25-01-10 21:13 | #4476885 -> 4475137 |
Por:No Registrado | |
RE: esto Yo me llamo Juan Andres, de la nacion de España, y vivo en un lugarcito que se llama Santa clara. Vallamos a San Andres, que alli tengo moza y cama, en Puerta Rey los trastes, Y EN RECTIVIA LA FAMA. En San Roman venden leche, en San Justo la cuajada, y en Nistal estripan peces, barbaros los de Celada. En Cuevas truchas y tencas, en Piedralva la guallalva, oteruelo cardadoricos, Morales lleba la gala. EN EL VAL ACANTEAN POBRES, NO LES QUIEREN DAR POSADA, Valdespino esta perdido, Santiagomillas va que va Curillas los arrabales, Formentinos la ciudad. En Val de arriba San Marcos, que grandes cuernos gastaba, que se los puso san pedro, cuando por el mundo andaba. En San Martin cirineos Simón y Felix, entre Murias y Pedredo, mataron al ti Mateo, lo enterraron en el ganso, su alma este en descanso. Santa Catalina San Blas, que echo la brasa en el agua, Castrillo, Murias, y Valdeviejas, son un corral de vacas, donde bailan las maragatas. POR CRISTO DOMINUN NOSTRUNM. AMEN | |
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26-01-10 01:39 | #4479230 -> 4476885 |
Por:No Registrado | |
RE: esto "Sol de invierno Es mediodía. Un parque. Invierno. Blancas sendas; simétricos montículos y ramas esqueléticas. Bajo el invernadero, naranjos en maceta, y en su tonel, pintado de verde, la palmera. Un viejecillo dice, para su capa vieja: "¡El sol, esta hermosura de sol!..." Los niños juegan. El agua de la fuente resbala, corre y sueña lamiendo, casi muda, la verdinosa piedra." De Antonio Machado. | |
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30-01-10 01:03 | #4514854 -> 4479230 |
Por:No Registrado | |
RE: esto En la vida te enamores de hombre que no ha rondado que el que no ronda de mozo ronda despues de casado | |
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30-01-10 18:47 | #4518400 -> 4514854 |
Por:No Registrado | |
RE: esto Si he perdido la vida, el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua, si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra. Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada, si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra. Si abrí los labios para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra. Blas de Otero Me encanta este poema | |
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30-01-10 21:40 | #4519811 -> 4518400 |
Por:verdeasturias | |
RE: esto EL NIÑO YUNTERO Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello, con el cuello perseguido por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta, a los golpes destinado, de una tierra descontenta y un insatisfecho arado. Entre estiércol puro y vivo de vacas, trae a la vida un alma color de olivo vieja ya y encallecida. Empieza a vivir, y empieza a morir de punta a punta levantando la corteza de su madre con la yunta. Empieza a sentir, y siente la vida como una guerra y a dar fatigosamente en los huesos de la tierra. Contar sus años no sabe, y ya sabe que el sudor es una corona grave de sal para el labrador. Trabaja, y mientras trabaja masculinamente serio, se unge de lluvia y se alhaja de carne de cementerio. A fuerza de golpes, fuerte, y a fuerza de sol, bruñido, con una ambición de muerte despedaza un pan reñido. Cada nuevo día es más raíz, menos criatura, que escucha bajo sus pies la voz de la sepultura. Y como raíz se hunde en la tierra lentamente para que la tierra inunde de paz y panes su frente. Me duele este niño hambriento como una grandiosa espina, y su vivir ceniciento resuelve mi alma de encina. Lo veo arar los rastrojos, y devorar un mendrugo, y declarar con los ojos que por qué es carne de yugo. Me da su arado en el pecho, y su vida en la garganta, y sufro viendo el barbecho tan grande bajo su planta. ¿Quién salvará a este chiquillo menor que un grano de avena? ¿De dónde saldrá el martillo verdugo de esta cadena? Que salga del corazón de los hombres jornaleros, que antes de ser hombres son y han sido niños yunteros. MIGUEL HERNANDEZ. | |
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30-01-10 21:44 | #4519845 -> 4519811 |
Por:verdeasturias | |
RE: esto LAS MANOS Dos especies de manos se enfrentan en la vida, brotan del corazón, irrumpen por los brazos, saltan, y desembocan sobre la luz herida a golpes, a zarpazos. La mano es la herramienta del alma, su mensaje, y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente. Alzad, moved las manos en un gran oleaje, hombres de mi simiente. Ante la aurora veo surgir las manos puras de los trabajadores terrestres y marinos, como una primavera de alegres dentaduras, de dedos matutinos. Endurecidamente pobladas de sudores, retumbantes las venas desde las uñas rotas, constelan los espacios de andamios y clamores, relámpagos y gotas. Conducen herrerías, azadas y telares, muerden metales, montes, raptan hachas, encinas, y construyen, si quieren, hasta en los mismos mares fábricas, pueblos, minas. Estas sonoras manos oscuras y lucientes las reviste una piel de invencible corteza, y son inagotables y generosas fuentes de vida y de riqueza. Como si con los astros el polvo peleara, como si los planetas lucharan con gusanos, la especie de las manos trabajadora y clara lucha con otras manos. Feroces y reunidas en un bando sangriento avanzan al hundirse los cielos vespertinos unas manos de hueso lívido y avariento, paisaje de asesinos. No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos, mudamente aletean, se ciernen, se propagan. Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos, y blandas de ocio vagan. Empuñan crucifijos y acaparan tesoros que a nadie corresponden sino a quien los labora, y sus mudos crepúsculos absorben los sonoros caudales de la aurora. Orgullo de puñales, arma de bombardeos con un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña: ejecutoras pálidas de los negros deseos que la avaricia empuña. ¿Quién lavará estas manos fangosas que se extienden al agua y la deshonran, enrojecen y estragan? Nadie lavará manos que en el puñal se encienden y en el amor se apagan. Las laboriosas manos de los trabajadores caerán sobre vosotras con dientes y cuchillas. Y las verán cortadas tantos explotadores en sus mismas rodillas. 15 de febrero de 1937 Esta es más significativa.Es de Miguel Hernandez . | |
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31-01-10 00:29 | #4521060 -> 4519845 |
Por:No Registrado | |
RE: esto APRENDER LO QUE PUEDEN LLEGAR A ENSEÑAR LAS CABRAS Y EL ANDAR CON ELLAS. EL RAYO QUE NO CESA O LA VOZ DEL PUEBLO ERIDO. SI QUIERES PIROPEAR A ALGUIEN DILE: ERES COMO UN POEMA DE MIGUEL HERNANDEZ. | |
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