Burguillos del Cerro - Badajoz

Tenemos este foro un poco olvidado, y para que empiece a funcionar aunque sea a medio gas, abro este nuevo hilo con una poesia de Francisco de Quevedo.


TÚMULO DE LA MARIPOSA


Yace pintado Amante,
De amores de la Luz muerta de amores,
Mariposa elegante
Que vistió rosas y voló con flores;
Y codicioso el fuego de sus galas
Ardió dos primaveras en sus alas.

El aliño del prado
Y la curiosidad de Primavera
Aquí se han acabado,
Y el Galán breve de la Cuarta Esfera
Que con dudoso y divertido vuelo
Las lumbres quiso amartelar del Cielo.

Clementes hospedaron
A duras Salamandras llamas vivas;
Su vida perdonaron,
Y fueron rigurosas, como esquivas,
Con el galán idólatra que quiso
Morir como Faetón, siendo Narciso.

No renacer hermosa,
Parto de la ceniza y de la muerte,
Como Fénix gloriosa
Que su linaje entre las llamas vierte,
Quien no sabe de amor y de terneza
Lo llamará desdicha, y es fineza.

Su tumba fue su Amada,
Hermosa sí, pero temprana y breve;
Ciega y enamorada,
Mucho al Amor y poco al Tiempo debe;
Y pues en sus amores se deshace,
Escríbase: Aquí goza, donde yace.




Poemas de Francisco de Quevedo

Amigos



Cuanta música faltó
Se extrañan las carcajadas
Si repleto de miradas
Solitario se mató

Por no saber valorar
Lo que el rock a él le daba
En el sonido encontraba
Compañía y bienestar

¿Nunca supiste amar?
Nunca te enamoraron

Que te digan: he fallado
Casi nunca lo hicieron
Y tal vez correspondieron
Tus bohemias actitudes

Pero que del cariño dudes...
Todavía no lo entiendo

Y también mucho lamento
Tu corazón y tu mente
Si de tus hechos conciente
¡No te dieron mas los hombros!

Discúlpame tanto asombro
Pero soy muy realista
Sabías a simple vista
Con que te ibas a encontrar:

Rock, guitarra y cargadas, opiniones, carcajadas.

Reconoce que a los pibes...
Nunca los vas a olvidar.



Autor desconocido Manu.

EL CIRCO DE LA VIDA


Es algo inexplicable,
algo que a la vez nos hace sentir
simples y felices.

Tal vez son un montón de instantes,
que se comparten y se vuelven eternos.

Son esos días que transcurren
perdiendo el tiempo
con ese alguien,
adivinando el futuro de la vida.

Y así, poco a poco,
aparece algo lindo,
que simplemente
se siembra,
crece,
nunca se destruye.

Se comparte, se sueña, se sonríe...
se llora.

Es sencillamente estar allí.
Eso es amistad:
una palabra que convierte personas
en inseparables,
en equilibristas y gladiadores
que arriesgan su vida y sacrifican sus sueños
a eternas aventuras.

Maduran sin saber muy bien por qué...
porque la amistad es tan fuerte
que no se pretende recibir nada a cambio,
más que la alegría
de tener un amigo
para sonreír en los momentos más amargos.

Amistad es una unión
que ni siquiera la muerte
puede separar.

Una simple palabra
que vuelve los sueños realidad,
la ilusión verdadera,
y la tristeza:
un simple instante.


Autor desconocido

Besos. Carmen

Chic@s como siempre unas poesias muy preciosas.

¡Cómo se arranca el hierro de una herida
su amor de las entrañas me arranqué
aunque sentí al hacerlo que la vida
me arrancaba con él!

Del altar que le alcé en el alma mía
la voluntad su imagen arrojó,
y la luz de la fe que en ella ardía
ante el ara desierta se apagó.

Aún turbando en la noche el firme empeño
vive en la idea la visión tenaz..
¡Cuándo podré dormir con ese sueño
en qué acaba el soñar!

