Nava de Sotrobal - Salamanca

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Bueno pues allá voy;



La épica medieval está formada por extensos poemas de carácter heroico donde se cantaban las gestas o hazañas de los héroes tradicionales.




Tornaua la cabeça e estaua los catando:

Vio puertas abiertas e vços sin cannados,

Alcandaras uazias sin pielles e sin mantos,

E sin falcones e sin adtores mudados.

Sospiro Myo Çid ca mucho auie grandes cuydados.

Ffablo Myo Çid bien e tan mesurado:

Grado a ti Sennor Padre que estas en alto,

Esto me an buelto myos enemigos malos.

Alli pienssan de aguiiar, alli sueltan las riendas:

A la exida de Biuar ouieron la corneia diestra

E entrando a Burgos ouieron la siniestra.

Meçio Myo Çid los ombros e engrameo la tiesta:

Albricia Albar Ffanez ca echados somos de tierra.

Myo Çid Ruy Diaz por Burgos entraua.

En su conpanna LX pendones leuaua:

exien lo ver mugieres e uarones.

Burgeses e burgesas por las finiestras son puestos.

Plorando de los oios, tanto auyen el dolor.

De las sus bocas todos dizian una razon:

Dios, que buen vassalo si ouiesse buen sennor!

Conbidar le yen de grado, mas ninguno non osaua,

El rey don Alfonsso tanto auie la grand sanna.

Antes de la noche en Burgos del entro su carta,

Con grand recabdo e fuerte mientre sellada:

Que a Myo Çid Ruy Diaz que nadi nol diessen posada,

E aquel que gela diesse sopiesse una palabra,

Que perderie los aueres e mas los oios de la cara,

E aun demas los cuerpos e las almas.

Grande duelo auien las yentes christianas.

Asconden se de Myo Çid ca nol osan dezir nada

El Campeador adelino a su posada.

Asi commo lego a la puerta falola bien çerrada,

Por miedo del rey Alfonsso que assi lo auie parado:

Que si non la quebrantas por fuerça que non gela abriese nadi.

Los de Myo Çid a altas uoçes laman:

Los de dentro non les querien tornar palabra.

Aguiio Myo Çid, a la puerta se legaua,

Saco el pie del estribera, una feridal daua.

Non se abre la puerta, ca bien era çerrada.

Vna ninna de nuef annos a oio se paraua:

Ya Campeador en buen ora çinxiestes espada.

E1 rey lo ha uedado, anoch del entro su carta,

Con grant recabdo e fuerte mientre sellada.

Non uos osariemos abrir nin coger por nada;

Si non perderiemos los aueres e las casas,

E demas los oios de las caras.

Çid, en el nuestro mal uos non ganades nada,

Mas el Criador uos uala con todas sus uertudes sanctas.

Esto la ninna dixo, e tornos pora su casa.

Ya lo vee el Çid que del rey non auie graçia.

Partios de la puerta, por Burgos aguijaua,

Lego a Sancta Maria: luego descaualga.

Que bello es el mundo
Que maravilloso es el amor
Que linda es la amistad
en donde yo felismente me hundo
que bella es la vida
sabiendo que mi primer contacto
es contigo bella mujer
que me diste la vida desde antes de nacer
y a lo largo de toda mi vida
mi pasion siempre has sido tu, bella mujer
que perfecto es este mundo que Dios creo
pues sin ti mujer
no seria nada perfecto
y no me queda mas nada que decir
solo que en estas pocas palabras te lo manifiesto
y deseo de todo corazon
mucha felicidad en este tu dia hermosa mujer
para todas las que aqui me lean
para todas mis queridas amigas de este foro
FELIZ DIA HERMOSA MUJER
que Dios las colme de bendiciones
asi como bendijo al mundo con tu presencia
llenandonos con tu hermosa creacion
dadora de vida y de mucho amor
que seria del mundo sin ti. sin ustedes mis queridas amigas
porque amigas bellas mujeres como ustedes y especialmen te como tu
mi mas adorable y querida amiga
haces que todos los dias del año
sean dia a dia... el dia de la hermosa mujer
felicidades hoy y siempre corazones
Es el mas puro y sincero deseo de mi corazon

Poema de Pablo Neruda que pareciera estar escrito ex profeso para este terrible momento que vive el pueblo chileno:

“Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza del cielo se abre como una boca de muerto. Tiene mi corazón un llanto de princesa olvidada en el fondo de un palacio desierto (…) Se muere el universo de una calma agonía sin la fiesta del sol o el crepúsculo verde(…) Y la muerte del mundo cae sobre mi vida”.

