San Esteban del Molar - Zamora

EN ROMAN PALADINO

Joaquín Sabina

DOS SONETOS Y UN BRINDIS IRACUNDOS

1

Apesta tanto el lodazal hispano
que la peña vomita en cada esquina
viendo cómo la mierda contamina
las sentinas de tirios y troyanos.

Que no le cuenten más al ciudadano
cuentos que en la conciencia desafinan,
bendito pueblo que ni se amotina
ni guillotina a próceres malsanos.

Los ladrones de misa y preferentes
se alimentan del hambre de la gente
a Dios rogando y dando con el mazo.

Lo trágico de nuestros patriotas
en lugar de joder con la pelota
nos meten por el culo un pelotazo.

2

Urdangarines, Bárcenas, Pujoles,
Blesas, Ratos, tan brutos y tan netos,
qué torres de marfil, qué inmundo gueto
de buitres Más o menos españoles.

Ni en mis baladas ni en mis rockanroles
caben con calzador estos sujetos,
la tonadilla vil de este soneto
será la del conejo de la Loles.

Iban sin corazón a sus asuntos
cuando forrarse estaba tan de moda
y el verbo que molaba era robar.

Y, qué casualidad, toditos juntos
posaban en las fotos de la boda
escurialense de la niña Aznar.

BRINDIS

Brindo por los que ven lo que no vemos,
por los mudos que gritan con las manos,
por los sordos que tocan el piano,
por las aguas que hierven en Podemos.

EN ROMAN PALADINO

Joaquín Sabina

TRES DÉCIMAS Y UN BRINDIS

1

Ni la alternativa Kas
ganó tanto la charada
de las urnas cuestionadas
como el ex difunto Mas.
Junqueras guarda un as
en su senyera estelada,
la Constitución colgada
del brazo de don Tancredo
gritaba ¿quién dijo miedo?
mientras era ninguneada.

2

Entre Pedralbes y Andorra,
entre Suiza y Valdemoro,
parece Sicilia el foro
y San Jaume la Camorra.
Entre Sodoma y Gomorra
la estatua de sal del coro
si no cuadra pronto al toro
del corrompido Tú más
ni el Pequeño Nicolás
nos salvará de Montoro.

3

Qué pedazo de Monago
qué crack, qué gran timonel,
ayer Caín, hoy Abel
a la hora del mal trago.
En Tenerife rey mago,
en Mérida coronel,
en el Senado doncel,
barón de Extremadura.
¿Quién paga las facturas
de tantas lunas de miel?

BRINDIS

Brindo por los abuelos sin medallas
que no cuentan batallas a sus nietos,
por las abuelas que zurcen y callan,
por la acuarela, el thriller, el soneto.

EN ROMAN PALADINO

Joaquín Sabina

Soneto

No faltaron tormentas aquel año,
me echaron de las barras de los bares,
desgarré mi camisa de lunares,
dejamos de jugar a hacernos daño.

Rimando la canción del desengaño
abjuré de los juegos malabares,
cambié las alegrías por soleares
y al tipo que te amó por un extraño.

Me acosaron alarmas imprevistas,
sufrí, dudé, perdí, fui tropezando
extramuros del zulo del artista.

Prófugo de un dolor que ya no existe
llevo quinientas noches celebrando
la impúdica belleza de estar triste.

Versos que deberían enmarcarse en letras de oro.

Para que la posteridad sepa lo que es hoy este lodazal pepero.

Gracias por deleitarnos con estas crudas verdades.

EN ROMÁN PALADINO

Joaquín Sabina

OCHO CUARTETOS Y UN BRINDIS ESTIVALES

España, rompecabezas
imposible de zurcir
y,en agosto,qué pereza:
rimar,pensar,discutir.

Siglo a siglo tropezando
con idéntico adoquín,
de ciento en ciento volando,
de guerra en guerra incivil.

Peleando por banderas,
por adherencias tribales,
por coronas,por fronteras,
por taifas territoriales.

Y la península ardiendo
y Europa sin compasión
y los griegos maldiciendo
tanto quite del perdón.

Cuando hayan agonizado
las frugales vacaciones
que nos pillen confesados
las próximas elecciones.

