Cimballa - Zaragoza

Allá en otros tiempos (y bien buenos tiempos que eran), había una vez una vaquita que iba por un ca­minito. Y esta vaquita que iba por un caminito se encontró un niñín muy guapín, al cual le llamaban el nene de la casa... Éste era el cuento que le contaba su padre. Su padre le mi­raba a través de un cristal: tenía la cara peluda.

Él era el nene de la casa. La vaquita venía por el caminito donde vivía Betty Byrne: Betty Byrne vendía trenzas de azú­car al limón.

Ay, las flores de las rosas silvestres
En el pradecito verde.

Ésta era la canción que cantaba. Era su canción.

Cuando uno moja la cama, aquello está calentito primero y después se va poniendo frío. Su madre colocaba el hule. ¡Qué olor tan raro!

Su madre olía mejor que su padre y tocaba en el piano una jiga de marineros para que la bailase él. Bailaba:

Tralala lala,
tralala tralalaina,
Tralala lala,
tralala lala.

Tío Charles y Dante aplaudían. Eran más viejos que su padre y que su madre; pero tío Charles era más viejo que Dante.

Dante tenía dos cepillos en su armario. El cepillo con el respaldo de terciopelo azul era el de Michael Davitt y el cepi­llo con el revés de terciopelo verde, el de Parnell. Dante le daba una gota de esencia cada vez que le llevaba un pedazo de papel de seda.

Los Vances vivían en el número 7. Tenían otro padre y otra madre diferentes, él se iba a casar con Eileen... Se escon­dió bajo la mesa. Su madre dijo:

––Stephen tiene que pedir perdón. Dante dijo:

––Y si no, vendrán las águilas y le sacarán los ojos.

Le sacarán los ojos.
Pide perdón,
pide perdón
de hinojos.
Le sacarán el corazón.
Pide perdón.
Pide perdón.

....y el que no tiene que hacer con el culo mata moscas....vaya telaaaaaaaaaaaaaaaa

Había en la capilla un frío olor a noche. Pero era un olor santo. No era como el olor de los aldeanos viejos que se po­nían de rodillas a la parte de atrás en la misa de los domin­gos. Aquél era un olor a aire, a lluvia, a turba, a pana. Pero eran unos aldeanos muy piadosos. Le echaban el aliento so­bre el cogote desde detrás y suspiraban al rezar. Decía un chico que vivían en Clane: había allí unas cabañitas, y él ha­bía visto una mujer a la puerta de una cabaña al pasar en los coches viniendo de Sallins. ¡Qué bien, dormir una noche en aquella cabaña, ante el humeante fuego de turba, en la oscu­ridad iluminada por el hogar, en la oscuridad caliente, respirando el olor de los aldeanos, aire y lluvia y turba y pana! Pero ¡oh!: ¡qué oscuro se hacía el camino hacia allá, entre los árboles! Se perdería uno en la oscuridad. Le daba miedo de pensar lo que sería.

Oyó la voz del prefecto que decía la última oración, y él rezó también para librarse de la oscuridad de afuera, bajo los árboles.


Visita, te lo rogamos, oh, Señor, esta vivienda y aparta de ella todas las asechanzas del enemigo. Vivan tus ángeles aquí para conservarnos en paz; y sea tu bendición siempre sobre noso­tros, por Cristo Nuestro Señor. Amén.


Le temblaban los dedos al desnudarse en el dormitorio. Les mandó que se dieran prisa. Para no irse al infierno cuan­do muriera, era necesario desnudarse y luego arrodillarse y decir sus oraciones particulares y estar en la cama antes de que bajaran el gas. Se sacó las medias, se puso rápidamente el camisón de dormir, se arrodilló al lado de la cama y repi­tió deprisa sus oraciones, temiendo a cada paso que iban a apagar el gas. Sintió que se le estremecían las espaldas, mientras murmuraba:


Bendice, oh Dios, a mis padres y consérvamelos,
bendice, oh Dios, a mis hermanitos Y consérvamelos,
bendice, oh Dios, a Dante y a tío Charles y consérvamelos.

