Cambrils - Tarragona

Esto he querido colgarlo en algunos foros abiertos en los que junto letras, no he podido hacerlo hasta ahora, y no estoy convencido de poder hacerlo en esta página de este nuevo foro, de cualquier forma seguiré intentándolo, seguro que a alguien le dice algo, aunque sea a uno solo, y si es así, me sentiré muy satisfecho.


ESTATUA DE CARNE ---- (Larralde)



Cuando la tierra pampa abre su vientre, evaporando al sol su sangre savia

Mezclada con rocíos de mañanas blancas, mezclada con perfumes de pastizados vientos

Con mugidos agrestes, con relinchos violentos, con cantares de pájaros aprestados al vuelo

Con retoños alzados, de futuros eternos

Allí, donde la tierra pampa se alza en hembra, donde la luz del sol pega de frente

Donde la cantidad no cuenta más que para servir al número

Donde el arroyo es vena que se retuerce en rúbrica de lo alto en lo bajo a bañadas lagunas

Donde la vida vive, donde muere la muerte, donde la sombra dura lo que la luz consiente

Donde los ojos palpan con libertad profunda, el horizonte claro, la noche encanecida

Las auroras sonrientes y arreboles orados

Mi tierra pampa, de allá vengo, sin haberme ido nunca, sin dejarla nunca

Tratando siempre de crecer por dentro, de allá vengo

Y traigo apadrinándome el recuerdo, la estatua de una india pampa que sacudió mi vergüenza

Hubiera querido hablar con ella, pero pa´ que?

Tenía los ojos tan quietos, enterrados en mil surcos de arrugas que sombreaban las chuzas criñudas tupido de negro tignudo

Su nariz y su boca, indiferentes al olor y al gusto

Sus manos unidas en el cansancio de su falda flaca y estirada, en años de preñez

Sus pechos tan hundidos, que en la curva de su espalda se reflejaba el peso de sus senos abolsados, rozando el estómago

Sus hombros oblicuos y pequeños, me mostraban que hasta el peso de los brazos cansa,

Cuando siempre se los tuvo pa´ bajo, recogiendo tiempo vacío de esperanza

Tal vez, el polvoriento médano viajero, alguna vez la llevó en anca de paisajes nuevos

Tal vez, el viento de la pampa vieja le cantó coplas que aprendió de lejos

Y allá, cuando el poniente se acurruca en sueños, sintió que la nostalgia le arrimaba leña pa´ quemar silencios

Tal vez, se emborrachó de orgías, de sexo

Que culminaba la novena luna, sobre cuero de oveja que se tiñó de rojo cuajarones y secó de olvido en otra vuelta

Tal vez tiene la suerte de ser virgen aunque pariera mil por su bruta inocencia

Tal vez, alguna vuelta se cansó de esperar nada, y cambió su espera por distancia, distancia quieta

Retorcida en troncos de piquiyinales, con paciencia mortal, pero latente en la corteza de su rostro

Porque dios ha querido que su cuerpo y su alma sean una sola cosa

Hubiera querido hablar con ella, pero pa´ que?, para clavar otro cristo sin mas vueltas?

Pa´ arrancarle lo único que le queda, después de haber vivido como nadie

Sin haber recibido ni el barato de zempa al que molesta?

Si hasta al perro se le dice fuera cuando anda tironeando la osamenta

Lo único que tiene es el silencio, y porque no da leche se lo dejan

Los tiempos cambian, los recuerdos quedan, los hombres mueren cuando no hay vergüenza

La sombra crece dentro la conciencia, si la conciencia no crece en la sombra

Yo me pregunto ¿Cuanto tiempo se precisa pa´ saber cada vez menos?, ¿En que lugar de la vida nace la resignación?

Solamente el miedo incuba diferencias, y solamente del desdichado miedo ajeno, se nutren los enfermos auto diferenciados de potencia

Inaceptable capricho de querer cubrir el sol que nace para todos con el tóxico aliento de la mentira

Negación absoluta del razonamiento,

Y pensar…. , y pensar que allí no mas, desde donde pa´ cualquier lao se mira dentro

Donde la luz y la sombra se juntan pa´ algo más que pa´ que pase un día

Donde el lento ascenso de los caldenes contrasta con la siembra, madurez y cosecha de trigales

Allí no más, donde un día la lanza metió punta y el sable revolvió polvaredas

En quita y en defensa, en putíadas que se quedó colgando en una baba de cansancio y agonía

Donde la sangre gastada..., donde la sangre gastada que mojaba el suelo

Hoy mismo se evapora y sigue arrebolando cielo de auroras y ponientes

Donde el viento se ayunta cuando el cielo se arriman nubarrones

Allí no más, la vi sentada, con sus ojos ¡Tan quietos!, con el tiempo metido hasta en las uñas

Con el sosiego entero escrito en el espinazo, la estatua de carne que enarbola siglos de olvido y de miseria

Me sentí tan pequeño ante tanta grandeza, ¿De que vale mi canto sin tu algo?

Si algún día llegara mi copla hasta tu oído, no pienses que te estoy utilizando

La sucia diferencia que separa, la inventó dios como castigo, que habremos de pagar tarde o temprano

Sin tener más que el alma por testigo


JOSE LARRALDE

¿Qué podría añadírsele, y que no dañase Esto?

Daría cualquier cosa por ser su autor.

UNO MAS.

En los tiempos tan acelerados en que estamos, es bonito hacer un alto en el camino y hacer una reflexión de nuestra existencia.
No sólo de política vive el hombre.
Muñoz español.