Calzadilla de Los Hermanillos - Leon

Dicen que fue ayer quince de diciembre.
Diciembre vuelve a mí, fría luz que gira en torno a las oscuras sombras que la torre proyecta con su calma lenta, siempre.
Vuelvo a este mes que anuda y siega vidas. A este mes con rostro de dolor. A sus casas regreso cuando el tiempo se detiene, cuando los recuerdos duelen.
Diciembre llora en Pirgatón como nieva en Cantoblanco.
Niebla intensa y frío enorme azotan las calles sin saliva. Y las plazas vacías. Hasta el viejo frontón llega Diciembre con su robustez cansado, con su gesto torvo nos devolvió delirantes a los besos.
Hay en Diciembre un misterio en cada esquina, un silencio de choperas en las Huertas y manos cansadas en las viejas alcobas.
!Que soledad entre el robledal de los Cansados y el bramido del tiempo en Barcaliente!
Dicen que sólo quedan cuarenta casas habitadas y no sé cuantas vacías, con sus aldabas en el corazón sitiadas.
Dicen que el otoño avanza como un río hata la cárcel del invierno. Asoma ya entre guiños, viñas. higueras y abrazos.
Vuelvo de nuevo a la memoria. Dicen los más viejos que en la Antanilla crece ya la flor de la nieve. Dicen que el ulmo pronto nos sorprenderá con sus flores blancas.
Un saludo, atravesados.

Gracias por ese lóbrego lirismo. Eres bueno

Albert Jaca