Torremendo - Alicante

Veo que el rincon de lecturas está muy cargado y abro uno nuevo.
Revanisa, EL ABANICO DE SEDA es un libro precioso. En él se cuenta cómo las mujeres chinas, inventan un lenguaje secreto para comunicarse entre ellas. Era su manera de escapar de la fuerte autoridad masculina que se ejercía, y que aún se ejerce, sobre ellas.

Bueno querid@s amig@s aquí va la lectura de hoy.


La casa de los mil espejos

Hace tiempo, en un lejano pueblo, había una casa abandonada.
Cierto día, un cachorro, buscando refugio del sol, logró meterse por un agujero en el portón de la residencia. Subió lentamente las viejas escaleras de madera hasta que se topó con una puerta semi-abierta: y se adentró en el cuarto, cautelosamente.
Con gran sorpresa, se dio cuenta que dentro de esa habitación había mil perritos más observándolo tan fijamente como él a ellos, y vio asombrado que todos los cachorros comenzaron a mover la cola, exactamente en el momento en que él manifestó alegría.
Luego ladró festivamente a uno de ellos y el conjunto de canes le respondió de manera orquestada, idéntica. Todos sonreían y latían como él.
Cuando se retiró del cuarto se quedó pensando en lo agradable que le había resultado conocer el lugar y se dijo: " Volveré más seguido por aquí."
Pasado un tiempo, otro perro callejero ingresó al mismo ambiente. A diferencia del primer visitante al ver a todos los congéneres del cuarto, se sintió amenazado, ya que lo miraban de manera agresiva, con desconfianza.
Empezó a gruñir; y vio, maravillado, como los otros mil perritos hacían lo mismo que él.
Comenzó a ladrarles y los otros también hicieron lo mismo ruidosamente.
Cuando salió del cuarto pensó: "Que lugar tan horrible es este. Nunca regresaré."
Ninguno de los canes exploradores alcanzaron a reparar en el letrero instalado en el frente de la misteriosa mansión": "La casa de los mil
espejos."

Los rostros que observamos del mundo son espejos. Tu mirada es todo lo que consigues obtener de la realidad. Cada percepción demuestra las posibilidades de proyección y de captación que nos permitimos.
Las cosas más bellas de la vida no se ven, se captan con el corazón.
Si las puertas de la percepción estuviesen totalmente abiertas descubriríamos que navegamos en el infinito. Como están semi-cerradas, la vida, al igual que el eco, o el espejo, nos devuelve lo que hacemos. La visita por la casa terráquea es muy fugaz.
Consigue un espejo, sonríele al personaje que aparece y no te enojes no te asustes si te contesta con una divina carcajada.




Enrique Mariscal de "Cuentos para regalar (a dioses)"

Buenas noches a tod@s y buen descanso.

hola amigas-os.
es cierto amiga MARIA,con la misma bara que midas te mediran,
y aquello que damos,recibiremos.
este tema de la lectura me encanta,me gustaria que contaseis como os iniciasteis en el mundo de la lectura,
yo os contare los mios que seguramente seran como los de casi todos,como ya conte anteriormente hace tiempo,mi aficion a leer todo lo que caia en mis manos viene de la mano de mi maestra,D.ANGELA,ALAZORZA RODERO.ella me inculco el amor a la lectura,y de ella vino el consejo de los primeros libros,(todavia conservo dos libros de aquellos que ella nos aconsejo y el diccionario que tenia cuando ella era mi maestra)
despues como mucha gente,vinieron los comics,de princesas con sus correspondientes principes,claro,mas adelante,las novelas de amor,y alguna fotonovela que leia mi madre en aquellos años,y tambien cayo alguna novela del oeste que leia mi padre,como veis pase por todo tipo de lecturas hasta llegar al apasionante mundo de los libros,porque eso es para mi la lectura una pasion.

saludos amigas-os

¡Buenas madrugadas, amig@s!
Revanisa, mi padre me trasmitió esa "pasión" por la lectura. Él me leía cuando era muy pequeña, y me trasportaba a lugares exóticos, misteriosos, llenos de aventuras y de historias.
Aprendí muy pronto a leer, creo que movida por la curiosidad y el deseo de "viajar" por mi misma, explorar, descubrir, reir, llorar, emocionarme, sentir miedo,en fin, adentrarme en mundos que me fascinaban y me proporcionaban miles de sensaciones diferentes.
En casa de mis padres sigue la extensa biblioteca que mi padre reunió. Mi madre la cuida con mimo. Él ya no está físicamente, pero puedo oir su voz con toda claridad cuando abro un libro y comienzo a leerlo.
Gracias papá.

