Santa María - Orense

Al despuntar la mañana,
el aire se pudre
sobre los tejados de la ciudad,
produciendo un hedor
que sobrecoje.

Son los vertidos del Dios Progreso,
que reina entre los escombros
de otro de sus días
de tercera clase...

Un vendedor de agujeros,
en plena derrota,
recompone los pedazos
de su alma estupefacta
en este derretido vaciadero
de lo humano.

Envejezco.
Los años me invaden,
y los ojos, endurecidos,
me duelen esta mañana.
Los párpados quieren cerrase
de un modo permanente,
cansados ya, de muertes
y renacimientos cotidianos.

Ando enredado entre los recuerdos
de mi juventud,
cuando el ancho Adónde
era barrido por el impulso
de mi sangre nueva,
de las avenidas
no selladas por el miedo...

Hoy, diluvia en la tarde
contra los vertederos del silencio,
y las luces desaparecen
detrás de la nube de smog...

La muerte nos mira con ojos de automóvil.