Los asaltantes del cielo
derrapan en el arcén
mientras salen del subsuelo
los Albiol made in Le Pen.

Izquierdas invertebradas,
marketing electoral,
las ovejas descarriadas
no saben a quién votar.

En mi rincón otoñal
discuto con Sancho Panza
capeando el temporal
del miedo con esperanza.

BRINDIS

Brindo por los abrazos imprevistos,
por el sueño,el milagro,la herejía,
por lo improbable,por lo nunca visto,
por el blues de la inmensa minoría

EN ROMÁN PALADINO

Joaquín Sabina

TRES DÉCIMAS Y UN BRINDIS MITINEROS

Dos meses de aquí te espero
en campaña electoral,
unos que España va mal,
otros que fluye el dinero.
Nunca escapa el aguacero
de la terca austeridad,
pero,yendo a lo que voy,
este viejo escribidor
destroza el televisor
siempre que sale Rajoy.

Entre Montoro y Aznar
incendian el gallinero
del escalofón pepero
convicto de indignidad.
Ebrios de falsa humildad
naufragan en el estrecho
que va del robo al cohecho,
del recorte a las SICAV.
Uno ladra por despecho,
el otro por vanidad.

Un procés de mercadillo
encumbra al molt honorable
que,a fuer de presidenciable,
va a sentarse en el banquillo.
Entre tal batiburrillo
el jeta del tres per cent
se niega a bajar del tren
del nou estat catalan;
presume de supermán
y nisiquiera es Clark Kent.

BRINDIS

Brindo por la enfermera y el doctor,
por el maestro,por el estudiante,
por el parado,por el emigrante,
por el poeta,el músico,el pintor.

EN ROMÁN PALADINO

Joaquín Sabina

BRINDO CON UNAS DÉCIMAS

Yo quiero morir de vida.
Que mematen lentamente
las noches locas,la urgente
felicidad,la bebida,
el tabaco,la partida
de póquer y las ofertas
de tentaciones expertas
con lencería pecado.
Morir mientras yo soy amado,
vivir porque me despiertas.

Malditos los asesinos
que nos disparan al pecho
y nos roban el derecho
de bailar nuestros destinos:
días de rosas y vinos,
sueños que la carne inventa
para esa fiebre contenta
que busca la buena suerte
de conseguir una muerte
pequeña,vivida y lenta.

Maldito el dogma sangriento.
Malditos los talibanes,
el odio de sus desvanes,
su envenenado alimento,
la mentira de su cuento
que estalla en cualquier lugar,
su afán de publicar
en árabe o en inglés,
en español o francés
la costumbre de matar.

BRINDIS

Brindo por Édith Piaf,por baudelaire
por mi París,por la canción francesa,
por Casablanca,por su Marsellesa,
por Sartre,por Camus y por Voltaire.

EN ROMÁN PALADINO

Joaquín Sabina

UN SONETO POSTELECTORAL

Pierde el bipartidismo pero gana,
gana el soberanismo pero pierde,
ladra la oposición pero no muerde,
la ley electoral nos sale rana.

En Génova celebran con desgana,
en Ferraz las naranjas están verdes,
los mercados reclaman que se acuerde
un gobierno de ayer para mañana.

Anuncian terremotos los augures,
se sale el tren del voto de la vía,
manipulan sus cartas los tahúres.

Lejos del lepenismo de la Galia
no estamos donde Grecia todavía,
pero nos vamos pareciendo a Italia.

BRINDIS

Brindo por la palabra transparente
que desarma al corrupto y al villano,
por el pan de los santos inocentes
por el buen pulso de los cirujanos.

Discurso y poema, Día de Andalucía.

