Escalona - Toledo

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección:
«mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón».

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.


recuerdo infantil.Antonio Machado

–Cuando uno se muere, ¿se muere o no se muere?
–¿En su casa qué dicen?
–Mi madre dice que los buenos van al cielo y los malos al infierno.
–¿Y su padre?
–Mi padre dice que de haber juicio final, los ricos se irían con sus abogados. Pero a mi madre no le hace gracia.
–¿Y usted qué piensa?
–Yo tengo miedo.
–¿Es usted capaz de guardar un secreto? ( asiente con la cabeza.) Pues, en secreto, ese infierno del más allá no existe. El odio, la crueldad: eso es el infierno. A veces el infierno somos nosotros mismos,lo que aqui quedamos.

Buenas tardes.

Borrado por su Autor.

Una merma de luz
precede a la vorágine de hielo.

Nubes negras se hacinan,
se aglomeran opacas en el cielo.

Oímos la pregunta,
y sólo respondemos con silencio.

El sol desaparece
mientras aúllan gélidos los vientos.

La pregunta resuena.
Pero nadie contesta.
La verdad se ha de quedar
enterrada en las gargantas;
debe desconocerla el inocente.

Hay que mantener la calma,
ninguno quiere llorar;
por eso la verdad queda
sepultada en las gargantas.
No se puede permitir
que fluya estallada en llanto.

No hemos de afligir al inocente.

No ha de ver fluir las lágrimas
de hombres y de mujeres
que le han de servir de ejemplo…

Hay que mantener la calma.
Hay que aguantar la entereza.
De nada sirvió la huida;
no queda donde esperar,
donde enfrentar el futuro;
no está a salvo ni el rincón más lejano.

Dicha por el inocente,
gigante, atormentadora,
la pregunta pronunciada,
la arrastra el gélido viento:
“¿Dónde está el Sol?”
Pero si se encasquilla la verdad
en la garganta seca de los vivos,
la canta sin palabras ni oído
el brillo de los ojos de los muertos;
dan la respuesta las nubes,
masas negras en el cielo:
“¿El Sol? Nunca volverás a verlo”.

Borrado por su Autor.

PARA CORRELINDES

Vosotras, las familiares

inevitables golosas,

vosotras, moscas vulgares

me evocáis todas las cosas.


¡Oh, viejas moscas voraces

como abejas en abril,

viejas moscas pertinaces

sobre mi calva infantil!


Moscas de todas las horas

de infancia y adolescencia,

de mi juventud dorada;

de esta segunda inocencia,

que da en no creer en nada,

en nada.


¡Moscas del primer hastío

en el salón familiar,

las claras tardes de estío

en que yo empecé a soñar!


Y en la aborrecida escuela

raudas moscas divertidas,

perseguidas, perseguidas

por amor de lo que vuela.


Yo sé que os habéis posado

sobre el juguete encantado,

sobre el librote cerrado,


sobre la carta de amor,

sobre los párpados yertos

de los muertos.


Inevitables golosas,

que ni labráis como abejas,

ni brilláis cual mariposas;

pequeñitas, revoltosas,

vosotras, amigas viejas,

me evocáis todas las cosas

(Antonio Machado)

Borrado por su Autor.

lope, con permiso...


Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.


Y correlindes, sin él.....

C de caliente con azucar
O de orgulloso, gran defecto si se tercia.
R de remando contra corriente
R de riesgo sin red
E de elegante, para mi, el que entre en el foro y diga una verdad.
L de lúcido y lunático
I de incorrecto de serie
N de nadando en la memoria, dando traspiés.
D de despistado, y de dolor de cabeza.
E de erizo, si me pinchas, te pincho.
S de sinvergüenza, salvaje y sin freno

Consejos, sentencias y donaires de Juan de Mairena y de su maestro Abel Martín"

" El verdadero invento de Satanás -profetizaba Mairena- será la película sonora en que las imágenes fotografiadas, no ya sólo se muevan, si no que hablen, chillen y berreen como demonios dentro de una tinaja. El día en que ese engendro se logre coincidirá con la extensión del empleo de los venenos insecticidas al aniquilamiento de la especie humana. Por una vez estuvo Mairena algo acertado en sus vaticinios; porque la película sonora y el uso bélico de los gases deletéreos son realmente contemporáneos. Que sean dos fenónemos concomitantes, como efectos de una misma causa, es muy discutible. Sin embargo..."

Machado, con permiso.

Entre nosotros, españoles, nada señoritos por naturaleza, el señoritismo es una enfermedad epidérmica, cuyo origen puede encontrarse, acaso, en la educación jesuítica, profundamente anticristiana y –digámoslo con orgullo– perfectamente antiespañola. Porque el señoritismo lleva implícita una estimativa errónea y servil, que antepone los hechos sociales más de superficie –signos de clase, hábitos e indumentos– a los valores propiamente dichos, religiosos y humanos. El señoritismo ignora, se complace en ignorar –jesuíticamente– la insuperable dignidad del hombre. El pueblo, en cambio, la conoce y la afirma, en ella tiene su cimiento más firme la ética popular. «Nadie es más que nadie», reza un adagio de Castilla. ¡Expresión perfecta de modestia y orgullo! Sí, «nadie es más que nadie» porque a nadie le es dado aventajarse a todos, pues a todo hay quien gane, en circunstancias de lugar y de tiempo. «Nadie es más que nadie, porque –y éste es el más hondo sentido de la frase–, por mucho que valga un hombre, nunca tendrá valor más alto que el valor de ser hombre. Así habla Castilla, un pueblo de señores, que siempre ha despreciado al señorito.

Buenas noches.

