Moratalla - Murcia

[b]EL JUEVES 23 DE ABRIL A LAS 20,30 HORAS Y EN EL SALON DE ACTOS DEL AYUNTAMIENTO, IZQUIERDA UNIDA HARA UN HOMENAJE AL POETA Y CAMARADA MIGUEL HERNANDEZ POR EL CENTENARIO DE SU NACIMIENTO. [/b Estáis todos y todas las foreras invitados/as.


EL NIÑO YUNTERO



Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.


Miguel Hernández, 1937

gracias por la invitación, si ves a alguien con mascarilla, ya sabes quien soy...
La verdad es que está algo floja la conmemoración del centenario, aquí en Moratalla.

Ausencia en todo veo:
tus ojos la reflejan.

Ausencia en todo escucho:
tu voz a tiempo suena.

Ausencia en todo aspiro:
tu aliento huele a hierba.

Ausencia en todo toco:
tu cuerpo se despuebla.

Ausencia en todo pruebo:
tu boca me destierra.

Ausencia en todo siento:
ausencia, ausencia, ausencia.

MIGUEL HERNANDEZ

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Veo que la chorrada de la Bibianita de poner el plural en masculino y femenino (todos / todas, foreros / foreras) ha hecho fortuna también en nuestro pueblo. Propongo que como parte del homenaje a Miguel Hernández, que dominaba el lenguaje mejor que nosotros (aunque alguna falta de ortografía se le escapaba de vez en cuando), recuperemos el plural en masculino para designar ambos géneros, como se ha hecho siempre en nuestra lengua.

En plural y masculino, mientras miles de jóvenes no logran su primer empleo ni pueden imaginar el momento de independizarse de sus padres, sin derecho a una vivienda propia o en alquiler, otros miles de obreros con “suerte” tienen que agradecer el mantener o mendigar un puesto de trabajo en precario. Millones ya ni siquiera lo tienen, están en paro y muchos de ellos perdiendo sus viviendas hipotecadas. Pero… ¿De quien es, toda aquella “riqueza” generada que hoy otros disfrutan?

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

MIGUEL HERNANDEZ 1937

Mientras nosotros derrochamos paellas y tortillas gigantes por doquier...

(Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir
una carta de su mujer, en la que le
decía que no comía más que pan y cebolla.)
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Enhorabuena Groucho10, estupenda y acertada introducción al poema de Miguel Hernandez.

EL HAMBRE

Tened presente el hambre: recordad su pasado
turbio de capataces que pagaban en plomo.
Aquel jornal al precio de la sangre cobrado,
con yugos en el alma, con golpes en el lomo.

El hambre paseaba sus vacas exprimidas,
sus mujeres resecas, sus devoradas ubres,
sus ávidas quijadas, sus miserables vidas
frente a los comedores y los cuerpos salubres...

...No habéis querido oír con orejas abiertas
el llanto de millones de niños jornaleros.
Ladrábais cuando el hambre llegaba a vuestras puertas
a pedir con la boca de los mismos luceros.

En cada casa, un odio como una higuera fosca,
como un tremante toro con los cuernos tremantes,
rompe por los tejados, os cerca y os embosca,
y os destruye a cornadas, perros agonizantes.

MIGUEL HERNÁNDEZ 1938-39

Como sigáis así van a venir los tíos estos de la propiedad intelectual y nos van a cerrar el foro...

Reconozco que por no ser amante de la poesía desconozco por completo la obra de Miguel Hernández, pero los poemas que habéis escrito me han suscitado cuando menos curiosidad.
Reconozco además, que desde que tengo internet (hace aproximadamente 8 meses), pasé de ser una persona que leía casi cualquier cosa que me encontrara, a dejarse a medias "el escarabajo verde" para no volver a abrir un libro después.
Así que desde aquí hago propósito de enmienda y os pido que me recomendéis para leer un título de este señor.

Gracias Tirando, pero en un momento en que se juega polarizando excesiva y artificialmente las dos grandes posturas ideológicas, situación fictícia tan mal gestionada por sus “máximos representantes” que puede llevarnos a resultados dañinos, creo que aún es más oportuna y de plena actualidad meditar sobre la Elegía que dedica a su gran amigo Ramón Sijé a pesar de su ahora sí, real separación ideológica:

ELEGÍA
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.)

... daré tu corazón por alimento
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida ...

no era escritor era poeta , pero el mejor , todo lo que leas de el sera bueno

Gracias Pepe, pero por propia experiencia he dado con autores que leyendo un libro cualquiera al tun tun de su bibliograía, me ha quitado las ganas de volver a leer nada más de él.
Te pongo como ejemplo a Eduardo Mendoza: El primer libro suyo que leí fue "el misterio de la cripta embrujada", una buena obra que tuve que leer con un diccionario al lado para ir enterándome de lo que para mí era un lenguaje muy rebuscado y lleno de palabras que me eran desconocidas. Después tuve que leerme "el laberinto de las aceitunas" por ser una continuación del primero y querer seguir la historia, pero la experiencia con este fue similar a la anterior y me quitó por completo las ganas de leer el tercer título que completaba la trilogía. De hecho ya no volví a leer nada de este señor hasta que me recomendaron que leyera "sin noticias de Gurb"... y ahí la cosa cambió.

Con todo este rollo que he metido, quiero decir que prefiero leer un libro recomendado que aventurarme con lo primero que encuentre.
No dudo de que toda la obra de M.H sea estupenda, pero seguro que hay algún título por el que debiera empezar.

leete CORAZON HELADO de Almudena Grandes esta que te cagas . Va sobre la guerra civil

Leete la receta del gelocatil.

y tu la del tranquimacin

A LAS 20,30 HORAS HAY UN HOMENAJE AL POETA DEL PUEBLO MIGUEL HERNANDEZ.

TEATRO DE GUERRA:

PASTOR DE LA MUERTE

ACTO 1

ESCENA II

-MADRE-

AYUDADME A RECOGER
PEDAZOS DE LA INOCENCIA,
ESCOMBROS DE LA HERMOSURA,
RUINAS DE LA MEJOR PERLA.
ANDAD CON MUCHO CIUDADO,
NO PISÉIS LA SANGRE CIEGA
QUE BROTA ENTRE ESTAS PAREDES
COMO UNA FUENTE SECRETA.
DEJADME BESAR LA SANGRE,
LA SANGRE SOBRE LA PIEDRA,
LA SANGRE DE MIS ENTRAÑAS
QUE CORREN POR LAS ARENAS.
NO LA PISEIS, NO PISARLA
POR SI SE BORRA O SE QUEJA.

LOS COBARDES

Hombres veo que de hombres
solo tienen, solo gastan
el parecer y el cigarro
el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.

Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los c0jones del alma.

¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol, a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.

Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para nuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes ni nada.
Huís y huís, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.

Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.

Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.

FANTASTICO HOMENAJE A MIGUEL HERNANDEZ ANOCHE, GENIAL.

Siento no haber podido participar de este homenaje tan merecido a este gran poeta asesinado por ser comunista.
Pasemos esta página de la historia, pero antes tenemos que leerla con tranquilidad, tenemos que saber qué es lo que pasó exactamente para no olvidar y para que no se repita.

¿alguien sabe por qué contraprogramaron los del instituto con una obra de teatro a la misma hora? ¿fue una maniobra del PP?