Albanchez de Mágina - Jaen

Corría el año 92, en Queen,el fenomeal barrio,donde todavía la vida era posible,donde entre las callejas,remedos de arquitectura,desde la italiana a la de Limerich irlandesa,todo lo que pasara,era como una novedad,que era un exitazo digno para el vecindario,y que parece que al norte del Verrazzano en el otro lado,allá nadie se enteraba.

Por ejemplo había unos tenderos muy simpétícos,pero que si le robaban las hermosas manzanas de Illinois,no dudaban en sacar,o eso es lo que amenazaban,la famosa luppara siciliana,famosa arma en producir docenas de viudas de la mafia siciliana,y poner orden en el diario mangoneo,participando yo en las partidas barriobajeras de ladronas en robarle aquellas manzanas,que en cierto modo,sabedores del markenting "niuyorikans" sabian:Sarna con gusto no pica.

Metida o liada,donde a escasos metros,donde la línea 95 del apestoso metro de mi ciudad,una especie de gentuza más mala que la miel con cianuro,alejados de la peligrosa línea que al este se advertía el barrio o inframundo de Harlem,donde nadie reconocía que semejante miseria de gheto,ha dado más dinero que toda mi añorada ciudad entera por decenas de años,por los estereotipos de gentuza "mala" negrata,niger o zorrunos negros como los coj....de un burro mohino de la entera Sierra Morena.Negros como el ano de un lobo.

Allí,se encontraron unos locales,que en virtud de la enorme fortuna que dejó el que luego en su napoleónica mierda de dejarse comer por el vicio del poder,el secretario general del partido comunista norteamericano,el preso ahora serbio Radovan Karadic,en los extertores de Tito,inviertió una enorme suma de dineros ganados al ser un hombre de éxito como siquiatra en Los Angeles,y toda la canasta de cucarachas comunistas de Nueva York,yo en primera fila, nos residenciamos en aquellos fenonales locales,donde dicho sea,en algún lado cuadra teníamos donde alojarnos.

El invierno no acompañaba,especialista soy en descuajringar sofás,en busca de madera,folletes de algodón compactado,en vista del peletón del maldito frio polar que desde el estado del Maine,llegaba del norte,allá donde los osos,porque más arriba en invierno explorador alguno de mi ciudad ni uno se atreve a ir más arriba de su casco urbano.

Debía ser la atmósfera,los cristales que de la márgen derecha,se distribuye como radiografía de los bronquios de un minero afectado de silicosis,que procede como unas tenues nubecillas de cristales de hielo en fase cuarta,de como pueden formar esas diversas estrellas que allí los radios eran de trece brazos,igual que en la zona japonesa de Fukuoka,en donde la cristalinad del silencio,o la transmisión de las onda sonoras,sonaba como en el espacio de un humecido palacio abandonado veneciano,acolchado por los estucos del revestimiento de sus paredes,sonaba en el aire el ladrido de un chucho,de manera diferente,otras de las singularidades de la naturaleza.

Existe una vieja autopista,tremenda,donde desde el Gran Norte,que significa que el Gran de lo que sea,si es hacia el Norte,eso es tierra de gente del Quebec,que hablan francés,y que se esfuerzan en ni responderte en la lengua que se suponen conocen,igual que en veguerías catalanas si escuchan algo español,se arriscan a hablar el lenguaje catalán que tanto Josep Plá decia.

Esa autopista,por cosas de la moda,o que nadie desea ir por ella,por obsoleta en cuando a nadie le apetece meterse con los enormes trenes de carreta con 90 toneladas de esencia de bitumen- extracto de pizarras bituminosas, de una riqueza del 98& en hidrocarburos asfalténicos-los dirigen a los intestinos de tuneles donde salen lejanos hacia el su a pocas millas de Langley,famoso por su cuartel militar de la CIA,pasando por la capas freáticas lloviendo entre las dovelas del viejo hormigón Portlan agua salada, a las filtraciones del retroceso de agua dulce,hacia el este.

Este cuartel,es tan decrépito,para una persona decente como un comunista,que para suerte gozan de buena salud,en el sitio donde hasta a dios se le invoca en el dólar,que por la visita si se quiere,tienen una peluquería en donde si te gastas unos dólares,en unos trajes que en España se dirían de Cortefiel,y una camisilla barata blanca,sales pelado con esa pinta de pato pijo marika,del servicio secreto americano que es una risa,una verguenza hortera de Disney,un insulto a la inteligencia.

Pero contra el Ente federal,en estadísticas está demostrado que eso por ahora es quijotesco,el pelear contra molinos de viento,y por mi,que le den xkulo mil veces.

En algo geográfico me ando extendiendo,en algo si no cuento esto,dejando a un lado el que quiero significar,que aprendiendo estoy en un aspecto que deseo hace entender lo que parece es el culmen de ciudad espejo del mundo moderno.

Hasta luego,se acabó el relajo,adios peluchitos.

No os digo besitos con sabor a leche condensada,que mal hecha estoy y soy y soy intolerante a la lactosa.

