abrazo Manu.

P.D. Si alguien sale en esta semana Santa que tenga mucho cuidado y no le pase nada, la carretera es muy traicionera y algunas veces nos hace pagar muy caro, pasarlo bien y regresar bien a casa.

Hola Quique: Me ha gustado mucho tu poesia. Lo mismo digo tener mucho cuidado con la carretera.

Carmen; Gra´cias por tus palabras cuándo tenga un rato me pondre con los refranes y dichos aragoneses. Un abrazo,Pilar

Con el deseo de que todos estemos unidos para impedir de que hayan guerras en el mundo. ¡¡¡POR UN MUNDO MEJOR LUCHEMOS POR LA PAZ!!!


Guerra...PAZ

Dos palabras contrarias,
de extremo a extremo van,
la primera produce heridas,
que la segunda curará.

Si todos estamos unidos,
unidos en la verdad,
nunca nos arrepentiremos
de haber luchado por la PAZ.

Impediremos la guerra,
lucharemos con la verdad,
como única arma
para conseguir la PAZ.

Caminaremos todos juntos
con un solo final,
vayamos todos unidos
para conseguir la PAZ.

Marta H.

Carmen.

Hola Carmen me ha gustado mucho la poesía es muy bonita, espero que te pueda oír Dios y se terminen todas las guerras, el odio, la envidia, el rencor el abuso y sobre todo que respeten a los niños. Carmen ¿Que tal estáis?, espero que estéis algo mejor os deseo todo lo que he puesto y os mando un besote. Manu

Muchas gracias Carmen por tu poesia deseo la paz en el mundo con todo mi corazon al igual que la libertad de expresión y que nadie sea encarcelado por sus ideas. Un abrazo, Pilar

Hola aquí os pongo un poema que encontré entre unos papeles tengo más pero de momento os pongo este, espero que os guste.

Cuando pienso en ti


Cuando pienso en ti
La distancia es nada
Porque tu querer
Me hace estremecer

Mírame a los ojos
Y háblame de frente
Dime con tus letras
Que me quieres mucho.

Cuando pienso en ti
Eso es lo que siento
Un amor profundo
Que me hace bien


Yo te necesito
En mi vida diaria
Y pensándote siempre
La distancia es nada.

Autor desconocido
Un besote Manu.

Muy bonito el poema Manu, Voy a escribir uno:

EL AMANTE

Tengo un amante,
Gentil y diligente,
Me brinda fortaleza,
Ante mis drrotas,
Rnjuaga mi llanto´
Cuándo mi corazón laceran.
Conoce mis miedos,
Mis anhelos y aspiraciones,
Y de sus labios, solo
Palabras tiernas.
Cuándo caigo me levanta,
Me ama sin condiciones,
Sin reservas,
Juzga honesto mis defectos
Y reconoce justo mi valor.
Tengo un amante leal
Casi perfecto
Y cuándo lo necesito
me basta con mirar
al espejo, el reflejo.

Espero que os haya gustado. lo he encontrado en un forode monografias.Saludos, Pilar

Pilar es preciosa me ha gustado mucho, esperemos que sigan poniendo más poesías o poemas, pues son todos al cual más bonito, os mando a todos los del foro un besote y a mis niñas que no veo que se animen a poner alguno más. Manu.

Yo la ame y era de otro que también la quería
Perdónala señor porque la culpa es mía
Después de haber besado sus cabellos de trigo
Nada importa la culpa, pues no importa el castigo
Fue un pecado quererla señor y sin embargo
Mis labios están dulces por ese amor amargo
Ella fue como un agua callada que corría
Si es culpa tener sed, toda la culpa es mía.
Perdónala señor, tu que le diste a ella
Su frescura de lluvia y su esplendor de estrella
Su alma era transparente como un vaso vacío
Yo la llene de amor, todo el pecado es mío.
Pero como no amarla, si tú hiciste que fuera
Turbadora y fragante como la primavera.
Como no haberla amado, si era como el rocío
Sobre la hierba seca y habida del estío
Trate de rechazarla señor, inútilmente
Como un surco que intenta rechazar la simiente
Era de otro, era de otro que no la merecía
Y por eso en sus brazos, seguía siendo mía
Era de otro, señor, pero hay cosas sin dueño
Las rosas, y los ríos y el amor y el sueño.
Y ella me dio su amor, como se da una rosa
Como quien lo da todo, dando tan poca cosa
Una embriaguez extraña nos venció poco a poco
Ella no fue culpable señor, ni yo tampoco
La culpa es toda tuya, por que la hiciste bella
Y me diste los ojos, para mirarla a ella.
Toda la culpa es tuya, pues me hiciste cobarde
Para matar un sueño, porque llegaba tarde
Si, nuestra culpa es tuya si es una culpa amar
Y si es culpable un río cuando corre hacia el mar
Es tan bella señor y es tan suave y tan clara
Que seria un pecado mayor, si no la amara
Y por eso perdóname señor porque es tan bella
Que tu que hiciste el agua y la flor y la estrella
Tu que oyes el lamento de este dolor sin nombre
Tú también la amarías, si pudieras ser hombre .

Hola Josefina, te veo lanzadisima, muy bonita la poesia, contra el amor no se puede hacer nada, aunquen estés convencido, de que no te co0nviene, mientras mas trabas te pongan, mas fuerte se hace.
Espero que antes de irte para Castellón, nos pongas alguna mas, aunque yo no se si la podrá leer.
Buenas minis vacaciones bien merecidas. Bessos

Hay en mi jardín
flores de colores
y gratos olores
que me hacen feliz.

