Alcolea del Río - Sevilla

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo
y el suelo se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece un niño que el viento mece
con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados…
Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja,
de una balada en otoño.

Antonio Machado


Bello y triste a la vez, como nuestra actual España ¿no?

El poeta Garcia Lorca
también Rafal Alberti
Megias y Candiota
nos dejaron para siempre
su poesía y su copla

peteneras y bulerias
verdiales y fandangos
y también las seguirillas
estos son los buenos cantos
la alegre de Andalucía

esa Andalucía torera
también de cante flamenco
verde y blanca su bandera
esa que yo llevo dentro
hasta el día en que me muera

por que no soy catalán
mucho menos madrileño
y os puedo asegurar
que yo soy alpujarreño
y de buena calidad

Desnuda está la tierra,
y el alma aúlla al horizonte pálido
como loba famélica. ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?
¡Amargo caminar, porque el camino
pesa en el corazón! ¡El viento helado,
y la noche que llega, y la amargura
de la distancia!… En el camino blanco
algunos yertos árboles negrean;
en los montes lejanos
hay oro y sangre… El sol murió… ¿Qué buscas,
poeta, en el ocaso?

Antonio Machado

Al escribir esos versos
para mí es un aliciente,
me sirven de contrapunto
para descargar la mente.

Por eso yo le agradezco
esos ánimos sinceros,
lo digo de corazón
¡Muchas gracias compañero!

Reconozco que unos días
solo escribo de tristeza,
pues son solo tonterías
que salen de mi cabeza.

Si por alguna razón
a alguno le molestara,
solo tiene que decirlo
para que yo lo borrara.

Alguien me dijo una vez
Sentirse identificado
con las cosas que yo escribo,
no sé si lo habrá olvidado.

Pues lo que nunca quisiera
es que por estos escritos,
alguien pueda molestarse
ni tan siquiera un poquito.

Contento estoy si al leerlo
a alguno pueda agradar,
es la mayor alegría
que yo me puedo llevar.

A mi me ha agradado leeros.

Saludos.

Borrado por su Autor.

LAS MALAS NOTICIAS VUELAN

Por mucho que corra el viento
hay noticias fulgurantes,
que suelen coger aliento
en los más tristes instantes.

Las malas noticias vuelan
con sus mensajes de llanto,
casi nunca nos consuelan,
y si nos dan sobresalto.

Las lagrimas van corriendo
entre frases recortadas,
al tiempo que van sintiendo
esas horas desquiciadas.

Malas noticias marcando
las horas de triste espera,
son flechas que van dañando
mientras nos dejan ceguera.

Corren con prisa de loco
entre frases tenebrosas,
dicen que tardan muy poco
y siempre son horrorosas.

Vuelan con malas señales
queriendo siempre ser breves,
causan daños a raudales
aunque nos parezcan leves.

Noticias que van volando
sin saber donde terminan,
su mensaje va flotando
y pocas veces te animan.

No puedes poner barreras
a noticias dolorosas,
ellas rompen las fronteras
sin sentirse vanidosas.

La vida nos va enseñando
sus noticias implicadas,
la mente vive pensando
esas palabras grabadas.

Gracias mercedes, escribe que tu lo haces con mucho encanto y talento.
Un saludo tambien para ti.

gracia por escribir estas cosas tan bonitas hacia falta leer en este foro a mi me gustaria hacerlo también como vosotros

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una alquitara medio viva,
érase un peje espada mal barbado;



era un reloj de sol mal encarado.
érase un elefante boca arriba,
érase una nariz sayón y escriba,
un Ovidio Nasón mal narigado.



Érase el espolón de una galera,
érase una pirámide de Egito,
los doce tribus de narices era;



érase un naricísimo infinito,
frisón archinariz, caratulera,
sabañón garrafal, morado y frito.


Quevedo

No me vengan con tu cuento
de que "yo digo verdades"
de que "no he mentido nunca"
pues no lo cree ni su madre.

Serán pequeñas mentiras,
serán mentiras más grandes,
esas que llaman piadosas,
pero que no se salva nadie.

Decir siempre la verdad
parece ser lo correcto,
pero qué mal está eso
de decir a otro que es feo.

A veces mejor callar
que decir una verdad,
y a veces mejor mentir
que con la verdad herir.

Dios perdona esas mentiras
oh esa falta de verdad,
pues mejor es no insultar
que con la verdad lastimas.

No se atengan a la ley
porque si la verdad salva,
también puede condenar
por no saberla aplicarlar.

ESCRIBIENDO A MI MANERA,

Alguien tenía razón,
volví a leer a la Santa,
y fue mi alegría tanta
al releer un soneto,
que lo tomé como un reto
y quisiera comprobar,
si lo que intento explicar
se entiende cual yo lo escribo,
pues sería de recibo
para poder continuar.

Escribiendo a mi manera,
y sin reglas ni medidas
aun voy un poco perdido;
Aprendo poquito a poco
pues no pretendo tampoco
sacar la licenciatura,
porque la vida es muy dura
trae tantos desengaños
que yo con esto me apaño,
¡Con esta simple escritura!

