Villalquite - Leon

Sábado, 25 de noviembre de 2006

Tengo el libro aquí mismo, sobre la mesa, pero apenas lo veo. Me lo impiden las lágrimas que arrasan mis ojos. Yo esto no lo sabía, no podía imaginarlo siquiera. Se lo juro. Me he llevado una impresión tremenda. ¡Nuestra presidenta está pasando necesidad! ¡Y lo ignorábamos todos, egoístas, ocupados tan sólo y nada más que en nuestro propio medro, en nuestras triviales mezquindades cotidianas! Qué vergüenza, por Dios. Aquí cada cual a lo suyo, hala: que si a pechar con la hipoteca (atesorar bienes inmuebles, qué avaricia), que si a pagar el colegio de los niños (esos desalmados que sólo van a pegar a los profesores y a forrarse luego vendiendo a las televisiones la grabación que han hecho con el móvil), que si la factura del “super” (país de obesos, ya lo dice la tele todos los días)…

Y nuestra máxima autoridad autonómica, Esperanza Aguirre, abnegada madre honoraria de todos los madrileños, al borde mismo de la inanición. Yo es que no sé cómo no se nos cae la cara de vergüenza. Lo dice el libro La presidenta, de la periodista Victoria Drake, que está a punto de publicar La Esfera. Hombre, el libro no es que sea gran cosa, ¿eh? Está escrito y editado a la carrera, eso es verdad, pero lo que dice es tremendo. Nuestra presidenta, Espe, no llega a fin de mes. No tiene pagas extras, ¡ni siquiera la del 18 de julio! Se las ve y se las desea para cuadrar el presupuesto familiar. Añora, comprensiblemente, aquellos tiempos dorados en que presidía el Senado de la nación con un sueldo… digno. Tampoco nada del otro mundo, pero digno, sí. Ahora, sirviendo con su proverbial denuedo a los ciudadanos en el puesto que tiene allí (quiero decir, en la antigua Casa de Correos de la Puerta del Sol), ha visto cómo sus emolumentos, el jornal que cobra por tanto insomnio, se le ha quedado en la mitad. ¿Y cuánto es el total? Pues una vergüenza: 100.742 euros al año.

¿Se puede consentir eso? ¿Hemos de tolerar, ¡oh conciudadanos!, que la madre de la Patria (autonómica) se tenga que arreglar con esa miseria? ¿No se nos abren las carnes de culpable sonrojo al saber que aquella a la que debiéramos tener calzada y vestida como a una reina va por la vida hecha una ilustre fregona? ¡En Zara! ¡Compra su ropa en Zara, la pobre mujer! ¡Y cuando no le llega el monedero no tiene más remedio que vestirse de limosna, de harapos seguramente hallados en las basuras que ella, luego, al amor de la escasa lumbre de su modestísimo hogar, sin duda cose y remienda y plancha durante toda la noche, hasta hacerlos parecer lo que no son! ¡Recordemos aquel vestido rojo con estrellitas que se puso hace unas semanas! ¡A saber en qué convento le habrían dado, de misericordia, aquellos trapos que ella con tanto decoro lucía!

¡Cien mil euros! Por los clavos de Cristo, ¡madres, las que tenéis hijos! ¿No sufrís? ¿No padecéis? ¿No se os inflama, no os tiembla el alma? ¿Seréis incapaces, oh madres inmigrantes que habéis llegado a esta tierra para enriqueceros sin tasa ni duelo, de negar una pequeña parte de las fortunas que ganáis para auxiliar a aquella que tanto se desvela por vosotros? ¡Taxistas millonarios! ¡Obreros de la construcción que nadáis en la abundancia! ¡Trabajadores de contrato temporal, que entretenéis el tiempo no contratado jugando al golf en la Moraleja! ¡Parados sobrealimentados por la sopa (de marisco) boba! ¡Pensionistas no contributivos que os pasáis la vida en las inmobiliarias para compraros otro chalé en la sierra! ¡Camareros del alma, camareros, que tanto tiempo perdéis jugando a la bolsa entre caña y caña! ¡Madrileños todos! ¿Consentiréis esto? ¡Cien mil euros! ¡Eso, para cualquiera de vosotros, son dos cenas en el Ritz, un finde en Nueva York y, si acaso, un todoterreno nuevo! Vamos, ¡una miseria! ¡Y nuestra Espe tiene que sobrevivir con eso, alimentar, vestir y calzar a sus hijitos, pagar el servicio, mantener el chalé, ocuparse de las fincas! Claro, no le llega, ¿cómo le va a llegar? ¿No se enternecerá vuestro corazón, conciudadanos? ¿No se ablandará vuestra alma, endurecida por la vida muelle y ociosa, desahogada? Vosotros dándoos la vida padre ¡y nuestra presidenta no tiene dónde reclinar su cabeza! (Lc, 9, 57-5.