La rosa galana
el clavel lozano
la humilde violeta
y el tierno jazmín.

Las flores hermosas
y mil mariposas
hoy visten de fiesta
mi bello jardín.


Poesía a la primavera

La mayoria reconocereis esta cancion de los años sesenta/setenta y que con ella bailamos y nos enamoramos muchos de nosotros.

No has de sufrir si escuchas
de mis quince años, el cantar.
Y ausente estes de las cosas
que mi adolescencia fue a soñar.

Capricho fue que sin querer
ya preparaba este amor.
Por eso así, yo te lo cuento
y te lo canto a media voz.
Por eso así, yo te lo cuento
y te lo canto a media voz.

Y mis manos en tu cintura
pero mírame con dulzor,
porque tendrás la ventura
de ser tú mi mejor canción.

En chicas que yo conocí
ya un algo tuyo yo busqué.
Y cuando al fin yo te hallé
en tu besar ya pude comprender.

Que eras tu la fábula
que iluminaba mi soñar.
Más este amor, es una pena
que siendo hermoso, tenga un final.
Más este amor, es una pena
que siendo hermoso, tenga un final.

Y mis manos en tu cintura
pero mírame con dulzor,
porque tendrás la ventura
de ser tú mi mejor canción.
Y mis manos en tu cintura
pero mírame con dulzor,
porque tendrás la ventura
de ser tú mi mejor canción.

Charo, estas canción la cantaba Adamo, tengo el disco, y siempre que la ponía se me caían una lagrimillas, y ahora no te ríasque te conozco.
En aquella época estaba un poco tontorrona, en fin que la canción me encanta.

¡¡Pero que grande semó lo Extremeñu, y los que no lo son, que nos quieren con todo su gran corazón, y bien es el querer si se sabe corresponder.... si me ha quedao un pareao.

Güérfanos de verbos... Javier Feijoo.

¡Agilen p´alantre los que tién curtura!
¡Agilen p´alantre los que tién talento!
¡Qu´agilen delantre de tós los qu´han leío
pol que yo no pueo!
Na más soy poeta,
de los e nacencia, de los extremeños.
Y afilo mi pluma con la mi experiencia,
y arrebusco, y jimplo,y escarbo´n los verbos.

¡Yo diré detrás con el mi magín
jilvanando versos!

Y es que yo cavilo;
Pa tirá del carro d´este galraero
a mi me s´ocurre que los ilustraos
tién que dir primeros,
Y aluego nusotros,
con versinos nuevos,
manque´n jarapales nus jagamos trizas
nuestros sentimientos,
pasino a pasino
jaremos sendero.

Y arrebuscaremos aquellas vereas
escondíinas por los nuestros pueblos;
castúas palabras, aquellas qu´antaño
icían los agüelos;
recaínos nuestros.los mesmos qu´hogaño
s´enrëan con el tiempo;
y güenos poemas, versos qu´en la tierra jueron enraigaos
por jondos pensares de grandes maestros.
¡Versus qu´entoavia
nus calan mu adrentu!

Porqu´Extremaura es tierra arrogante
qu´esparramó cielo
por los escondrijos más arrebuscaos
d´este firmamento;
y los que jacemos memoría
d´aquello
con la savia nueva
de los nuevos versos,
a viejos poetas
jonramos sin mieo.

¡Agilen p´alantre los que tién curtura
y nus abran paso a los poetas nuevos!

Pa que asín s´empollen
nietos y bisnietos
de la nuestra galra...
¡qu´entoavia hay tiempo!
Y palren asina,
y sin miëo manejen tós los nuestros verbos,
esus que nus jinchan el pecho d´ergullo
a los extremeñus.

¡Qu´agilen p´lantre. qu´agilen con ganas
los que tién talento,
los que tién curtura,
los nobles, los güenos, los sabios maestros!
¡Naide s´acagace!
¡Naide tenga mieo!
Qu´asin arrejunde dende su nacencia
la juerza d´un pueblo,
que labró los mares más arrebataos
y sembro caraite´n la tierra adentro
regao con sangre,
suores y esjuerzos.

Y asina emigraron nuestros campusinos,
nuestros labraores, los nuestros ancestros.

Y asina soñaron gorvel ergullosos
con una mijina de gloria y dinero,
¡Pero jueron tantos los que se quearon
durmios en el tiempo!
Su lágrima seca
dio retoños nuevos
y endispués los nietos
y aluego´l silencio.

Y quiciás por eso hoy endilgo u chillo
con töas las mis juerzas a ese nuestro cielo
al desparramao por los escondrijos más arrebuscaos
d´este firmamento
¡Gorvel emigrantes!
¡Gorvel Extremeñus!
¡Gorvel cuantiantes manque na más sea
pa la fiesta´l pueblo!
¡Gorvel con la galra qu´arrebujaina´n aquellos jatos
sus llevastis lejos!
¡Gorvel a la tierra d´onde sus llevastis
lo vos qu´andenantes l´ascuché al agüelo!

¡Gorvel emigrantes!
¡Gorvel cuantiantes pa darnos aliento!

