Cambrils - Tarragona

Febrero pasado,a finales.Paciente de setenta y muchos,distrofia muscular,demencia senil y Parkinson.Con este panorama y aquellos fríos húmedos,la mujer se ahoga al no curar convenientemente un resfriado y es internada de urgencias en el Hospital del Mar de Barcelona.Ocho horas en el pasillo de urgencias,conectada a una máquina de oxígeno con ¿menta? y antibiótico por vena y a discreción.A las tres de la mañana,la Doctora López nos informa que todo viene de una infección de colon,extirpación inmediata y hay que operar sí o sí y aún entonces no garantiza que salga de esta y si sale,ya veremos cómo queda.Firmas los papeles y adelante con los faroles.Diez horas de operación,recovering y a planta entre sondas,sueros,antibióticos y la mirada perdida de los familiares,impotentes porque después de siete días aún no saben qué tiene.Todo esto aderezado con TACs,análisis,placas,aspiraciones pulmonares.Hoy,a las nueve de la mañana otro Doctor nos informa que la abuela está de p.m.,que todo ha sido un virus intestinal y que ya se puede ir a casa.Cuando nos entregan el informe,yo que leo cuanto cae en mis manos,observo el término salmonela y le digo al galeno ¿y esto?.Contestación:algo había que poner.Cuando le he hablado de mi descomposición tripera hacia sus muelas,creo que no lo ha entendido,se ha ofuscado y nos manda a solicitar una segunda opinión.Faneca le ha reclamado el trozo de tripa que le han quitado a madre y yo lo he mandado a esparragar.
Luego lo piensas y te das cuenta que los pacientes,en este caso los familiares,pagamos el pato con aquél que realmente se ha desvivido y que le ha salvado,quizás,la vida porque debe ser tremendo trabajar en las condiciones que este personal lo hace.Madrid me queda lejos,a pesar del AVE,y yo soy un privilegiado al pertenecer a una mutua semejante a la MUFACE de los funcionarios,donde eliges ADESLAS o ASISA o PREVIASA.Pero donde hay que apoyar y todo es poco,es a la Seguridad Social,en mi caso pagando religiosamente por currela y al que no lo haga,talego y pastillita de jabón.
Todos tenemos casos y causas para quejarnos de los Centros de Asistencia Primaria,las listas de espera para ver a un cardiólogo y ahí es donde tendríamos que meter mano.El problema no son los inmigrantes,legales o no,el problema es que un médico,una enfermera o un psicólogo tiene trabajo en Ingalterra recién acabada la carrera y aquí,entre MIR y polleces,trabajas de teleoperadora una temporada hasta que apruebes la oposición.Menos Polaris y Oropesas y Campitos de golf y más residencias geriátricas,consultorios de barrio y hospitales generales de asistencia continua.
Y da igual Espe o Aspa.
El Tamboriler del Bruch.

Ni que decir tiene que a la cuarta planta del Hospital del Mar le han llevado cincuenta rosas y nuestro agradecimiento por el enorme esfuerzo que han hecho en la persona de madre.Porque ya se sabe,que madre no hay más que una y a tí,te encontré en la calle.
Y bnb,larga agonía me espera hasta Sant Jordi.Dudo entre mi ritual paseo de tarde,ese día,por Ramblas en busca de la flor y los libros o caminar hasta el Estadi y esperar qué parte del guión toca hoy.
Y sí,hagamos un guiño a la memoria.
El Tamboriler del Bruch.

Trece días, trece, hasta Sant Jordi. Entre medias dos jornadas de liga, una de ellas contra vuestro vecino. Como perdáis contra el Español, a los jugadores los corren a gorrazos, el entrenador hace las maletas y el presidente deberá esfumarse. Tiempo al tiempo. De manera que ni todos los libros y rosas del mundo os podrán sacar de la depresión, ya que la Champions es una utopía hoy en día para el Barça. ¿Has visto como juegan esos ingleses? ¿Pudiste ver el pasado martes al Liverpool contra el Arsenal?. Eso es ritmo, eso es juego, eso es espectáculo, eso es entrega, esos son co......razones. Cualquiera de esos equipos cogen hoy por hoy a los nuestros y los hacen un ovillo. Y el Manchester no es menos. Por tanto, amigo, desengáñate, vuestras posibilidades son nulas, ya no quedan Shalkes ni Celtics, equipos de segunda fila. La suerte se acabó. Y es que no tendría que ser una campanada, sino dos, y luego una tercera en la final. Ni juntándose el influjo milagrero de la Moreneta, Sant Jordi, Santa Coloma, Sant Feliu, y la ayuda de los espíritus de Guifré el Pilós, de Ramón Berenguer y de Berenguer Ramón, del auténtico Tamboriler de Sant Pedor, ni el del mítico número 4 nacido en el mismo pueblo, de Gamper, Samitier, Heredia y su navaja, Romerito, Clos, Busquets, Derticia y Querubino, García de Loza y Gracia Redondo tenéis nada que hacer en la Champions. Ni aunque Don Arminio pudiera mandar sus huestes en vuestro favor, como hace en nuestro doméstico campeonato.

He dicho. Y estoy tan seguro de ello, que si me equivoco iré de Madrid a Barcelona de rodillas, sobre piedras afiladas, y una vez llegado al Nou Camp (o Camp Nou, que no terminas de aclarármelo) llamaré a sus puertas, imploraré perdón, abrazaré la religión culé, renegaré de mi pasado madridista y me recluiré en un convento de frailes cistercienses en el pirineo catalán sin calefacción ni agua caliente ni Mahou cinco estrellas.

Y ¡AUPA GETA!

Bnb.

Desde los tiempos inmemoriales del por qué de todas las cosas de Bimbo o de aquellas chapas de fumbol de la Xibeca he coleccionado nada,pero mi entrañable bnb,copio/pego y guardo semejante escrito como oro en paño para regalarte el último de Safón o Mendoza y que en tu retiro pirenáico tengas con qué entretenerte.No te preocupes que iremos a verte con un buen caldo y con noticias frescas de cómo le va al tolerante Zapatero y del golpe de mano de la niña rebelde de Don Mariano.El pesimismo de los merengones recalcitrantes (contigo no hay manera)hace que tot el camp sigui un clam,que ese día mi estimado bnb me engalane,pasee y disfrute del aroma de mis Ramblas,tome una cerveza fría enfrente del Picadero y amolde mi garganta para acabar con la pérfida albión en forma de diablos rojos y con la esperanza de llegar al teatro de los sueños,subir al escenario y recitar con voz solemne aquello de "algo huele a podrido en Dinamarca" del genial Guillermo Sakespeare (mal escrito adrede y en homenaje a nuestro manco de Lepanto).
Siempre lo he llamado Camp Nou,por la idiosincrasia de la meva llengua en colocar en muchas ocasiones el adjetivo antes que el sustantivo.En cambio,en la lengua del Imperio es al revés casi siempre.De todas formas,¿quién discute el nombre de una obra de arte?.Por cierto,estoy recabando información sobre el nuevo proyecto de construcción del estadio y me salen los colores ante tanta comisión y chanchulleo.Y luego sale el elefantito azul,en la reunión de peñas de Hospitalet,y tilda de hipócritas a aquél que no dice amén.Están haciendo bueno,y creo que en realidad lo era,al minilendakari Núñes que decía el ínclito García en aquellas noches sublimes de Pablopablitopablete.
¿Hacia dónde llevan mi club?.Este no es mi Barça,esto no me representa aunque se traigan el oro de Moscú y le sacudan la badana,como así será bnb,al representante del noble aladid.
El Tamboriler del Bruch.