Y si algún día consigo
escribir correctamente,
tengo bien claro en la mente
que lo que quiera poner,
se me tiene que entender
sin hacer ningún esfuerzo,
si los renglones los tuerzo
escribiré lentamente
quiero que tengan presente
que de poeta no ejerzo.

COSAS DE POETAS

La poesía es algo hermoso
dichoso el que la comprende,
sin métrica ni medida
y que la belleza entiende.

Para explicar lo que siente
el poeta va escribiendo,
y afloran sus sentimientos
como los está viviendo.

Unos días con tristeza
otros con más alegría,
escribir cosas bonitas
es, lo que siempre querría.

Pero a veces los recuerdos
le traen tristeza tanta,
que cuando los va escribiendo
hasta el poeta se espanta.

A veces deja la pluma
para poder descansar,
y analizar esos sueños
que nunca podrá lograr.

Pero sigue con su ritmo
intentándolo olvidar,
y viviendo el día, a día
que otro nuevo llegará.

Con tristezas y alegrías
pero todo pasará,
lo que importa, es que nunca
quiere dejar de soñar.

(Pa. Sa. Ma.)

EL EMBARGO

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...

Si venís antiayel a afligila
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s'ha muerto!

¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:
lo he gastao en comías pa ella
y en boticas que no le sirvieron;
y eso que me quea,
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,
ya me está gediendo!

Embargal esi sacho de pico,
y esas jocis clavás en el techo,
y esa segureja
y ese cacho e liendro...

¡Jerramientas, que no quedi una!
¿Ya pa qué las quiero?
Si tuviá que ganalo pa ella,
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!
Pero ya no quio vel esi sacho,
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...

¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s'ha muerto:
la camita ondi yo la he querío
cuando dambos estábamos güenos;
la camita ondi yo la he cuidiau,
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo
y una nochi muerto!

¡Señol jues: que nenguno sea osao
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,
todu, menus eso,
que esas mantas tienin
suol de su cuerpo...
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...

P.D.El poema esta escrito en el dialecto extremeño que se hablaba por aquellos años en aquellos lugares lo cual resulta pintoresco a la vez que bello dentro de lo dramático del relato
Un saludo

Y sus líricos trovadores
de evolutivo talento
han cuajado el firmamento
con ramilletes de flores
por eso los ruiseñores
con trinos de poesía
al amanecer el día
se enredan en la ramas
porque tienen en su alma
la sangre de Andalucía

EL RUBÍ

En tu seno alabastrino
brilla un punto rosicler.
¿Será la gota de vino
que el labio dejó caer?

¿Será el gitano de granada
trasformado por Mahoma?
¿ Será, entre pluma nevacia,
el pico de una paloma ?

¿Será el pezoncito aleve
que, cual mágico celaje,
á descubrirlo se atreve
el calado del encaje?

¿Será lágrima de ruego
en luz de amor encendida?
¿Será una chispa de fuego
del corazón desprendida?

El punto de rayos lleno
mucho se parece á tí:
¡tan frío como tu seno
no es sino piedra el rubí!

Sublime,insinuante


Saludos

ERES FELIZ
Carlos Bousoño

Eres feliz. Saber no quieras
lo que brilla en los ojos humanos.
Sonríe tú como mañana fresca,
como tarde colmada en su ocaso.

Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!

La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.

Cuando tenga más tiempo os acompañaré en este post, pero con algo que haya escrito otra persona, claro

Saludos.

MANTÓN DE MANILA

Que gracia tiene la moza
que el mantón sabe lucir,
pueden creer que no miento
con lo que voy a decir.

Ese mantón de manila
que mi madre se ponía,
todo el mundo la miraba
Cuando a la plaza salía.

¡Con que gracia lo llevaba
ya desde buena mañana!
ella siempre presumía
de ser una gran serrana.

Para el día de Santa Águeda
cuando ella en la iglesia entraba,
yo creo que hasta la Santa
con envidia la miraba.

Era una mujer sencilla
pero con mucho salero,
ahora lo está luciendo
con los Ángeles del cielo.

BELLOS TRIGALES

Cuando en los dulces trigales
el viento mece la espiga,
el sonido se asemeja
al vuelo de golondrinas.

Con que suavidad lo mueve
para no herir a la espiga,
Y las bellas amapolas
hasta se quedan dormidas.

Pues temiendo hacerle daño
igual que a un niño en la cuna,
el viento canta una nana;
¡Trigales de verde luna!

Más cuando llega la siega
después que ya lo han cortado,
el viento arrasa el rastrojo
porque se encuentra enfadado.

Le quitaron la dulzura
del verdor de su sembrado,
las amapolas ya tiempo
que también se han deshojado.

Todo ha quedado tan vacio
que da tristeza mirarlo,
pareciera sea un desierto
sin oasis a su lado.

Ya no se mecen los trigos
ni las amapolas duermen,
es un pampo frío y yerto
hasta que otra vez lo siembren.

Oda a la pobreza





Cuando nací,
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los agujeros.
Las goteras,
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.