Se santiguó y trepó rápidamente a la cama, enrollando el extremo del camisón entre los pies, haciéndose un ovillo bajo las frías sábanas blancas, estremeciéndose, tiritando. Pero no iría al infierno cuando se muriera; y se le pasaría el tiritón. Alguien daba las buenas noches a los muchachos desde el dormitorio. Miró un momento por encima del co­bertor y vio alrededor de la cama las cortinas amarillas que le aislaban por todas partes. La luz bajó pasito.

Los zapatos del prefecto se marcharon. ¿Adónde? ¿Escale­ras abajo y por los tránsitos, o a su cuarto situado al extremo del dormitorio? Vio la oscuridad. ¿Sería cierto lo del perro negro que se paseaba allí por la noche con unos ojos tan grandes como los faroles de un carruaje? Decían que era el alma en pena de un asesino. Un largo escalofrío de miedo le refluyó por el cuerpo. Veía el oscuro vestíbulo de entrada del castillo. En el cuarto de plancha, en lo alto de la escalera, ha­bía unos criados viejos vestidos con trajes antiguos. Era ha­cía mucho tiempo. Los criados viejos estaban inmóviles. Allí había lumbre, pero el vestíbulo estaba oscuro. Un personaje subía, viniendo del vestíbulo, por la escalera. Llevaba el manto blanco de mariscal; su cara era extraña y pálida; se apretaba con una mano el costado. Miraba con unos ojos ex­traordinarios a los criados. Ellos le miraban también, y al ver la cara y el manto de su señor, comprendían que venía herido de muerte. Pero sólo era a la oscuridad a donde mira­ban: sólo al aire oscuro y silencioso. Su amo había recibido la herida de muerte en el campo de batalla de Praga, muy le­jos, al otro lado del mar. Estaba tendido sobre el campo; con una mano se apretaba el costado. Su cara era extraña y esta­ba muy pálida. Llevaba el manto blanco de mariscal.

¡Qué frío daba, qué extraño era el pensar en esto! Toda la oscuridad era fría y extraña. Había allí caras extrañas y páli­das, ojos grandes como faroles de carruaje. Eran las almas en pena de los asesinos, las imágenes de los mariscales heri­dos de muerte en los campos de batalla, muy lejos, al otro lado del mar. ¿Qué era lo que querían decir con aquellas ca­ras tan raras?


Visita, te lo rogamos, ¡oh Señor!, esta vivienda y aparta de ella todas...

¡Irse a casa de vacaciones! Debía ser algo magnífico: se lo habían dicho los chicos. Montar en los coches una mañana de invierno, tempranito, a la puerta del castillo. Los coches rodaban sobre la grava. ¡Vivas al rector!

¡Hurra! ¡Hurra! ¡Hurra!

Los coches pasaban por delante de la capilla y todas las ca­bezas se descubrían. Corrían alegremente por los caminos, entre los campos. Los conductores señalaban con el látigo hacia Bodenstown. Los chicos lanzaban alegres aclamacio­nes. Pasaban por la granja del Alegre Granjero. Vivas y gri­tos y aclamaciones. Pasaban por Clane gritando y alboro­tando. Las aldeanas estaban a las puertas, los hombres, esparcidos aquí y allá. Un olor delicioso flotaba en el aire in­vernal: el olor de Clane, a lluvia y a aire invernizo y a rescol­do de turba y a pana.

El tren estaba lleno de chicos. Un tren largo, largo, de cho­colate, con paramentos de crema. Los empleados iban de un lado a otro, cerrando y abriendo las portezuelas. Estaban vestidos de azul oscuro y plata; tenían silbatos de plata y sus llaves hacían un ruido rápido: clic-clac, clic-clac.

Y el tren corría sobre las tierras llanas y pasaba la colina de Allen. Los postes del telégrafo iban pasando, pasando. El tren seguía y seguía. ¡Sabía bien por dónde! Había faro­les en el vestíbulo de su casa y guirnaldas de ramos verdes. Ramos de acebo y yedra alrededor del gran espejo; y acebo y yedra, rojo y verde, entrelazados por entre las lámparas. Acebo y yedra verde, alrededor de los antiguos retratos de las paredes. Acebo y yedra, por ser las Navidades y por ve­nir él.