Jorge Luis Borges.....sin permiso



El fin

Recabarren, tendido, entreabrió los ojos y vio el oblicuo cielo raso de junco. De la otra pieza le llegaba un rasgueo de guitarra, una suerte de pobrísimo laberinto que se enredaba y desataba infinitamente…
Recobró poco a poco la realidad, las cosas cotidianas que ya no cambiaría nunca por otras. Miró sin lástima su gran cuerpo inútil, el poncho de lana ordinaria que le envolvía las piernas. Afuera, más allá de los barrotes de la ventana, se dilataban la llanura y la tarde; había dormido, pero aun quedaba mucha luz en el cielo. Con el brazo izquierdo tanteó dar con un cencerro de bronce que había al pie del catre. Una o dos veces lo agitó; del otro lado de la puerta seguían llegándole los modestos acordes. El ejecutor era un negro que había aparecido una noche con pretensiones de cantor y que había desafiado a otro forastero a una larga payada de contrapunto. Vencido, seguía frecuentando la pulpería, como a la espera de alguien. Se pasaba las horas con la guitarra, pero no había vuelto a cantar; acaso la derrota lo había amargado. La gente ya se había acostumbrado a ese hombre inofensivo. Recabarren, patrón de la pulpería, no olvidaría ese contrapunto; al día siguiente, al acomodar unos tercio de yerba, se le había muerto bruscamente el lado derecho y había perdido el habla. A fuerza de apiadarnos de las desdichas de los héroes de la novelas concluímos apiadándonos con exceso de las desdichas propias; no así el sufrido Recabarren, que aceptó la parálisis como antes había aceptado el rigor y las soledades de América. Habituado a vivir en el presente, como los animales, ahora miraba el cielo y pensaba que el cerco rojo de la luna era señal de lluvia.
Un chico de rasgos aindiados (hijo suyo, tal vez) entreabrió la puerta. Recabarren le preguntó con los ojos si había algún parroquiano. El chico, taciturno, le dijo por señas que no; el negro no cantaba. El hombre postrado se quedó solo; su mano izquierda jugó un rato con el cencerro, como si ejerciera un poder.
La llanura, bajo el último sol, era casi abstracta, como vista en un sueño. Un punto se agitó en el horizonte y creció hasta ser un jinete, que venía, o parecía venir, a la casa. Recabarren vio el chambergo, el largo poncho oscuro, el caballo moro, pero no la cara del hombre, que, por fin, sujetó el galope y vino acercándose al trotecito. A unas doscientas varas dobló. Recabarren no lo vio más, pero lo oyó chistar, apearse, atar el caballo al palenque y entrar con paso firme en la pulpería.
Sin alzar los ojos del instrumento, donde parecía buscar algo, el negro dijo con dulzura:
—Ya sabía yo, señor, que podía contar con usted.
El otro, con voz áspera, replicó:
—Y yo con vos, moreno. Una porción de días te hice esperar, pero aquí he venido.
Hubo un silencio. Al fin, el negro respondió:
—Me estoy acostumbrando a esperar. He esperado siete años.
El otro explicó sin apuro:
—Más de siete años pasé yo sin ver a mis hijos.
Los encontré ese día y no quise mostrarme como un hombre que anda a las puñaladas.
—Ya me hice cargo —dijo el negro—. Espero que los dejó con salud.
El forastero, que se había sentado en el mostrador, se rió de buena gana. Pidió una caña y la paladeó sin concluirla.
—Les di buenos consejos —declaró—, que nunca están de más y no cuestan nada. Les dije, entre otras cosas, que el hombre no debe derramar la sangre del hombre.
Un lento acorde precedió la respuesta de negro:
—Hizo bien. Así no se parecerán a nosotros.
—Por lo menos a mí —dijo el forastero y añadió como si pensara en voz alta—: Mi destino ha querido que yo matara y ahora, otra vez, me pone el cuchillo en la mano.
El negro, como si no lo oyera, observó:
—Con el otoño se van acortando los días.
—Con la luz que queda me basta —replicó el otro, poniéndose de pie.
Se cuadró ante el negro y le dijo como cansado:
—Dejá en paz la guitarra, que hoy te espera otra clase de contrapunto.
Los dos se encaminaron a la puerta. El negro, al salir, murmuró:
—Tal vez en éste me vaya tan mal como en el primero.
El otro contestó con seriedad:
—En el primero no te fue mal. Lo que pasó es que andabas ganoso de llegar al segundo.
Se alejaron un trecho de las casas, caminando a la par. Un lugar de la llanura era igual a otro y la luna resplandecía. De pronto se miraron, se detuvieron y el forastero se quitó las espuelas. Ya estaban con el poncho en el antebrazo, cuando el negro dijo:
—Una cosa quiero pedirle antes que nos trabemos. Que en este encuentro ponga todo su coraje y toda su maña, como en aquel otro de hace siete años, cuando mató a mi hermano.
Acaso por primera vez en su diálogo, Martín Fierro oyó el odio. Su sangre lo sintió como un acicate. Se entreveraron y el acero filoso rayó y marcó la cara del negro.
Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música… Desde su catre, Recabarren vio el fin. Una embestida y el negro reculó, perdió pie, amagó un hachazo a la cara y se tendió en una puñalada profunda, que penetró en el vientre. Después vino otra que el pulpero no alcanzó a precisar y Fierro no se levantó. Inmóvil, el negro parecía vigilar su agonía laboriosa. Limpió el facón ensangrentado en el pasto y volvió a las casas con lentitud, sin mirar para atrás. Cumplida su tarea de justiciero, ahora era nadie. Mejor dicho era el otro: no tenía destino sobre la tierra y había matado a un hombre.

sinceramente correlindes y sin menospreciar tus gustos, esta literatura me es un poco gruesa, difícil de leer y de entender.

de borges lo que mas me gusta son sus frutos secos.

un sabroso saludo

Hay muchos pelemeese que creen que Borges es aburrido.

Por el contrario, debería ser una experiencia que nadie se debería perder.En mi humilde opinión esta a la altura de los más grandes. Y sin ánimo de entrar en debates literarios (que lejos de mis posibilidades y ánimo estan),te dejo con otro de sus numerosos cuentos breves que es una verdadera joyita.

Todo el mundo esta exento de leerlo o comentarlo.





