Almendral - Badajoz

TRES AMIGOS HACEN CAMINO...

Por la caja de un altavoz de noventa decibelios se escapan las melodías de un romántico bolero de Antonio Machin o Armando Manzanero,
Que más da, si cualquiera de los dos pueden ser los primeros en su género,
De otras coplas hoy me acuerdo sin pena ni consuelo, porque nada yo de estos adjetivos espero, o quizá ya me estoy haciendo... viejo.
Un "velador" de gente guapa se llena, un vaso se empaña con el agua de fuego que contiene una botella de JB, una coca-cola se retuerce entre burbujas y dos cubitos de hielos, componen el "coctel" que le rompe el "tedio" a una noche sin complejos,
El "cubata" se bebe a sorbitos pequeños para engañar al tiempo, sabor que apetece cuando se pone a "tono" la noche...
¿Sí té pasas?
Cama reclama el "brebaje" con o sin pijama.
!Y ojito! Que de una noche de copas...va a depender el despertar que tengas por la mañana,
A la hora que más tocan las campanas de la Magdalena y se parte en dos el día, nace el medio día y aún te siguen dando tus vecinos los buenos días,
Una voz con otra enganchada sale con ronca agonía sin tener pulmonía, prudencia para las cuerdas vocales pide el cielo de la boca mía.

¿Sírvame Vd. si no es mucho pedir?
¡Suelta un parroquiano bastante acelerado!
Quiero nn caldo de gallina vieja con manzanilla recia, para zanjar la deuda de una sátira velada, que me produjo una considerable “resaca” producto de siesta corta y noche larga... bien aprovechada.

Una niña que nació bella para ser estrella, con ojos y cuerpo... de pasarela, así brilla la nena, nos pone antes de que tú lo advierta un botellín muy fresco...
¡Por cierto!
De nombre muy feo “Mahou”.

¡!El muy traidor!! Sin medir palabra ni entrar en disputa con ningún recluta, desde muy de mañana empieza a darle guerra a mis entrañas y en la botica... sin agua de “carabaña” y yo desde bien temprano tomando cañas.

Allí donde no tenía que estar... él aparcaba
¿Mira, no esta mal ponerte aquí detrás?
Decía un señor que sitio en el mostrador le hurtaba, otro en su lugar hubiese activado la alarma...
El se lo tomó con calma, pues de buena pasta nació su casta,
¡Estoy en mi casa! ¿Qué pasa?
Diría el que ladra cuando le pone el "deo" en la llaga, o algún "rajamanta" de bajo pelo,
El y su tinto de verano se gustaban a esa hora de la mañana y no estaban para peleas ni farras,
Este barman contigo y con el otro pausadamente charlaba, haciendo a veces como que no se enteraba... su biorritmo por estas pequeñas lindezas no se alteraba,
Un tipo de lo más atípico éste camarero, de placida puesta en escena, aire de indulgente y modales de buena gente.

¡! Que olor suelta la perola, Madreeee!!
Sorpresa para el que mete la nariz, ya que sin querer puedes meter la pata donde no te llaman, cocinera de alta escuela... más de uno setenta mide la señora...
¿En su cocina...y fuera?
Ttambién en Mata las cañas y cuando va a misa de doce por la Candelaria.

A las cuatro de la tarde cuando más abrasa el Lorenzo, dice muy serio Frasco, dándole caña al liquido que reboza “el frasco”, para mí y los presentes amigos de hoy y de siempre, un cocido de garbanzos de San Matías con tocino de "guarro" y para acompañarlo...
Un “cucharro” lleno de gazpacho extremeño, que para bebérselo no hay que poner mucho empeño, ni siquiera Vd. amigo... que no es extremeño.
Son las siete en un reloj que cuelga en la pared y también aquel que lleva en su muñeca él méstre del hotel, a golpe de calcetín nos iremos camino de la Agraria y sin parar dejaremos atrás la Jara...
Comenta Francis con aires de atleta sofocado por la siesta.
Salimos fuera de la Villa con ese...Corre, corre que contra más le atizas menos corre...
Ya verás cuando le dé por repetir a la morcilla, decía la barriga revolviéndose en un incesante ajetreo,
Tenemos más moral que Pancho Villa dándole a una botella de tequila, decía un atleta ya con la boca seca...
Hay un sol de justicia y no hay agua ni tiempo para la ducha, sol que con ventaja lucha a esa hora con nosotros...
Y con cualquiera que se ponga a su altura y no quiera llevar sombrero para su cobertura...
Este sol se sabe ganador del desafio, pues no hay nada más que mirar el reloj, es la hora de la tarde que todavía pide siesta, la gente que duerme a piernas suelta su torrija...
Un pajarillo pía entre la jara con sofocante agonía, y nosotros nos adentramos por largos caminos que tienen por centinela... interminables paredes de piedra.
Las higueras verdes... y los higos calientes, son del “Gordo” las primeras y las siguientes, fatigado por el exceso nos pasa Frasco como un expreso,
Empieza a brota el sudor de nuestros cuerpos que fueron atléticos en otros lejanos tiempos...
Sin remedio sigue el sudor con su goteo y cunde el jaleo sin ganas de retenerlo, para eso venimos corriendo,
Vale para eliminar toxinas y alguna que otra “copina” que a esta hora nos examina.
Un “griposo” motor con más años que los "gemelos" de Colón, de un pozo ciego saca chorros de agua fresca, Juan Mary y sus retoños, regando berza matan la tarde, mientras nosotros...
Atletas de boca seca y de hiel a flor de piel, nos echamos un trago de agua de una botella vieja y otra vez raudo al camino sino queremos qué...
Se nos enfrié la tibia y el peroné, nos baje de ritmo la taquicardia y se nos quite las ganas de correr en un mes.

