Valdetorres de Jarama - Madrid

Cuento de navidad (cristo de los ultrajes)

Borrado por su Autor.

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frontera, ¿ habas con dios?
mejó habas con jamón. jejje

Ja ja ja que arte Salerillo no se puede aguanta, las habas me gustan con jamón y crudas con sal y acompañadas de un vino de san Martín de Valdeiglesias o de Cadalso de los Vidrios que por cierto tiene unas truchas de antología del cante bueno.
En cuanto a hablar con Dios ya me decía mi madre, hijo no le niegues la palabra a nadie y siempre será mejor que hablar con don diablo, lo que no se es con quien habló el abogado del Nido del diablo, para que echen siete años de cárcel por aquello de me lo llevo

EL Barrio
Dicen que es verdad
que se oye hablar
en las noches cuando hay luna en las murallas.
Alguien habla.

Nadie quiere ir
en la oscuridad
todos dicen que de noche está la Alhambra
embrujada.
Por el moro de Granada.

Dicen que es verdad
que su alma está
encantada por perder un día Granada
y que lloraba.

Cuando el sol se va
se le escucha hablar
paseando su amargura por la Alhambra
recordando y llorando por Granada.

Dicen que es verdad
que nunca se fue
condenado está a vivir siempre
en la Alhambra
y a llorarla.

Al aterdecer
cuentan que se ve
entre sombras la figura
de aquel moro
hechizada.
Por perde un día Granada.
Dicen que es verdad
que su alma está
encantada por perder un día Granada.
Y que lloraba
cuando el sol se va
se le escucha hablar
paseando su amargura por la Alhambra
recordando
y llorando por Granada (bis)

Borrado por su Autor.

Amigo Tronco en este valle de lagrimas, tu que conoces también al Padre dime si es cierto lo que decía León Felipe de la creación.

Y aquella lagrima
tan pequeña
vertida por Dios...
creció
y creció
y creció
hasta reventar
-¡oh, qué explosión! - y llenar el espacio infinito
de estrellas y constelaciones...
¡ Todo nació de una lagrima !

Yo pienso querido Tronco en los millones de lagrimas que tubo que ver correr por su cara el Padre, para mandarte a ti a este pequeño mundo, en el que tu sacrificaste tu vida para gloria de Dios.
Querido amigo, que sabes de lo positivo de los sueños permíteme recordarte que entre tantas desgracias en su infierno León Felipe tenia un infierno con dos puertas.

En mi infierno
hay una puerta de entrada
por donde se entra ciego
y otra puerta de salida
por donde se sale viendo la cara de Dios

Como siempre querido Tronco tu eres la palabra de Dios.

Frontera, no deberias entrometer a nuestro querido santisimo cristo de los ultrajes en tus cuentos, novelas, aburridos escritos y dimes y diretes ¿no te parece?.

Feliz navidad a todos

Feli navida tron.
Habar con dio no e malo, te autoflagela que da gusto.
De toa la via de dio, se a ablao con dio y no a pasao na , peo si no se pue ablar con el cristo de los ultrajes pa que le quiés? pués. jejee que arte que no se pue aguantá.

Los celos son alfileres, querido RISAS te molesta hasta el aire que respiro y por ultimo el que hable con mi tronco, hace 51 años que yo rompí las barreras que me separaban de cadete a hombre y soy tan cociente de mis actos, que en mi vida nadie ha conseguido ponerme nuevas barreras, de as esto o tienes que decir aquello, así que no te molestes porque yo no necesito un padrino para hablar con quien mede la gana y cuando a mi mede la gana.
Dicho esto tienes todo mi respeto en tu obsesión de defender a nuestro querido Alcalde y de querer echar las bacas de los Ortega por la cara del centro del pueblo sin que se moje el Alcalde, en España hay un cristo del madero, uno de los Gitanos del que la duquesa de Alba me parece es camarera y esparcidos por España y el mundo deben ser decenas de miles, que al final todos son el mismo cristo, llamado Jesús de Nazaret y que le pertenece a la humanidad en su conjunto.
Como no se hasta donde estas preparado en religión no se si entenderás algo de lo que digo en mis cuentos de Navidad y en los que mientras escribo le pido a mi tronco toda la felicidad del mundo para ti y para los tuyos querido Risas. FELIZ NAVIDAD.

Puede que sea cierto que la historia miente, y la única verdad este en la naturaleza y que los que adoraban becerros de oro fueran engañados de la historia, porque no sabíamos nada de la madre naturaleza, piénsese que hace poco mas de quinientos años la historia nos decía que el mundo era plano y terminaba en un gran precipicio.
En este nuestro tiempo, la lucha esta en alargar unos días horas o minutos el desenlace final para volver a nuestros orígenes, que es la materia de la que se compone todo lo que se ve dentro de este planeta o fuera del mismo.
De aquellos polvos vienen estos lodos es la frase predilecta de Cayo Lara y de aquellos lodos, los cuentos de los Reyes Dioses fueron trasformándose en historia, que viene trasformándose en materia desde los primeros tiempos hace muchos millones de años.
En mi ignorancia yo vuelvo atrás en el tiempo para hablar con mi tronco de la vida que me rodea, porque fuera de la misma, mienten los filósofos y los poetas son agredidos para que canten el cha cacha del tren. Salerillo del bueno.

