Calzadilla de Los Hermanillos - Leon

Lantanilla es tierra pobre y planicia en apariencia. Es tierra de armonía, la tierra campesina de mis sueños infantiles que un valle de siete lenguas desafía a la cólera de un alto sitiado de viñedos y navicas transparentes.

Allí, el prado verde sucede a la mudanza de las espigas; las hierbas altas a la tarde lenta, el carámbano inunda el valle seco; y desde arriba, un niño recuerda el abismo del invierno todavía.

Allí, las laderas guardan tantos secretos como la muerte con su aprejo. Y entre vallejos enormes, barriales ahorcados y prados embarrados se derrama el agua de las fuentes con su gotear lento hasta el bajamar de la tarde.

Allí, en el aire, bandadas de gorriones coronan un cielo teñido de aullidos y eternidad. Y vivir ya es algo.

Lantanilla está ahí, semejante a un cruce de valles en su muerte, con sus avenidas de trigo y su falda galana llena de tomillo, andrinos y manzanilla verde.

Sequedad, aire, monotonía.

Allí nunca estoy solo. No hay disfraz ni pedantería. Aunque después de mucho caminar se divisan algunos chopos con desgana.

un saludo, atravesados.

Dice G.Flaubert que la "pohesía" pertenece al reino de las plantas silvestres, queriendo decir con ello que no precisa el laboreo de la siembra, que crecen solas. Y yo digo al botánico anónimo que se pasea por los pagos de Calzadilla recogiéndolas, que gracias por mostrarnos aquí sus hallazgos.

Un saludo de Leré.