Delicioso...

Toda la familia. ¡Bienvenido, Stephen! Algazara de bien­venida. Su madre le besa. ¿Está eso bien? Su padre es ahora un mariscal: más que un magistrado. ¡Bienvenido, Stephen! Ruidos...

Había un ruido de anillas de cortina que se corren a lo lar­go de las barras, y de agua vertida en jofainas. Había en el dormitorio un ruido de gente que se levanta y se viste y se lava. Un ruido de palmadas: el prefecto que pasaba de un lado a otro excitando a los chicos para que avivasen. La luz de un sol pálido dejaba ver las cortinas separadas y las camas revueltas. Su cama estaba muy caliente, y él tenía la cara y el cuerpo ardiendo. Se levantó y se sentó en el borde de la cama. Estaba débil. Trató de ponerse las medias. Se sentía horriblemente mal. La luz del sol era fría y extraña.

JAmes JoYce


Qué, ahora nos dedicamos a transcribir tal cual lo que encontramos En los Libros, o en Internet, o es que tiene para ti un sentido especial y surrealista que quieres que vayamos captando párrafo a párRRaFO? Como nuestro entendimiento es más lento y penoso, ruego me lo expongas Algo más somerico. Ademäs hasta el final queda tanto y tanto.....

Firma: El preso nº 7

Disculpas: el usuario SiETe

Estaba contéstando a Astur, preso nº 7, pero como el no ha querido decir nada he seguido y seguiré hasta que me aburra.
Lo cierto es que esta segunda parrafada que he enviado, por larga, todavía no la he leido. Falta de tiempo. En todo caso, los filósofos del foro son (según entiendo yo, el 3/8, Nicolai y Tonya. Otros también lo pretenden, pero se les nota un poco como, no se, que le falta verdor al brote;

Vaya, bien veo que entiendes algo-o-mas de jardINería, con lo que no me atrevo ni atre-veré a discrepar, aunque, resulta un poco abrumante para el resto de nosOTros, tratar de esclarecer qué es lo que se pretende con el texto. yo me estrujo LA sesera nada más abrir el foro y a veces no entiendo bien de qué estais hablANDo, entonces me digo ¡VAya en algún párrafo te has perdido O nO?, pues cuando atisbo que se trata de un TExto ya creADo, mi inquietud aumenta, y mis pULsacIones porque me digo, tal Vez yo sea el que Se perdiÓ, el resto De la Gente es mas inteliGenTe y lo pilllÓ a la primera. En fin, Tendría que haber contTInuado con esTudios superiores tal Vez.

El presO nº 7

venga, venga... no empecéis a discutir otra vez. Lo vuestro es tremendo, eh?

No es eso. Los estudios superiores, como dices, no hacen que las neuronas funcionen mejor o peor. Es las ganas de saber, comprender, entender el mundo que nos rodea, así que no os preocupéis, la vida es más sencilla de lo que nos hacen creer los que escriben esas cosas tan profunsdas y meditasdas, por que al final son dos dedos los que se deslizan poe letras inconexas por un teclado de ordena dor, ya ni máquina de escribir, con aquel sonido tan especial . La vida y los dos dedos pasan, los pensamientos quedan, ¿donde? en los escritos o en lña memoria de las personas,,,...

siempre nos quedará Paris...

si tú crees que esta vida es simple, lo siento mucho por ti...

¿es que te doy pena, nico?
quiero decir que la vida muchas veces, o mejor dicho, los momentos de la vida, no son tan difíciles de superar como algunos nos hacen creer. akuna matata, o algo así. Nos la complicamos nosotros mismos, pretendiendo ser lo que no somos, aparentando lo que jamás seremos, inventandonos el pasado y fantaseando sobre el futuro, el nuestro y el de los demás. Paris está en Casablanca.

¿tú nunca has tenido días malos? Esperaba esta noche un poco de cariño...
ABBA resuena en mi pared..

y mi media neurona no da para más. Sorry.

y mi media neurona no da para más. Sorry.
otra vez SPAM?
joder administrador, arreglame el ordenador!!!!