Alcolea del Río - Sevilla

Como aquí tenemos sitio para todo, he pensado en recuperar este post para quien le guste.

El día que nos conocimos comimos cevapcici. Los compramos en un puesto callejero y los tomamos de pie, muertos de frío. La mujer que los asaba llevaba una chaqueta de lana de trenzas y un gorro de cocinera. Asistía a nuestra hambre, espiando cada bocado, feliz de que apreciáramos sus cevapcici. Eran un orgullo. El orgullo de su pequeña vida de cocinera callejera. La veo como si fuera ahora... Un rostro proletario, sufrido y, sin embargo, infinitamente dulce. Una de aquellas personas buenas a las que conoces por casualidad y te entran ganas de abrazarla porque te sonríe desde el fondo de su experiencia humana y de golpe te compensa por la otra mitad del mundo, aquella hecha de las personas que te arrastran a su charco de oscuridad. ¡Cuánta gente feliz había por entonces en Sarajevo!. Todos tenían las mejillas rojas por el frío, es verdad, pero también por timidez, porque se atrevían a albergar esperanzas.

Saludos cordiales para tod@s.

EL JUEGO DEL ÁNGEL (Carlos Ruiz Zafon)

La envidia es la religión de los mediocres. Los reconforta, responde a las inquietudes que los roen por dentro y, en último término, les pudre el alma y les permite justificar su mezquindad y su codicia hasta creer que son virtudes y que las puertas del cielo sólo se abrirán para los infelices como ellos, que pasan por la vida sin dejar más huella que sus traperos intentos de hacer de menos a los demás y de excluir, y a ser posible destruir, a quienes, por el mero hecho de existir y de ser quienes son, ponen en evidencia su pobreza de espíritu, mente y redaños. Bienaventurado aquel al que ladran los cretinos, porque su alma nunca les pertenecerá.

Un saludo amigas/os

MISION OLVIDO(Maria Dueñas)

-Uno solo valora el sol de la infancia cuando lo pierde -dijo el profesor acomodándose en el borde de su mesa con la tiza sostenida entre los dedos.
-¿Cuando pierde el sol o cuando pierde la infancia? -preguntó Daniel alzando un lápiz al aire.
-Cuando pierde el suelo que siempre ha pisado, las manos que le han a garrado, la casa en la que creció. Cuando se marcha para siempre, cuando le empujan fuerzas ajenas y tiene la certeza de que nunca volverá.
-Y entonces el profesor, sobrio y escrupulosamente respetuoso con el programa docente hasta aquel día, se despojo de constricciones académicas y les habló. De perdidas y exilio, de letras trasterradas y el cordón umbilical de la memoria; ese que a pesar de los montes y océanos que acaben separando a las almas de los soles de la infancia, jamas se llega a romper.

Aurora.

Pongo otro.
Es de la novela 'Como agua para el chocolate' de Laura Esquivel

"Mi abuela tenía una teoría muy interesante; decía que todos nacemos con una caja de fósforos adentro, pero que no podemos encenderlos solos... necesitamos la ayuda del oxígeno y una vela. En este caso el oxígeno, por ejemplo, vendría del aliento de la persona que amamos; la vela podría ser cualquier tipo de comida, música, caricia, palabra o sonido que engendre la explosión que encenderá uno de los fósforos. Por un momento, nos deslumbra una emoción intensa. Una tibieza placentera crece dentro de nosotros, desvaneciéndose a medida que pasa el tiempo, hasta que llega una nueva explosión a revivirla. Cada persona tiene que descubrir qué disparará esas explosiones para poder vivir, puesto que la combustión que ocurre cuando uno de los fósforos se enciende es lo que nutre al alma. Ese fuego, en resumen, es su alimento. Si uno no averigua a tiempo qué cosa inicia esas explosiones, la caja de fósforos se humedece y ni uno solo de los fósforos se encenderá nunca."

aja es muy intersante si gracias