Ya sé, ya sé. Me diréis que ella lo ha desmentido, que ha negado que su situación sea tan severa como se describe en el libro de la señora Drake.

Pero lo hace por humildad.

Sólo por humildad.

Ella había leído el libro antes de que fuese publicado y, sin duda suspirando –“hágase tu voluntad y no la mía”, debió de murmurar–, consintió en que el drama se deslizase en esas páginas.

Bien, algo hay que hacer. No podemos permanecer impávidos ante el dolor ajeno.

Y ya hay quien se ha apresurado a movilizarse. Siempre hay gente buena que da el primer paso. El periodista Manuel Rico, que mantiene en Internet un blog delicioso (www.periodismoincendiario.com), se ha ofrecido inmediatamente a invitar a la presidenta a que cene en su casa la última semana de cada mes. Conmovedora renovación de aquella vieja campaña solidaria de cuando éramos pequeños, “siente un pobre a su mesa”. Y prueba de la inmensa bondad de Rico, sin duda. Pero creo que no es suficiente.

El mismo periodista, cuya alma sólo es comparable a la de Mohandas Gandhi (recuerden ustedes que el pueblo le llamaba Mahatma, que quiere decir “alma grande”), lanzó hace días la campaña “Diez Céntimos para Espe”. Llamaba a las gentes de buen corazón a que contribuyesen con tan minúscula cantidad para lograr, entre todos, que nuestra Primerísima Dama recupere el tren de vida al que está acostumbrada. La idea, espléndida, pronto fue superada. Estoy casi seguro de que, cuando ustedes lean estas pobres líneas cuyo único objetivo no es otro que despertar la proverbial conciencia solidaria de los madrileños, tantas veces manifestada en el pasado con motivos mucho menos apremiantes, ya funcionará la web www.1europaraespe.es. Un euro. Un mísero euro cada uno y su alma será salvada.

Incitatus se suma fervientemente a esa iniciativa. Es más: la multiplica por cien. ¿Quién de ustedes no sería capaz de desprenderse de cien euros al mes para auxiliar a su tribulación a la digna esposa del conde de Murillo? ¿Se han parado ustedes a pensar los tremendos gastos que genera la administración de un patrimonio familiar de 6,2 millones de euros, como atribuía hace tres años la revista Interviú a esta ejemplar mujer? ¿Toleraréis, ¡oh compatriotas, ciudadanos todos!, que nuestra adorada Espe siga dependiendo de su familia; por ejemplo, de los muy pocos céntimos que puedan quedar ya de aquella intachable operación que hizo que el AVE que había de pasar por Guadalajara tuviese su estación en Yebes, a trece kilómetros de la ciudad, en zona donde la familia de nuestra heroína poseía en aquel tiempo millones de metros cuadrados (datos también de Interviú)?

¡No y mil veces no! Despiértense las almas dormidas. Espónjense los corazones. Alegrémonos todos en el Señor. ¡Es casi Navidad! ¿Negaréis, madrileños, en tales fechas, esos cien euros con los que no sabéis qué hacer, para socorrer a nuestra egregia necesitada?

Ábrase la cuenta corriente lo antes posible, porque el asunto urge. Y el día de Nochebuena corramos todos, alegres, radiantes nuestros corazones gracias a la virtud de la caridad, a las puertas de su palacete para cantar villancicos y entregarle a nuestra presidenta el cheque que tanto necesita su desventurada familia. También podemos llevar panceta y patatas fritas para alegrar el quizá austero menú en esa noche santa. Y, qué narices: yo mismo me ofrezco (si nadie se opone) a confeccionar la amorosa pancarta que a todos nos hermane en ese acto entrañable, cuya frase, siendo ella quien es, podría inspirarse en la célebre proclama de Andrés Torrejón, alcalde de Móstoles cuando la invasión napoleónica:

“Madrileños, Espe está en peligro: acudid a salvarla”.

P.S.- Alberto: si vas a dar algo, que seguro que sí, hazlo con seudónimo, anda.