De G.A.Bécquer

Qué paséis una buena Semana Santa, me despido hasta el martes que viene.
Besitos

Poemas de la amistad

Celebra y cultiva la amistad sincera,
No hay bien más preciado en este mundo,
La vida te acecha con horres muy profundos,
Como para que te aventures solo en sus entrañas.
*** Malos entendidos hay en todas partes,
Mas los nuestros supimos resolver,
Partidarios de la amistad franca,
Logramos lo que muchos sueñan con tener.
Y gracias a Dios nuestra amistad sigue firme,
No se mueve ni conmueve a pesar del viento y la marea,
Cobijados y seguros estamos dentro de ella,
Y con estos versos doy aliento al calor de nuestra hoguera.


Manu.

Mis niñas de Burguillos son especiales
Tiene un don sin igual
Sabe alegrar corazones
Y transmitir emociones

Tiene alas de mariposa
Las cuales brillan color de rosa
Es un ángel, un lucero
Mis amigas a quien yo más quiero.

No puedo mandar mas pues lo tengo que mandar en un locutorio, tengo el ordenador estropeado y no sé cuando me lo arreglaran.

Un besote Manu.

SANT JORDI GLORIOSO
Sant Jordi tiene una rosa medio *desclosa,
pintada de rojo y de desazón;
Cataluña es el nombre de esta rosa,
y Sant Jordi la lleva sobre el pecho.

La rosa le ha contado gracias y penas
y él la quiere hasta quien sabe donde,
y con ella tiene más sangre adentro las venas
para hacer frente a todos los dragones del mundo.

Josep Maria de Segarra (1894-1961)

EN CATALAN

SANT JORDI GLORIÓS
Sant Jordi té una rosa mig desclosa,
pintada de vermell i de neguit;
Catalunya és el nom d'aquesta rosa,
i Sant Jordi la porta sobre el pit.

La rosa li ha contat gràcies i penes
i ell se l'estima fins qui sap a on,
i amb ella té més sang a dins les venes
per plantar cara a tots els dracs del món.

Josep Maria de Segarra (1894-1961)

Hola chic@s,

Ya de vuelta der S.S., con algún altibajo que otro, ya os contaré.


Manu, muchas gracias, eres estupendo.

Un besin

Buenas tardes, estimados paisanos extremeños de Burguillos del Cerro; navegando por internet, me ha salido un poema mío en este foro; soy el autor de ese poema, "DESPIERTA, EXTREMADURA, DE TU SUEÑO" y, con la fuerza moral de tener un poema mío en este foro, quiero dar las gracias a Nacore por la introducción de mi poema en vuestro foro, Muchas gracias, Nacore. En segundo lugar, quiero hacer una pequeña rectificación. Sí, soy extremeño; soy de un pueblecito de Cáceres, JARAICEJO, pero no estoy afincado en nuestra querida Extremadura (como hubiera sido mi voluntad); soy un extremeño del éxodo, de la ausencia; estoy afincado en Barcelona por razones laborales (profesor de Lenguas de la E.S.O.) y, ya que tienen un "Rincón del poeta"... (nos arrinconan a los poetas), quiero introducirles otro de los muchos poemas que dedico a nuestra patria chica, Extremadura. En internet, escribiendo mi nombre y con Google, pueden leer muchos más poemas míos en dos blogs, para los que les pongo la dirección:

https://enceslaomohedas@blogspot.com/
https://oetadeextremadura@blogspot.com/

He aquí un poema de alabanza, piropo o panegírico a nuestra querida Extremadura. Saludos cordiales y amistosos de un extremeño de la ausencia
Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

PANEGÍRICO A EXTREMADURA (1)
A mi estimada amiga Tatiana Sánchez,
por su amistad y nuestro extremeñismo.



Yo nací en esta tierra de encinares
más “extrema” que otras y más “dura”,
donde tornan las aves migratorias:
las cigüeñas, las tórtolas, las grullas...

Donde jaras, tomillos y romeros
y cantuesos y encinas bien copudas
y retamas y rudos alcornoques
se reparten fraternos las llanuras.

Dos provincias hermanas tan hermosas,
tan gemelas conforman su estructura
al costado de España, su madrastra,
que las trata de forma tan injusta...

Dos fluviales arterias caudalosas,
la del Tajo y del Guadiana la cruzan
y una líquida red de intermediarios
a sus cauces acuáticos tributan.