Episodio del enemigo

Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con un bastón, con un torpe bastón que en sus viejas manos no podía ser un arma sino un báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no se griego. Otro dia perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se desplomara, pero dio unos pasos inciertos, soltó el bastón, que no volví a ver, y cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.

Me incliné sobre él para que me oyera.

-Uno cree que los años pasan para uno-le dije-, pero pasan también para los demás. Aqui nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.

Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.

Me dijo entonces con voz firme:

-Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Le tengo ahora a mi merced y no soy misericordioso.

Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían salvarme. Atiné a decir:

-En verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es aquel niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.

-Precisamente porque ya no soy aquel niño-me replicó-tengo que matarlo. No se trata de una venganza, sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.

-Puedo hacer una cosa-le contesté.

-¿Cual?-Me preguntó.

-Despertarme.



Y asi lo hice.


Buenas tardes.

La semilla de la verdad

En un pueblo lejano, el rey convocó a todos los jóvenes a una audiencia privada con él, en donde les daría un importante mensaje. Muchos jóvenes asistieron y el rey les dijo:

¾Os voy a dar una semilla diferente a cada uno de vosotros. Al cabo de seis meses deberán traerme en una maceta la planta que haya crecido, y la planta más bella ganará la mano de mi hija, y, en consecuencia, el reino.

Así se hizo. Pasó el tiempo. Había un joven que plantó su semilla y ésta no germinaba; mientras tanto, todos los demás jóvenes del reino no paraban de hablar y mostrar las hermosas plantas y flores que habían sembrado en sus macetas. Pasaron los seis meses y todos los jóvenes desfilaban hacia el castillo con hermosísimas y exóticas plantas.

El joven estaba demasiado triste, pues su semilla nunca germinó, y ni siquiera quería ir al palacio; pero su madre insistía en que debía ir, pues era un participante y debía estar allí.

Con la cabeza baja y muy avergonzado, desfiló el último hacia el palacio, con su maceta vacía. Todos los jóvenes hablaban de sus plantas, y al ver a nuestro amigo prorrumpieron en risas y burlas. El alboroto fue interrumpido por la llegada del Rey. Todos hicieron sus reverencias mientras el rey se paseaba entre todas las macetas admirando las plantas. Finalizada la inspección hizo llamar a su hija, y llamó de entre todos al joven que llevó su maceta vacía; atónitos, todos esperaban la explicación de aquella acción. El rey dijo entonces:

¾Este es el nuevo heredero del trono y se casará con mi hija, pues a todos vosotros se os dio una semilla infértil, y todos trataron de engañarme plantando otras plantas; pero este joven tuvo el valor de presentarse y mostrar su maceta vacía, siendo sincero, leal y valiente, cualidades que un futuro rey debe tener y que mi hija merece.


feliz y fresquita tarde a todos.

Estoy de acuerdo con la valía literaria de borges y el resto de los grandes iberoamericanos, pero , no si por el afán instructor de los maestros de literatura o del verbo de hispanoamerica, que te hace tirar de diccionario constantemente o de las largas, larguísimas descripciones de todo: de los sitios ,de los hombres, de los sentimientos,.... que se me hace pesadisimo y por ejemplo cien años de soledad me costo mas de cien... días de lectura y la relación amor odio con los buendia todavía persiste.

no por todo esto censuro los relatos que aportas, pues leerlos reconforta y te animo, os animo a todos a, entre otros temas tambien jugosos, aportar vuestros gustos en literatura y entre todos tener una base de referencia para futuras lecturas.

ser lector de king o de vazquez montalban, de herge o de marvel, de clancy o de vizcaino casas, de quevedo o lope......todo tiene cabida en nuestras librerias.

un literario saludo

Yo también digo como Machado: "entre los poetas míos tiene Manrique un altar"


Ni miento ni me arrepiento

ni digo ni me desdigo,

ni estoy triste ni contento,

ni reclamo ni consiento,

ni fío ni desconfío;

ni bien vivo ni bien muero,

ni soy ajeno ni mío,

ni me venzo ni porfío,

ni espero ni desespero.



Conmigo sólo contiendo

en una fuerte contienda,

y no hallo quien me entienda,

ni yo tampoco me entiendo.

Entiendo y soy lo que quiero,

mas no entiendo lo que quiera

quien quiere siempreque muera

sin querer creer que muero.




Yo lo llamaría indiferencia.......

De ningún modo quisiera yo –habla Juan de Mairena a sus alumnos– educaros para señoritos, para hombres que eludan el trabajo con que se gana el pan. Hemos llegado ya a una plena conciencia de la dignidad esencial, de la suprema aristocracia del hombre; y de todo privilegio de clase pensamos que no podrá sostenerse en lo futuro. Porque si el hombre, como nosotros creemos, de acuerdo con la ética popular, no lleva sobre sí valor más alto que el de ser hombre, el aventajamiento de un grupo social sobre otro carece de fundamento moral. De la gran experiencia cristiana todavía en curso, es ésta una consecuencia ineludible, a la cual ha llegado el pueblo, como de costumbre, antes que nuestros doctores. El divino Platón filosofaba sobre los hombros de los esclavos. Para nosotros es esto éticamente imposible. Porque nada nos autoriza ya a arrojar sobre la espalda de nuestro prójimo las faenas de pan llevar, el trabajo marcado con el signo de la necesidad, mientras nosotros vacamos a las altas y libres actividades del espíritu, que son las específicamente humanas. No. El trabajo propiamente dicho, la actividad que se realiza por necesidad ineluctable de nuestro destino, en circunstancias obligadas de lugar y de tiempo, puede coincidir o no coincidir con nuestra vocación. Esta coincidencia se da unas veces, otras no; en algunos casos es imposible que se produzca. Pensad en las faenas de las minas, en la limpieza y dragado de las alcantarillas, en muchas labores de oficina, tan embrutecedoras... Lo necesario es trabajar, de ningún modo la coincidencia del trabajo con la vocación del que lo realiza. Y este trabajo necesario que, lejos de enaltecer al hombre, le humilla, y aun pudiera degradarle, el que debe repartirse por igual entre todos, para que todos puedan disponer del tiempo preciso y la energía necesaria que requieren las actividades libres, ni superfluas ni parasitarias, merced a las cuales el hombre se aventaja a los otros primates. Si queda esto bien asentado entre nosotros, podremos pasar a examinar cuanto hay de supersticioso en el culto apologético del trabajo. Quede para otro día, en que hablaremos de los ejércitos del trabajo.