Pero a sabor a carmelitos,si,y los españoles con sabor de mandarina son superiores.Los de la marca Valor,allí una docena cuestan la yema de un huevo a 2.5 dólares,de Logroño.

Pues una banasta de ellos.

Hoy tengo en la casa,a un matrimonio amigo,que al final de una "perrería" en su viaje de novios a N.York,y que les enseñé lo typical de la Gran Manzana,el otro obnubilado sería por el estado bobo que pega el enamoramiento,el dulzor de morderse los cocodrilillos,el sopor del no parar de amarse,como empezaba a ser moda el tatuarse el cuerpo,quiere que lo lleve a una clinica de confianza.Desea llegar a España con uno, y eran como se ven en Jaén ahora,a canis que en el cuello llevan pictogramas o grafías chinas,que ya hace falta leches para ir de esa forma.

El cuarto de hora,cobraban 25 dólares,si te da por hacerte el cansino,el marcaje te sale a precio de un dentista o más,pero nada el otro estaba por la labor de volver a España con algo novedoso.

Cachondo el chino,sin duda,que en un juego de esos compuestos palotes, entre los que les dibujó con un pincel en unas cuartillas,escogió uno que el otro se pasó de la raya en la forma que si estéticamente era,digamos bonito,su significado era insultante:YO SOY XIDIOTA.

Y pasó esto.Que en la época del año pasado de la comuniones,para una sobrina como es tradicional en las madrinas,que el grueso del atuendo lo paguen ellas.Con esa carga de ternura que les da,como notivo de abrir una tienda en calle Nueva-creo-de Jaén,de un tiendón de chinos,acuden los dos a comprarle paquetitos de bragillas a la nenita,calcetines,y ropa,de la más cara,porque del resto,es perder el dinero a lo tonto vestirse con lo que esta gente vende de feo y malo.

Total que llegaron,y una empleada ve aquella mamarrachada en el antebrazo,se contiene la risa,y el portador se apercibe,y se lo pone delante de sus narices,la china se lleva las manos a la boca para no orinarse encima y le mira de manera conmiseratativa al portador,y se lo suelta.

-Pero oiga....¿eso quiere decir?.

-Dise,significa xidiota.

-¡Será posible la vacilada que me pegó el chino aquel americano¡.

De modo que ha llegado el timado y mi amiga,tiene buena mano para la cocina,y estando con la rasera en el sofrito de la paella marinera que está haciendo,le he levantado la sudadera,no lo tiene,con un tratamiento muy caro de laser,acudió a un sitio en Granada,y entre pitos y flautas se está dejando una pasta gansa en eliminar la grabación.Encima tiene que tener un cuidado enorme con que no le de el sol,porque se le puede quedar la zona rosada como la barriga de un cochinillo pequeño.

El motivo de mi presencia en el 92 en Argentina.

El sistema hiper competitivo norteamericano de la educación superior,es algo fenomenal si vales para llegar a buen puerto,pues que el sistema de enseñanza,es diferente al español casi en todos los aspectos.

Estando en cuarto curso,llega el dichoso día,que en los románicos arcos de la facultad,que se procede al sorteo a ver a quien le toca el tema de la tesina que tiene que desarrollar,y dentro de la fenomelogía de los mitos sudamericanos,sale primero la composición del grupo de trabajo,luego lo que a cada cual le ha tocado,en este caso lo que por primer vez me iba a enfrentar,en buscar in situ,todos los detalles por los cuales,esto tiene tanto en Argentina como parece ser en Chile,una trascendencia cuasi religiosa,por como parece ser,se desarrollaron los hechos que dieron origen a esa leyenda que tanta devoción se le tiene en esas tierras.

Entre el golpetazo que le di al cerdito de mis ahorros,la concesión de una beca para bajar al Chaco,y lo que me prestaron mis padres,me ví con unos elegantes bonitos cheques de viaje por cerca de nueve mil pavos,una enorme granja de estos ricos animales,pero en forma de papelitos verdes de la Reserva Federal.

Tengo que decir,que me fué de una enorme ayuda el trabajo que Chertud y Newbery-irlandes a tope-publicaron,pero eso no me bastaba y quería ir al sitio para ver el origen de aquel fenómeno que se desató de para-religión con visos de santidad,ante la bola de nieve que se formó en la conciencia de las masas populares de la época,sobre el suceso que realmente ocurrió.

En concreto fue así,al menos a mi me dejó la cosilla de respeto,admiración y mucho cariño,dicho de otro modo,me pegó fuerte,de tal forma que tengo por costumbre de mandar a una dirección concreta del santuario marginal ese,doscientos euros para agua,porque es la llave para que en cierto modo,el ejemplo de Deolinda,perdure en los corazones de aquellas gentes de bien,que creen en esto más que en Andalucía a la virgen el Rocío.

