Morgovejo - Leon

Visitando las fotos del foro, he visto las de los mineros en la boca-mina y se me ha ocurrido contar como yo la viví esta triste historia y puede que alguien pueda ponerle caras y nombres.


Al Minero

Por la mañana con el rocío en los campos y apuntando el alba, se les ve entre chanzas y bromas unos andando y otros en camión, yendo al tajo en la mina.

El verano está pasado, el tiempo ya refresca, las madrugadas son frías y apetece la copa de orujo al ponerse en marcha, el día está preñao y amenaza lluvia.

El normal discurrir de la cotidiana vida y labores diarias, sufre un vuelco inesperado en las primeras horas de la tarde, un rumor negro como el carbón corre por el pueblo como la pólvora, el mozo con cara desencajada por la noticia que porta y sin aliento por llegar corriendo desde la mina, cuenta a las primeras gentes que ve... Estaban picando para sacar la piedra y se les vino encima.

Rumores... Que ha pasado... Están heridos, o es más serio... Dicen que uno está bien... Pero el otro... Por fin la desgracia se abre camino con toda crudeza... ¡¡¡ Le cayó una piedra de una tonelada encima y le ha matado !!!

Alegre y campechano entre los mozos, siempre dispuesto a echar una mano a quien pudiera necesitarla... Amigo de todos y querido por todos, cayó bajo la piedra de una tonelada que estaba desbrozando para sacarla y poder seguir la beta.

No podemos sacarlo, hay que romper la piedra con el debajo... gestos de impotencia y dolor de los mineros y de las gentes del pueblo.

Caras curtidas y marcadas por las arrugas del tiempo se ven cargadas de dolor, que aunque son cosas que siempre se esperan, cuando llegan estrujan los corazones y retuercen las entrañas hasta cortar la respiración.

Hombres y mozos en pequeños grupos, sin poder hacer nada, esperando a que lo traigan, hablan a media voz.... Aún no se lo creer y con dolor y rabia contenida, maldicen las condiciones del trabajo al que se ven obligados.

Rebeldes lágrimas con sus marcas, sobre las negras caras, de hombres curtidos en los trabajos de la mina, muestran cuan hondo es el dolor por el amigo con el que reían en la mañana y ahora, en pequeños grupos, manos en los bolsos, espesos silencios, con miradas que lo dicen todo, esperan en la puerta de la casa a que lo traigan.

Con la cabeza entre las manos sentado en la piedra junto al río, done cada día se lava, no se sabe si llora o trata de contener los pensamientos que de seguro le invaden, de los días de fiesta y trabajo, los secretos contados, las bromas de la mañana y el amigo que ya no subirá al camión.

La madre y hermanas sacando la entereza que ya no queda, con los ojos secos de llanto, la mirada perdida sobre la desnuda pared, ven desfilar ante si los sueños y promesas que ya no se cumplirán. Quieren ser amables con las demás mujeres que les prestan sus lágrimas a cada momento, queriendo consolarlas, sabiendo que no hay consuelo.

Con la caída de la tarde, traen al mozo a casa, en el barrio del medio, con las oscuras ropas aun más oscuras por el barro y el carbón y mientras el carpintero hace la caja, las mujeres acometen la labor de preparar al mozo para su última andadura.

Noche de velatorio, oración y pésame, visitar por última vez al mozo ya difunto, que vestido con sus mejores ropas, como es costumbre y que si no fuera por su quietud y sus manos cruzadas sobre el pecho, se diría que está descansando en espera del toque de campanas, para la Misa Mayor en día de fiesta. Campanas que no han dejado de tañer con su toque cadencioso, comunicando a todo el pueblo y a quien pueda oírlas, la triste y terrible desgracia.

El señor Cura, la misa, las velas, los cirios, el incienso, el canto de los oficios, la procesión al cementerio entre llantos y oraciones... Los responsos y un espeso silencio solo roto por el murmullo de los rezos, son los últimos compañeros del alegre mozo... Y para completar el coro, el tiempo no ha podido más y rompe a llorar uniéndose a tanto dolor, derramando sus frías lágrimas sobre el mozo y la triste comitiva y sobre un pueblo que llora.

Cavicuerna

Mi recuerdo y siempre admiración, por los hombres que queman sus vidas e ilusiones, en las entrañas de las minas del mundo.

Gracias Cavicuerna por este recuerdo al minero, me ha emocionado.El minero ¿era Vicentillo?.Mi padre era su amigo.