¿ No veis que nusotros,los qu´aqui queamos,
los que reguñimos con nosotrus mesmos
sin tirá con juerza del carro eschangao
d´este galraero
dende que sus juistis pa esos andurriales,
pa esos otros pueblos
semos unos probes
güerfanos de verbos?..

Con todo mi afecto y cariño: Quique..

Quique, es repetir siempre los mismo "que poesía mas bonita" pero es la verdad.
Tu pareo muy guapo, y yo añado, vivan los extremeños, los Salmantinos, los catalanes los madrileños ,etc,etc, tor mundo er bueno-
Besos

Carmen, la canmción la ha puesto Pepe, que bien sabe que es una de mis preferidas, aunque todas las de Adamo con esa voz tan especial me encandila. Como me voy a reir de ti, por esas lagrimillas de cocodrilo, yo soy poco llorona, pero la piel se me eriza de placer.

Gracias Pepe, por hacernos revivir momentos ya tan lejanos
Bersos

Charo, ahora me he dado cuenta, lo he leido tan deprisa que he creido qe la habías puesto tu, últimamente voy muy liada, pero "de momento" hoy termino el trabajito.

Pepe, la canción me encanta, ya has visto lo que he puesto más arriba.

Hola chic@s
NO es por repetirnos, pero la verdad que todas son muy bonitas, Pepe de Adamo me gustan todas sus canciones os acordáis también de CAE LA NIEVE??, Quique con la última poesia que has colgado, me has hecho recordar a mi abuela, ahora comprendo de donde le venia el decir NAIDE,
cuando era pequeña hasta se me pegó a mí y se reian las chicas cuando me oian decir NAIDE POR NADIE.¡qué recuerdos más bonitos, me has hecho revivir!!!.(los de mi abuela, claro)
gracias a tod@s por ser tan maj@s
Josefina

DEDICADA A JOSEFINA.
Tu por mucha nieve que caiga, como lo tyienes al lado, no tienes que desesperar. Un beso guapa, para los dos.

Cae la nieve
y esta tarde no vendrás;
cae la nieve
y mi amor de luto está.
Es como un cortejo de lágrimas blancas
y el pájaro canta
las penas del alma.

Esta tarde no vendrá
y yo a desesperar,
mas cae la nieve
y no vienes a verme.


La,lala, lala, lala.(bis)

Esta incertidumbre,
el frío y la ausencia,
¡oh! Dios, ¡oh! silencio,
inmensa tristeza.

Esta tarde no vendrá
y yo a desesperar,
mas cae la nieve
y a mi lado no vienes.
La, lala, lala, lala.(bis

A mi viejo desván porqué fue no lo sé
Que impaciente subí sin saber para qué

Algo me hizo pensar que podría encontrar
El recuerdo fugaz de una noche de amor

Lo guardaba en un papel en que yo lo envolví
Su color carmesí se borró con los años

Y pensé cuán loco fui al perder este amor
Que tal vez no merecí, que ahora es una reliquia

ESTA ME LA DEDICO A MI

Un mechón de su cabello, aún conservo para mí
Un mechón de su cabello, que por fin encontré
Un mechón de su cabello, que desde hoy veneraré
Para dejar mi corazón y vivir en paz con la ilusión
De que su amor recobraré

Y sentir la emoción de sufrir y querer
Recordando el ayer que no puede volver

Y en un hada creer y el milagro esperar
De volver a nacer y volverla a encontrar

Un mechón de su cabello…

La, la, la…

ESTA PARA CARMEN

Tu amor de noche me llegó
Y un claro día se me fue
Maldigo el sol que se llevó
Tus juramentos y mi fe

Tu amor el día me hace odiar
La noche apaga mi rencor
Porque ella viene a recordar
Que no soy nada sin tu amor

La noche
Me hace al volver
Enloquecer

La noche calma mi ansiedad
Porque te espero y creo en ti
Que me atormenta sin piedad
Que lo eres todo para mí.

De noche sueño en nuestro ayer
Y cuando llega el despertar
Yo te maldigo sin querer
Y es que te quiero a mi pesar

La noche…

En vano aliento mi rencor
Y espero el día para odiar
La noche me hace recordar
Que no soy nada sin tu amor

La noche…

Gracias Charo, por la dedicatoria, esto ya parece la sesión de discos solicitados, jajajajajaja, por lo que veo hoy toca canciones para el recuerdo, siempre es bonito recordar...

Pedir y sereis complacidas, aqui radio Andorra, te acuerdas?

Si que me acuerdo si, me parece que en pocas radios se dedican ya discos.

Aún quedan algunas-

Que bonitas canciones .Me encanta que las pongais para recordarlas.



LOS HIJOS DE ALVARGONZALEZ


lA TIERRA DE ALVARGONZALEZ

Siendo mozo Alvargonzález,
dueño de mediana hacienda,
que en otras tierras se dice
bienestar y aquí opulencia,
en la feria de Berlanga,
préndose de una doncella,
y la tomo por mujer
al año de conocerla.

Muy ricas fueron las bodas
y quien las vió las recuerda
sonadas las tornabodas
que hizo Alvar en su aldea;
hubo gaitas, tamboriles,
flauta, bandurria y vilmuela,
fuegos a la valenciana
y danza a la aragonesa.

Felíz vivió Alvargonzález
en el amor de su tierra.
Nacierónle tres varones,
que en el campo son riqueza,
y,ya crecidos los puso,
uno a cultivar la huerta,
otro a cuidar los merinos,
y dio el menor a la iglesia.