Joaquín Sabina

Estos días azules, este sol de la infancia

Sesenta y siete tacos el día doce
de febrero cumplí con pocas ganas
de happy birthdays, de velas atroces
pero esa tarde me llamó Susana.
Presidenta le dije, no me tiente,
con medallas impropias de un gualtrapa,
aunque si es de mi tierra y de mi gente
será un honor lucirla en la solapa.
Y eso que en estos tiempos de tribales
identidades anti solidarias
uno acepta encomiendas federales
si no son desiguales y gregarias.
Urge por eso, en tan inciertos días
construir puentes, destruir barreras,
que sea la verdiblanca la bandera
de la cultura, el pan y la alegría.
De Huelva y de Jaén eran mis padres,
mis amigos don nadies sin fronteras,
cuando la última copa me descuadre
regresaré a mi olivo y a mi higuera.
Jaén, Sevilla, Córdoba, Granada,
Málaga, Huelva, Cádiz, Almería,
duendes de la memoria enamorada
mantras del corazón y la utopía.
¡Qué jeta! ¿Predilecto? ¡Qué impostura!
Se burlan los espejos implacables
¿El cantautor o su caricatura?
¿El golfo? ¿El trotamundos inestable?
¿El rojo con abono en la maestranza?
¿El rockero que admira al Agujetas?
¿El ateo que espera a la Esperanza
de Triana soñando una saeta?
¿Qué cantan los poetas andaluces
de ahora? -preguntaba RafaelCaballero
Bonald, perito en luces
de Argónida le puede responder.
Y mi compadre Luis García Montero
y Felipe Benítez que en la Rota
de la OTAN fundó un invernadero
para plantar mis ripios y mis notas.
Y allí paso veranos exquisitos
al amor de la gente que más quiero,
rodeado de hermanos, primas, titos,
un doctor, un borracho, un alfarero.
En ningún otro sitio los gitanos
han echado raíces de Macondo
llenando el alcanfor de mis paisanos
de un milagro llamado cante jondo.
Por no mentar la Alhambra y la Mezquita
de al-Ándalus, bendita morería,
o de las juderías sibaritas
que Isabel y Fernando aborrecían.
Aunque uno es nocherniego y tabernario
también sabe dar pases de castigo
pa ser buen andaluz no es necesario
tocarle tantas palmas al ombligo.
Mejor pasar a limpio los pecados,
los eres, la ignorancia, el desempleo,
Andalucía sabe demasiado
lo ingrato que es bailar con el más feo.
La ilustración brilló cuando las cortes
de Cádiz se metieron en faena,
después un rey felón vendido al norte
puso de moda el vivan las caenas.
Parias hambrientos, pijos de mal vino,
guerras civiles, ninis sin memoria,
no conviene olvidar, por si la historia,
que aquí nacieron Lorca y su asesino.
Primero fueron Úbeda y Granada
las ciudades de mi devocionario,
luego vino Madrid, Londres y cada
Babel que me brindara un escenario.
Y América Latina tan mestiza
que sabe a ron y arcángeles paganos
y esa Habana mulata tan castiza,
tan gaditana dijo Carlos Cano.
Regular, mire usted, tirando a mal
anda nuestra marchita economía
pero en arte, delirios y osadía
no conozco un parnaso tan frutal.
Por eso a los tribunos que gobiernan
hoy les pido, perdónenme que insista,
una patria decente, audaz, moderna
humana, justa, libre y progresista.
Y como no me ponen los sectarios
ni me frenan atávicos prejuicios
soñar un paraíso hospitalario
al sur del sur es ya mi único vicio.
Tuvo que ser el gesto de un paisano,
pongamos que hablo de Alejandro Sanz,
quien detuviera en fa mayor la mano
que maltrataba el morro de una fan.
Porque, aunque soy forofo del Atleti
y admirador de Messi y de Zizou,
entre el merengue y, manque pierda, el Betis
quiero siempre que gane el andaluz.
Marifé, Gala, Góngora, Cernuda,
Morente, Rancapino, Camarón,
Pasión, Emilio Prados, Juan Ramón:
el sabio sabe más cuanto más duda.
Y Bécquer y don Juan, Chávez Nogales,
Javier Ruibal, Paquito de Lucía,
Téllez, Muñoz Molina, los cabales
profetas de la nueva Andalucía.
Y Romero de Torres y Murillo
y Juan Vida, Valdés Leal, Laffón,
y Picasso y Velázquez y Gordillo
yendo del carboncillo a la abstracción.
Y Rilke, Hemingway, Gibson, Brenan
y el orondo Orson Wells, guiris de pro,
que entre la magia, el llanto y la verbena
Blas Infante a su causa convirtió.
Y Pastora Soler y Miguel Ríos
y la ópera bastarda de Bizet
y Carmen, la morena del quejío
que no es la del gabacho Mérimée.
Abrácense por fin las dos Españas,
muera el siniestro guerracivilismo
ni obispos ni trileros sin entrañas
menos tontos por ciento de lo mismo.
En Madrid aprendí cómo reluce
la copla de Chacón tabaco y oro
cuando salen roneando por el foro
del café de la Unión los andaluces.
Permítanme también que cite y loe
aquellos besos en Puente Genil,
el trilingüe legado de Averroes,
las lágrimas de sangre de Boabdil.
Y Aleixandre el gran Nobel generoso,
el hombre más discreto de Sevilla,
que en Wellingtonia tuvo buen reposo
y amores clandestinos de puntillas.
Maestros de fervor republicano,
actores de la mítica Barraca,
doctores que en su exilio americano
ilustraron al negro y al sudaca.
Aquí pintan de añil el universo,
Morante, Caracol, José Mercé,
el nombre de la rosa, prosa y verso,
Altolaguirre, Lola, Raphael.
La impúdica y traviesa chirigota,
John Lennon y la Piaf por bulerías,
el Kichi en carnaval dando la nota,
el verdial tan rural de la Ajarquía.
Con lo que va apreciándose y creciendo
por todo el ancho mundo el español
¿qué coño hace ese shosho malvendiendo
su inglés barato por eurovisión?
Querido no te pongas estupendo
me dijo anoche un cierto don latino
de Hispalis, sigue andando y escribiendo
pero en román vulgar y paladino.
Cuidando mi mala salud de hierro
hurgando en pecadillos veniales,
con seis gatos en torno y ningún perro
que ladre en mis futuros funerales.
La España de charanga y pandereta
no es el sur luminoso que prefiero,
mientras el jornalero y el paleta,
blasfemen contra el dios de los banqueros.
Pero es verdad que el ciclo de la luz,
el pescaíto, el mar, el vino, el clima
convierten en fanático andaluz
al que a su gente singular se arrima.
Estos días azules y este sol
de la infancia en un patio de Sevilla
velaron al poeta en la pensión
de Colliure con flores amarillas.
Dos versos, un cuaderno, un sacramento
póstumo del mejor de los Machado
que nos dejó de noble testamento
su cómo ser un andaluz honrado.
Contra el pacto del sable y la casulla
mi diosa es la razón que no se vende
esta medalla al mérito es más suya
que de quien de su ejemplo tanto aprende.
Alérgico a sermones y laureles,
hoy, lejos de calle melancolía,
pongo mi tinta, cantos y pinceles,
al servicio de nuestra Andalucía.
Bendito veintiocho de febrero
lo dice un hijo pródigo que sabe
que aquí no sobra nadie, compañeros,
que todo el mundo en esta tierra cabe.
Andaluz y español, más europeo
que el virus que nos quiere separar,
por sí dice ese himno en el que creo
y por el mundo, y por la humanidad.

