Terrer - Zaragoza

Contemplando el monumento al viajero en la Estación de Atocha, a uno se le ocurre que, ante semejante volumen de equipajes, bien se le podía haber hecho un monumento al “mozo del exterior”, más conocido como maletero. Aquellos tipos eran expertos en asuntos exteriores del mundo ferroviario. Más aún, eran gorrillas de carrera, que pedían la voluntad con la misma dignidad que adoptan los diplomáticos cuando presentan las cartas credenciales. En nada se parecían a esa legión de gorrillas que te obligan a aparcar el coche donde a ellos les viene en gana y que no han pasado de la maestría insolente del cutrerío cañí. Aquella figura de “mozo del exterior” desapareció para siempre el día que desaparecieron las carbonillas de los trenes, aquellos bólidos del tamaño de la cabeza de un alfiler que siempre manchaban la cara y la camisa blanca. No descubrías tales macas, unos puntos y aparte como los que se ponían en el final de cada párrafo en las cartas, hasta que llegabas a la pensión y te aseabas un poco en un lavabo sin agua caliente. Entonces te dabas cuenta de que parecías un fogonero. Aquellas carbonillas, digo, eran como puntos suspensivos escapados de las cartas por la esquina del franqueo, que era como el banderín de corner de aquellos partidos en el Bernabeu presididos por Franco. En los andenes de las estaciones siempre pillabas algún resfriado que te duraba todo el invierno, pese a aquellos abrigos grises y gordos con hechuras de chaqueta cruzada y dos filas de botones. Yo siempre los cogía en Venta de Baños, por cuyos andenes interminables se paseaba un ventolín insolente entre escopeteros de marrón y equipajes extraídos de la consigna en un carro de mano para ser facturados a sabe Diós dónde. Hay maletas que nunca llegan a su destino. Se quedan rezagadas en un rincón del vagón-furgón de una vía muerta sin que nadie las eche en falta, cerca de otro vagón de mercancías en el que pone: “destino Ponferrada” en una ventanuca con rejilla. Un vagón que tampoco llegaría nunca a Ponferrada, porque estaba como condenado al ostracismo en una zona donde crecían los hierbajos junto al balasto y el esplín de un silbido lejano.

Hola Rabade,

Leyendote en este apartado, por un momento me has transportado a nuestra estación de Terrer de los años 70,( ahora abandonada y muerta).

Hasta me has hecho oler su peculiar olor a raíl, piedras, madera vieja.....cierro los ojos.....y veo al jefe de stación dando paso al talgo, el supertren y más rápido de aquellos años.

Sentada en el banco siendo niña, viendo manipular al encargado de ello las vias del tren, con su mono gris, su gorra ladeada.

Que bellos recuerdos, gracias Rabade, por estos momentos.

Un saludo,

Carmen G.L.,

A Carmen G.L.:
Gracias por su amabilidad. Sólo intento animar un poco el Foro. Celebraré si lo consigo. Saludos cordiales.