Apresadas en presas sus corrientes
en pantanos, en lagos y en lagunas
servirán como hidráulicas reservas
para hacer del secano tierras húmedas.

Superficies sedientas de barbecho
fraternizan con tierras de frescura,
donde el surco es la vena irrigadora
de esa sangre incolora tan fecunda.

Tremulantes trigales y viñedos
generosos en sangre de sus uvas
y olivares grisáceos y cerezos,
que florecen en copos de blancura.

Qué cuadradas planicies de frutales
con la grávida carga de su fruta
de zumosos dulzores deleitosos
en la carne jugosa de su pulpa.

Qué melosos melones, qué sandías
en rojizos derroches de dulzura,
ruborosos tomates y pimientos
y espárragos de fálica tersura.

Qué parcelas de fieles girasoles
que soportan del sol la dictadura
y de erectos maizales que frutecen
amarillas mazorcas melenudas.

Un profundo horizonte de dehesas
a lo lejos se pierde... en las alturas
de las sierras fragosas y escarpadas
donde el ave rapaz tiene su cuna.

Los halcones, las águilas, los buitres...,
con sus graves graznidos se saludan
y vigilan con ojos avizores
a sus presas, que pueblan la espesura.

Los plomizos conejos saltarines
y las tórtolas tristes que se arrullan
y los patos patosos del pantano
y las raudas palomas errabundas.

Los veloces venados fugitivos,
jabalíes de corvas dentaduras
y las pardas perdices volanderas
y las liebres medrosas y orejudas.

Son las dianas vivientes y movibles
siempre en punto de mira ... de una oscura
y primaria pasión, la de la caza,
que condena su vida a la tortura.

Laboriosas abejas en enjambre
elaboran con néctar la dulzura
de la miel ambarina y rubia cera
y del polen las bolas diminutas.

Nebulosos rebaños cabizabajos
forman nubes en cielo de verdura
y manadas de vacas y de cabras
y de cerdos piaras vagabundas.

Qué copiosos manjares de productos
con sabrosos sabores se conjugan
en jamones, en lomos, en chorizos...
con sus formas groseras, rubicundas...

Y la líquida leche de sus ubres
en los sólidos quesos se transmuta,
emulando en sus tonos a la nieve
y en sus formas redondas a la Luna.

Qué profundos y puros nuestros cielos
con su azul tan intenso, sin la espuma
de las nubes ingrávidas y amorfas
que mancille su límpida hermosura.

Y esos días de estío que se estiran,
dilatados a gran temperatura
sobre campos de pastos y rastrojos
y cigarras vibrantes de locura.

Se detiene la vida en tiempo muerto
cuando el sol suda fuego y nos abruma
al sopor ardoroso de la siesta
y se busca el frescor en la penumbra.

Son las tardes ardientes y morosas;
se retiran con paso de tortuga
con su sol de arreboles purpurinos
que termina fogoso su andadura.

Un concierto de ranas y de grillos
ameniza las noches con su música
a lo largo del tórrido verano
bajo el foco potente de la Luna.

Yo nací donde el paso de los siglos
ha marcado sus huellas más rotundas
en la ruda dureza de las piedras
convertidas en arte, en floritura.

En castillos, palacios, catedrales,
acueductos, teatros... se conjuntan
para darles nobleza a sus ciudades
y un gran rango de artística estatura.

Badajoz, Trujillo, Cáceres, Mérida,
Guadalupe, Plasencia... y otras muchas
son ciudades que pueblan mis recuerdos
y las llevo en el alma a todas juntas.

Son vestigios gloriosos de su historia,
elocuentes testigos que se burlan
de las sombras voraces del olvido
porque fueron escritos con mayúsculas.

Con la sangre -por tinta- de extremeños,
en su fiebre rabiosa de aventuras,
se han escrito las páginas más bellas
de heroísmo, de entrega y de bravura.

Con los brazos más recios de esta raza,
se han forjado las gestas más augustas,
ensanchando la fama y las fronteras
más allá de aquel fin, el “non plus ultra”.

Una raza cargada de razones,
con su cuerpo de acero y cera pura
en sus tiernas entrañas mancilladas
con el negro betún de la amargura.

Son mis gentes sencillas, laboriosas,
resignadas, austeras, corajudas,
conformistas, honestas, desunidas,
cada cual por su lado va a las suyas.

