La Puebla de Montalbán - Toledo

"Puedo escribir lo que me da la gana" (Belén Reyes)

Inventarme vivir,
desenredar nostalgias.
Hacer caligrafía,
corregirme las faltas,
escribir por ejemplo:
“mi mamá no me ama”;
y la M de mierda
y la P de putada.

Puedo escribir lo que me dé la gana.
Engañaros a todos
con un verso de nata.
Daros merengue, daros
pringosa esperanza.
La vida es un burdel
donde todo se paga.
Una náusea de siglos
late en nuestra mirada.

Puedo escribir lo que me dé la gana.
Desatar con un verso
un nudo en mi garganta.
Decir: “hoy estoy seria,
escéptica, colgada,
tirada en el arcén
de una historia inventada”.
Puedo escribir: “te quiero”,
y quedarme tan ancha.
Puedo escribir: “no importa,
me da igual que te vayas”.
Me da igual que el dolor,
que la muerte, las casas,
me da igual una rueda
frenando en una espalda.
Me da igual que los años...
que no me importe nada.

Porque puedo escribir
lo que me da la gana.

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Cuando yo escribo "te quiero", sabes que te digo que con tu alma tengo una sociedad de bienes gananciales.

Luego del despertar.... (José Ángel Valente)

Luego del despertar
y mientras aún estabas
en las lindes del día
yo escribía palabras
sobre todo tu cuerpo.

Luego vino la noche y las borró.
Tú me reconociste sin embargo.

Entonces dije
con el aliento sólo de mi voz
idénticas palabras
sobre tu mismo cuerpo
y nunca nadie pudo más tocarlas
sin quemarse en el halo de fuego.

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[...]Cerqué, cercaste,
cercamos tu cuerpo, el mío, el tuyo,
como si fueran sólo un solo cuerpo.
Lo cercamos en la noche.

"Yo no sé todavía cómo existe..." (Julia Prilutzky)

Yo no sé todavía cómo existe,
cómo ha venido a mí y está creciendo
la indócil llamarada que no enciendo
y esta emoción que tiembla y que persiste.

No sé si estar alegre o estar triste,
ya no entiendo la voz sino el acento,
ya no busco ni espero ni presiento:
apenas sé que estoy. Qué está. Qué existe.

Pero cómo saber si es sólo un juego:
neblina, soledad, engaño, fuego.
¿Es un juego? Pues bien, hay que jugarlo

con una dulce complacencia esquiva
o una total entrega fugitiva.
¿Y si fuera el amor? Hay que aceptarlo.

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[...]si quieres enemigos, ya los tienes,
pero, si socios buscas, ¿cuándo vienes
a repartir conmigo la poesía?

Que suerte tienes de poder escribir lo que te de la gana yo tengo la suerte de poder leer lo que tú escribes.

Mientras las estrellas brillan temblorosas,
te diré una palabra sencilla y antigua,
palabra siempre dicha, pero nunca entendida,
palabra que tan sólo de tú a tú comprendemos:
Te amo.

(G. Celaya)


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Tú, amigo, lo sabes, ¿verdad?, sabes que te amo, ¿verdad?