Hasta pronto amig@s. Me despido con este pequeño texto:


CUIDADO CON LOS RECUERDOS...

Llego a Madrid a las ocho de la mañana. Me voy a quedar apenas algunas horas, no tiene sentido telefonear a los amigos o arreglar algún encuentro. Resuelvo caminar solo por lugares que me gustan y termino fumando un cigarrillo en un banco del parque Retiro.
-Usted parece que no está aquí –me dijo un anciano, sentándose a mi lado.
-Estoy aquí –respondo. –Sólo que doce años atrás, en 1986. Sentado en este mismo banco con un amigo pintor, Anastasio Ranchal. Los dos estamos mirando a mi mujer, Christina, que bebió más de la cuenta y hace como que baila flamenco.
-Aproveche –dijo el anciano. –Pero no se olvide de que el recuerdo es como la sal: en la cantidad adecuada le da sabor a la comida; pero si se exagera, estropea el alimento. Quien vive demasiado en el pasado, gasta su presente en recordar.

Paulo Coelho

hola amigas-os.
sí amiga MARIA es una suerte el haber tenido a nuestro lado personas que nos llevaron de la mano por el sendero de la lectura que como tu bien dices nos adentra en un mundo fascinante,
esta tarde,quiero hablaros de una novela maravillosa que me regalo un amigo,se llama OMAMORI,de RICHARD McILL,tiene 1020 paginas,es grande como un ladrillo del ocho,pero no te cansas de leerla porque es preciosa.
un OMAMORI,si no recuerdo mal es una especie de talisman,yo la lei alla por el 93,y despues la volvi a leer de nuevo,no se si a vosotras os pasa que aunque leas un libro varias veces siempre encuentras algo nuevo en el,creedme amigas,es una novela maravillosa.

un saludo igual ya la habeis leido) o....no.

Hola Revanisa!!!
No he leido OMAMORI, y tampoco la tengo. ¿Podrías contarnos de qué trata?
Qué razón tienes en lo de que hay libros que, cada vez que los lees, te aportan un matiz nuevo que no habias descubierto en la lectura anterior.
En estos momentos estoy releyendo "Carta a mi madre" de Georges Simenon.
Es un libro durísimo, donde un hijo se dirije a su madre agonizante. A pesar del rechazo que ha sufrido por parte de su madre, necesita su amor y su reconocimiento, el que ella, en 67 años, no le habia dado nunca.

Un beso

hola amiga MARIA.
como ya he dicho esta novela es largisima y mas que lo fuera,porque no te cansas de ella,como seria largo y complicado de explicar te envio la pequeña explicacion que hay en la contra portada del libro.
MUCHAS SON LAS NOVELAS QUE SE LEEN Y SE OLVIDAN.ALGUNAS EXCEPCIONALES,CALAN HONDO.OMAMORI ES UNA DE ELLAS,UNA RARA JOYA DE LA NARRATIVA ACTUAL QUE NARRA LA HISTORIA DE LAS SUCESIVAS GENERACIONES DE DOS FAMILIAS-JAPONESA UNA,NORTEAMERICANA LA OTRA-ENLAZADAS POR LAS TRADICIONES DE UNA GRAN DINASTIA COMERCIAL QUE SE FUNDÓ Y ASENTÓ SOBRE LOS HILOS DE LA MÁS FINA SEDA.UNA FRATERNIDAD QUE DESDE 1871,ENTRE INTERESES COMUNES,IDEALES COMPARTIDOS,AMORES LIZITOS E ILICITOS,ENTRE RAZAS ENFRENTADAS POR EL DESTINO,FUE SOBREVIVIENDO A LAS TERRIBLES CATASTROFES QUE ASOLARON EL MUNDO EN SU DERREDOR Y CULMINARON EN 1945 CON LA PESADILLA ATOMICA DE NAGASAKI.no se si te podras hacer una pequeña idea de lo que es el libro con tan poca cosa,pero te aseguro que es precioso,yo lo lei alla por el 93,dos veces y estoy pensando en leerlo de nuevo.porque me gusto muchisimo.
ahora estoy leyendo,LA CINTA ROJA,de CARMEN POSADAS,regalo tambien de una querida amiga,te puedo decir de el que la primera 1\4 parte del libro me parecio algo aburrida,pero parece que conforme avanza la trama se pone un poco mas interesante,trata de los tiempos de la revolucion FRANCESA,este libro lo leo cuando me despierto de madrugada,porque a as 5 de la mañana ya me quedo sola en casa,hasta las 4 de la tarde,cuando leo un ratito a esa hora despues me duermo placidamente,es muy relajante,la lectura,por las tardes cuando tengo un ratito estoy leyendo EL CUENTO NUMERO TRECE,este me gusta mucho mas que el otro engancha mucho mas.
un saludo amiga y feliz lectura.