Mucha sangre de Caín
tiene la gente labriega
y en el hogar campesino
armó la envidia pelea.

Casarónse los mayores;
tuvo Alvargonzález nueras,
que le trajeron cizaña,
antes que nietos le daran.

La codicia de los campos
ve tras la muerte la herencia;
no goza de lo que tiene
por ansia de lo que espera.

El menor de los latines
preferia las doncellas
hermosas y no gustaba
de vestir por la cabeza,
colgó la sotana un día
y partió a lejanas tierras.

La madre lloró y el padre
diole bendición y hacienda.

Alvargonzález ya tiene
la adusta frente arrugada,
por la barba le platea
la sombra azúl de la cara.

Una mañana de otoño
salió solo de su casa;
no llevaba sus lebreles,
agudas carnes de caza;

iba triste y pensativo
por la alameda dorada;
anduvo largo camino
y llegó a una fuente clara.

Echóse en la tierra; puso
sobre una piedra su manta,
y a la vera de la fuente
durmió al arrollo del agua.

EL SUEÑO


Y Alvargonzález veia,
como Jacobo una escala
que iba de la tierra al cielo,
y oyó una voz que le hablaba.


Más las hadas hilanderas,
entre las vedijas blancas
y vellones de oro, han puesto
un mechón de negra lana.

Tres niños están jugando
a la puerta de su casa;
entre los mayores brinca
un cuervo de negra alas.

La mujer vigila, cose
y a ratos, sonrie y canta.
-Hijos, ¿que haceís?- les pregunta.
Ellos se miran y callan.

-Subid al monte, hijos míos,
y antes que la noche caiga,
con un brazado de estepas
hacedme una buena llama.

Sobre el lar de Alvargonzález
está la leña apilada;
el mayor quiere encenderla,
pero no brota la llama.

-Padre, la llama no prende,
está la estepa mojada.

Su hermano viene a ayudarle
y arroja astillas y ramas
sobre los troncos de roble;
pero el rescoldo se apagá.

Acude el menor, y enciende,
bajo la negra campana
de la cocina, una hoguera
que alumbra toda la casa.

Alvargonzález levanta
en brazos al más pequeño
y en sus rodillas lo sienta

Tus manos hacen el fuego;
aunque el último naciste
tú eres en mi amor primero.

Los dos mayores se alejan
por los rincones del sueño.
Entre los dos fugitivos
reluce un hacha de hierro.

Sobre los campos desnudos,
la luna llega manchada
de un arrebol purpurino
enorme globo asomaba.

Los hijos de Alvargonzález
sileciosos caminaban,
y han visto el padre dormido
junto de la fuente clara.

Tiene el padre entre las cejas
un ceño que le aborrasca
el rostro, sombrío
como la huella de un hacha.

Soñando está con sus hijos,
que sus hijos lo apuñalan;
y cuando despierta mira
que es cierto lo que soñaba.

A la vera de la fuente
quedó Alvargonzález muerto.

Tiene cuatro puñaladas
entre el costado y el pecho,
por donde la sangre brota,
más un hachazo en el cuello,

Cuenta la azaña del campo
el agua clara corriendo,
mientras los dos asesinos
huyen hacia los hayedos.

Hasta la Laguna Negra,
bajo las fuentes del Duero,
llevan al muerto dejando
detrás un rastro sangriento,
y en la laguna sin fondo,
que guarda bien los secretos,
con una piedra amarrada
a los pies tumba le dieron.

Se encontró junto a la fuente
la manta de Alvargonzález,
y, camino del hayedo,
se vio un reguero de sangre.

Nadie de la aldea ha osado
a la laguna acercarse,
y el sondarla inútil fuera,
que es la laguna insondable.

Un buhonero, que cruzaba
aquellas tierras errante,
fue en Dauria acusado, preso
y muerto en garrote infame.

Pasados algunos meses,
la madre murió de pena.

Los que muerta la encontrarón
dicen que las manos yertas
sobre su rostro tenía,
el rostro oculto en ellas.

los hijos de Alvargonzález
ya tienen majada y huerta,
campos de trigo y centeno
y prados de fina hierba;
en el olmo viejo, hendido
por el rayo, la colmena,
dos yuntas para el arado,
un mastín y mil ovejas.

Ya están las zarzas floridas
y las ciruelas blanquean;
ya la abejas doradas
liban para sus colmenas,
y en los nidos, que coronan
las torres de las iglesias,
asoman los garabatos
ganchudos de las cigüeñas.

Ya los olmos del camino
y chopos de las riberas
de los arroyos, que buscan
al padre Duero verdean.

El cielo está azúl, los montes
sin nieve son de violeta.

La tierra de Alvargonzález
se colmará de riqueza;
muerto está quen la ha labrado
más no le cubre la tierra.

La hermosa tierra de España
adusta, fina y guerrera
Castilla, de largos ríos,
tiene un puñado de sierras
entre Soria y Burgos como
reductos de fortaleza,
como yelmos crestonados
y Urbión es una cimera.

Los hijos de Alvargonzález,
por una empinada senda,
para tomar el camino
de Salduero a Covaleda,
cabalgan en pardas mulas,
bajo el pinar de Vinuesa.

Van en busca de ganado
con que volver a su aldea,
y por tierra de pinares
larga jornada comienzan.

