Brime de Sog - Zamora

Hola, Jeromin: no sólo he pasado por el foro de Brime, siguiendo tu invitación, sino que te dejo el último artículo que he colgado en mi Blog. La Plaza de Matalera está en Muelas de los Caballeros. Por cierto, ¿vive aún Ambrosio, el que iba a Muelas a vender uvas?
Un abrazo

Historias de la Plaza de Matalera


La alfombra verde que veis en el suelo, no es de césped plantado o sembrado por la mano del hombre, sino de hierba natural. Como la de Hyde Park, vamos (aunque ignoro como es ésta, sólo lo supongo). Eso sí, en menor extensión y un tanto más descuidada. La verdad es que cuando fue tomada la foto necesitaba un buen corte. Eso, o que alguien metiera las ovejas, las vacas... Lástima que no ande ya por el barrio el burro de Benito, aquel que llevó a mis hijos a un callejón sin salida.

Lo que pasa es que si lo pastan las ovejas queda lleno de "caganachas", si lo pastan las vacas queda lleno de "bostas". Si lo pastan los burros queda lleno de "cagajones". Sólo cuando jugábamos al balópié, el centro quedaba como si hubiera pasado por allí el caballo de Atila.

Al final acababa corriéndonos a gorrazos la señora María, "La Mormuela", que vivía justo enfrente, en el lado Este de la Plaza (A la derecha según se mira la foto)

Un abrazo
Mariano

La Mormuela

Lo curioso es que cuando nevaba, la plaza se transformaba en un gran manto blanco (Un poeta diría en un gran manto de armiño. Estaréis de acuerdo, ¿no?). Por entonces, y hablo de muchos años atrás, hubo algunas nevadas importantes, tal vez debiera decir morrocotudas ¿Eh, Tere? Yo recuerdo que, en varias ocasiones, la nieve tapó completamente las puertas de las casas cuyas fachadas daban al oeste, como la de la Mormuela, vamos, la de la señora María, a la derecha de la foto. Y fue precisamente en esa casa donde a mi tío Manuel, pastor y soltero, se le ocurrió la idea feliz de hacer un arco de triunfo. Es decir, en vez de quitar la nieve por lo sencillo, como hacía todo quisque, decidió hacer un “buraco” (así se refería él a los agujeros) para poder entrar a la casa. Qué romántico ¿no? Por cierto, un arco de triunfo cuyas dovelas inconsistentes se le cayeron después en el cuello, en uno de sus tránsitos innecesarios y para regocijo de todos. (Él decía que le había caído en el pescuezo, y aun en el pezuesco). Tránsitos innecesarios, como digo, pero de intencionalidad muy presumida, ya que entonces vivía allí Evelia, moza de buen ver y hermana de Baldomero… ¿Os acordáis? Sí, hombre, sí, el de Donadillo, el que luego se haría guardia civil.

Pues bien, el tal Baldomero, antes de enfundarse el tricorno de la Benemérita, como hizo tiempo después, me enseñó a mí a apagar bien los cigarros, cosa que hubieran tenido que enseñarle oportunamente a Nerón. Desde luego, él presumía de tener una técnica infalible para ese menester, que consistía en hundirlos en una bosta de vaca, a ser posible recién salida del horno.

- Ya lo creo que sí –me recalcó, al ver que yo arrugaba un poco el hocico- Y si no hay bostas cercanas, puedes apagarlos en la propia. Total, sólo tienes que bajarte los pantalones y hacer purrún-pún-pún, o sea dejar que todo discurra con la naturalidad con la que cagan los animales. ¿O te crees que ellos piensan en la caída libre de los cuerpos? Eso sí, luego te pasas una berza, porque una cosa no quita para la otra. Pero la pava ya la dejas hincada en la almohadilla, por si las moscas, y ya no hay fuego que valga ni Cristo que lo fundó. ¿Comprendes, chaval?
- Sí
- Pues aprieta el culo y dale al pedal

Este Baldomero tenía unas cosas ciertamente curiosas. Por ejemplo, en un momento dado se dio cuenta de que yo le miraba con interés y él pensó que sabía perfectamente el motivo:
-Quieres saber por qué enciendo un cigarro con otro, ¿no? –preguntó retóricamente, mientras apagaba la colilla del anterior en el correspondiente mojoncito de caca- Pues, mira, majo, “el que ahorra una cerilla cuando puede, tiene una cerilla cuando quiere”.

