Santa Ana de Pusa - Toledo

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ 11111111111111111111 222222222222222 33333333333333333333333 44444444444444444444 5555555555555555 6666666666666666 777777777777777777 888888888888888888 999999999999999999 101010101010101010101010101010: mambo... tatatarataratatata

¡hola don pepito!

¡hola d. José!

Este tema si que merece la pena, y no el cansino...

¿pasó usté por mi casa?...

po su casa yo...

Las admiraciones significan: estupor, incredulidad, exaltación, enojo, sorpresa, alegría...
Creo que la situación de un foro, el estado de la cuestión, debe medirse por la calidad de los mensajes que leemos, la cantidad de tiempo que empleamos en desempeñar roles desde el anonimato para alimentar lo que al principio les comentaba: estupor, incredulidad, exaltación, enojo, sorpresa, alegría...
Es por eso que me he atrevido a dar este paso: entrar en el foro de este pueblo con la intención de, como decía Unamuno: "dar luz a entendimiento y calor a los corazones". Pero desde mis humildes aportaciones y sin pretender llegar a la suela de los zapatos de tan insigne humanista, escritor y profesor de universidad que fue el salmantino... Esta frase es la 1111111111111111111111111111.
Pero como decía en mi primera entrada, ahora ya sin el 111111111111111, me falta llegar a completar 222222222222222 33333333333333333333333 44444444444444444444 5555555555555555 6666666666666666 777777777777777777 888888888888888888 999999999999999999 101010101010101010101010101010: mambo... tatatarataratatata
Buenas noches y hasta pronto.

Me ha encantado, si nos pudieras deleitar con algo de algun escritor de la generacion del 27, seria genial

korrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrtacircuito

Ya lo dice la canción: ¡que cultura va a tener si nació en Navalmorales!

NANAS DE LA CEBOLLA, de Miguel Hernández, escrita en 1939, cuando penaba en la cárcel ser de una ideología y su mujer apenas podía dar de comer a su hijo recién nacido. Toda una belleza:

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Esta es la 22222222222222222222222222222222222222.

Yaestamos más cerca de............ 33333333333333333333333 44444444444444444444 5555555555555555 6666666666666666 777777777777777777 888888888888888888 999999999999999999 101010101010101010101010101010: mambo... tatatarataratatata
Buenas noches y hasta pronto.

Precioso poema de Miguel Hernandez, gracias por ponerlo en el foro, yo propongo que cada uno mandemos un poema y así culturizarnos un poco que buena falta nos hace. Hay muchos poetas muy buenos en España pero tambien en todo el mundo, pues bien pongamos cada uno el que nos parezca y ya vereis que bonito es este foro y sobre todo que cultura vamos a aprender.

LA MITAD DE LA BELLEZA
DEPENDE DEL PAISAJE
Y LA OTRA MITAD
DEL HOMBRE QUE LA MIRA

¿Es posible emplear la poesía para tapar la perversión?
SI, es posible.
Ya lo estamos viendo.

PORQUE TE ACUESTAS A ESTAS HORAS, PARA TAPARME DE LA PERVERSION Y QUE NO ME ATEN CON CADENILLA

¡¡NO A LAS CANTERAS Y A LOS QUE LAS DEFIENDEN Y JUSTIFICAN!!

POR FAVOR, LEER EL ASUNTO ANTES DE ESCRIBIR.

Mientras me hablabas y yo te miraba,
se detuvo el tiempo en medio instante:
el amor me llamaba y yo le obedecía.
Mientras me susurrabas y yo te amaba,
se alzaron los sentimientos,
mandó tu voz,
el cielo se hizo visible en tus ojos,
y yo pronuncié el querer en tus labios.

SOLO POEMAS, O BUENOS ALIMENTOS.

Poemas sí, pero ¿porqué ahora?. ¿Tal vez para despistar...? ¿O es que la m. de las canteras tiene ese extraño efecto poético?

Poema a ¨Las Canteras¨

Un largo paseo cerca del rio Pusa por la nuca de Santa Ana.
Melodía persistente de las rocas a ritmo de barrenilla.
La Rinconada es una pinzelada que pacifica el pueblo y decora el paisaje.