Qué interesante parece esta novela. La anoto para intentar sacarla de la biblioteca cuando lea los que tengo en lista de espera.

Para no perder las buenas costumbres, pongo un pequeño texto. Esta vez le toca a la escritora uruguaya Juana de Ibarborou.


VESTIDOS NUEVOS

De “El cántaro fresco”

Creo a veces que las plantas son como las mujeres: les gusta cambiar de traje. Por eso en Otoño arrojan al suelo todas sus hojas amarillas y en Primavera se cubren de brotes brillantes. ¡Es que, de veras, es tan lindo ponerse un vestido nuevo! Y las acacias se adornan de moños blancos, los aromas de lunares de oro, los plátanos de borlitas verdes y los miosotis, como "Piel de Asno", le piden al hada de las flores un vestido hecho de cielo. ¡Hasta los cardos, tan ásperos, sienten despertar su coquetería y se prenden entre las duras greñas un penacho azul! ¡Me río yo de los botánicos que quieren explicar gravemente los fenómenos de la florescencia y de la vegetación! ¡Si al brotar y al florecer las plantas no obedecen a otro impulso más que al deseo de ponerse un bonito vestido nuevo! Por eso, también, crecen con preferencia en torno de las acequias, de los estanques, de los arroyuelos: para tener un espejo en que mirarse.

Juana de Ibarborou

hola amiga MARIA.
es precioso esto de los vestidos nuevos,cuanto siento que no tengo tiempo ahora de estar aqui,pero cuando pueda te contare mas cosas,no dejes de enviarnos estas cosas que sabes nos gustan tanto,

un beso amiga

Me alegro que te gusten estos textos, Revanisa.
Aquí va el de hoy:

PUÑADOS DE POLVO

(DE “EL CÁNTARO FRESCO”)

Por la persiana entornada entra al comedor en penumbra, un rayo de sol matinal. Y por la misma rendija sale a la calle, oblicua hacia arriba, una banda ancha y dorada de moléculas. Parece una legión de bailarines, pues, mirando atentamente, veo que cada uno de los puntitos rubios gira de una manera vertiginosa sobre sí mismo. Si yo supiera física, ¡cuántas observaciones podría hacer ahora! Pero no sé nada más que imaginar y soñar. Y miro con envidia a esa banda de átomos que se va a correr el mundo, llevándose quizás el secreto de todas mis intimidades. ¡Oh granitos de polvo que vais a ver lo que yo no he de mirar jamás: bosques, mares, ciudades, templos, auroras boreales, maravillas! De soplo en soplo, de ráfaga en ráfaga, recorréis la tierra, sorprenderéis el secreto de mil mujeres, y cuando el viento os vuelva a traer otra vez a este lugar, quizás haya transcurrido un gran montón de siglos. Yo no seré ya más que un puñadito de polvo amarillo. Y entonces me iré a danzar y a correr por el mundo con vosotros.

JUANA DE IBARBOURU

Besos amig@s

hola amigas-os.
no hay duda amiga MARIA,de cuantas cosas hermosas encierran las cosas pequeñitas,has escuchado la cancion de eurovision yo no ,solo el estribillo,creo,que dice,algo pequeñito,algo chiquitito,pues ese trozito de cancion me encanta,no se lo que viene despues pero me encanta,dicen que....LA BELLEZA ESTA EN LOS OJOS DEL QUE MIRA,yo lo considero totalmente cierto,y se lo digo a las personas que alguna vez ven algo positivo en mi persona,por eso hoy te lo dedico a ti MARIA.