Estoy viendo al Tio Santiago lavándose en el río,era todo un fenómeno de la naturaleza y como él muchos.La mina mataba en un segundo o esperaba años,pocos llegaron a viejos.
Sigue Cavicuerna y gracias .

soy minero de Morgovejo,prejubilado hace pocos años esto me ha hecho recordar cuando yo de chaval entre en la mina habia un minero ya mayor que me decia que las estrellas que se veian por la noche en el cielo eran las lamparas de los mineros que habian muerto. Cavicuerna me ha gustado leerte y si eres quien pienso hace mucho que no nos vemos pero seguimos siendo amigos

LA VERDAD PRECIOSO DULCE Y TIERNO

Cavicuerna, eres un artista. Gracias en nombre de todos los que hemos tenido un familiar trabajando en las minas.

A ver quién supera esto !!!.

Enhorabuena Cavicuerna.

Esto va dedicadi para todos los mineros de mi pueblo.

"DUERME UN POCO MINERO"

Mina de las altas montañas,
llenaste con tu negro silencio
la despensa de nuestros jornaleros
y de nega silice sus sedientos pulmones,
los pariste con dolor,sufrimientos,
los hiciste duros como la piedra
y trasparentes como tus manantiales.

Durante mucho tiempo,
sombra y luz,dolor y esperanza,
lucharon por tus grandes cuevas,
manas temblorosas por la edad
degollaron el oscuro metal
que el patron almacenaba en sus torres,
negando el pan,acechando
en su jornada y hasta en su vida.

Pero siempre estuviste en tu puesto,
minero,hiciste a España grande
entre las grandes y prospera en su estirpe.
Y hasta hoy galopaste a la intemperie.

España,entre tus hijos
de salvaje dureza,tu minero
machaco las entrañas del trueno,
sufrio la miseria de los jornales
con increible paciencia,
y en ti,minero,la noche y el dia
se desvanecen a tus pies.
Junto a tu placentera paz
gastada por el respirar de los años,
junto a tus dedos manchados
por el negro carbon,
junto a tu edad,como un espasmo sombrio,
vive tu complaciente esposa.
Dolor,hambre y frio fue tu peregrinar
del domicilio al tajo diario
sin nisiquiera tiempo para descansar
en un tumulto de silencios,
apegado a las raices de los tuyos,
diste porvenir a tu gente
en una infinita felicidad de cantos y alegrias.
Los testigos del valle
saven de vuestro diario caminar
y guardan el arcano secreto
de vuestras aspiraciones.
Mina,fuiste prision
de los pobres jornaleros,
les diste la misera "Peseta"
por el salvaje trabajo prestado
en honor a un pais en prospero avance.

Poco a poco te sepulto la edad
porque asi la vida quiso
y en la montaña,a los cuatro vientos
retorno tu espiritu sonoro,
tu inmenso corazon.

La mina llevas dentro,minero,
y sigues sendero arriba,
atravesando bosques,
fertilizando la industria.
En tu lucha incansable,
se acrecentaron los ideales
de conseguir un bienestar.

Duerme minero,
y piensa,piensa lejos
de la oscura cueva,
el futuro de tu vida........
polvo lleno de muerte,
de sudores y esfuerzos;
el sol el agua y el viento
te traeran en jaque por el sendero.
Para un monumento con raices
llevas el nervio afilado,
la sangre hirviendo y en tu mirada
las estrellas se perdieron.
Te beso el cielo y la niebla,
te va comiendo la mina.
Cruzar montes de nieve y frio,
tus agiles piernas hicieron.
Duerme un poco,minero.........
Conoces otoños e inviernos crudos,
primaveras que no llegaron
y veranos venideros......
Esta tierra negra
que cavas una vez,ciento,
con cariño y ansiedad,
es tu vida y tu destierro.
Echale sudor nuevo,
escava,pica,viejo,
que lleno de sufrimientos
trae consigo enero.
Cada piedra es tu deseo,
cada golpe tu cuerpo.
Mina,mina sin secretos,
mina-lecho-cementerio.
Duerme un poco,minero........

Muy bien por estas dos elegias o poemas o como se quiera llamar dedicadas a los mineros de Morgovejo.Yo soy familiar dfe minero ya fallecido y la verdad es que me he emocionado mucho al leer esdtas cosas sobre una gente que lo dio todo por su familia y por su pueblo.Eso de "Duerme un poco,minero",me puso los pelos de punta porque yo entiendo que quiere decir que despues de tantos años de negro trabajo,ya va siendo hora de descansar un poco,aunque ese descanso tenga que ser un la tumba. Tengo entendido que en aquella epoca no tenian ni vacaciones,solo descansaban

los domingos y no todos.
Recuerdo verles llegar por las tardes cuando estabamos en la escuela,no se conocian unos de otros de negra que traian la cara.Tambien recuerdo el dia de S Barbara on que se llevo la mano con un cartucho de dinamita.

Me acuerdo mucho de los mineros,estan presentes en mi infancia.Estas dos poesias son muy bonitas.Desde Barcelona les mando para todos un fuerte abrazo y en especial para la familia de este MINERO fallecido.

