Pinarejo - Cuenca

POEMA DE ÚLTIMA HORA: POR AQUÍ VINO FERNANDO NOMBELA

Descansan los pueblos
y a nuestro paso solo se levantan silencios
y calores eternos que inundan los cuerpos
y obligan
a hacer un alto en el camino
antes de proseguir por esas sendas
a la búsqueda de piedras antiguas
y escudos de armas
con los cuales poder armarme caballero
y en ello llego
al Castillo de Garcimuñoz
de siempre batido por ese viento enemigo
que despeina sus almenas
y mueve las copas de los árboles que se arremolinan
sobre ese Tesillo de la puerta de la iglesia
desde el cual atino a ver y no tocar
como si fuera una terraza sobre el abismo
un viejo balcón de una doncella sumisa
que esperaba en los atardeceres
a que su señor llegara y le contara aventuras
y me adentro
hacia los lugares donde en otros días
se alzaban palacios y conventos
y llego con mucha desventura
al hospital de esta villa
donde dicen y no lo se que fue atendido Don Jorge Manrique
antes de marchar hacia la otra vida
y en estas que estamos
cansados de los calores y ya la tarde medio ida
cogemos camino de Pinarejo
y a no mucha distancia
de una carretera nueva
¡que desdicha dejar aquellas cuestas y vistas!
por este inmundo camino desde el cual
y no se como, mágia antigua,
de repente se divisa
la vetusta iglesia de Santa Águeda
Patrona y Señora de la villa
y al adentrarnos por las calles de Pinarejo
sale algún vecino a nuestra vista
y entre saludos
y palabras que entre los labios se adivinan
llegamos al Molino de su viento
y todavía no allí Don Quijote de la Mancha
para cumplir a diario con su aventura
bajamos por la calle de las Eras
hasta La Plaza para tomar posesión del lugar
con su horno, posada y taberna
y ver la casa consistorial, alcaldesa incluida,
y comprobar que los pesos y medidas
son aquellos que se usaban para medir las tercias
en una calle Tercia en la que abría
la puerta que daba al almacén de granos
del cual dependía la villa
Y ya casi de noche siento sobre el lugar
que es Santa María
una rabia inmensa por no poder ver
nada de aquella iglesia antigua
ni de aquel hospital
donde también dice que vino
para ser curado de sus heridas
Don Jorge Manrique
después de atravesar ese páramo calizo y blanco
donde se divisa un aguilucho que vigila
y hace señales con sus alas
cuando el coche enfila camino de Honrubia.
Y entre espejuelos
en los que veo mi sonrisa
me adentro por caminos con chaparros
y voy a dar en un día que cae
tan de pesado como aquellos otros días
de todos los momentos de esta historia
sobre el camino de regreso a Valera
para allí ser huésped y si me apuran
patricio gallardo en medio de unas ruinas
que claman al cielo
por pedir que no sea justicia y más justicia.

José Vte Navarro Rubio

Tienes razoninarejo el mejor pueblo del mundo pero es el mejor pueblo del mudno desde que se fue el sabado la rumana esa

POESÍA: TRIANGULO MANRIQUEÑO

Al momento que me siento caen las horas
en esta mitad pasada de una madrugada callada
que ve roto su inquietante silencio
por sonidos a palabras procedentes de la calle
y me vuelven en una imagen constante
a ser los campos de aquellas nuestras tierras
un claro referente a tener en cuenta
ahora que aprietan los ponientes y las calores sofocantes.

No hace falta por ello ser un eterno caminante
por estos caminos de herradura, sendas y cañadas reales
para entender de nuestros rasgos peculiares
y saber que tras las tenues luces que nos trae la mañana
en medio de haces de sonrisas deslumbrantes
se esconden las voces sonoras de nuestros poetas,
y los personajes de ficción, o, tal vez, reales,
de coplas, novelas y relatos ancestrales
que conocen desde tiempos inmemoriales
las buenas gentes de estos pinares viejos
y desoladas y estériles tierras de tonos tan fuertes.

Dice la tierra desde siempre lo que siente
y lo trasmite con sus olores peculiares,
un vallejo con cardos y retama; unos altos pinares;
un barbecho desnudo de siembras y trigales;
unas vides emparradas, unos viejos olivares,
unos almendros en flor y unos maduros frutales
y entre medias de tanta vida y muerte pasa el caminante
anotando en su libreta con todo lujo de detalles
lo que la musa tierra le confiesa sin necesidad de peritajes
en su deambular por ese triángulo Manriqueño
formado por tierras tan pobres y villas tan marcadamente altaneras.