LA BELLEZA ESTA EN TUS OJOS.


UN BESO.

¡Hola,María!

Me encantan los textos que nos envías.Éste último es precioso y cercano porque ¿quién no se ha abstraído alguna vez con esas pequeñas partículas de polvo,que se ven únicamente cuando son alcanzadas y sorprendidas por un rayo de sol?

Lo dicho,precioso el texto.Muchas gracias,María.

Un beso

Buenas madrugadas amig@s. Antes de irme a dormir, aquí os dejo una pequeña lectura.

Apurada

Estaba apurada. Entré corriendo al comedor con mi mejor traje, dispuesta a preparar la reunión de la tarde. Gillian, mi hijita de cuatro años, bailaba al son de una de sus canciones favoritas, ‘Cool’, la melodía de West Side Story.
Yo estaba apurada, a punto de llegar tarde. sin embargo, una vocecita en mi interior me dijo, ‘detente’.
Entonces me detuve. La miré. Extendí la mano, tomé la suya, la hice girar. Mi hijita de siete años, Catalina, entró en nuestra órbita y también la tomé de la mano. Las tres danzamos frenéticamente alrededor del comedor y el salón. Reíamos y girábamos. ¿Los vecinos verían esta locura por la ventana? No importaba. La canción terminó en forma espectacular y con ella nuestro baile. Les di unas palmaditas y las envié a bañarse.
Subieron las escaleras tratando de recobrar el aliento mientras las risas rebotaban en las paredes. Regresé a mi trabajo. Estaba inclinada intentando guardar todos los papeles en el maletín, cuando escuché que mi hija menor le decía a su hermana:
- Catalina, mamá es la más mejor, ¿verdad?
Quedé de una pieza. Cuán cerca había estado de pasar apurada por la vida y perderme este momento. Mi mente se dirigió a los premios y diplomas que cubren las paredes de mi oficina. Ningún premio, ningún logro que haya obtenido pueden igualar a ese ‘¿Mamá es la más mejor, ¿verdad?’.
Mi hija lo dijo a la edad de cuatro años. No espero que lo diga a los catorce. Pero espero que lo diga de nuevo cuando tenga cuarenta y se incline sobre una caja de pino para despedirse de la envoltura desechable de mi alma.
‘¿Mamá es la más mejor, ¿verdad?’ No puedo ponerlo en mi curriculum vitae, pero quiero grabarlo sobre mi tumba.


Gina Barrett Schlesinger

buenos dias,MARIA.
preciosa,como todos los trozitos de lectura que tienes a bien enviarnos,no hay duda en ello,creo que a todas las madres nos encantaria,tener el titulo, MAMA ES LA MAS MEJOR.
en estos dias que mi hijo nos ha necesitado para casi todo,me dice gracias mama,por todo lo que estas haciendo por mi,yo,le contesto,no tienes que darme las gracias,porque las madres,siempre somos madres,desde que tenemos el niño,hasta el dia que dejemos este mundo,el me vuelve a contestar,osea que lo vuestro es vitalicio,totalmente,dije yo,y nos hechamos a reir,ayer le propuse dar un paseo en coche y comer en algun sitio,pero aun no se siente con fuerzas suficientes,volvio a decirme gracias por acordarte de mi,yo le contesto,para acordarme de ti,primero tendria que olvidarte,y eso es imposible,el me contesta que cosas mas profundas dices ,mama.
pero las madres somos asi,y nuestros sueños,son sus exitos.¿a que sí?

un beso feliz domingo

Amig@s, el texto que envío hoy es un poco más largo. Espero que no os moleste que ocupe tanto espacio en nuestro foro.
Me gusta este cuento y me gusta su autor. Hoy hace un año que nos dejó. Mário Benedetti murió el 17 de septiembre de 2009 en Montevideo. Tuvo una larga e intensa vida, y su obra seguirá por siempre emocionando a las generaciones presentes y a las futuras. Este es mi pequeño homenaje.