Van Duero arriba, dejando
atrás los arcos de piedra
del puente y del caserio
de la ociosa y opulenta,
villa de indianos. El río
al fondo del valle suena,
y de las cabalgaduras
los cascos baten las piedras.

A la otra orilla del Duero
canta una voz lastimera:

"La tierra de Alvargonzález
se colmará de riqueza,
y el que la tierra ha labrado
no duerme bajo la tierra".

Llegarón los asesinos
hasta la Laguna Negra,
agua transparente y muda
que enorme muro de piedra,
donde los buitres anidan
y el eco duerme, rodea;
agua clara donde beben
las águilas de la sierra
donde el jabalí del monte
y el ciervo y el corzo abrevan::::;
agua pura y silenciosa
que copia cosas eternans;
agua impasible que guarda
en su seno las estrellas.

Llegados son a un paraje
en donde el pinar se espesa,
y el mayor, que abre la marcha
su parda mula espolea,
diciendo: -Démonos prisa;
porque son más de dos leguas
de pinar y hay que apurarlos
antes que la noche venga.

Dos hijos del campo, hechos
a quebradas y asperezas,
porque recuerdan un día
la tarde en el monte tiemblan.

Allá en el espeso bosque
otra vez la copla suena:

"La tierra de Alvargonzález
se colmará de riqueza,
y el que la tierra ha labrado
no duerme bajo la tierra".

Desde Salduero el camino
va al hilo de la ribera;
a ámbas margenes del río
el pinar crece y se eleva,
y las rocas se aborrascan,
al par que el valle se estrecha.

Los fuerte pinos del bosque
con sus copas gigantescas
y sus desnudas raíces
amarradas a las piedras;
los de troncos plateados
cuyas frondas azulean,
pinos jovenes, los viejos,
cubiertos de blanca lepra,
musgos y líquenes canos
que el grueso tronco rodean,
colman el valle y se pierden
rebosando ambas laderas.

Juan el mayor, dice: -Hermano,
si Blas Antonio apacienta
cerca de Urbión su vacada,
largo camino nos queda.
-Cuando hacia Urbión alarguemos
se puede acortar la vuelta,
tomando por el atajo,
hacia la Laguna Negra
y bajando el puerto
de Santa Inés a Vinuesa.

-Mala tierra y mal camino.
Te juro que no quisiera
verlos otra vez. Cerremos
los tratos en Covaleda;
hagamos noche y al alba,
volvámonos a la aldea
por este valle, que a veces,
quien piensa atajar rodea.

Cerca del río cabalgan
los hermanos y contemplan
como el bosque centenario,
al par que avanzan, aumenta,
y la roqueda del monte
el horizonte les cierra.

El agua, que va saltando,
parece que canta o cuenta:

"La tierra de Alvargonzález
se colmará de riqueza,
y el que la tierra ha labrado
no duerme bajo la tierra".

CASTIGO

Aunque la codicia tiene
redil que encierre la oveja,
trojes que guardan el trigo,
bolsas para la moneda,
y garras, no tinen manos
que sepan labrar la tierra.

De los sembrados crecieron
las amápolas sangrientas;
pudrio el tizón las espigas
de trigales y de avenas;
hielos tardios mataron
en flor la fruta en la huerta,
y una mala hechicería
hizo enfermar las ovejas.

A los dos Alvargonzález
maldijo Dios en sus tierras,
y al año pobre siguieron
largos años de miseria.

Es una noche de invierno.
Cae la nieve en remolinos.
Los Alvargonzález velan
un fuego casi extinguido.

El pensamiento amarrado
tienden a un recuerdo mismo,
y en las ascuas mortecinas
del hogar los ojos fijos.

No tienen leña ni sueño.

Larga es la niche y el frío
arrecia, un candil humea
en el muro ennegrecido.

El aire agita la llama,
que pone un fulgor rojizo
sobre las dos pensativas
testas de los asesinos.

El mayor de Alvargonzález,
lanzando un ronco suspiro,
rompe el silencio exclamando:

-Hermano, ¡que mal hicimos!

El viento la puerta bate
hace temblar el postigo,
y suena en la chimenea
con hueco y largo bramido.

Despues el silencio vuelve,
y a intervalos el pábilo
del candil chisporrotea
en el aire aterecido.

El segundo dijo: -Hermano,
¡Démos lo viejo al olvido!


EL VIAJERO

Es una noche de invierno.
Azota el viento las ramas
de los álamos. La nieve
ha puesto la tierra blanca.

Bajo la nevada, un hombre
por el camino cabalga;
va cubierto hasta los ojos,
emboscado en negra capa.

Entrando en la aldea, busca
de Alvargonzález la casa,
y ante su puertallegado,
sin echar pie a tierra llama.

Los dos hermanos oyeron
una aldahada a la puerta,
y de una cabalgadura
los cascos sobre las piedras.

Ambos los ojos alzaron
llenos de espanto y sorpresa.

-¿Quien es ? Respondan. Gritaron.
-Miguel -respondieron fuera.

Era la voz del viajero
que partíó a lejanas tierras.

Abierto el potón, entróse
a caballo el caballero
y echo pie a tierra.Venia
todo de nieve cubierto.

En brazos de sus hermanos
lloró algún rato en silencio.

Despues dio el caballo al uno,
al otro, capa y sombrero
y en la estancia campesina
buscó el arrimo del fuego.