José Vte. Navarro Rubio

Mañana sabremos la historia de nuestro poeta con pelos y señales

Arturo Valero Solana. Muerto en 1933. Fue el abogado más jovén de España. Hizo mitines por el partidod Republicano, en el año 1931, con 18 años, y murío en la ciudad de Cuenca, una hermana suya fue maestra Concha valero Solana y su padre también fue maestro. De no haber muerto tan joven hubiera sido uno de los mejores poeta contemporaneos. Algo más.....mañana

POEMA: A JULIO ARTURO VALERO

Si por aquí estuvistes algún día
de los pocos que te dio la vida
tuvimos que disfrutar
de los mismos amaneceres,
de los mismos atardeceres,
de las mismas puestas de sol,
de los mismos espacios infinitos
y como no
de los mismos silencios eternos de la Mancha.

¡Ay de ti
que nos dejastes!
y marchastes sin saber bien cierto
que había más allá
de ese cielo de variados colores
y de esas nubes que cruzaban
y se veían a través de los cristales
empañados de tu ventana
de un Pinarejo que madrugaba
con olor a monte, a río seco,
a alamedas sin arboleras
a paja mojada,
a queso prensado y jamones curados
en las altas cámaras.

Continua La Plaza en su sitio,
y la iglesia donde la fe
de hombres fuertes
de mirada fija y piel cuarteada
la construyeron sin prisas,
piedra a piedra y golpe a golpe
como si hubieran sido golondrinas
sedentarias y cansadas,
establecidas de por vida en Pinarejo
con el único fin de tener hijos
y llenar de alimentos las vacías panzas.

Y tras las cortas estancias
en este tu pueblo Pinarejo,
de inviernos, veranos, primaveras
y otoños y más otoños si esperanzas
de los que entristecen hasta el alma
vino la gran ciudad
y con ella la ocasión
de hacerte un hueco
y ser en mitad de la hoz
como un gran eco galopante
a la búsqueda de su enamorada.

Más no quiso la enfermedad maldita
respetar tu cuerpo
y en una mañana , noche...día,
ya perdidas la fuerzas
se te fue la vida y nos quedaba,
solo nos quedaba tu recuerdo
y de él hermosos versos
y como no enigmáticas palabras.

Desde las verdes praderas
de un Pinarejo
con olores a trigo
y rosas nacidas junto a las fértiles ramblas
remueve el viento las palabras
esas que van por el espacio
y tocan a las puertas en las madrugadas
y nos llegan,
hasta los cuartos oscuros
donde duermen las personas
y sueñas con bergantines y piratas,
trozos de un viejo poema
que habla de esperanzas perdidas,
de muchachas enamoradas,
de sueños pendientes de cubrir,
de lunas en el cielo atrapadas
y de ideas, muchas ideas,
que un vacilo se llevo a esas horas,
horas, horas, horas de matanza
en que los hombres juegan
en los casinos a las cartas
y los matarifes a regar con sangre inocente
los verdes jardines donde florece la desesperanza.

¡Ay del poeta
que en Pinarejo tuvo su casa,
en Madrid su novia engalanada
y en Cuenca su tumba preparada!

¡Por fin poetas vuelves a tu tierra,
mientras en Pinarejo tocan las campanas.!

Autor: José Vte. Navarro Rubio

POEMA: QUIZÁS, JULIO ARTURO VALERO

Quizás, Julio Arturo Valero
pudiera ser
que los silencios
tan cortos
e intimos
de las palabras que mueren
antes de salir al espacio
en busca de otras palabras
con las cuales construir
una oración
estén todavía vivas
y vayan por ahí
frotando en el aire
a la búsqueda, siempre búsqueda
de ese momento exacto
en el cual el alma
se apagó
de la misma forma que se apaga
la llama de una vela
cuando se le pone la mano encima.

Quizás
y será mucho decir
solo queden recuerdos
y páginas escritas
en viejos diarios,
boletines y revistas
y alguna que otra poesía
en algún desván perdidas.

Quizás
desde esta lejanía
en el tiempo
a falta de ciertas lecturas
pueda e intente
comprender parte de tu vida
en una ciudad de provincia
en la que el sonido de las campanas
llamando a misa
impregnaba de viejos sabores
hasta el humo blanco
que de las chimeneas salía.