Besos a tod@s


Los Pocillos

Los pocillos eran seis: dos rojos, dos negros, dos verdes, y además importados, irrompibles, modernos. Habían llegado como regalo de Enriqueta, en el último cumpleaños de Mariana, y desde ese día el comentario de cajón había sido que podía combinarse la taza de un color con el platillo de otro.
"Negro con rojo queda fenomenal", había sido el consejo estético de Enriqueta.
Pero Mariana, en un discreto rasgo de independencia, había decidido que cada pocillo sería usado con su plato del mismo color.
"El café ya está pronto. ¿Lo sirvo?", preguntó Mariana.
La voz se dirigía al marido, pero los ojos estaban fijos en el cuñado. Este parpadeó y no dijo nada, pero José Claudio contestó: "Todavía no. Esperá un ratito. Antes quiero fumar un cigarrillo." Ahora sí ella miró a José Claudio y pensó, por milésima vez, que aquellos ojos no parecían de ciego.
La mano de José Claudio empezó a moverse, tanteando el sofá. "¿Qué buscás?", preguntó ella. "El encendedor." "A tu derecha." La mano corrigió el rumbo y halló el encendedor. Con ese temblor que da el continuado afán de búsqueda, el pulgar hizo girar varias veces la ruedita, pero la llama no apareció. A una distancia ya calculada, la mano izquierda trataba infructuosamente de registrar la aparición del calor. Entonces Alberto encendió un fósforo y vino en su ayuda. "¿Por qué no lo tirás?" dijo, con una sonrisa que, como toda sonrisa para ciegos, impregnaba también las modulaciones de la voz. "No lo tiro porque le tengo cariño. Es un regalo de Mariana."
Ella abrió apenas la boca y recorrió el labio inferior con la punta de la lengua. Un modo como cualquier otro de empezar a recordar. Fue en marzo de 1953, cuando él cumplió 35 años y todavía veía. Habían almorzado en casa de los padres de José Claudio, en Punta Gorda, habían comido arroz con mejillones, y después se habían ido a caminar por la playa. Él le había pasado un brazo por los hombros y ella se había sentido protegida, probablemente feliz o algo semejante. Habían regresado al apartamento y él la había besado lentamente, morosamente, como besaba antes. Habían inaugurado en encendedor con un cigarrillo que fumaron a medias.
Ahora el encendedor ya no servía. Ella tenía poca confianza en los conglomerados simbólicos, pero, después de todo, ¿qué servía aún de aquella época?
"Este mes tampoco fuiste al médico", dijo Alberto.
"No."
"¿Querés que te sea sincero?"
"Claro."
"Me parece una idiotez de tu parte."
"¿Y para qué voy a ir? ¿Para oírle decir que tengo una salud de roble, que mi hígado funciona admirablemente, que mi corazón golpea con el ritmo debido, que mis intestinos son una maravilla? ¿Para eso querés que vaya? Estoy podrido de mi notable salud sin ojos."
En la época anterior a la ceguera, José Claudio nunca había sido un especialista en la exteriorización de sus emociones, pero Mariana no se ha olvidado de cómo era ese rostro antes de adquirir esta tensión, este resentimiento. Su matrimonio había tenido buenos momentos, eso no podía ni quería ocultarlo. Pero cuando estalló el infortunio, él se había negado a valorar su amparo, a refugiarse en ella. Todo su orgullo se concentró en un silencio terrible, testarudo, un silencio que seguía siendo tal, aún cuando se rodeara de palabras. José Claudio había dejado de hablar de sí.
"De todos modos debería ir", apoyó Mariana. "Acordate de lo que siempre te decía Menéndez."
"Cómo no, que me acuerdo: Para Usted No Está Todo Perdido. Ah, y otra frase famosa: La Ciencia No Cree En Milagros. Yo tampoco creo en milagros."
"¿Y por qué no aferrarte a una esperanza? Es humano."
"¿De veras?" Habló por el costado del cigarrillo.