El menor de los hermanos
que niño y aventurero
fué más allá de los mares
y hoy torna indiano opulento,
vestía con negro traje
de peludo terciopelo,
ajustado a la cintura
por ancho cinto de cuero.

Gruesa cadena formaba
un bucle de oro en su pecho.

Era un hombre alto y robusto,
con ojos grandes y negros
llenos de melancolía;
la tez de color moreno, y sobre la frente comba
enmarañados cabellos;
el hijo que saca porte
señor del padre labriego,
a quien fortuna le debe
amor, poder y dinero.

De los tres Alvargonzález
era Miguel el más bello;çporque al mayor afeaba
el muy poblado entrecejo
bajo la frente mezquina,
y el segundo los inquietos
ojos que mirar no saben
de frente, torvos y fieros.

Los tres hermanos contemplan
el triste hogar en silencio;
y con la noche cerrada
arrecia el frío y el viento.

-Hermanos, ¿no teneis leña?
-Dice Miguel.
-No tenemos
-responde el mayor.

Un hombre
milagrosamente ha abierto
la gruesa puerta cerrada
con doble barra de hierro.

El hombre que ha entrado tiene
el rostro del padre muerto.

Un halo de luz dorada
orla sus blancos cabellos.
Lleva un haz de leña al hombro
y empuña un hacha de hierro.

EL INDIANO

De aquellos campos malditos,
Miguel a sus dos hermanos
compró una parte, que mucho
caudal de América trajo,
y aún en tierra mala, el oro
luce mejor que enterrado,
y mas en manos de pobres
que oculto en orza de barro.

Dose a trabajar la tierra
con fe y tesón el indiano,
y a laborar los mayores
sus pegujales tornaron.

Ya con macizas espigas,
preñadas de rubios granos,
a los campos de Miguel
tornó el fecundo verano;
y ya de aldea en aldea
se cuenta como un milagro,
que los asesinos tienen
la maldición en sus campos.

Ya el pueblo canta una copla
que narra el crimen pasado:

"A la orilla de la fuente
lo asesinaron.

¡Que mala muerte le dieron
los hijos malos!

En la laguna sin fondo
al padre muerto arrojaron.

"No duerme bajo la tierra
el que la tierra ha labrado".

Miguel con sus dos lebreles
y armado de su escopeta,
hacia el azúl de los montes
en una tarde serena,
caminaba entre los verdes
chopos de la carretera,
y oyó una voz que cantaba:

"No tiene tumba en la tierra.
Entre los pinos del valle
del Revinuesa,
al padre muerto llevaron
hsta la Laguna Negra".

LA CASA

La casa de Alvargonzález
era una casona vieja,
con cuatro estrechas ventanas,
separada de la aldea
cien pasos y entre dos olmos
que, gigantes centinelas,
sombra le dan en verano,
y en otoño hojas secas.

Es casa de labradores,
gente aunque rica plebeya,
donde el hogar humeante
con sus escaños de piedra
se ve sin entrar, si tiene
abierta al campo la puerta.

Al arrimo del rescoldo
del hogar borbollonean
dos pucherillos de barro,
que a dos familias sustentan.

A diestra mano, la cuadra
y el corral; a la siniestra
huerta y abejar, y, al fondo,
una gastada escalera,
que va a las habitaciones
partidas en dos viviendas.

Los Alvargonzález moran
con sus mujeres en ellas.
A ambas parejas que hubieron,
sin que lograrlo pudieran,
dos hijos, sobrado espacio
les da la casa paterna.

En una estancia que tiene
luz al huerto, hay una mesa
con gruesa tabla de roble,
dos sillones de vaqueta,
colgado en el muro, un negro
ábaco de enormes cuentas,
y unas espuelas mohosas
sobre un arcón de madera.

Era una estancia olvidada
donde hoy Miguel se aposenta.
Y era allí donde los padres
veían en primavera
el huerto en flor, y en el cielo
de mayo, azúl, la cigüeña
-cuando las rosas se abren
y los zarzales blanquean-
que enseñaba a sus hijuelos
a usar de las alas lentas.

Y en las noches del verano,
cuando la calor desvela,
desde la ventana al dulce
ruiseñor cantar oyeran.

Fue allí donde Alvargonzález,
del orgullo de su huerta
y del amor de los suyos ,
saco sueños de grandeza.

Cuando los brazos de la madre
vió la figura risueña
del primer hijo, bruñida
de rubio sol la cabeza,
del niño que levantaba
las codiciosas, pequeñas
manos a las rojas guindas
y a las moradas ciruelas,
o aquella tarde de otoño,
dorada, plácida y buena,
el pensó que ser podría
felíz el hombreen la tierra.

Hoy canta el pueblo una copla
que v de aldea en aldea:

"Oh casa de Alvargonzález,
que malos días te esperan;
casa de los asesinos,
que nadie llame a tu puerta".

Es una tarde de otoño.
En la alameda dorada
no quedan ya ruiseñores;
enmudeció la cigarra.

Las últimas golondrinas,
que no emprendieron la marcha,
moriran, y las cigueñas
de sus nidos de retamas
en torres y campanarios,
huyeron.

