Pinarejo - Cuenca

Chorra con la Mancha
esa mi patria chica,
mi patria con banderas de olivos
ondeando desde buena mañana
y barbechos perdidos
donde ya no pastan ni las cabras.

Chorra con mi Mancha
la de grilletes puestos
a sus habitantes y mesnadas
para que no salgan a los caminos
pidiendo sopa
con que satisfacer las ansias
de comida para el cuerpo
y calor para los pechos de las madres
en edad de dar de mamar a criaturas
nacidas en tiempos, los de ahora,
con tan pocas esperanzas
en ser ciudanos de primera
en un País que llama a la corrupción constante,
con chinos que de la prisión salen y entran
como Pedro por su casa
y delincuentes con las carteras llenas de estampas
mientras calientan los euros
en entidades bancarias de las Bahamas.

Chorra con la Mancha
de que poco le ha servido
que la Cospedal proclamara
reformas urgentes
que ahora se vuelven contra quienes le dieron su apoyo
y aplaudían su programa.

Alta La mancha
se viene abajo
como si le faltara
una madre bondadosa
de aquellas que se alzaban por la mañana
para preparar el almuerzo
a los de su casa
que al campo se marchaban
para romper terrones
con los que levantar a España.

La Mancha es en la noche profunda
como una torre sin campanas
pues nadie la oye
y desde el parlamento de España
cuando de ella se habla
se hace el silencio y se pasa página.

Chorra con los que desde el poder
se les llena la boca de palabras
mientras los pueblos de La Mancha
se quedan sin escuelas,
los enfermos sin ambulancias,

las farmacias sin medicinas,
los hospitales sin camas
al tiempo que en Toledo
en un edificio labrado
con la sangre de pobres de todas las razas
unas Cortes supremas
de espadones y espadañas
con la barriga atiborrada
de mazapanes, quesos y jamones curados con lágrimas
proclaman años peores
para que otros se aprieten las polainas
antes de que un caballo desbordado
a cuyo lomo marcha
un ejercito de serafines cantando alabanzas
recorra otra vez la geografía Manchega
ofreciendo lo que después de un plumazo machacan.


Autor: José Vte Navarro Rubio

POESÍA: RAJOY EL SIMPLE
En un recuerdo desvanecido
de una tarde con sabor a tierra,
en un recuedo sin más historias
que esta que a todos nos lleva,
miro y leo,
repaso con ojos de fiera los diarios
y me detengo
donde se señala en grandes letras
un discurso mediatico
a medida de quien lo lea,
sin necesidad de ningún tipo de replica
de un político que se siente Presidente
y que con falsa humildad nos recuerda
los grandes sacrificios
para los que no tienen ni cerillas
con que prender fuego a esa hoguera
en la que calentarse
y poder complacer de esta forma tan misera
al resto de la terna,
entre ellos banqueros de su señoría,
ladrones de todo lo que huela
aunque sea a coprolitos de hienas,
empresarios defraudadores,
directores de grandes empresas,
amigos de cuatro chavos
y prensa adicta al organo que mejor les compensa.

No nos digas ni nos impongas,
Presidente de esta España que tanto le apena,
más sacrificios
y aplique la política con decencia
pidiendo más a los que tienen
y repartiendo hacienda entre los que no llegan
al final del día
para sentarse entorno a una mesa
a oír un discurso
que les pueda alegrar algo más
de lo que usted nos enseña
en el día a día,
en la hora a hora,
como si el Consejo de Ministros estuviera en su chistera
y su señoría fuera
un sonámbulo receptor de propuestas.

