Utrillas - Teruel

Como palabras son las hojas de esta higuera.
Como palabras dichas en voz on su baja.
El mirlo las convoca y las pronuncia con su negra lengua del amanecer.
Creo en vosotros todavia.
Creo en el aire amarillo de este invierno y en las hojas sin luz que ahora resbalan ,desnudas ,se deslizan ,como palabras ultimas del mundo:
mensajeras oscuras de una más honda y perfecta claridad.
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Un día ,en el bosque secreto de las palabras ,un ciervo que vi ,que se veia,me dijo:
allá donde no había caminos ni senderos ,si no solamente la hierba alta y el ramaje esparcido,que a los desesperados el río de la noche los alumbra,pero sólo si bañan sin miedo su dolor.
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El aviador no es como el pájaro.
El aviador qué sabe de este limo,por ejemplo .
De estas piedras azules bajo el arbol.
Qué sabe el aviador de estas raíces.
De estas ramas podridas ,de estas hojas mojadas:
tan suaves y gustosas.
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Para el zorzal el limonero es sólo un rayo más del sol,aunque siempre el más calido y el más duradero.
El único que alumbra por la noche.

Sueña que ha sido una gota de lluvia ,un padre para los ruiseñores.
Sueña que ha sido también una lámpara en la noche , un hogar para los desterrados ,una sombra para los caminantes del mediodia.
Ahora que va a ser derribado ,sueña que ha sido un árbol el árbol.
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El caminante ahuyenta ,caminando a sus demonios ,estos son siempre sedentarios.
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El pensamiento más profundo de un cazador es su disparo.
Con él penetra a solas, en el silencio de las largas distancias , en la humedad salobre del amananecer.
Con él penetra en el corazón oscuro de las tórtolas.