Sobre la casa
de Alvargonzález, los olmos
sus hojas que el viento arranca
van dejando.Todavia
las tres redondas acacias,
en el atrio de la iglesia,
conservan verdes sus ramas,
y los castaños de Indias
a intrvalos se desgajan
cubiertas de sus erizos;
tiene el rosal rosas grana
otra vez, y en las praderas
brilla la alegre otoñada.

En laderas y en alcores,
en ribazos y en cañadas,
el verde nuevo y la hierba,
aún del estio quemada,
alternan;los serrijones
pelados, las lomas calvas,
se coronan de plomizas
nubes apelotonadas;
y bajo el pinar gigante
entre las marchitas zarzas
y amarillentos helechos,
corren las crecidas aguas
a engrosar el padre río
por canchales y barrancas.

Abunda en la tierra un gris
de plomo y azúl de plata,
con manchas de roja herrumbe,
todo envuelto en luz violada.

¡Oh tierras de Alvargonzález,
en el corazón de España,
tierras pobres, tierras tristes,
tan tristes que tienen alma!

Páramo que cruza el lobo
aullando a la luna clara
de bosque a bosque, baldíos
llenos de peñas rodadas,
donde roída de buitres
brilla una osamenta blanca;
pobres campos solitarios
sin caminos ni posadas.

LA TIERRA

Una mañana de otoño,
cuando la tierra se labra,
Juan y el indiano aparejan
las dos yuntas de la casa.
Martín se quedo en el huerto
arrancando hierbas malas.

Una mañana de otoño,
cuando los campos se aran,
sobre un otero, que tiene
el cielo de la mañana
por fondo, la parda yunta
de Juan lentamente avanza.

Cardos, lampazos y abrojos,
avena loca y cizaña,
llenan l tierra maldita
tenaz a pico y escarda.

Del corvo arado del roble
la hundida reja trabaja
con vano esfuerzo; parece,
que al par que hiende la entraña
del campo y hace camino
se cierra otra vez la zanja.

Martín que estaba en la huerta
cavando, sobre su azada
quedó apoyado un momento;
frío sudor le bañaba
el rostro.

Por Oriente,
la luna llena manchada
de un arrebol purpurino,
hacía tras la tapia
del huerto.

Martín tenía
la sangre de horror helada.
La azada que hundió en la tierra
teñida de sangre estaba.

En la tierra en que ha nacido
supo afincar el indiano;
por mujer una doncella
rica y hermosa ha tomado.

La hacienda de Alvargonzález
ya es suya, que sus hermanos todo le vendieron:casa, huerto,
colmenar y campo.

LOS ASESINOS

Juan y Martín, los mayores
de Alvargonzález un día
pesada marcha emprendieron
con el alba, Duero arriba.
La estrella de la mañana
en el alto azúl ardía.
Se iba tiñendo de rosa
la espesa y blanca neblina
de los valles y barrancos,
y algunas nubes plomizas
a Urbión, donde el Duero nace,
como un turbante ponían.

Se acercaban a la fuente.
El agua clara corría,
sonando cual si cantara
una vieja história dicha
mil veces y que tuviera
mil veces que repetirla.

Agua que corre en el campo
dice en su monotonía:
Yo sé el crimen, ¿no es un crimen,
cerca del agua, la vida?

Al pasar los dos hermanos
relataba el agua límpia:

"A la vera de la fuente
Alvargonzález dormía".

-Anoche, cuando volvía
a casa- Juan a su hermano
dijo, a la luz de la luna
era la huerta un milagro.

Lejos, entre los rosales,
divisé un hombre inclinado
hacia la tierra; brillaba
una hoz e plata en su mano.

Tenía el cabello blanco.
La luz llena le brillaba
y era la huerta un milagro.

Pasado habían el puerto
de Santa Inés, ya mediada
la tarde, una tarde triste
de noviembre, fría y parda.
Hacia la Laguna Negra
silenciosos caminaban.

Cuando la tarde caía,
entre las vetustas hayas,
y los pinos centenarios,
un rojo sol se filtraba.

Era un paraje de bosque
y peñas aborrascadas;
aquí bocas que bostezan
o monstruos de tierras garras:
allí una informe joroba,
allá una grotesca panza,
torvos hocicos de fieras
y dentaduras melladas,
rocas y rocas y troncos
y troncos ramas y ramas.
En el hondón del barranco
la noche, el miedo y el agua.

Un lobo surgió, sus ojos
lucian como dos ascuas.
Era la noche, una noche
húmeda, oscura y cerrada.

Los dos hermanos quisieron
volver.La selva ululaba,
cien ojos fierosss ardían
en la selva a sus espaldas.

Llegaron los asesinos
hasta la Laguna Negra,
agua transparente y muda
que enorme muro de piedra,
donde los buitres anidan
y el eco duerme, rodea;
agua clara donde beben
las águilas de la sierra
donde el jabalí del monte
y el ciervo y el corzo abrevan;
agua pura y silenciosa
que copia cosas eternas;
agua impasible que guarda
en su seño las estrellas.

¡Padre!, gritaron; al fondo
de la laguna serena
cayeron, y el eco ¡padre!
repitió de peña en peña.

Antonio Machado


Es muy largo pero espero que os guste. Antonio Machado visito La Laguna Negra y la ruta de Alvargonzález y de las historias de crimenes y asesinatos que le contaban los lugareños se inspiró para hacer este poema. Si no habeis ido a hacer este viaje os lo recomiendo es muy bonito.Saludos, Pilar

Hola Pilar, cuanta verdad hay en esta poesía, lo que hace la avarícia, y el egoismo, todavía por desgracia hay personas así
Cómo tu dices la poesía es larga pero me ha gustado, dices que ese viaje es muy bonito, ¿lo has hecho tu el recorrido?.