CANCIÓN DEL JINETE
Córdoba.
Lejana y sola.
Jaca negra, luna grande,
y aceitunas en mi alforja.
Aunque sepa los caminos
yo nunca llegaré a Córdoba.
Por el llano, por el viento,
jaca negra, luna roja.
La muerte me está mirando
desde las torres de Córdoba.
¡Ay qué camino tan largo!
¡Ay mi jaca valerosa!
¡Ay que la muerte me espera,
antes de llegar a Córdoba!
Córdoba.
Lejana y sola
GARCÍA LORCA

Querido Tronco esta navidad se ha parado el viento y han enmudecido las campanas porque morimos en la guerra y en la paz, en una avaricia constante de ganarle tiempo al que posiblemente tengamos fijado, en una carretera construida para no matarnos, que paradoja mas cruel que nos devuelve al principio.
Tu crees Tronco que le bigotes le mandara los trajes de presidiario al Curita bordados a mano, o será el espíritu mejor vestido, por toda la eternidad.
Que razón tenia tu padre querido Tronco, cuando nos señalaba los diez puntos básicos que Anguita le señalaba al PSOE, perdona Tronco que es que se me ha ido la olla, y me fluyen los recuerdos de cuando el hermano de Alfonso Guerra le metía mano al puchero andaluz, haciendo que mis sueños floten en un espacio pequeño de personas de dudosa moral, que se llenan del polvo que forman los lodos del PCE de Cayo Lara.

RESPUESTA
Quisiera que tú me entendieras a mí sin palabras.
Sin palabras hablarte, lo mismo que se habla mi gente.
Que tú me entendieras a mí sin palabras
como entiendo yo al mar o a la brisa enredada en un álamo verde.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte,
Hace ya mucho tiempo aprendí hondas razones que tú no comprendes.
Revelarlas quisiera, poniendo en mis ojos el sol invisible,
la pasión con que dora la tierra sus frutos calientes.
Me preguntas, amigo, y no sé qué respuesta he de darte.
Siento arder una loca alegría en la luz que me envuelve.
Yo quisiera que tú la sintieras también inundándote el alma,
yo quisiera que a ti, en lo más hondo, también te quemase y te hiriese.
Criatura también de alegría quisiera que fueras,
criatura que llega por fin a vencer la tristeza y la muerte.
Si ahora yo te dijera que había que andar por ciudades perdidas
y llorar en sus calles oscuras sintiéndose débil,
y cantar bajo un árbol de estío tus sueños oscuros,
y sentirte hecho de aire y de nube y de hierba muy verde...
Si ahora yo te dijera
que es tu vida esa roca en que rompe la ola,
la flor misma que vibra y se llena de azul bajo el claro nordeste,
aquel hombre que va por el campo nocturno llevando una antorcha,
aquel niño que azota la mar con su mano inocente...
Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca, qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores, contactos, sonidos?
Y ¿cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno, llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
Sin palabras, amigo; tenía que ser sin palabras como tú me entendieses.

JOSÉ HIERRO

Tronco querido, lo mejor es que con Rajoy llueva café en el campo, pero que va a pasar con los pobres, porque desgraciadamente el campo esta en manos privadas y a nosotros solo nos achuchan a los perros.
Soñando espero y hago mía la letra de Juan Luis Guerra

Ojalá que llueva café en el campo
que caiga un aguacero de yuca y té
del cielo una jarita de queso blanco
y al sur una montaña de berro y miel.
oh, oh, oh, oh, oh...ojalá que llueva café

Ojalá que llueva café en el campo
peinar un alto cerro de trigo y mabuey
bajar por la colina de arroz graneado
y continuar el arado con tu querer.
oh, oh, oh, oh, oh...
ojalá el otoño en vez de hojas secas
pintan mi cosecha de pitisa alegre
siembra una llanura de batata y fresas
ojala que llueva café

Oh, ojala que llueva café en el campo
peinar un alto cerro de trigo y mabuey
bajar por la colina de arroz graneado
y continuar el arado con tu querer.
ah, ailaralailala, ailarala, ailaralailala
ojalá que llueva café.

Pa que la realidad no se sufra tanto
ojalá que llueva café en el campo
pa que en villa hidalgo oigan este canto
ojalá que llueva café en el campo
pa que todos los niños canten este canto
ojalá que llueva café en el campo
ojalá que llueva, ojalá que llueva
ojalá que llueva café en el campo

Juan Luis Guerra

Hola frontera, ¿has terminado ya tu cuento de navidad?

Lo digo porque el santisimo cristo de los ultrajes tendra que volver pronto a su trabajo y dejar las vacaciones de navidad para proteger a la iglesia y a sus fieles no les des tanto cafe.