Domecelle - Orense

Haremos de este foro un libro que, mas que un sueño, sirva para soñar. Tomaremos al asalto los versos, navegaremos en la prosa, reclamaremos al ingenio libertad, daremos alas a quien quiera leernos, mudaremos la mentira en verdad, conspirando contra todos aquellos que rinden homenaje a la soledad. Si al darnos nos pertenecemos y al recibirnos nos entregamos... ¿Por que no compartirnos?

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Estoy al otro lado...

Estoy al otro lado de la vida,
en materia, no en esencia,
el alma se eterniza en una esquina
deseando que mi cuerpo no la vea.
No quiero irme y escondo mi herida,
como el cauce inveterado del Navea,
entre cárcavas y espinas,
recovecos y veredas.
Se humedecen mis pupilas,
este dolor que me quiebra
va agotando mi vida
a golpe de tren y ausencia.
Mis manos gimen, suplican,
y como ángeles de hiedra
se enredan en las colinas,
descienden por sus laderas
y se vierten en mi orilla.
Huelen a flor de olvido
mis enlutadas tierras,
a ese poso marchito
de dolida penitencia.
¿Quién sirve a quien ha servido
juegos, niñeces y fiestas?
¿Quién recuerda a su maestro?
¿Quién a Dominga o Teresa?
¿Quién a Concepción, Lorenzo?
¿Quién recuerda a la Pepa?
¿Quién a Emiliano, mi abuelo,
al que llamo por que venga
para llevarme hasta el cielo
y compartir con él mesa?
Se fueron todos aquellos
que de amor me sublimaban,
quienes estando ya muertos,
permanecen en mi alma.
Que fantasías, que cuentos
mas hermosos me contaban,
"piterpanes", "garbancitos",
"lobos feroces", "fantasmas"
y otros que a vuela pluma
para mi se inventaban,
quizás por mor de tenerme
como silente compaña.
Que ingratos son los recuerdos
de los que marchan
y enlutan el corazón.
¡Que doliente queda el alma !
............................
El demonio anda de paso
por las calles y las eras,
va por eriales y pastos,
buscando aquellas promesas
que en trilla de enamorados
le daba Toño a Josefa.
Y retoñaron los juncos
y en el vientre hubo cosecha
de dos zagales desnudos
de impudicias y miserias.
Como se afanan los padres
para cuidar sus torpezas,
para cambiarles pañales
con desusada paciencia.
.......................
Gime mi pueblo y suplica,
vertiendo lágrima y pena,
derramando amargo llanto
sobre las baldías tierras:

"¿Donde están aquellos mozos
que de su casa reniegan?
Aquellos que necesito
para germinar mis siembras,
para dar vida a los campos
con mies, labor y cosecha.
¡Como sangran mis costados
cuando tan sola me dejan!
Fui, su nodriza, alimento,
llanto, risa, amor, entrega,
fui la mano que en silencio
acunaba sus vivencias.
Di, por amor, el consuelo
de mis frutos y me pagan
abandonando mí suelo,
vertiendo olvido en mí agua,
quemando cuanto poseo,
abandonando mis fragas,
desheredando mis huertos.
Mis cuidados eran tantos
que mi pecho fértil siendo,
siendo manantial mi labio,
mudaron de preñado invierno
al más tórrido verano.
Soy más espina que antes,
más dolor en cada paso,
más camino de herradura
para llegar a mis prados.
Tengo yo en mis entrañas
a sus muertos reposando,
sangre de su misma sangre
bajo una losa enterrados,
saciando su eterna hambre,
sus fatigas olvidando.
¿No os duele verme yerma,
en las noches suplicando,
llamando a vuestras conciencias
para habitar mis cenáculos?
¿No os duele verme triste?
Ya no hay humo en los tejados,
ni leña por recoger,
ni siega de pan, ni arados
que roturando mis ocres
den comida a los ganados.
No hay vacas que apacentar,
ni cerdos, ni hay caballos,
ni tan siquiera maúllan
en la escalera los gatos.
Ya no hay paja en el pajar,
ni en las arcas queda grano,
en vano camina el viento
para germinar los campos.
Oigo latidos, hay ecos
con sonidos embrujados
que tu mano no me deja
caminante solitario.
Soy la necesidad, tú mi queja,
mi costal lleno de amargo,
la llamada por que vuelvan
todos mis hijos amados."
........................
En así estos relatos
gime su pecho y se postra
ante los pies soberanos
regando sus verdes ojos
huertos, eriales y prados
y yo me vuelvo sendero,
caminante solitario,
para saciar mí distancia
convirtiéndome en su barro.
Y ya no me duele el alma,
ni me sangran los costados
que el dolor de estar ausente
con los recuerdos yo palio.
Ni quiero que a ti te duela
pueblo mío, dulce, sabio,
que seré yo tu memoria
hasta el paso de los años.


José Feijoo Sarmiento
Copyright 21-09-2005