Desde Bilbao,mi mas se4ntido pesame para la familia de este minero fallecido.Mu gustaron mucho estas 2 poesias al minero.

Yo tambien me sensibilizo con los mineros,pero en el pueblo hay otras gentes que tambien aportaron su granito de arena a nuestro futuro,por ejemplo los ganaderos y los agricultores,los albañiles........todos merecen un homenaje y un recuerdo grato.

Mineros de 7 de la mañana hasta las 5 de la tarde. agricultores de 5 de la tarde 9 de la noche, ganaderos de de 9 a 12. Vigilantes de la venatoria de 12 en adelante. Albañiles los Domingos y fiestas de guardar.Padres responsables y maridos ejemplares 365 dias al año.
Los ratos libres los dedicaban a la convivencia,las charlas , las hilas ( esto es lo que menos merito tenia , sin TV ya se puede)
Mira tú que todavia hay quien habla de generación perdida. Los hay que creen que lo que tenemos ha caido del cielo.

Que razon tienes Prieto Picudo.Los jovenes de hoy se creen que todo el monte es oregano.La de mañanas que me he levantado a las cinco de la madrugada para ir a segar con mi abuelo,mi abuela mi tia y mi padre despues de trabajar diez o doce horas.Me vienen muchos recuerdos de los años sesenta,con mis compañeros de la Preceptoria,Agustin,Benito,Tino,Benjamin,Leandro de Tejerina,Isidro e Isidoro de Prioro etc.etc.Ah,y el ridiculo que hicimos un domingo a las site de la mañana,a la puerta de la iglesia,castigados por D.Eduardo,pidiendo perdon por ciertas travesuras de crios.¿Alguien se acuerda de esto? Un saludo a todo Morgovejo.

A la juventud de hoy les dices que tienen que ir andando a trabajar a Caminayo o Besande y te pegan un tiro.Pues nuestros padres lo hicieron,daba igual que nevara,como si caian chuzos de punta.Os imaginais con aquellas nevadas de antes,ir andando a Caminayo,trabajar en aquellas condiciones y luiego volver al dia siguiente y el otro,y el otro.....Recuerdo un señor que venia desde Renedo andando,se juntaba con los mineros de Morgovejo y seguian camino hacia la Rebollera,este señor le llamaban PIPA EL DE RENEDO.

Dejemos a la IUVENTUS que hay de todo y por cada hombre que no hizo más que trabajar en su vida, muchos a su lado,en su misma casa, que no cogían ni hoja para los conejos,cansados nacieron.Morgovejo no ha sido patria de machacas , salimos listos para buscarnos la vida de lo que fuera con tal de no trabajar para sobrevivir:tú de modista ,a servir,esa vocación religiosa tú que saliste listo,niña de novicia a .. que está de superiora ... ,en barselona la aiscondel o como se diu nene.
Estoy viendo al tío Daniel,Sabino,Santiago.Un final de verano y cuando volvías otro año ya se fueron para siempre.Esos y muchos más eran Santos y no el del viaje a Marruecos.

A todos los que fueron mineros y hoy les cuesta subir los repechos de la vida.

CICATRICES AZULES

Crecieron en un tiempo y en un lugar
en que para evitarlo era necesario,
poner tierra por medio, (o tierra y mar),
y salir a las indias o al seminario.

Pero ellos lo tuvieron siempre muy claro.
Sabían que no era bueno el palo a jugar,
pero ese era su juego, y lo jugaron.
No son hombres que sepan volverse atrás.

Sin terminar la infancia se hicieron guajes
Y aprendieron caminos duros de andar,
caminos del subsuelo que iban abriendo
y cambiando la vida por un jornal.

Tenían mucho cariño a su patrona
y no mucho cariño a su patrón,
en ella confiaban cada jornada,
él compraba sus sueños con el carbón.

Y ahora:
Les cuesta subir la cuesta,
la cuesta es como un puñal
que se les clava en el pecho
y no les deja avanzar.

Tienen palidez de luna,
la mirada de metal,
y cicatrices azules
les delatan al pasar.

¡¡ Que bonito !! y que cierto.

Cavicuerna

Afortunadamente la juventud (que diríamos normal) es mayoría, creo yo, pero esa parte a la que se critica (yo la sufro a diario) y realmente me parece preocupante pues tengo la sensación de que va en aumento, o es que solo veo esa parte.
Lo pintan todo con sus grafitis, destrozan el mobiliario urbano y el privado, conducen potentes coches de forma agresiva (van empujando) y como tienen unos cuerpos como armarios, dan miedo cuando se violentan.
Yo no digo que se comporten como santos, pero un poco más de educación y civismo no estaría mal.

Cavicuerna

Esta bien la poesia,bueno las 3 estan muy bien.
Bueno,adios que me voy para la Rebollera.

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