Se había escondido en sí mismo. Pero Mariana no estaba hecha para asistir, simplemente para asistir, a un reconcentrado. Mariana reclamaba otra cosa. Una mujercita para ser exigida con mucho tacto, eso era. Con todo, había bastante margen para esa exigencia; ella era dúctil. Toda una calamidad que él no pudiese ver; pero esa no era la peor desgracia. La peor desgracia era que estuviese dispuesto a evitar, por todos los medios a su alcance, la ayuda de Mariana. El menospreciaba su protección. Y Mariana hubiera querido -sinceramente, cariñosamente, piadosamente- protegerlo.
Bueno, eso era antes; ahora no. El cambio se había operado con lentitud. Primero fue un decaimiento de la ternura. El cuidado, la atención, el apoyo, que desde el comienzo estuvieron rodeados de un halo constante de cariño, ahora se habían vuelto mecánicos. Ella seguía siendo eficiente, de eso no cabía duda, pero no disfrutaba manteniéndose solícita. Después fue un temor horrible frente a la posibilidad de una discusión cualquiera. El estaba agresivo, dispuesto siempre a herir, a decir lo más duro, a establecer su crueldad sin posible retroceso. Era increíble cómo hallaba a menudo, aún en las ocasiones menos propicias, la injuria refinadamente certera, la palabra que llegaba hasta el fondo, el comentario que marcaba a fuego. Y siempre desde lejos, desde muy atrás de su ceguera, como si ésta oficiara de muro de contención para el incómodo estupor de los otros.
Alberto se levantó del sofá y se acercó al ventanal.
"Que otoño desgraciado", dijo, "¿Te fijaste?" La pregunta era para ella.
"No", respondió José Claudio. "Fijate vos por mí."
Alberto la miró. Durante el silencio, se sonrieron. Al margen de José Claudio, y sin embargo, a propósito de él. De pronto Mariana supo que se había puesto linda.
Siempre que miraba a Alberto se ponía linda. El se lo había dicho por primera vez la noche del 23 de abril del año pasado, hacía exactamente un año y ocho días: una noche en que José Claudio le había gritado cosas muy feas, y ella había llorado, desalentada, torpemente triste, durante horas y horas, es decir, hasta que había encontrado el hombro de Alberto y se había sentido comprendida y segura. ¿De dónde extraería Alberto esa capacidad para entender a la gente? Ella estaba con él, o simplemente lo miraba, y sabía de inmediato que él la estaba sacando del apuro. "Gracias", había dicho entonces. Y todavía ahora la palabra llegaba a sus labios directamente desde su corazón, sin razonamientos intermediarios, sin usura. Su amor hacia Alberto había sido en sus comienzos gratitud, pero eso (que ella veía con toda nitidez) no alcanzaba a depreciarlo. Para ella, querer había sido siempre un poco agradecer y otro poco provocar la gratitud. A José Claudio, en los buenos tiempos, le había agradecido que él, tan brillante, tan lúcido, tan sagaz, se hubiera fijado en ella, tan insignificante. Había fallado en lo otro, en eso de provocar la gratitud, y había fallado tan luego en la ocasión más absurdamente favorable, es decir, cuando él parecía necesitarla más.
A Alberto, en cambio, le agradecía el impulso inicial, la generosidad de ese primer socorro que la había salvado de su propio caos, y, sobre todo, ayudado a ser fuerte. Por su parte, ella había provocado su gratitud, claro que sí. Porque Alberto era un alma tranquila, un respetuoso de su hermano, un fanático del equilibrio, pero también, y en definitiva, un solitario. Durante años y años, Alberto y ella habían mantenido una relación superficialmente cariñosa, que se detenía con espontánea discreción en los umbrales del tuteo y sólo en contadas ocasiones dejaba entrever una solidaridad algo más profunda. Acaso Alberto envidiara un poco la aparente felicidad de su hermano, la buena suerte de haber dado con una mujer que él consideraba encantadora. En realidad, no hacía mucho que Mariana había obtenido a confesión de que la imperturbable soltería de Alberto se debía a que toda posible candidata era sometida a una imaginaria y desventajosa comparación.
"Y ayer estuvo Trelles", estaba diciendo José Claudio, "a hacerme la clásica visita adulona que el personal de la fábrica me consagra una vez por trimestre. Me imagino que lo echarán a la suerte y el que pierde se embroma y viene a verme."