Cuando alquilé una pieza
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Pobreza,
me seguiste
por los cuarteles y los hospitales,
por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres
los dejaban caer como pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono
en medio de la calle y de la lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo diadema.
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aislo,
te cerceno las uñas,
te rompo
los dientes que te quedan.
Estoy
en todas partes:
en el océano con los pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas
en donde se levanten.
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,
con duros versos te golpeo el rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.

Pablo Neruda

Buenas tardes corazones !
¿ Quien está triste por aquí?
¡Que no me entere yo !
Porque no hay nada
más bonito en éste mundo,
que ver a las persona sonreír.
Vivan y sean felices !

LA PRIMAVERA BESABA- Antonio Machado

La primavera besaba
suavemente la arboleda,
y el verde nuevo brotaba
como una verde humareda.

Las nubes iban pasando
sobre el campo juvenil...

Yo vi en las hojas temblando
las frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,
todo cargado de flor
—recordé—, yo he maldecido
mi juventud sin amor.

Hoy, en mitad de la vida,
me he parado a meditar...
¡Juventud nunca vivida,
quién te volviera a soñar!

Buscando lo imposible,
derrengado estaba
y por mucho que pregunte
nada encontraba.

Todo es una triste quimera
y por mucho que lo desees
nunca llegaras la primera.

El infinito esta muy lejos,
y por mucho que camines,
es como si te miraras en
un espejo.

Ni antes ni después,
todo sucederá cuando
tenga que ser

Leyendo a Rosalía, vaya un poema mío dedicado a Santiago de Compostela:
Cuando llueve y el agua te cae triste,
ligera a veces, a ratos vigorosa
y cayendo se queda en las baldosas
-oh, Santiago- de tus calles grises.
Cuando el agua y la piedra se fusionan
y la piedra y el agua te repite,
a la lluvia bendigo y a la losa
que, hermanadas, redoblan tus perfiles:
ESAS TORRES, que nacieron apostólicas
y son guardianas de una fe sin límites.
Esa tu fe, que si por dura es sílice,
es por vieja y ancestral, histórica.
ESOS CLAUSTROS abiertos sin medida
por tus rúas en claro desatino
y fervientes se dan al peregrino
que a tí te llega con el alma henchida.
ESOS HOMBRES alegres de las tunas
con sus capas de negro terciopelo
que de noche desgranan una a una
sus coplas de amores y desvelos.
Y ESAS MUJERES, en fin, de hablar meloso
con dejes de cristal y platería.
Si azabache llevan unas en los ojos
otras el verde indefinible de las rías.

Tu regalabas contenta
agua fresca todos los días
y le quitabas la sed
a la gente que vivía.

Yo proporcionaba sombra
cuando apretaba el calor
a la yuntas y animales
y a algún pobre labrador.

Cuando te quedabas sola
a ti te hacían compañia
las tórtolas, los conejos
y alguna perdíz perdida.

Yo disfrutaba escuchando
verderones, pajaricas
y al viento que con ramas
que hacía una sinfonia.

Tu rodeada de almendros
entre olivos yo vivía
nos dában nuestros frutos
que mimabamos cada día.

Solo con alzar la vista
te veía cada día
en medio de la montaña
donde tus casas se veian.

Alcolea,Alcolea
suerte tienes de estar viva
no perdere la esperanza
de volver averte algun día.

Me bajare de un coche
aunque me duelan los huesos
me arrodillará ante tí
abriendote mis brazos.

Yo en cambio soy una sombra
un recuerdo muy lejano
me mataron me enterraron
un puñao de villanos.

Antes que tú me moriré: escondido
en las entrañas ya
el hierro llevo con que abrió tu mano
la ancha herida mortal.

Antes que tú me moriré; y mi espíritu
en su empeño tenaz
se sentará a las puertas de la muerte,
esperándote allá.

Con las horas los días, con los días
los años volarán,
y a aquella puerta llamarás al cabo...
¿Quién deja de llamar?

Entonces que tu culpa y tus despojos
la tierra guardará,
lavándote en las ondas de la muerte
como en otro Jordán;

allí donde el murmullo de la vida
temblando a morir va,
como la ola que a la playa viene
silenciosa a expirar;

allí donde el sepulcro que se cierra
abre una eternidad,
todo cuanto los dos hemos callado
allí lo hemos de hablar.

(Gustavo Adolfo Bécquer)

A un gato

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Jorge Luis Borges

No llones tu corazón
de odio,dudas y rencor,
por alguien que no te valoró,
llénalo de amor por alguien
que vendrá a hacer tu vida mejor.
No utilices tus ojos para llorar,
utilízalos para ver a las personas
que te quieren de verdad.
No maldigas al amor
solamente porque alguien te falló,
agradécele por enseñarte
que hay seres que no sienten amor.
No pares de reír
aunque por dentro te sientas mal,
demuéstrale al mundo
que después de un tropiezo
te pudiste levantar .
No le llores a tu almohada,
pidiéndole un porqué,
sólo calla y en silencio
di en tu interior
¡"ésto,ésto también lo superaré."!