La Puebla de Montalbán - Toledo

"Buscada"


Si ven a una mujer de ojos de asombro

motivando poemas,

con un montón de realidades, altos cometidos

y que además sueña, tengan cuidado:

puede acribillarlos de alegría.



Si ven a una mujer –mujer por fuera,

niña a ultranza por dentro– caminar sin apuro

buscando libros por Corrientes

y de pronto levanta su mirada, tengan cuidado:

descubrió un barrilete,

puede hacerlos cómplices del cielo.



Si ven a una mujer vestir natural las cosas de la vida,

ponerse el sol como si lo estrenara

y que además sabe gastarlo a diario,

tengan cuidado:

puede desenfundar de su ternura una violencia de pájaros,

disparar a mansalva

ráfagas de azul y melodías.



Si ven a esta mujer no deben fiarse, marcha acompañada:

el amor es su fiero guardaespaldas.

No enfrentarla si no se poseen iguales armas.

Conviene estar alerta:

atenta contra el gris, las sombras, la rutina,

y ya exterminó varios cementerios de rabia.



Para quien dé con ella la recompensa es alta:

recuperará el amor y sus sorpresas,

asistirá al funeral de sus lágrimas,

enterrará en el olvido los ayeres,

los húmedos leños para encender nostalgias,

descubrirá que no era un mito: existía la mañana,

(y muchas otras cosas que por obvias no vale la pena enumerarlas).


Atención: anda suelta,

es responsable de haber volado

las cárceles que encierran la libertad del alma.

Se ruega capturarla, o dar aviso

a los militantes de la vida con ganas.


Rubén Derlis.

"AHORA, AMIGA MÍA..." (José Ángel Valente)

Ahora, amiga mía,
que una flor de papel preside el aire,
que el aire se deshace en dulces pétalos
de jadeante miel en tus rodillas,
ahora que no hablamos del otoño
ya nunca más
para no tropezar con tu mirada,
ahora que te adentras por la vida,
ligera, según dices,
desposeída al fin de prejuicios,
ideas recibidas, tiempo estéril,
incomprensibles normas y principios,
ay, ahora
que la virginidad navega todavía
como un barco vacío por oscuros telares,
por intactos desvanes y sueños sin sentido,
qué hacer en medio de la tarde,
cómo entregarse sin terror de pronto
y cómo confesar que detrás de tu lecho,
odiosa la inocencia,
inservibles los claros pensamientos,
traicionan palabras aprendidas
en revistas de moda, tópicos de vanguardia,
digo, tópicos que tan libre te hacen,
aunque no de ti misma,
aunque no de tu vientre inopinado
donde súbito baja,
feroz y sofocante, el duro golpe
del corazón.

Qué tierna insensatez la de estar solos,
la del estremecimiento vergonzoso
ante la voz del hombre
Y el no estar a la altura de las propias palabras
con esfuerzo aprendidas,
pues ahora
bien sencillo sería el acto del amor
sin aquel eco
soez de sumergidas tradiciones
no expurgadas a tiempo,
ahora que la misma indiferencia
de las frases audaces y ante oídas
del loro varonil tan propicia parece,
si la conversación no fuera ya pretexto,
argumento de un miedo mal oculto
a no saber qué hacer en este trance.

Demasiado tarde vuelves
a recaer en frases y agudezas,
mientras escondes el temblor que sube,
absurdamente provinciano y burdo,
de niña de agua dulce,
desusada y antigua, hasta tus labios,
mientras repites al pic-up la misma
canción francesa que nos gusta tanto,
que nos hace sentir más al corriente,
casi no necios ni burgueses tristes.

Qué fácil fuera ahora desnudarse,
dejar caer el velo simplemente
sin el terror oscuro que te ata
a los núbiles senos,
qué fácil fuera acaso si no fuera
por la flor jadeante de papel amarillo
que preside la tarde,
por el desasosiego súbito que oprime
hasta el dolor tu tímida cintura,
por la imposible confesión aciaga
de tu añeja inocencia,
por el urbano gesto
de loro aclimatado a otras regiones
con que el varón disfraza su animal procedencia,
por los pasos de alguien que se acerca,
por el timbre que suena
como un ángel guardián ( te ruboriza
sin poder evitarlo el pensamiento )
y la ocasión disuelve, mientras tú más segura
recuperas ingenio y frases hechas,
piensas que, al fin y al cabo, volverá a repetirse,
prefabricada como es, y entonces
no dudarás en entregarte,
entonces,
es decir, sin que llegue
el deseo a pasión ni la pasión a amor
ni el hálito terrible del amor
al abrasado borde de tu cuerpo.