"También puede ser que te aprecien", dijo Alberto, "que conserven un buen recuerdo del tiempo en que los dirigías, que realmente estén preocupados por tu salud. No siempre la gente es tan miserable como te parece de un tiempo a esta parte."
"Qué bien. Todos los días se aprende algo nuevo." La sonrisa fue acompañada de un breve resoplido, destinado a inscribirse en otro nivel de ironía.
Cuando Mariana había recurrido a Alberto en busca de protección, de consejo, de cariño, había tenido de inmediato la certidumbre de que a su vez estaba protegiendo a su protector, de que él se hallaba tan necesitado de amparo como ella misma, de que allí, todavía tensa de escrúpulos y quizás de pudor, había una razonable desesperación de la que ella comenzó a sentirse responsable. Por eso, justamente, había provocado su gratitud, por no decírselo con todas las letras, por simplemente dejar que él la envolviera en su ternura acumulada de tanto tiempo atrás, por sólo permitir que él ajustara a la imprevista realidad aquellas imágenes de ella misma que había hecho transcurrir, sin hacerse ilusiones, por el desfiladero de sus melancólicos insomnios. Pero la gratitud pronto fue desbordada. Como si todo hubiera estado dispuesto para la mutua revelación, como si sólo hubiera faltado que se miraran a los ojos para confrontar y compensar sus afanes, a los pocos días lo más importante estuvo dicho y los encuentros furtivos menudearon. Mariana sintió de pronto que su corazón se había ensanchado y que el mundo era nada más que eso: Alberto y ella.
"Ahora sí podés calentar el café", dijo José Claudio, y Mariana se inclinó sobre la mesita ratona para encender el mecherito. Por un momento se distrajo contemplando los pocillos. Sólo había traído tres, uno de cada color. Le gustaba verlos así, formando un triángulo.
Después se echó hacia atrás en el sofá y su nuca encontró lo que esperaba: la mano cálida de Alberto, ya ahuecada para recibirla. Qué delicia, Dios mío. La mano empezó a moverse suavemente y los dedos largos, afilados, se introdujeron por entre el pelo. La primera vez que Alberto se había animado a hacerlo, Mariana se había sentido terriblemente inquieta, con los músculos anudados en una dolorosa contracción que le había impedido disfrutar de la caricia.
Ahora no. Ahora estaba tranquila y podía disfrutar. Le parecía que la ceguera de José Claudio era una especie de protección divina.
Sentado frente a ellos, José Claudio respiraba normalmente, casi con beatitud. Con el tiempo, la caricia de Alberto se había convertido en una especie de rito y, ahora mismo, Mariana estaba en condiciones de aguardar el movimiento próximo y previsto. Como todas las tardes, la mano acarició el pescuezo, rozó apenas la oreja derecha, recorrió lentamente la mejilla y el mentón. Finalmente se detuvo sobre los labios entreabiertos. Entonces ella, como todas las tardes, besó silenciosamente aquella palma y cerró por un instante los ojos. Cuando los abrió, el rostro de José Claudio era el mismo. Ajeno, reservado, distante. Para ella, sin embargo, ese momento incluía siempre un poco de temor. Un temor que no tenía razón de ser, ya que en el ejercicio de esa caricia púdica, riesgosa, insolente, ambos habían llegado a una técnica tan perfecta como silenciosa.
"No lo dejes hervir", dijo José Claudio.
La mano de Alberto se retiró y Mariana volvió a inclinarse sobre la mesita. Retiró el mechero, apagó la llamita con la tapa de vidrio, llenó los pocillos directamente desde la cafetera.
Todos los días cambiaba la distribución de los colores. Hoy sería el verde para José Claudio, el negro para Alberto, el rojo para ella. Tomó el pocillo verde para alcanzárselo a su marido, pero antes de dejarlo en sus manos, se encontró con la extraña, apretada sonrisa. Se encontró además, con unas palabras que sonaban más o menos así: "No, querida. Hoy quiero tomar en el pocillo rojo."