Καλό απόγευμα

Lo que le faltaba al de Bruselas, tirarse el rollo de políglota, pues ahí va el mío
καληνύχτα Buenas noches en Griego.

hyvää yötä Buenas noches en finlandés

laku noć En Croata
bonne nuit En Francés

Y por último
晚安 En chino

Muy nervioso te veo, pero no voy a caer como tú en la descalificación y el insulto, será porque no soy político o porque en eso nos distinguimos.

Feliz HUELGA!!!!!!!!

Em breve, que diría otro portugués amigo mío.

Un poco de D.Jacinto..es mucho


Entrevista de Francisco Lucientes a Jacinto Benavente
El Sol, 27 de agosto de 1931
EL «EMIGRANTE»

Don Jacinto en persona franquea la entrada.

«¡Uf! ¡No sabe usted la que se ha armado en la calle!», siento gusto de decirle.

No se lo digo. Es más interesante que sea él quien lo diga.

El tampoco lo dice, naturalmente.

A D. Jacinto, como artista puro le encanta esa noble burla de equivocar a la gente.

El «decíamos ayer...» hoy sólo lo usan los cobradores de morosos recalcitrantes.

A mí me basta advertir que don Jacinto no se ha rasgado las vestiduras ni comprado un bordón de peregrino. Me basta con ver entre sus dedos el puro de todas las caricaturas y no la pesadumbre de un «kempis»...

Sí... D. Jacinto no cambia. Lo que cambia es la gente.

Esta ágil sonrisa, esta suave palabra, esta elegante serenidad es la misma de siempre.

La de cuando «Para el cielo y los altares»; la Dictadura contra D. Jacinto: la de cuando sus charlas en San Sebastián; D. Jacinto reaccionario... Hoy se juega al «emigrante»...

En fin. Yo no creo que D. Jacinto, al pensarlo, hiciese cosa más grave que sugerirse las delicias de un turismo franciscano...

Vamos a oírle.

De cualquier modo, lo que cuente será muy interesante.

Don Jacinto es la palabra oportuna, amena e irritadora.

Don Jacinto es tanto la palabra que el periodista se le puede acercar sin otro aliciente que su humilde pregunta.

La pregunta lo atrae. Ni siquiera hay que sobornar su atención con ese champaña de la vanidad que es el magnesio de los fotógrafos... Pregunta pura, y basta.

En fin. Hay que preguntarle:

OPINIONES DE DON JACINTO BENAVENTE

-¿La Constitución, dice usted?

Don Jacinto, al repetir la pregunta, ensaya un chorro de risa burlona. «¡Pero hombre, pero hombre!»... Y tras el conato irónico, muy en serio ya, redondea su parecer.

-¡Una Constitución!... Sí, jurídicamente, es posible que resulte un gran monumento; ahora, en la realidad...! ¿En la realidad de España? ¡No sé, no sé!.. Las leyes en síntesis no son nada. Se cumplen. Esa es la cuestión. Un buen pueblo, un pueblo bueno, no necesita leyes.

Aquí el problema, más que de política es de educación. Hay que educar pronto, rápidamente, a los de abajo... ¡Y a los de arriba! Si me apuras diré que andan más faltos de ella los de arriba que los de abajo. Después de todo, en España lo más discreto y lo más sano es el pueblo. Ahora bien: mientras no se eduque, con leyes buenas o con leyes malas, el país seguirá lo mismo.

-¿Advierte con la República algún cambio en las costumbres?

-No, desgraciadamente, no. Estamos viviendo la tercera Dictadura. ¡Y ya son demasiadas!... Una dictadura de un Parlamento con pujos de Tribunal de Salud pública.

Conste que a mí no me atemorizan los radicalismos... Pero, ¡ya está bien de dictaduras!...

-Si triunfara plenamente el socialismo, ¿encontraría España «su» solución?

-La verdad: no lo creo. Pocos países existen en el mundo de un carácter más ferozmente individual que el nuestro.

El socialismo español peca bastante de exclusivista. Carece de flexibilidad y de lógica. Aún obsesiona lo de «las manos encallecidas en la faena»... Mi pesimismo nace más que de las masas de conductores.

¡Si cundiese el ejemplo de Suecia, de Noruega, de Bélgica!

Ante la actitud de los socialistas de España resulta imposible creer que la tarea de las agrupaciones de Bélgica, Noruega y Suecia se inspira en postulados comunes.

-¿Se consolidará la República, Don Jacinto?

-Sí. En cuanto se depure, en cuanto deje de soñar con los enemigos de fuera.

Los enemigos de fuera de la República viven en su seno. Hubo en España una época -ayer- en la que con decir ¡«Viva la República»! se obtenía cédula de persona decente... Al amparo del vítor se incorporaban al régimen toda suerte de ineptos y de sinvergüenzas.

¡Y allí continúan!

Urge la depuración. ¡Yo he vivido la otra República!...

-¡Hombre, Don Jacinto!... ¿Y hay diferencias?

-Sí, la de ahora está mejor. ¡Se ha progresado un poquito! Con todos sus defectos, la de hoy es menos mala!...

-Y usted D. Jacinto, ¿es «aún» monárquico o «ya es» republicano?

-Yo fui y soy, naturalmente, monárquico. Monárquico por convencimiento. Creía que el régimen monárquico se adaptaba más que ningún otro a las condiciones del país.

Sé que «idealmente» -¡si eso lo enseñan en el bachillerato!- la República constituye el gobierno «ideal».

Ha ocurrido lo que ha ocurrido... ¡Lo que fatalmente tenía que ocurrir. ¡Pues bien...! yo advierto con lealtad que es un absurdo entretenerse soñando restauraciones.