Quizás seas rama larga y fina
siempre a la búsqueda
de los altos tejados de las casas,
de las balaustradas cornisas,
y de los poblados balcones
de tiernas rosas encendidas
tras cuyos cristales se oyen
las risas de unas niñas.

Quizás. Quizás. Quizás
Quizás...aquel día
en Pinarejo ya de día
una mano descorre los visillos
y a la luz se le cae
un poco de ceniza.

José Vte Navarro Rubio

flotando

POESIA: PINAREJO CON OLOR A PINO
Pinos de las tierras de Pinarejo,
pinos y más pinos,
de la Hoz sus hijos
y de la historia testigos
de aquellos azarosos avatares
de los pobres campesinos
arando la tierra de sol a sol
y recolectando de luna a luna
y de los verdes pinos
sus piñas
y de los rectos troncos
su olorosa resina
y de las verdes ramas
su aroma a vida
y de estos y aquellos pinos nos queda
como si fuera llanto,
tal vez mugido,
o ligera música en un casino
leyendas y más leyendas
que nos hablan de aquellos otros días
de un pueblo surgido
a la vera de un pozo y de un montecillo
lleno de hayares, pinares, montes y olivos.

Pinarejo con olor a pino
a retama y tomillo,
¡Pinarejo , Pinarejo!
¿Dime Pinarejo querido
que ha sido de tus altos pinos,
centenarias encinas,
barbechos junto a los caminos
y poblados campos
de cebada, centeno, avena y trigo?

José Vte. Navarro Rubio

hole el poema haber si lededicas uno a nuestro amigo adolfo carretero nuestro paisano que ya noesta entre nosotros pero respetaba al pueblo ysus jentes un abrazo uno del pueblo pinarejo

POESIA: ESTE MI PINAREJO, QUE DOLOR

Como si fuera,
como si fuera si señor,
un lamento profundo del alma
siento yo,
penas y más penas,
penas si señor,
que me llevan
con mucho dolor
por esos caminos,
caminos si señor,
de este mi Pinarejo,
que se alza,
allí donde quiso Dios.

No se el cómo, ni el cuando,
ni el por qué,
un día Pinarejo apareció
y como si fuera
una estrella en el cielo
nos alumbra,
nos da luz digo yo,
para seguir viviendo
al mismo son
que las horas de un viejo reloj.

Tiempo al tiempo
digo yo,
y más que tiempo paciencia,
amigo por qué no,
para ver caer los años
como si fueran hojas secas
de un almendro en su día en flor
y ya llegado el verano
en su máximo explendor
ser en esa plaza
de Pinarejo su corazón
como la torta de un verde girasol
que se levanta por las mañanas
buscando con ahinco el dorado sol.

José Vte. Navarro Rubio

Bonito poema con mucho esplendor

PINAREJO: MAGIA DE OTROS DÍAS

Magia de otros tiempos,
o quizás brujería,
los recuerdos nos llevan
sin prisas
por esos lugares de Pinarejo
que saltan a la vista.

De un Pozo, La Veguilla, que era de todos
el de agua más clara y limpia
a una alameda de llena de vida
y de unos caminos polvorientos
a unos campos donde las simientes germinan.

Amanece en Pinarejo
a esa hora precisa
en que vacío de sol el orbe
se oye el andar sin prisas
de algún hermano o hermana
que hacia La Plaza se encamina.

Y llega la mañana
a la sombra de los árboles provistos
de tupida cabellera
y como si fuera una estampa
ya otra vez vivida
la siesta nos acerca
hacia lugares con verdes praderas
y hacia riberas de ríos
donde se oye el cantar del agua
al besar la tierra humeda
que le sirve de frontera precisa.

Ya en el Charcón se respira
de ese aire fresco, muy fresco,
lleno de melancolía
como un iceberg a la deriva
y entre esencias de lavanda y espliego
y un calor que de pleno nos atiza
viene la cuesta de Santa Ana
y más allá las adelantados corrales,
algunos en ruinas,
y en ellos los habitáculos
donde un día
se cobijaban las caballerías.

Más de otros tiempos, magia,
Santa Águeda bendita,
oigo plegarias en la iglesia,
a unas horas imprecisas
al mismo tiempo que las palomas
esas aves por todos queridas
se asoman fuera del nido y nos avisan
de que la iglesia está vacía.


José Vte. Navarro Rubio

hole

POESÍA: VIENEN Y SE VAN

Vienen y se van
y son
en estos momentos
cercanos a las 12 de la noche
silencios y más silencios
los que me azotan
como si fueran un viento extremo
o poniente maligno
que entra por las ventanas
y me impide el dormir.