Para ti mujer, escribo
(Margarita Carrete de Tafur)


Escribo para ti mujer,
mujer de mil ropajes,
mujer joven o vieja
de esta dura tierra.

Escribo para ti
sin saber cómo eres,
hoy hablo para decirte
que no aceptes la suerte

¡Escúchame ahora!
Obrera de los tiempos
si hoy borras tu sonrisa
a cambio de tristeza,
no hay vida mala o buena
ni infiernos tan temidos
ni paraísos soñados,
la vida es una sola,
la vida se conjuga
de dolor y alegría,
la vida mujer hay que amasarla,
¡con nuestras propias manos!

¡Basta ya mujer!
de dolores callados,
despierta, anda y ve
que hay tiempos no sembrados
¡Basta ya mujer!
Arroja tu alma esclava
de los prejuicios vanos.
¡Mira el sol cómo brilla,
no te tapes los ojos
al resplandor del día!

Mujer del siglo XX
que luchas, trabajas y amas,
descubre y aprovecha los caminos,
recoge las mañanas,
entierra los silencios,
desátate las manos,
rompe ya esas cadenas
que la vida es empinada
y a fuerza de subirla
se hace mejor vida.

Bocas de ira.
Ojos de acecho.
Perros aullando.
Perros y perros.
Todo baldío.
Todo reseco.
Cuerpos y campos,
cuerpos y cuerpos.

¡Qué mal camino,
qué ceniciento
corazón tuyo,
fértil y tierno.

Poesía "KAIKU"

Tarde invernal.
El campo no es tan grande
para el viento.


Puestos en fila,
los árboles parecen
bajar la sierra.


¡Festín sorpresa!
Dos pájaros revisan
pasto cortado.


Tres mariposas
volando entre las ramas.
Una se aleja.


¡Cúantos pájaros
habitando el árbol!
Hubo un ruido.


Día de lluvia.
El verde del árbol
no es el mismo.


Paró la lluvia;
el sendero empapado
hasta la casa.


Llamas de velas:
del viento de afuera
¡qué poco saben!


Noche de frío;
el agua en el fuego
aún no hierve.


¡Qué satisfacción!
Un leño de los grandes
empieza a arder.


Noche de julio.
El molino se queja
del viento frío.

Hasta hace poco tiempo no recordamos que hubiera una celebración para la
poesía, se consideraba cursi al poeta y pasados de moda las personas que leían este género literario, que estaba, más bien, bastante olvidado.
He aquí la causa: el olvido, los escasos lectores y lectoras y las escasas ediciones de libros de poemas que, coincidieron con el boom de la narrativa que se dio en la década de 1980. Y ocurrió lo que tenía que ocurrir, lo que acostumbra a ocurrir, porque…

Cada vez que un organismo internacional llama a celebrar mundialmente
alguna cosa, una consigna, etc, inmediatamente todos pensamos, casi sin equivocarnos, que se trata de alguna causa al borde del olvido y que necesita ser reivindicada.

Sin escapar a esa característica, el Día Mundial de la Poesía, fue establecido por la UNESCO en noviembre de 1999, para que se celebrara el 21 de marzo de cada año.

21 de marzo: Día Mundial de la Poesía

Qué bonito y coincide con la entrada de la primavera

¿Qué es poesía? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú

¿ Yo ? Ummm...qué bonito. Chao.

Recordando a Miguel Hernández.

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Y que bella la musicalización por Serrat. Saludos paisanos.