Barrax - Albacete

LA LECHERA DE BARRAX, CUENTO

Queridos amigos. A mí, ni me gusta el fútbol, ni se jugar y, en general no me gustan los deportes con reglas inglesas, que son casi todos. Por eso, hoy he subido a Sierra Helada con Sada, mi perra, y he cumplido con mi cuerpo y con mi mente. Me he acordado de Joan, he visto las ninfas (gamones) del ballet de Cuba dormidas y el mar enarbolado como potro salvaje.
Ya no amo a mi pueblo, solo quedan los olores a primavera y las ausencias de cal y mirto. Mi pueblo y, salvo raras excepciones, todos los pueblos de España han perdido el encanto, están muertos, deslucidos, sin pastores ni humedales para abrevar, ni gallos que anticipen el alba. Quedan los amaneceres y algunas encinas pasadas al lienzo por mi paisano Benjamín Palencia y fotografiadas por mí antes que desaparezcan.
Y el cuento, que es verdadero como Gervasio, es el siguiente: En un pueblo de la Mancha, vivía un pastor, que todos los días del año salía al campo con su rebaño, sus perros y un burro que transporta el hato. Este pastor tenía una hija muy bella que deslumbraba a los mozos del pueblo cuando repartía la leche por las casas en lecheras de gran tamaño.
En la calle San Roque había una barbería, cuyo barbero (mi tío) era poeta. Por la tarde, cuando la luz es de seda y los amarillos descienden por las eras, la joven lechera bajaba calle abajo, cimbreante su cuerpo, a repartir la leche recién ordeñada. Justamente a esa hora, la barbería siempre estaba llena de parroquianos, unos para afeitarse y la mayoría para mirar. Al paso de la zagala, se encendía la barbería, unos soplaban, otros berreaban como berracos, aplastando los ojos en los cristales de la ventana. El barbero tenía un sobrino ayudante (que era yo con 9 años) al que empezó a interesarle la bella lechera. Una tarde de viento, al paso de la joven lechera por la barbería, una oportuna ráfaga de viento levantó el vestido de la moza hasta más arriba de la cabeza, dejando al descubierto unos muslos encendidos que se bamboleaban mejor que los de Marilyn Monroe en el respiradero del metro neoyorquino ¡Qué alboroto en la barbería! ¡Qué espavientos! ¡Qué gallinero de gallos! Todos habían subido al cielo y regresaban por un vientre espumoso, para descender por la entrepierna, con la suavidad de la malva y el calor de la hoguera de San Juan. Y con tanto alboroto, al ayudante no le dejaron un espacio de ventana para mirar y quedó con dos palmos de narices. ¡Qué mala suerte! ¡Qué mala leche! Se habló en la barbería de remolinos y terciopelos durante semanas.
A la lechera, que era muy bella y pobre, un señorito la quiso seducir en el mismo tiempo que tardó el viento caprichoso en dejar al descubierto tanta hermosura. Este espécimen de señorito-bobo, se creía que se encontraba todavía en los tiempos del derecho de pernada y, en un callejón en penumbra, sin preámbulos, quiso beberse de un trago la leche y la lechera. No contó con que la moza era muy decidida y le atizó con el recipiente láctico, abriéndole de tal forma la cabeza que hubo de ser cosida, vendada y paseada por el pueblo durante semanas.
La gente de mi pueblo es cruel y endiabladamente burlona. Escribieron la letra a una especie de romance y se cantó durante mucho tiempo.
Saludos.

me interesa saber quién eres, te puedo dar nueva información de Barrax.

Eres Enrique Martinez????? me suena mucho ese "cuento de la lechera"

¿Enrique Martínez, eres tú el del cuento la lechera?

Estimado paisano: No soy Enrique Martínez, sino el sobrino del barbero de la calle San Roque que se llamaba Fermín Medrano. La historia de la lechera es real y ocurrió a principios de los 50.
Saludos.