Las camisetas que portamos muy vistosas, oiga, cada una con sus “slogan” en el centro, reivindicando alguna cosa que “mola”, el caso es que a nosotros nos sirve de improvisada esponja.

Seguimos a lo nuestro convencidos de romper un récord, imaginario o cierto, eso es lo de menos,
Si que nos sirve para justificar el evento, poder llenar los pulmones de limpio viento y ponerle unas cuantas de letras a esto que hoy aquí cuento, que siendo calurosamente cierto... parece cuento.

Hay más de doce Km. desde aquí al punto de encuentro, dice la voz del experto, un estudioso de la kilométrica materia,
Mientras alguno cuenta por su cuenta, que en las distancia cortas lo bien que se porta... sin embargo, esta se le atraganta...
Porque no estrenó para Atlanta, cuando hacia oposiciones para atleta de alcoba... con una almohada blanca.

Engañamos al cansancio y a la vez queremos reducir el tiempo, con una conversación llena de implicadas voces que se pierde entre las marañas que arrastra el viento,
Con o sin fundamento, tampoco da para más el acontecimiento, eso sí, sin meternos con el que no está allí... en ese momento.

A la orilla del camino vemos tirado en un siniestro y patético estado, al símbolo del progreso,

Un Seat maltrecho, roto y despojado, por algún curioso coleccionista de lo ajeno, que lo dejó... con las puertas abiertas y los cristales rotos,
Pedía a gritos un desguace para machacar sus restos y nosotros sin rezarle ni siquiera un padre nuestro.

¡! Por fin... Los riscos, vaya pedriscos Perico!!
Decía “Frasquito” en un madrileño de lo más castizo.

Se apagó la calma que tenía el camino y entramos de lleno en la carretera de los siniestros... y eso que lo nuestro no era contabilizar sus muertos.

Se dibujan nuestras siluetas con alargadas sombras en movimiento, el sol a esa hora está a punto de juntarse con la tierra y ya no quiere guerra el "muchacho"

La tierra muy enojada y con dos piedras en la mano... le pide explicaciones,

¿Por qué te escondes ahora después dé echar tanta leña al fuego?
¡! No seas cobarde!!
Afronta con gallardía la oscuridad que te brinda la noche,
El sol sin hacerle caso... sabe que está cerca su ocaso, agacha las orejas y se pierde horizonte abajo.

Pasan al lado nuestro los “ases” del volante, con una demostración palpable de lo cara que cuestan sus habilidades,

Imitando sin conseguirlo por más que lo intentaron, ser un consumado aspirante a “Fitipaldi”, con sus coches de carreras de medio pelo y la vista fija en la carretera...
¡Más de uno se creen el amo!
Sin cavilar que están más cerca de ser villano, por un comportamiento rayando lo temerario,
Comportamiento que es el más apropiado para terminar... en el campo santo.

Ponen aprueba todos los caballos que el motor de su “carro” aporta y cuando pasan junto a nosotros...
Silban como si fuese un huracán mosqueado, con alguna de las cornisas que tiene en sus alturas la Plaza Chica,
Las piernas nos tiemblan con su imprudencia, pensando en las consecuencias,
Así, que no tenemos más remedio que dedicarles un “cariñoso” poema, para ellos y sus escuelas, ¡Permítame! Sin que por ello quede secuela.

La tarde ya tiene su esquela y el viento no quiere ir a su entierro, las sombras dominan la tierra,
Las luces de neón chispean sobre los tejados del pueblo y en el cielo las estrellas parpadean... algunas muy inquietas.

Francis haciendo uso de la ley de Murphy, que más o menos dice lo que por norma se desdice:
En toda conversación se debe de emplear el doble de tiempo escuchando que hablando, motivo por el cual nacimos con dos orejas, una sola boca y el correspondiente sentido para poder analizar las cosas.

Así que desoyendo el guión de esta apelación...el quiso tomar su propia resolución.

Tomó la palabra ante los “s´ojos” de un puente milenario, cuando sólo eran las siete de la tarde...
Y llegando al cruce de la Tahona, que podían ser más o menos las nueve en canaria, nos dejó decir... es un decir que no se pudo cumplir...
Un conciso pero preciso ¡Hasta luego! Después nos vemos en “La Guinda” a las doce.

Piri