Almendral - Badajoz

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PARÁBLA DEL CATADOR DE VINOS

En cierta ocasión, cierto individuo de cierto cargo público alardeaba de poseer un paladar capaz de saborear y declarar la belleza del mejor vino. Hoy, el protos; ayer pudo ser el Ribera del Duero, como anteayer el Rioja. El febril esnobismo es quien orienta su necio consejo y necia sentencia. Cierta anfitriona abrumada de tanta sapiencia engañosa del mencionado individuo penetró en la cocina, abrió la nevera y llenó un vasito del vino del tetrabrik que tenía abierto, un vino de granel, de función “colorear la comida”. Y lo aderezó con alguna especie culinaria, como cuando se necesita engañar al paladar ante un guiso sin sal. Le mostró al invitado el vaso del vino preparado como vino añejo de excelente calidad, salido al mercado con denominación de origen. El individuo lo tomó con dos dedos de su mano derecha, meció el contenido salpicando por su mala destreza, se lo asomó a los orificios de sus napias, inspiró profundamente, sorbió un algo entre sus bigotudos labios y… ¡Excelente! ¡Un vino excelente! ¡Un vino de calidad! ¡Un buen vino de mesa! (¿Esnobismo, soberbia, cortesía?) ¡Qué de muchos halagos salpicaban el aire de la tarde!

CAMINO


Camino sobre blancos pergaminos sin firma, sin un futuro acentuado. Mis pasos ya no suenan.
El negro alquitrán absorbe el golpeteo de mis tacones. No estoy descalzo, pero siento la tibieza del suelo. Ventanas de cristales, aterciopelados con el fragor de la cotidianeidad, se asoman a una luna revalidada en la renegrida atmósfera. Se repiten en mi extenso recorrido.
El fresco de una tarde-noche peregrina en mis ojos, a sabiendas de la ausencia de ardentía, por la pubescencia extraviada. Ataviado de lánguidas luciérnagas, esquivo el desenlace del espacio accidental. Me muevo a compás de una nana desvirgada del verso, acompañado de una indumentaria pretérita de romanticismo trasnochado, febril. Ruidos de coches, ruido de calefacciones, televisiones enganchadas a una red de estereotipos. Ruidos y luces ocultan mi estampa, una sombra que mora en la incandescencia de un destino burlón. En el adoquinado, queda el ingrávido roce de las suelas de mis zapatos, una horma frecuente en el avispero de taciturnos paseos arrinconados al estrecho crepúsculo lascivo y sexual. Negra noche. Firmamento extraviado, sin amarillos chinescos. Nostalgias. Sueños. Irrealidades. Lujurias. Desamparada codicia de bienandanza. Una laguna atmosférica de cansinos trinos de un alborecer no advertido. Y un codicioso frío interpela mi necedad. Sólo un dios verdadero. El transcurso de la vida a la muerte.