Por perezas mentales, por olvidos,
culturales carencias y penurias,
dan la espalda a tareas colectivas
y se escudan en cómodas renuncias.

Qué orgulloso yo estoy de mis raíces,
arraigadas, robustas y profundas,
tal las recias raíces de su encina
cuya savia en mis venas me circula.

Qué sencilla arrogancia de extremeño
de mi piel por los poros me rezuma
por amor hiperbólico a mi tierra,
mi epicentro de vida y de ternura.

En las noches oscuras de la ausencia,
cuando el alma, ya sola, se desnuda
de los vanos trajines cotidianos
y me clavan sus garras las angustias,

su recuerdo es la Luna luminosa
que en mis noches tan lúgubres me alumbra
y es sedante anestesia que suaviza
mi angustioso dolor y me vacuna.

¡Yo nací en esta tierra de encinares
y me siento orgulloso de mi cuna
y, con cuerpo y con alma a su servicio,
lucharé con la espada de mi pluma!...

(1)Un panegírico es un canto laudatorio, de loa o alabanza. Este poema consiguió el Primer Premio en el certamen nacional “José de Espronceda” de Barcelona, en 1994.

Muchas gracias paisano por entrar en este foro y dejarnos una poesía tuya, como ya te dije en otro foro te conocí hace muchos años, nos saludamos brevemente te había leído en ese libro que estará en mi biblioteca y creo recordar que llevaba el titulo de esa poesía "Despierta Extremadura" habías ganado el primer premio de poesía del Martes mayor de Plasencia te felicite y me firmaste el libro.
Lo dicho esperamos contar con tu presencia ahora el foro esta un poco dormido, pero despertara y volverán las foreras y foreros que lo mantenían vivo y con ellos volverá la poesía.

un saludo afectuoso, nacore.

Saludos cordiales,amigo Nacore; como este foro está un poco dormido, quizás durmiendo una soporífera fiesta a causa de esta ola de calor que recorre esta España nuestra, quiero introduciros un poema en este foro a ver si, con la lectura, se despierta un poco. Muchas gracias por tus gratas palabras y, en agradecimiento, te dedico este modesto poema arromanzado que espero y deseo que te sea placentero tanto a ti como al foro. Saludos cordiales y amistosos de este extremeño de la diáspora

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona

TARDE TEDIOSA DE ESTÍO (1)
(ESTAMPA ESTIVAL EXTREMEÑA)

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde:
cuarenta grados de fiebre
marca el mercurio del aire.

Un sol insolente suda
sobre el pueblo y el paisaje
gotas de invisible lumbre
de un elevado voltaje.

El pueblo duerme su siesta
bajo un bochorno agobiante
como un blanco colmenar
que se quedó sin enjambre.

Calles calladas, sin vida,
por donde no pasa nadie;
sólo el tiempo de puntillas
con su paso inexorable.

De las casas los balcones,
las puertas, los ventanales
son bocas y ojos tapados
con persianas, cortinajes...

Sobre sus lechos echados,
con somnolencias sedantes,
con terapias soporíferas,
yacerán sus habitantes.

En menguante el pensamiento,
pero, en creciente, la carne;
la hoguera de la lujuria
arde en deseos carnales.

Hasta el viento vagabundo
se habrá dormido en un valle
durante el tiempo de siesta
por no enfadar a los árboles.

Tienen los campos resecos
un pardo color cobarde
con caminos que no llevan
a nadie a ninguna parte.

Sobre las amplias planicies,
son los grises encinares
un rebaño amodorrado
que sobre sus pastos pace.

El río, reseca arteria,
sin su corriente de sangre,
ya no es río, es osamenta
de un gigantesco cadáver.

Una flamígera flama
de la ardiente tierra sale
como incoloro sudario
de fina gasa de gases.

En tiempo muerto, la vida
tiene quietud inquietante;
memorias de cementerio
son sus mudas soledades.

Un pueblo quieto, dormido,
de un pueblo muerto es imagen,
es cadáver insepulto
que por tierra yace exangüe.

Despierta ya, pueblo mío,
de tu siesta..., se hace tarde;
levanta ya que el progreso
no espera, sigue adelante.