Un abrazo. Carmen

Si que he hecho ese viaje cuando los niños eran pequeños estuvimos con tienda de campaña en un embalse que se llama de la cuerda del pozo o algo así. Estuvimos en Molinos donde hay muchas casas de indianos (emigrantes que fueron a América y vovieron ricos), tambien estuvimos en Covaleda y en la Laguna Negra que es impresionante porque no se intuye el fondo de lo profunda que es. Mi exmarido, mi hijo y un amigo subieron hasta los Picos de Urbión donde nace el Duero. Entonces se tenía que caminar bastante hasta llegar a la Lagunas Negra pero ahora me han dicho que los coches y autocares llegan hasta allí. Tambien hicimos un recorrido por las tierras de Alvargonzález: tierras yermas,
malditas es impresionante. Me gustó mucho el viaje y tengo muy buen recuerdo de él. Un abrazo, Pilar

Lluvia, nieve, vientos y terremotos

Lluvia, viento, terremoto, miseria, desesperación y llanto.

Este fatídico invierno está azotando en demasía, tanto a las economías ya ultrajadas por la durísima crisis económica, como a las poblaciones más desarrolladas del planeta tierra. Y aunque no quepa clasificación ni merecimiento a la pena ni al dolor humano: todos somos iguales, comemos, defecamos, amamos, repudiamos y morimos. Aún así, criticamos y debemos corregir la maldad que mana del hombre. Pero qué hacemos contra la ira y la sinrazón de la naturaleza…

Es éstas y otras tempestades no deberíamos de olvidar a los más vulnerables: los impedidos de bienestar, expuestos a la mísera barbarie: a posteriori y a corto plazo.

La gravedad máxima de los lamentables días que vivimos está recayendo, entre otros, sobre la masa ya en sufrimiento generalizado en la cotidianidad de la propia sociedad. Aunque tampoco debemos de olvidar la imparcialidad de la naturaleza y el dolor y la miseria recaigan sobre la multitud de afectados en general. En los más débiles, en cambio, y, además, se depositará el máximo dolor futurista. Un dolor que una vez pasada la tempestad olvidará la propia sociedad y la habrán de albergar y sufrir en solitario los más débiles e indefensos de las sociedades avasalladas por la acción de la propia naturaleza.

A las gentes sencillas y necesitadas llegará el bienestar en desigualdad social y a lo escaso. Buena mayoría de los afectados son gentes sencillas, imbuidas en la miseria del pasado que ahora verán en con creces recrecida...

Colaboremos con las ayudas económicas y humanas a los necesitados: ahora que el asunto está caliente y nos conmueve el corazón. Pero hagámoslo también dentro de unos meses: cuando la crueldad de la miseria se acreciente en los más débiles y la situación ya no sea noticia de portadas; ni tampoco digna de mención en los telediarios...

Poemas de amistad

Los amigos de Internet...
¿Qué son?
Seres que no se ven,
Pero que dan amor,
Que nos brindan compañía,
Que nos prestan atención,
Que nos hablan desde adentro,
De su mismo corazón...

Los amigos de Internet,
Los que tapan los agujeros,
De la soledad o el desamor,
Los que nos dan su cariño,
A través de un monitor,
Los que se brindan sinceros,
Sin esperar ningún favor,
Los que ayudan a distancia,
Y lo hacen con amor,
Los que nunca esperan nada,
Solo que les permitas
Entrar en tu buzón!

Los amigos de Internet,
¡¡Qué cosa maravillosa!!
Desde que los encontré,
Mi vida es otra cosa,
Nadie lo puede entender,
Solo aquél que lo ha vivido,
Puede reconocer,
Que a través de esta pantalla,
Se puede llegar a querer,
Desde adentro y con el alma,
Sin necesidad de ver...

Los amigos de Internet,
No son ficción ni mudez,
Son amigos que descubren,
Nuestra propia desnudez,
La desnudez del alma
Sin necesidad de ver.

Algunos son calladitos,
Tranquilos,
Que observan desde su sitio,
Y disfrutan los envíos...
A veces se hacen notar,
Y nos escriben con cariño!!
A veces, hay quién pelea,
Pero solo por jugar!!

Algunos son muy sinceros,
Otros prefieren callar,
Cuando llego con mis cartas,
Y me excedo por demás!!

Los amigos de Internet,
Son seres maravillosos,
Que con todo desinterés,
Dan su cariño y apoyo!!

Suelen ser más leales,
Que los que podemos tocar,
Son amigos entrañables,
Que te saben valorar!!

A mis amigos de Internet...
A todos,
Les doy las GRACIAS!!
Por saberme soportar,
Por estar en mi ventana,
Y alegrarme un día más!!
Con todo mi cariño.

MORIR NO DUELE MUCHO

Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:

La costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:

Los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,
brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.

Manu.

ESTA TIERRA

No me busques en los montes
por altos que sean,
ni me busques en el mar
por grande que te parezca.
Búscame aquí, en esta tierra
llana, con puente y pinar,
con almena y agua lenta,
donde se escucha volar
aunque el sonido se pierda...


anu.