Calzadilla de Los Hermanillos - Leon

En el mismo viaje. Son los días de octubre hijos de cielos claros al amanecer. Con la abuela me encontré doblando la esquina del señor Goyo. Son las siete de la mañana. Octubre empieza bien.

Han florecido de nuevo los perales en los Huertos. También el rosal de la señora Perpetua arrecia su coraje cerca de la cárcel del invierno.

Hay casas vacías en el pueblo. Se han marchado sus pobladores hasta otros bloques de miradas. Y sin ellos, las calles quedaron llenas de misterio.

Es hermoso octubre en el comienzo. En la quincena, cuando llora el silencio tantos días. Al final, camino de noviembre; tardes de feraces plantíos y la tierra en la venda de la herida.

Crece la angustia en los más viejos. El viento en la nuca. Los rumores siempre.

Rumor y sangre de vendimia. Nostalgia antigua. Niños y mayores corriendo entre las cepas. Garetas y cansancios.

Está la leyenda de la sementera. Esperamos la lluvia. Pagar las duelas.

Dicen nuestros mayores que octubres sólo hay uno. Dicen los más sabios que bandadas de tórtolas y calandrias no andan lejos.

Creedme. En el Escobar altísimos vuelos de águilas latinas. Y un varejón enorme maltrata al ganado en su siesta de chumberas.

Creedme. Oigo el rumor del agua en la fuente grande desde casa. Creedme. Mi memoria es también agua corriendo. y escribir no sé "de nuncas que no existen, sino de siempres nuestros para siempre, o quizá todavías que nos aguardan".

Un saludo, atravesados.

Gracias de nuevo.
Quien me iba a decir que aquel crío, siempre de la mano de su abuelo cerca de las bodegas, nos deleitaría con estos relatos.
Un abrazo.