- ¿Eso te dijo, Mariano? ¿De verdad?
- Que se mueran mis padres
- Claro, como ya no viven
- Pues entonces que me caiga muerto ahora mismo…

De Evelia hace tiempo que no sé nada de nada, de Baldomero, tampoco. La Mormuela murió, naturalmente. De ella puedo decir que al final andaba a gatas, la pobre, por la Plaza de Matalera
-¿Cómo que a gatas?
- Pues a gatas, chaval, como los gatos, como los niños pequeños… ¿Cómo quieres que te lo diga?

Lo cierto es que salía a la Plaza, que estaba con la hierba pelada por nuestros continuos pateos futbolísticos, y se ponía a gatear en redondo, como si estuviera trillando en la era.
Daba pena, la mujer, con lo enérgica que había sido en la vida y los paseos que había dado hasta el Nabal, esa finca con árboles y pozo que ahora es de Geli, el de las ovejas, vamos, el que ha dejado hace poco las ovejas en beneficio de las abejas de Isidro, su hermano menor.

- Sidra, venga usted aquí.

La que habla ahora es la señora Felisa, la madre de “Sidra”, o sea de Isidro. Y la madre de Geli, de Juan, de Antonio, de Fernando, de Gladis, de Elsa, de Carmina. Porque antes, las madres de Muelas eran casi gallegas en esto de darle hijos al cielo. Y si no que se lo pregunten a Leonor, la mujer del cabrero, hombre llamado Jesús que no es que anduviera sobre las aguas, es que un día se empeñó en que tenía 24 años y un hijo de 22, que no deja de ser un milagro. O una intrepidez, por lo menos.
- Que sí, hombre, que sí, veinticuatro.
- Ya, y tienes un hijo de veintidós…
- Eso mismo
El hijo al que se refería se llamaba Suso, pero también Amancio
- Amancio, baja…
Pero Amancio, que se había subido a la parra, se negaba a bajar porque su padre le esperaba en el suelo con el cinturón en la mano. “No, que me pegas con la hebilla”

- Sidra, he dicho que venga usted aquí –volvió a sonar la voz de la señora Felisa-

En el nabal que ahora es de Geli, un día hubo guindas auténticas, de las agrias, de las de hacer aguardiente. No cerezas, guindas ¿Sabéis lo que os digo, no? Pues eso. Y uvas de San Juan. No peras de San Juan, uvas. Y manzanas y peras y una parra de uvas de las otras, y un moral de moras blancas, y cerezas y castañas y trigo y centeno y alguna vez algarrobas ¿Y nabos? También nabos ¿No te he dicho ya que era un nabal, coño? ¡Coño, un nabal! Ah, y una caseta y una noria para regar y algunas veces un burro con orejeras para darle vueltas al mundo por donde asomaban los cangilones ¿El burro de Benito? ¡Qué dices, hombre, pues no tenía que llover para que el de Benito naciera…El burro de allí, el del nabal, supongo que el burro de la Mormuela y, en todo caso, el de su difunto marido, Ti Odoro… Y ahora que lo pienso mejor ¿se llamaba Ti Odoro el difunto marido de la Mormuela? Yo creo que ti. Ya, pero se llamaba también Odoro?

He aquí el suspense. La revelación se hará el próximo día ¿Se llamaba Odoro el difunto marido de la Mormuela? ¿Llevaba un “ti” delante o le llamaban señor? Porque en Muelas, queridos amigos, le llamaban señor a todo el mundo. Con sus excepciones, claro. Véase el caso de Severiana ¿Sería Odoro una de ellas? Ya veis que el suspense se acentúa, tanto que ahora es suspensé…No faltéis a los toros, que habrá cornada. Y cornada de Luton, muy cerca de London, en las mismísimas narices de Sherlock Holmes. ¿No oís como dobla el Big Ben? ¿Por quién será?

