Villaescusa de Haro - Cuenca

CERRARON SUS OJOS

Hace frío, una fina lluvia silenciosa acaricia las calles. Me pongo la gabardina y cojo el paraguas. El desosiego de la tristeza me inunda y necesito que la lluvia lave mi alma.
Camino despacio, y miro a mi alrededor escuchando el silencio, y es ahí donde caigo, que me hablan los muertos...

No quiero dejarme ni una sola calle, San Juan, San Pedro, Empedrada, Las Peñas, el Cerezo, camino del cementerio, plazoletas y plazas, callejones y cuestas..., por todas paseo, y caigo en la cuenta que en todas... me acompañan los muertos...

Estoy con vosotros en el pensamiento, y me hacéis pensar, en el paso del tiempo por la cantidad de veces que he hecho, el camino desgarrador del cementerio. Formáis parte de mi vida, porque entre vosotros estáis, a los que la vida les debo.

No me siento solo, llevo tras de mí una comitiva silenciosa y susurrante. En cada casa, en cada calle, tengo un recuerdo, y con tranquilidad medito, que es recuerdo tierno. Aquí mi vecina, tan aficionada al blanqueo, allí el guarnicionero, más allá, el practicante, seguido de los abuelos, padres y madres de amigos, familiares... y otro y otra y tantos, tantos, que si enumero... ganan en número sobre los vivos , los muertos.

No se llevaron las casas, no se llevaron dinero...sí se llevaron consigo, heridas y sentimientos, y a la mente me viene, Bécquer, con sus versos:

Cerraron sus ojos, que aún tenía abiertos;
Taparon su cara con un blanco lienzo;
Y unos sollozando, otros en silencio,
De la triste alcoba todos se salieron.
...
Despertaba el día y a su albor primero,
Con sus mil ruidos despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste de vida y misterios,
De luz y tinieblas, medité un momento:
Dios mío, qué solos se quedan los muertos!
...
¿Vuelve el polvo, al polvo?¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es vil materia, podredumbre y cieno?
¡No sé: pero hay algo que explicar no puedo,
que al par nos infunde repugnancia y duelo,
al dejar tan tristes, tan solos, los muertos!...

Sumido en esta nostalgia, y mirando al suelo, veo brotar tímidamente una pequeña planta, en la grieta del alquitrán, donde a su vez se percibe ya el amarillo de sus pétalos. Me saca de mi letargo y recibo el aviso que me transmite: la vida no deja de brotar, pese a los impedimentos, y los que se van dejan paso a otros que la han de vivir sin sentirse responsables por ello. Regreso a casa con paz y sosiego, despidiéndome con cariño de mis compañeros y de mis tristes pensamientos.

Hoy hace un día muy parecido al de mi relato, y he querido compartirlo con vosotros, a la vez que rendirle un homenaje a todos aquellos que nos han dejado.

Tus relatos son siempre conmovedores, no te canses de compartirlos con nosotros. Tienes un don. Se nota que llevas el pueblo en el corazón.

¡Ay!¡AY! Ancarfama, unas veces me haces reír, y otras veces llorar. Tus historias, no las leo una vez, las leo dos. Son historias, relatos fantasía...pero son del pueblo.