Para Krahe

Joaquín Sabina

Lo quemaron en la hoguera, por blasfemia,
los esbirros tridentinos de la fe,
los licores del amor y la bohemia
maquillaban sus arrugas y su sed.

Conjuraba con su verbo la epidemia
de un decenio tan vulgar y tan fané,
con su canto, su orfandad, su polisemia,
les quitó a las semifusas el corsé.

Qué más puedo decir, era mi hermano,
mi cómplice, mi cuate, mi maestro,
en un bar sin ventanas a la RAE.

Competía con Brassens cada verano,
tan anarquista y, sin embargo, diestro
en el apocalipsis según Krahe.


Lo quise tanto que lo odiaba a veces
porque era tan mejor que me borraba,
multiplicó mis panes y mis peces
y temprano acabó lo que se daba.

Me quedé con el ruido, él con las nueces,
yo con el mal menor, él con las bravas,
ambos contra la gola de los jueces,
hasta en el diccionario cuecen habas.

Ejercí de escudero de su arte,
él me trataba como al pijoaparte,
amaba ser Caín si yo era Abel.

Cada cual a su forma y a su modo
compartimos buñueles contra nodos,
nunca tendré un compadre como él.

Brindis

Brindo por la razón del imprudente,
por las cartas de amor de los soldados,
por el voto con dos dedos de frente,
contra el olvido de los olvidados.