Mariano Estrada www.mestrada.net Paisajes Literarios
Blog https://aisajes.blogcindario.com
Poemas recreados: https://roups.google.com/group/paisajes-literarios

Hola Mariano: No me lo puedo creer, me llena de satisfacción que una persona de tu talla,acepte mi invitación y se pasee por este foro para dedicarnos algo de su obra. Gracias de nuevo.

Las direcciones que nos dejas, ya las conozco todas, espero que el personal de este foro entre también en ellas y sepa apreciar su belleza, que la tienen y en cantidades industriales.

Tu interrogante ya la conteste donde correspondía
Un afectuoso saludo. Jeromin

Buenas tardes, Mariano,
creo que el tal Ambrosio que iba a vender uvas a Muelas era mi tio.
Te lo digo porque estas historias me las contó en repetidas ocasinones, tanto mi tío como su sobrino, es decir a mi padre.
Me comentaban que se pasaban toda la noche de camino hacia Muelas con su burrito y sus talegas de mimbre llenas de uvas.
Mi tio Ambrosio, desgraciadamente ya no vive.
Murió en Mayo de 1.991 pocos días después de enfermar su inseparable hermana Juana. La pobre sufrío una trombosis que acabaría con ella en Octubre del mismo año.
Paradojas de la vida, toda una vida viviendo juntos, y se fueron al otro mundo, por un lado Ambrosio, con la pena de haberse desprendido de su hermana por la citada enfermedad (no pasó un mes desde el día que cayo mi tía enferma, hasta que fallecio mi tio). Por otro lado, Juana murio pocos meses después sin saber nada de su hermano.
Su sobrino, mi padre, que le acompañaba a Muelas, está ingresado por una enfermedad semejante a la que acabó con la vida de mi tía Juana.
Esperó que se recuperé y pueda oirle otra vez mas esta historia, así como otras mas, que con tanto entusiamo me contaba.
Me ha alegrado mucho que se acuerden de mi tio.
Lo digo orgullosamente porque tengo muy buenos recuerdos de ellos, reconozco que me querían mucho, yo a ellos también.
La pena es que murieran tan jovenes.
Muchas veces me acuerdo de ellos y lamento el no poder haber disfrutado con ellos muchos momentos de mi vida.
Un saludo,

Jose Carlos de Paz Barrón.

Hola José Carlos: Aprovechando tu intervención quiero decirte que sigo con atención, a través de tu familia, la evolución de la enfermedad de tu padre. Espero y deseo que la divinidad y la fuerza de voluntad consigan la recuperación necesaria para que pueda llevar una vida autónoma e independiente. Dale un abrazo de mi parte y dile que espero verlo pronto.
Para ti y para los tuyos un afectuoso saludo . Jeromin

Hola, José Carlos: yo estuve una vez en Brime, con mi padre (Daniel Estrada) en casa de Ambrosio y de Juana.
Lo que no sé es de dónde venía la amistad de mi padre con ellos. Lo que sí sé es que había confianza como para que Ambrosio se quedara en nuestra casa hasta que acababa de vender las uvas que llevaba en una especie de cuévanos o cestos (o mejor talegas) sobre las angarillas, en la burra.
No te creas que recuerdo mucho más, salvo que Ambrosio era una buena persona. También recuerdo la habitación en la que dormía. Él quería dormir en el pajar, pero mis padres no le dejaban.
Espero que tu padre se recupere lo antes posible
Encantado de saludarte.
Un abrazo

jeromin buenas noches encantada de poder saludarte yo tambien soy de brime y me alegra mucho poder cambiar impresiones con gente de mi pueblo.

doña ines

Buenos días Doña Ines, bien hallada por estos pagos, yo también estoy encantado de devolverte el saludo y de ponerme a tu disposición para cuanto quieras comentar, si he dejado de participar es porque esto se había convertido en un monólogo. Un saludo

buenas noches de parte de Doña Inés me encantan las historias que estoi siguiendo en el foro me gusta poder participar que tengas un buen fin de semana
saludos