Mario Benedetti

Por supuesto, queria decir 17 de mayo, en septiembre fue cuando nació. Excusas por el error.
Besos

QUERIDA MARIA.
quiero que sepas que tus palabras de volcan,las he escrito en mi agenda,para leerlas en los momentos bajos que todos tenemos,porque con esa fuerza que tu les has puesto,me subiran a lo mas alto,gracias MARIA,tu tambien tienes un gran poderio,y gran generosidad,por compartirlo con nosotros.
en cuanto a MARIO BENEDETI no he leido nada de el,aunque tengo una gran curiosidad,serias tan amable de aconsejarme algo de el,esta lectura que nos envias es sin duda maravillosa.

un beso amiga

Me halaga lo que me dices, Revanisa. Gracias, muchas gracias.

Os recomendaria "LA TREGUA" de Mário Benedetti. Creo que es un magnífico libro.

Hoy quiero enviaros otro texto de una vieja conocida: POLDY BIRD


Buscándonos

Nadie encuentra lo que no está buscando. No es verdad que las cosas aparecen de pronto; que, sorpresivamente, cuando para la lluvia, vemos una hermosísima flor en el tallo en el que antes no había nada. Allí hubo, por lo menos, un capullo cerrado, algo que estaba por abrirse, por transformarse en flor...

Cuando un hombre encuentra a una mujer, cuando una mujer encuentra a un hombre... los dos estaban buscándose. Por soledad. O por dolor. O por ganas de revivir la vida insuflándole oxígeno a los pulmones. O porque sí. ¿Por qué explicarlo todo? ¿Por qué decir que la causa, el efecto, que la casualidad no existe, que...? Mejor pensemos que lo importante es que, cuando no hay alguien a nuestro lado, no hacemos tostadas (¿para mí solamente? (No...), no gastamos el frasco de perfume, duran menos las latas de atún y más las milanesas en el freezer, compramos con más nostalgia que alegría un ramito de flores para llevar a casa, y estrenamos muy pocas cosas. Se van yendo las ganas, como se va la luz, poquito a poco... Y la noche nos asesta su golpe con el recuerdo, nos envía sus fantasmas más tristes, sus sombras incansables e inclementes. La noche que no termina nunca, que crece, que atormenta, que entrevera nombres, que ronda, que agiganta las lágrimas hasta transformarlas en un océano. Estamos solos porque no hacemos una llamada. Porque no damos el paso que nos acerca.

Porque no decimos la primera palabra que se transforme en puente. Nadie encuentra lo que no está buscando. ¿Por qué crees que vos y yo nos encontramos? ¿Desde dónde venías acercándote? ¿Desde cuándo yo esperaba que llegaras? ¿Por qué yo? ¿Por qué vos? ¿Por qué nosotros? ¿Por qué crees que no te desviaste, con otro rumbo, que no fuiste más hacia el sur, o más al norte, o al otro lado del mar incalculable? ¿Por qué pensás que me detuve para que pudieras alcanzarme, extender las dos ramas de tus brazos, abarcarme con toda tu ternura como diciéndome "ahora ya no te parará nada malo, nada triste, nada cruel"; podes dejar de llorar, podes dormir con los ojos cerrados, mansamente y, al despertar, no estarás sola... Nunca más estarás sola. "¿Y yo estaré solo nunca más...?" ¿Por qué? Porque los dos estábamos buscándonos.

Porque desde aquella lejana, lejanísima primera vez que nos vimos, quedó un delgado, finísimo, invisible hilo uniéndonos... un hilo que nada puede cortar, un hilo que atraviesa paredes, muros, montañas... un hilo indestructible que no soltaste, que no solté, y que al fin volvió a reunirnos para que la historia termine su retrato, tal vez poniendo un poco menos de tonalidad en la paleta, o distintos colores y brillos, pero retornando a los dos mismos protagonistas.

Vos y yo. Regresando. Volviendo al paraíso prometido que salimos a buscar sin saber que lo teníamos tan cerca, debajo de los pies. Cuando un hombre encuentra a una mujer, cuando una mujer encuentra a un hombre... los dos estaban buscándose. Nadie encuentra lo que no está buscando. ¿Me entendés, ahora?

Poldy Bird

Hasta pronto

santo cielo MARIA.
que cosas hermosas escribe esta mujer,y yo sin saber que existia,he cojido prestadas algunas de sus palabras,para expresar un pesar de una amistad que pudo ser y no fue.
UN DELGADO,FINISIMO,INVISIBLE,HILO,NOS UNIO,UN HILO,QUE ATRABESABA PAREDES,MUROS,MONTAÑAS....UN HILO QUE DIJIMOS PARA SIEMPRE,UN HILO QUE EL SOLTO QUE YO SOLTE,Y TODO SE DILUYO EN LA NADA.

UN BESO AMIGAS,OS QUE TENGAIS UN BUEN DIA