Las clases conservadoras de España, torpes y egoístas, han merecido la terrible lección. ¡Eso no hay quien lo mueva!

¡Yo hoy voto al compañero Pestaña antes que a los monárquicos!

-¿Trató usted en su «vida regia» a D. Alfonso?

-Sí, Algunas veces estuve en Palacio. En algunos estrenos me hizo subir a su palco...

¡Era amable!...

Siempre me daba la impresión de un hombre simpático y bien intencionado. También me daba la impresión de que, como todos los reyes, vivía muy mal rodeado...

¡Ah, «el rodeo»! El terrible rodeo destruye a los grandes hombres...

-¿Qué le parece la solución dada al problema religioso?

Y D. Jacinto, que según los alegres «recién llegados» a la pluma y al café, luce en sus espaldas un hermoso letrero de moda: «¡cavernícola!».

Responde así:

-La solución me parece justa. Todo lo que les pase a los católicos de España les conviene ¡como lección!

Las persecuciones restituirán el catolicismo a su pureza.

¡Se había abusado tanto!

Yo soy, antes que todo, amigo de la libertad. Roja, negra o azul, la intransigencia me crispa. Los males de España se nutren de nuestra condición de intransigentes feroces.

Aquí la libertad de cultos, por ejemplo, se hizo un problema. Un terrible problema. Hace unos años que, por lo menos a mi disposición, lucho en ayuda de la libertad de cultos y divorcio...

Recuerdo la indignación originada en Sevilla por mis teorías. ¡No puedo convencer a las señoras andaluzas!

Sin embargo, ¡mis razones eran bien claras!

Yo les decía: ¡Cuando van las beatas de aquí en Inglaterra, bien que les gusta tener en pleno Londres su misita y sus sermones! ¡En su catedral! Catedral como no hay otra en España, en lo que concierne a esplendores litúrgicos.

¿Y el divorcio? ¡Ah! Con el divorcio no había forma de convencerlas de que eso es para quien lo desee.

Y es que en España no existe pueblo católico. Hay intransigencias. Son «adoradores» de una imagen, de un Cristo, de una Virgen. Les emociona de la imagen su plástica. Y por ese camino se va fácilmente a las enormidades paganas que caracterizan en Sevilla el desfile de «El Cachorro»...

¿Qué piensa usted de las mujeres y de su triunfo político?

-Bien el feminismo merece la victoria.

Indudablemente, en el plano inferior, la mujer ha sido siempre superior al hombre.

Y... ¡si ellas se mejoran!

-¿Le atrae la política, D. Jacinto?

-¡Muy poco!... Fui diputado. ¡La verdad es que allí no había otra cosa que retórica! Escuché centenares de discursos y no recogí una idea. En «mis» Cortes, el único que daba la sensación de saber lo que hacía y lo que decía era Cambó.

A los hombres de hoy los conozco muy poco; Besteiro, Lerroux y Prieto fueron camaradas de legislatura.

De Prieto, a pesar de mis bromas, soy amigo.

A Azaña lo traté en el Ateneo. Es hombre de gran cultura y decidido. De todos, el que me parece más certero en su tarea es Besteiro; ¡lleva muy bien su casi divino cargo!

¿Qué le parece, D. Jacinto, la obra de los intelectuales en las Cortes?

-¡Que le voy a decir! ¡Ya ve lo que hacen! Están como señoras que acuden a oír una comedia atrevida, y a cada frase se levantan diciendo: ¡«Ay, que se ponen muy groseros estos hombres»! ¡Vámonos! ¡Vámonos! ¡Esto no es para nosotras!

Creo, por otra parte, que en el mundo diplomático lucirían más, grandes escritores y grandes pintores fueron excelentes embajadores. El caso del pintor Rubens lo demuestra.

Lo que ocurre aquí también pasa en Francia: los periódicos parisienses se distraen a costa de Paul Claudel... El hombre parece que se ocupa más de sus versos que de los negocios del Estado.

-Entonces D. Jacinto, ¿cómo se figura el porvenir de España?

-La profecía no es mi fuerte, Pero... ¡en fin!

Si llega un Gobierno Largo Caballero, es muy posible que resulte. La inestabilidad presente nace de lo heterogéneo. Este Gobierno es preciso que se comporte de un modo flexible. Ceder a tiempo es gobernar.

Lenin era un hombre de hierro y tuvo que ceder. Lo mismo que MacDonald. Hay muchas realidades por encima de las ideas.

De lo contrario...

Yo hice una vez cierta caricatura; el dibujo representaba una población en ruina toda llena de horcas y de cadáveres. El pie del dibujo decía simplemente; «¡Ha triunfado la idea!».

Esto no le puede gustar a nadie.

¡Hay que evitarlo!

Después de todo, lo que hoy sucede no me extraña. Ya dije en mis combatidas charlas de San Sebastián que los primeros años del nuevo régimen serían dictatoriales. Tiene asimismo que subsistir el régimen parlamentario; es un mal imprescindible. ¡Y demos a Dios las gracias porque no se ha encontrado otro peor!...

-Bien, D. Jacinto, ¿Y es firme su propósito de no escribir más?

-No hombre, no. Sucede que cada día me resulta más penoso escribir comedia. El teatro es un espectáculo carísimo. La responsabilidad de un fracaso, tremenda. Hoy escribir una obra equivale, en lo económico, a construir un puente o una fábrica de luz... La preocupación, igual: ¿Y si no funciona la dinamo?...

¡Pero escribir!.... Haré libros o artículos.

¿Ya es uno viejo y en que se va a distraer?

El teatro me consume muchos nervios; el público no sabe lo que quiere.

¡La intransigencia de un lado y de otro!

Ya vio lo de Fontalba. Le aseguro que la frase carecía de intención.

En mis obras siempre hice burlas de los ministros, no de un ministro.

Aquí tengo -D. Jacinto señala a un libro de su pupitre- una comedia estrenada hace años. Hay un ministro de Agricultura que confunde la alfalfa con el trigo...