Llegará agosto y, con él,
tus pródigos emigrantes;
te darán latido y vida
en gran transfusión de sangre.

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde;
el viento del valle sube,
baja el mercurio del aire.

(1) Este poema obtuvo el primer premio en un concurso poético de la ciudad de Hospitalet de Llobregat (Barcelona).

Hola Wenceslao Mohedas

Me alegro de tenerle entre nosotros y le doy mi cordial bienvenida al foro (hace días que no entraba).

Mi enhorabuena por esos premios que tiene, me gustan sus poesías.

Reciba un saludo cordial.

Muchas gracias, Blanessa, por tus gratas palabras y por tu cordial bienvenida al foro de Burguillos. Entré en vuestro foro por dos razones:
porque una persona de foro introdujo en él un poema mío y, si mal no recuerdo estaba incompleto o sin nombre del autor y el segundo motivo es porque he tenido alumnos de ese pueblo en Cataluña. Me alegro de que te gusten mis poesías. Iré introduciendo poemas de cuando en cuando, siempre que me lo permitan mis tareas y compromisos... Aquí te mando un poema que es un canto o una oda a nuestro árbol más emblemático y paradigmático de nuestra querida Extremadura, la encina. Espero que te guste.
Saludos cordiales y amistosos de un extremeño de la ausencia

Wenceslao Mohedas Ramos
Jaraicejo (Cáceres) / Barcelona


ODA A LA ENCINA EXTREMEÑA

Por ser árbol tan noble y solidario,
protector de mi gente campesina,
hoy compongo este lírico homenaje
con efluvios que el alma me trasmina.

Porque siempre te evoco con cariño
en mi vida foránea, peregrina
y archivada te llevo en mi memoria,
asociada a mi infancia pueblerina.

Por imagen y emblema de mi tierra
y modelo ejemplar de disciplina,
de profunda y de sólida raigambre
y de recia dureza diamantina.

Por tu copa redonda, me recuerdas
la rotunda melena femenina
de las hijas morenas de esta tierra
de mirada tan casta y cristalina.

Con tu hermano floral, el alcornoque
tú compartes llanuras y colinas
de esas vastas dehesas extremeñas
donde pastan cochinos y merinas.

Como ubérrima, robusta patriarca,
una prole prolífica aglutinas
con ternuras maternas amparándola
del azote solar con chamusquina.

Las retamas, las jaras, los romeros,
los tomillos, los brezos… se coordinan
en familia floral, fraternalmente
por formarte una alfombra esmeraldina.

Tu robusto ramaje es apreciado
como impar combustible de cocina,
de parrillas, de estufas, de braseros…,
por materia más prima y genuina.


Nidifican las aves en tus ramas
con rumores de amor, de tremolina,
entre trinos, trasiegos y trajines
que la fiebre de amor les origina.

A un tropel de animales alimentas:
tu bellota es nutricia vitamina
de rebaños, manadas y piaras
y es del cerdo la grata golosina.

A tu sombra, los recios regadores
se refresca la ardiente sofoquina
de las brasas y brisas estivales
con un rato de tregua en su rutina.

De tus ramas compuse mis juguetes
infantiles: el mocho, el tirachinas,
el garrote, los zancos…, tu bellota
fue mi grácil peonza danzarina.

Nos das tanto de forma solidaria,
mas el hombre -¡un ingrato!- se acaína
y, blandiendo de fuego una quijada,
con pirómana mano te calcina.

Yo también, de una forma generosa,
doy mis versos, poética propina,
pero algunos, por necios, les mancillan
su pureza con baba viperina.

Hoy, por ser extremeño bien nacido
de una humilde progenie campesina,
te compongo esta lírica alabanza
porque hiciste en mi infancia de madrina.

Wenceslao Mohedas Ramos

Hola a todos los que entráis con buena intención en este foro de Burguillos,en vista de que estamos un poco dormidos como dice Wenceslao sera por el calor? si la poesía de el no consigue despertad nuestras mentes, a ver si lo consiguen las fotos sea como sea, animo y aunque sea de vez en cuando, nos gusta leeros, como decía Miguel Ríos "los viejos foreros no mueren nunca"

nacore.