A las 9 de la mañana
un diario me enseña
a un cónsul imperial: Rajoy el Simple,
acudir a una cita con la conciencia,
no la suya
que de tanto engañar
anda un poco lerda,
sino la otra más rastrera
la de aquellos que le dictan el mensaje
y le ponen en letra negra
lo que no debe olvidar
para que todos sepan
que el futuro es nuestro
en lo que se refiere sacrificios y reprimendas
y de ellos, sus amigos y amigas, la fiesta
ya sea de Navidad,
de Semana Santa,
de Verbena,
de moros y cristianos,
de Sevilla,
Navarra,
Valencia,
La Mancha entera,
de toros,
fútbol,
esquí,
o de lo que se quiera,
pues todas son buenas
para relacionase en sociedad,
para que los niños y niñas aprendan
que hay otra España,
no tan negra,
del color de la miel
y de la mantequilla espesa,
con ropas y trajes a la medida,
con yates en Marbella
y con mantillas caladas
como si fueran medias
traídas de Manila
en el siglo XIX por una reina,
la reina de bastos
con túnica y corona de estrellas
que miraba por ellos
como si fueran
más que españoles
de una España negra
polvorones de estepa
colocados en una caja
y regados con harina
para que su bocado sea
exquisito al paladar
y bueno para los que sueñan
con estas Navidades
tan para algunos bellas.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

Si la muerte viniera,
si viniera volando
en forma de caballito loco
por el cielo trotando.

Si de la muerte se aprendiera,
si maestros tuviera
que enseñaran salmos
a esa escuela yo no iría
porque la muerte a muchos causa pánico.

Si en la muerte y de ella
hubiera alguien regresado
crudo sería su destino
de volver a desenterrar los mismos trapos.

Si todo,
muerte y presencia
fueran unidos
y hubiera en el negror de un sarcófago
firmamento con estrellas, campos con ríos
y otros lugares
donde volver a ser humano
todo me resultaría menos extraño.

Si la muerte se pintara de blanco
como esos soles que calientan
las paredes de tierra y barro,
si los lloros fueran alegrías
y las plañideras no se golpearan en el pecho
y cantaran fandangos,
la muerte sería más humana
y el cortejo más acompasado
a la hora de dar el pésame y estrechar la mano.

Si yo que de la muerte me río
supiera que en dar ese paso
no cabe más melodía
que el día en que se oyó mi primer llanto
le diría a la muerte que me vaya preparando
café bien cargado,
papel y pluma
y en el caso
de que por allí arriba o abajo
hubiera conexión con internet
un ordenador arreglado
con las nuevas tecnologías
con tal de continuar dando el latazo.

Autor: José Vte. Navarro Rubio

Él esta ahí
y forma parte de la vida
que se desparrama a ambos lados
de un semáforo
y yo estoy en el coche sentado,
esperando
como todos los días
que el semáforo me de paso
para salir hacia mi destino,
en esos momentos trabajo

Él hace su trabajo
a medias sin pensarlo
y va colocando
unas octavillas
en las ventanillas
de esos coches
junto a él parados.

Nadie baja la ventanilla
nadie se compadece
de ese muñón
en lo que antes era una mano
que él, un ser humano, nos enseña
sin ningún tipo de pudor
y con el ánimo
de levantar compasiones
en los que él ve
a consumidores natos.

Entre coches él camina
y a lo máximo
en tres meses que llevo
en el semáforo parando
y el vendiendo
su trozo de mano perdida
en algún ocaso,
algunos conductores a su paso
alzan los hombros
y menean la cabeza señalando
un lo siento pero es mal año.

Él ha desplazado
a vendedores de pañuelos
y a limpiadores de cristales
con paños
con más mierda
que el palo de un gallinero en un establo.

De allí marcharon
por eso de los malos años
entre ellos un tullido
de ambos pies y brazos
que hacia sus pinitos sorteando
los coches como si fuera
una libélula saltando
de flor en flor y de campo en campo.

Él, el otro, el Estado
llenará España de pobres desamparados
pidiendo en los semáforos.

Eso debe ser,
de raza le viene al galgo,
ese impulso necesario
del que está necesita el estado
para hacerse más competitivo
de cara a los mercados.

Él, nosotros y él, el Estado,
formamos un trío multiplexo
con una sola sintonía
y con un mal de fondo
que me causa espanto.

Autor: José Vte. navarro Rubio