Muchedumbre de gente, mestizaje de culturas,
del Andariego a Navalta de ida y vuelta,
del alba a la puesta del sol
y la mirada por sorpresa de la Rinconada
desde el techo al horizonte.

Arena de colores, todos los climas cada día, todos los días del año.
Murmullo de rocas y el estallido furibundo de vez en cuando.

También silencio de horas, de juegos y de risas un montón.

Mañana volveré, cada día es diferente, haga frío, sol, lluvia o viento.
El rio, este rincón del Pusa, y la rinconada a la espalda de la ciudad
que la hace única y la gente.

Las primeras horas y las últimas de un aposento de tres años
las pasé contigo.
Fué un enamoramiento a primera vista.

Hoy, cuando estoy a tres mil quilómetros lejos
Te echo en falta y te deseo como nunca.
Necesito sentir tus carícias, tus olores,
tu murmullo, tus colores.
Recuerdo persistentes nuestras citas de amor contemplativo y platónico.
Nuestras vidas compartidas y nuestro presente.

¿Cuando podré volverte a ver si el tiempo se escapa y el cuerpo se apaga?
¿Cuando podré tocarte de nuevo, si no sabemos donde estaremos mañana?

Jugar a hacer el amor con un paisaje no puede ser pecado ni libertinaje.
¿Es, quizás, incesto?
No, solo es un gesto de compromiso con el propio linaje.


POSDATA: A QUIEN LEA ESTE POEMA, LE SALDRÁ GRATIS LA ENCIMERA.

CAMINANTE SON TUS HUELLAS
EL CAMINO Y NADA MAS
CAMINANTE NO HAY CAMINO
SE HACE CAMINO AL ANDAR

AL ANDAR SE HACE CAMINO
Y AL VOLVER LA VISTA ATRAS
SE VE LA SENDA QUE NUNCA
SE HA DE VOLVER A PISAR

CAMINANTE NO HAY CAMINO
SI NO ESTELAS EN EL MAR

José Martí, político y librepensador iberoamericano decía:
“El hombre (...) no bien nace ya están en pie,
junto a su cuna con grandes y fuertes vendas
preparadas en la manos, las filosofías, las religiones,
las pasiones de los padres, los sistemas políticos.
Se viene a la vida como cera y el azar nos vacía en moldes prehechos (...)
El primer trabajo del hombre es reconquistarse.”
Es el momento de que en Santa Ana de Pusa, con cordura, con libertad, con razón, demos una oportunidad para quitarnos esas vendas que parece amordazan y atenazan las sensaciones de vivir en paz... Cierto es que en ese trabajo de reconquistar cierto bienestar, salen temas a la luz que agreden la tranquiliad y el sosiego de un pueblo que con los habitantes que tiene, debiera ser un remanso de paz.
¿Cómo podemos hacer para evitar esas transgresiones que tanto nos alteran? ¿Cómo hacer para que las pasiones con que defendemos ciertos temas no se convierta en vehemencia descontrolada? ¡Qué difícil es vivir en paz!

Vivir en paz siiiiiiiii

Pero no "LA PAZ DE LOS CEMENTERIOS"

Ya estamos más cerca de............ 44444444444444444444 5555555555555555 6666666666666666 777777777777777777 888888888888888888 999999999999999999 101010101010101010101010101010: mambo... tatatarataratatata

He buscado en internet una poesía sobre la pa de los cementerios:

Con mis sueños e ilusiones
que entre la nada se pierden
voy viendo pasar el tiempo
y en la nada se diluyen
sueños muertos,en la guerra.

Cenizas que el viento lleva
y quedarán como estigmas
heridas que tu silencio
en cruel martirio dejaron.

Me duele, sangrando, el alma
el corazón tengo herido
a solas con el recuerdo
y con el viento, yo, vuelo.

Cubre con tu manto, olvido
dame tu paz y consuelo
que aquí, sola, mi silencio
como un eco se repite
el recuerdo sin olvido.

En el silencio yo muero
Sin paz, en el cementerio

En memoria de: Jefferson, Jeyson, Yhon, Jonathan, Carlos, Manuel.(Muertos en atentado en Líbano, tres españoles 2 colombianos
cuando estaban a punto de regresar al acabar su misión).

Hay paz que mata....