Son horas de salir a calle
y mirar al cielo
en busca, siempre a la busqueda
de esas estrellas entrañables
que todas las noches se acercan
hasta la era grande de Pinarejo
para extasiarnos con su belleza.

Y es el momento oportuno
en que ya asido
a las páginas interminables de un libro
leo
"no, esa España tuya o mía "
y me entra un cierto recelo
por no terminar de entender
que de malo hay
en que esa España arco iris
que nos ha visto crecer
sea de todos por igual
de la misma forma que lo es
la leche que nos dieron al nacer.

Y vuelvo a las eras y al molino,
al Calvario y a la carretera,
a la esquina del Molinillo y a la Solanilla
y me dejo caer
por esa calle que lleva hasta la iglesia
y es allí
donde termino por entender
que finaliza el camino
que comienza con el nacer
y finaliza con el morir
que no es cualquier tontería.

Jose Vte Navarro Rubio

POESIA: DUNA, DUNERA

Miraba la luz perderse tras los tejados de las casas
y solo observaba mientras llegaban silencios
que entraban a trompicones por las puertas y ventanas.

Paleduz, paloduz, traían en alegre jarana
pequeños guachos de zapatillas descarnadas
como la piel seca de una cabra
y la calle tomaba vida
en la misma medida que los estómagos se llenaban
de oraciones, aire, agua y buenas palabras.

Bajaban por la calle de Las Cruces las mujeres
vestidas de negro y mascando palabras
y también los brabucones de los hombres
cantando coplas que entre los dientes se escapaban.

Ay, dula, dulera de ovejas cabras y machos cabrios
y de una pastora con vara
que por confundir la oveja me pegó con ella en la cara
y de propina se llevo cuatro o cinco pedradas
que mi hermano con especial puntería desde lejos le largaba.

Y en días de nieve
la gente se alargaba hasta la plaza
y con los blancos colores y fríos las chimeneas parecían
locomotoras en marcha.

No había días sin escuela por mucho que nevera
y ya camino de la calle de Melgarejo los tarugos pesaban
más que los libros y libretas que yo felizmente transportaba
en una cartera pequeña que con crueldad felina lanzaba
día tras día por encima de una tapia
que daba a un jardín con rosales y geranios
y mira por donde mi hermano saltaba y saltaba,
como si aquella tapia no existiera,
como si los libros fueran más que de papel de fina plata.

El bueno de mi hermano me cuidaba
y de la mano me llevaba camino de la escuela
y luego me dejaba en aquel caserón tremendo
donde Doña Pía recitaba vocales y consonantes
mientras yo la miraba sin entender por aquellos días
que es lo que a aquella buena mujer le pasaba;
luego cuando lo entendí ya era tarde Doña Pía no estaba.

Con la matazón el gorrino nos engordaba
y en la cocina se curaban los chorizos y morcillas
los jamones en la cámara y en días de fiesta
que buenos estaban aquellos pucheros de judías pintas,
garbanzos, pelotas de pan, jamón, chorizo y morcilla,
tocino y como no oreja y papada.

José Vte Navarro Rubio

PINAREJO: TIERRA Y MÁS TIERRA

Sale el sol en Pinarejo en un día cualquiera.
Se levanta un pequeño viento que pega en el rostro y quema
hasta la hierba y cardos que brotan en las cunetas junto a las sendas.

Un tábano, un saltamontes y una libélula
cierran sus alas y se pegan junto al suelo,
esperan que el calor se marche, esperan.
12 horas de un mediodía cualquiera,
junto al brocal de un pozo el agua en su interior calmada espera
ser sacada y arrojada a la pilastra
en la que será bebida poco a poco y con mucha paciencia.

Unos hombres andan por esos caminos y sendas. Ríen y piensan.
Van en busca de los campos, de las viñas,
y llevan junto a ellos penas y mas penas.

No les duele el trabajo ni les produce verguenza su probreza,
se nota en su miradas y en esas aritocráticas presencias
que sólo pueden tener los campesinos pobres cuando salen al campo
para cosechar lagrimas que resbalan por las mejillas hasta caer sobre la tierra.

Tierra, es de ella la vida en estas altas tierras,
y de las aguas cuando llegan o no llegan.

Que duros son los días entre tantas penas
de unos pobres campesinos que vuelven a sus casas con mirada seria
trayendo en las palmas de las manos duros callos y en las albarcas tierra.


José Vte Navarro Rubio