Algo más seguramente, me dijo «el emigrante»...

-Sin duda, ha callado mucho. De cualquier modo, ya lo veis, D. Jacinto sigue igual. Políticamente, le obsesiona un juego; combatir la intransigencia.

En su vida. En su obra. Pierden su esfuerzo los que se preocupen de catalogarle. Se evitarían muchas equivocaciones si D. Jacinto, al fin, se decidiese a encargar estas tarjetas; «Su» tarjeta:

JACINTO BENAVENTE
Burgués inquieto
Atocha, 20


Buenas tardes

En fin......que paseis buena noche, primos, pepes, nietos y demás familia.


Si los soldaron soldaran heridas,
si los civiles fueran civilizados,
si a los viejos maestros de la guerra
les entrara una repentina, profundísima
y necesaria demencia senil.

Si nadie proyectara que los proyectiles
rellenaran cuerpos ajenos o hermanos,
si los militares militaran por la paz,
los generales generalizaran la sensatez
y los presidentes presidieran ese cambio.

Entonces los visores se negarían a mirar,
los gatillos no se dejarían engatillar
ni los percutores querrían percutir,
ni cargar los cargadores
ni detonar los detonadores
ni bombardear los bombarderos.

Entonces los cañones no tendrían alma
y las balas quedarían sentenciadas a muerte,
y el polvo las haría polvo
en un perdido rincón del polvorín.

Así las explosiones sólo serían
de gozo o de tristeza,
las heridas no sangrarían,
ni las quemaduras quemarían
y el dolor sólo tendría origen
en la enfermedad o el desamor,
valga la redundancia.

Sólo criarían malvas
ancianos y jardineros,
y a los mutilados les podrían injertar
sus ramas tronchadas.
Y las granadas serían,
nada más y nada menos,
ese fruto rojo de dulzura
que no estalla más que en la boca.
Y las minas resultarían ser
esas de las que se extraerá
apenas el mineral necesario
para construir azadas y puentes.

Porque el victimismo sin víctimas no sería preciso,
y el resentimiento sin humillaciones no habría lugar,
y el revanchismo sin derrotas no se entendería.

Y a los desalmados se les desarmará,
y los derechos humanos se mantendrán siempre firmes,
bien derechos y bien humanos.

Y el odio será una palabra
mucho más larga y complicada
de sentir y pronunciar.

Ójala la muerte, siquiera por despiste,
se olvidara la guadaña de cortar
la hierba no crecida


stultitia non pugnaverimus.

Sólo en el laberinto....


Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, creo, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madre; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprendiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distracciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suelo, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensangriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.


FIN

J.L. Borges


Buenas y laberínticas noches.

Para Dante estoy yo.

Creemos que nos acercamos a la meta y esta cada vez es mas lejama.

Utilizamos artificios para avanzar, no hay manera.

Piensa

no sera que aun no esta preparado nuestro fin?.

no seamos como lo que nos cuenta Ovidio

"...Ícaro abandonó a su guía para elevarse más.
Avecinado al rápido Sol cedieron
las ataduras de las perfumadas ceras;
careciendo de plumas ya no gobernaba el aire,
clamando el paterno nombre fue acogido
por las orillas y las aguas del verde mar,
que obtuvo así, de él, nuevo nombre.
Pero el desgraciado padre, que ya no era padre,
"¡Ícaro, decía, dónde estás?
¿Por qué regiones he de buscarte?"



no vallamos mas lejos de lo que puedan nuestras fuerzas....


un clasico saludo

..... seguía hablando, cuando de pronto vió las alas de su hijo flotando sobre las aguas del mar. Detestó mil veces la funesta invención que concibió y rindió los últimos deberes a Ícaro en la isla que acababa de perder la vida......

Dedalo hablaba y no veia la tragedia
no encontro palabras

palabras
esto es de una amiga, Helena Sarrion


Amigo, ¿qué vas buscando
por esos mundos de Dios?
Tan sólo busco mis palabras.
¿Qué palabras?
Las que alivien mi dolor.

Amigo, ¿qué vas buscando
por tan extraños caminos?
Tan sólo busco palabras.
¿Qué palabras?
Las que marcan mi destino.

Amigo, ¿qué vas buscando
en tu eterno caminar?
Tan sólo busco palabras.
¿Qué palabras?
Las que enseñan a olvidar...



Desde el camino un saludo

Cuando los hombres acuden a las armas, la retórica ha terminado su misión. Porque ya no se trata de convencer, sino de vencer y abatir al adversario. Sin embargo, no hay guerra sin retórica. Y lo característico de la retórica guerrera consiste en ser ella la misma para los dos beligerantes, como si ambos comulgasen en las mismas razones y hubiesen llegado a un previo acuerdo sobre las mismas verdades. De aquí deducía mi maestro la irracionalidad de la guerra, por un lado, y de la retórica, por otro.

Descubierto y detectado
sin clonarte has asomado
No por mucho madrugar
amanece más temprano

Cuando otro en tu lugar
en la puerta lo ha dejado
Que solito debe estar
corriendo desangelado

No pudiste redactar
por eso lo has copiado
Tu solito
Sin clonar
Quedaste delatado.

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco— sin que al partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.

Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

José Machado, de pie en la habitación vacía, blanca y sepulcral, respira aire limpio con olor a mar y soledad, su sombra se escurre hasta la pared proyectada por la luz del atardecer, entre la cama impoluta y la ventana, piensa en su hermano Antonio, en lo que queda de él, en la carcasa inerte que acaba de enterrar, liviana y desconocida, mínima expresión del poeta, huesos y carne demacrada, portada a hombros casi sin esfuerzo desde el hotel hasta el cementerio por media docena de soldados que ahora vuelven cabizbajos a su mundo de cenizas, José suspira en Collioure, con el dolor aferrado a las tripas, sabe que a su madre poco le queda para emprender el mismo camino, para buscar junto a su hijo la sepultura en tierra extraña, exilio final del hombre sin patria, del olmo hendido por el rayo donde ya no queda lugar para ramas verdecidas.
José sufre, retiene sus lágrimas en el filo de sus ojos, recuerda, sabe que llegados a este punto, pocas opciones le quedaban a su hermano salvo dar su último suspiro, salvo buscar eterno refugio en la luz de sus recuerdos, de su poesía, de sus campos de castilla, la tierra en la que se le negó descansar, José piensa en su mundo perdido, en la añoranza espantosa que florece en su interior, que crece vigorosa con una fuerza maldita, en su pérdida, en la tierra de Caín que los vio nacer, en el estúpido y colérico país partido en dos que ahora abandona sin remedio.
Ristra de pensamientos que atraviesan su memoria encadenados, en lenta procesión, como nazarenos en jueves santo, descalzos y maltrechos, portando penas que son cruces, pesadas penitencias para los pecados de otros, que se convierten en su único equipaje, únicas compañeras en un viaje sin destino, huída desesperada por un mundo de espectros, de fantasmas y recuerdos, de luces apagadas, un mundo a oscuras, en penumbra sin Unamuno, sin Federico y ahora sin Antonio, un mundo necio y ensangrentado; por fin tras un rato inmóvil, comienza a recoger las cosas de su hermano, aquellos objetos contados con los dedos de una mano que no quedaron en las cunetas del camino, en los bolsillos rotos de la chaqueta del poeta encuentra un papel arrugado y dos últimos versos.
“Estos días azules y este sol de la infancia”
Lee, suspira, derrama una lágrima, cierra los ojos, si hay un cielo azul y soleado, sin duda es allí donde esta su hermano.

Esto me imagino que quiere decir que aunque tu hermano está ya hundido, tú le vas a seguir apoyando, o algo así, después de las aguas revueltas en el Ayuntamiento, no es para menos. Cuenta aquí qué ha pasado.

La muerte de Unamuno


Miguel de Unamuno ha muerto aislado, en su casa de Salamanca. Ha muerto en la tarde de ese primer día del año 1937, que el pueblo español designa con el nombre de «El año de la Victoria».

La muerte de Unamuno, como los rumores atroces alrededor de otros nombres, traducen al campo de la intelectualidad española la pavorosa tragedia popular de una nación conmovida hasta sus cimientos. Unamuno, a quien todos hemos amado y combatido, muere como era fatal que muriese, en flagrante contradicción con todos y con todo.

Miguel de Unamuno no tenía un desemboque real. Su fuego no era, quizá, de este tiempo; pero era fuego, y, como tal, era vida. El, como nadie, se habrá llevado a la tumba el frío de una España triste, paseada por mercenarios.

"Españolito que vienes al mundo te guarde Dios, .....

Una de las dos Españas ha de helarte el corazón".

Helado no, hecho un bloque nos lo tenéis, que vamos a pasar hasta hambre y no os dáis ni cuenta." y esto sí se pasea por todos los rincones de España, una España arruinada, la vergüenza de Europa, nuestro prestigio, el lugar que hace 6 años ocupábamos, todo al traste.

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

Este poema de Luis Cernuda .... Morente lo cantó como nadie....

Se irá Diciembre a golpe de badajo
Entre un estruendo de voces y artificios;
Como mortaja, un frío del carajo
Y como herencia, las deudas y los vicios.

Con la resaca rascando en el gañote
Y en puros cueros la infeliz cartera,
El mes de enero enseñará el garrote
Y cesará, de pronto, la borrachera.

Mas verse sobrio no es verse muerto,
Y ante el frío cadáver docemesino,
Hay que tener el mirar despierto
Para iniciar con agallas el camino.

Se irá Diciembre un tanto encabronado
Porque la muerte aun ronda a las mujeres,
Y porque la crisis con saña se ha llevado
La ilusión de la gente y sus enseres.

Por lo demás, el año se termina
Con un punto final a esta entrada
Que no han querido impartir doctrina
Ni se han sentido jamás adoctrinada.

Ya no quedan pepitos en el tintero,
Ni maletas de sueños en los hostales,
Ni le tiembla la mano al puntillero
Para poner punto final a los finales.

Al "asunto" que puse rumbo un día
No le espera ninguna singladura;
a los puertos llegó con alegría
y hoy sus velas arrío sin premura.

Adiós, les digo, sin pena y sin tristeza
Porque, al timón, mil cosas conocí.
Sé que me queda muy dentro la certeza
De que,en el "asunto", el tiempo no perdí.

Sí quedan pepitos y aquí están para felicitarte por tu decisión de irte, porque después del ridículo y la perdida de papeles que creo que tuvo el alcalde en el pleno, no tendrás más ganas de ná, os quisisteis lucir delante de vuestros candidatos nuevos, y eso según me han contado fue una pérdida de papeles por parte del alcalde, y el ridículo más grande del eurodiputado que no encontraba palabras para justificar algo. Decían algunos que salieron de allí que como hagas el mismo papel el Europa APAÑAOS ESTAMOS.

Pues a mi lo que me han dicho del pleno es que a la salida, uno de los concejales del pp dijo a su portavoz: ya os podíais callar un poquito la boca que solo hacéis el ridículo, que menudo repasito os han dado. Creo que las caras de todos los asistentes cuando el alcalde desmentía el ultimo boletín del pp con el centro de salud se movían ente el cachondeo y la sorna.

Pués yo sí estaba allí, ""Chapeau"" por el Alcalde, desmonto todas las patrañas de la oposición. Con toda la documentación encima de la mesa seguían negando la mayor, patético lo del concejal y la portavoz justificando las falsedades de su boletín (botellín que diría correlindes).
Y un caballero el concejal veterano, reconociendo el "revolcón"

Feliz año nuevo para tod@s.

Creo que has entendido mal, porque el concejal veterano lo que dice es que el alcalde se pasó mucho, que perdió la compostura y él no podía darle la razón, ya veo que no sólo miente el alcalde, sino sus acólitos triperos.

Y del uso del Padrón ¿no hablásteis? y de construir un paseo en terreno ajeno ¿ no lo defendísteis? y de las multas ¿ qué dijísteis? ¿ cómo justificásteis las adjudicaciones a gente de otro sitio? lo de las escuelas¿ qué presentásteis, los planos de la ampliación?.

También he oído que el plantel de palmeros que llevaron al pleno los socialistas no tenía desperdicio, y que luego como es costumbre, los llevaron a llenar la panza, como pago a su buen trabajo.

Os estaban dando tanto repaso que dicen los que estaban allí que uno de los concejales del pp pidió que se siguiera con el orden del día. Para las siguientes aguas siempre quedarán los demás plenos. Al próximo me apunto, parece más divertido y más barato que ir al fútbol.

Ah, la gente puede preguntar directamente al concejal veterano o a los noveles que es lo que pasó y que es lo que se dijo. Y hombre, tal y como me dicen en un privado llamar a un hombre mas bruto que un arado no me parece perder los papeles sobre todo cuando insistió seis veces en llamar negro lo que le demostraron seis veces que era blanco jajajaja es que la cara que se les quedaría sería para celebrarlo hombre, que pasa, que a ti cuando saliste del pleno no te quedaron ganas de tomar nada? Ya te habían dado ración suficiente jajaja?

A alguno de los dos nos han informado mal, parece ser que el nuevo teniente alcalde socialista pedía seguir con el siguiente punto, no sé si por evitar el ridículo que parece ser que hacía el eurodiputado que creo que tartamudeaba y todo por no tener argumentos o porque tenía prisa para ir al ágape, con respecto a los insultos, es lo más fácil cuando no se tienen argumentos.
Al próximo me apunto, a ver qué pasa. Todavía queda por demostrar eso de que la exconcejala trabajase en obras del ayuntamiento, que esa sí es gorda, ¿quién le daba las obras?. ¿ eso es legal?.Espero la respuesta.

Sería para ir al ágape, o lo que tu crees que era un tartamudeo lo que en verdad era, era un descorono jajajaja. Será difícil hablar mientras uno se aguanta la risa, hombre, un poco de comprensión. Y si no eres capaz de eso, haz lo que el del estanco, que según se dice se salió del pleno porque no era capaz de aguantar el ridículo de sus representantes jajajaja. Ah, y todos esos que van del pp sin ser concejales, esos no son palmeros o solo son palmeros los que van del gobierno o tambien lo son los que no van de parte de ninguno?

cambia de tema correlindes no seas tan repetitivo cansas

Los arcos ¿sábes cuántas carreras políticas han ido al traste por irregularidad en las adjudicaciones?.
Creo que eso es muy muy grave, y que los cargos se cesan de inmediato.
A ver si el Sr. Alcalde no presentó planos, sino el planing que tiene preparado para ir repartiendo currículum.

El desempeño de actividades privadas, incluidas las de carácter profesional, sea por cuenta propia o bajo la dependencia o al servicio de entidades o particulares, en los asuntos en que este interviniendo, haya intervenido en los dos últimos años o tenga que intervenir por razón del puesto público.

Se incluyen en especial en esta incompatibilidad las actividades profesionales prestadas a personas a quienes se esté obligado a atender en el desempeño del puesto público.

La pertenencia a Consejos de Administración u órganos rectores de empresas o entidades privadas, siempre que la actividad de las mismas esté directamente relacionada con las que gestione el departamento, organismo o entidad en que preste sus servicios el personal afectado.

El desempeño, por sí o persona interpuesta, de cargos de todo orden en empresas o sociedades concesionarias, contratistas de obras, servicios o suministros, arrendatarias o administradoras de monopolios, o con participación o aval del sector público, cualquiera que sea la configuración jurídica de aquellas.

Las correspondientes faltas serán calificadas y sancionadas conforme a las normas que se contengan en el régimen disciplinario aplicable, quedando automáticamente revocada la autorización o reconocimiento de compatibilidad si en la resolución correspondiente se califica de falta grave o muy grave.

3. Los órganos a los que competa la dirección, inspección o jefatura de los diversos servicios cuidarán bajo su responsabilidad de prevenir o corregir, en su caso, las incompatibilidades en que pueda incurrir el personal. Corresponde a la Inspección General de Servicios de la Administración Pública, además de su posible intervención directa, la coordinación e impulso de la actuación de los órganos de inspección mencionados en materia de incompatibilidades, dentro del ámbito de la Administración del Estado, sin perjuicio de una recíproca y adecuada colaboración con las inspecciones o unidades de personal correspondientes de las Comunidades Autónomas y de las Corporaciones locales.


ESTO DICE LA LEY DE INCOMPATIBILIDADES.¡Vaya pestazo!!!!

Pepito,con todos mis respetos,¿no es atribuible todo esto tambien a Maxi?si no recuerdo mal,el hizo los miradores del rio,ademas me gustaria que alguien nos informara,si concidieron en fechas,la portavoz actual del grupo popular y su padre con el camion.Ya lo dice mi abuelo:No escupas hacia arriba,no sea que te caiga en la cara....

TE voy a responder yo, La empresa que hizo los miradores era del hijo de Maxi, Maxi no forma parte del equipo de gobierno y no puede adjudicar obras. Cuando hables debes saber lo que dices, y desde que el padre de la concejala dejó de trabajar hasta ahora, ha llovido mucho y de todo.

Sigo, su hija no era concejala, pero aunque lo hubiese sido, estaba en la oposición, y lo más importante pagaba su tarjeta de transporte correspondiente. TENÍA EN REGLA SUS PAPELES.

¿HABLAS DEL EXCONCEJAL JUBILADO CON CAMIONES?¿Cuantos portes realizó siendo concejal y estando jubilado?¿eso tambien lo vaís a denunciar?
¿Que habrian hecho los peperos actuales, si Alvaro se hubiera llevado a vuestro concejal portavoz por delante con un vehiculo que no debía conducir?........prefiro no pensalo.!!vaya tropelía¡¡

...y German con las ambulancias en las fiestas?.

...¿y Agustin Funchal no hizo el quiosco de los musicos?