Puede que se me escapen detalles,en cierto modo,recordar lo escuchado,el respitar aquel aires de los saladares que hay en esos páramos de tanta altitud,el clima agreste brutal de aquellas soledades,que hasta como dice la tradición me hice la ruta que en algo me dejó la impronta de la piedad natural,de la pena,que sin condicionantes religiosos de tipo alguno,porque no estoy bautizada y desconozco que es eso de profesar fe alguna,que del alma se me movieron los hilos propios de la horrible aventura que por amor una muchacha jovencita con su niño,sufrió la insufrible penalidad brutal que el destino le hizo pasar,pagando con su vida.

Fueron doce días,escogí la mejor época del año,para hacerme esta ruta,dado que la altura del Chato septentrional argentino,hace que si es invierno por allí no pasan ni las más endurecidas ratas gigantes que hay por todos los lados.

Por todos los lados,absorviendo cada milimetro de la tierra que caminaba a los dos días,se me unió una mexicanita,movida esta por esa devoción hacia la vida y el ejemplo,y que a mi,también en cieto modo me contaminó el alma,en que por más que quiera disfrazar mi despapego a cualquier cosa que sea religión,a mi manera miles de noches a partir de aquello,le dedico mis mejores pensamientos de piedad,valor,coraje y yo que se,si a lo mejor mi comportamiento intimo es igual que el que pueda sentir un cristiano a la desgraciada muerte de su lider Jesús,otra que todo el mundo me ha contado fue horrible la penalidad sufrida.A lo mejor soy boba,pero le pedí me ayudara a sacar una buena nota,y para sorpresa mía,la mano del decano de la facultad de Antropología Sociológica,fue guiada por ella,en el justo punto de que por aquel trabajo me fajé lo mio,admitiendo con lágrimas la experiencia tenida con ese fenómeno que pasó en esa tierra.La gente para agradecer algo que le piden y si se lo concede,dicen:Gracias difunta Correa.

A mi me parece esto un poco bestia,por lo que digo,eludiendo esta fatal estado de su alma:Gracias santita Correa,siendo ignorante o una atrevida de conceder tal honor cuando no se que hace falta para que se le nombre a los discipulos creyentes esto de santo.

Pero para mi si.El mundo es de todos,y en mis adentro eso me significa que aunque sin dios,algo se mueve en mis adentros que me significa algo,que se dice chispa de fe,o de inspiración.

Como nota puntual,diré que es horrible el sabor de los tasajos salados que hacen de esa enorme oveja que escupe,sabe a malos demonios a pesar de la riqueza protéica que tienen las mojamas que en los caminos venden los austeros y extraños indios,tan impasibles a demostrar con el rostro cualquier atisbo de una emoción.Son carapalos totales.

Fue esto:

-Año de 1840,a raiz de la guerra civil desatada en Argentinas por las dos facciones politicas dominantes,los llamados Unitarios y los Federales,en una mísera aldea de la norteña provincia de San Juan,en concreto en Vallecito,llega una partida de soldados a proceder a realizar una forzosa leva de gente,tras el paso por otra más grande,se van a Vallecito,y al marido de una chica llamada Deolinda Antonia Correa,al esposo Clemente Bustos,junto con otros reunidos en la miserable plaza de la aldea,los reclutan en las llamadas Partidas Montoneras,y se los llevan como soldados hacia la ruta que iba desde esta comarca hacia san Juan.

Empieza la horrible desgracia,que el marido,que en cierto modo contenía las ansias de pernada del cacique del pueblo,hacia Deolinda,que viendo el peligroso panorama de desamparo que se iba a ver,toma la decisión encaminarse a San Juan,presentarse a la junta militar de esa zona,y en cierto modo,implorar a la autoridad que lo dejen en la aldea,en vista de la amenaza del raposo comisario que vió el cielo abierto para satisfacer sus bajos instintos de violarla,y hacerla su barragana.

Tenía un chiquito,de varios meses,mete al zagalillo en un burdo atillo,se lo bota Deolinda a la espalda y emprende para san Juan el camino sola por la noche,buscando la ocasión de poner desesperada tierra por medio para librarse de las criminales apetencias del cacique.

Entre Vallecito y san Juán,solo hay un mal pais de saladares de sodio y de bismuto,unas horrendas soledades que son de esos sitios donde es imposible no proferir gritos de admiración por cuanto parece el altiplano este la superficie de Venus,si es que este planeta tiene esa pinta.

Allí no crece nada,solo ulula un maldito viento cortante que te obliga a proteger cualquier requicio del cuerpo para que no se te mentan los corrosivos granos alcalinos de esas salvajes salinas y te dejen la piel lacerante de la quemadura.

Si se orina,sobre un charcal de estos,es enorme la ebullición del agua contenida en ella,desprendiendo volutas de hidrógeno y sulfuros apestosos que te hacen huir en busca de viento que sople de contrario,por el olor hediondo de esos compuestos minerales.

Sigamos:

-¿Que provisiones llevaba?,desde luego es dable pensar que no gozaría Deolinda de abundancia alguna,que no fuera la eterna hambre,la miseria y el pánico a las acrobáticas cucharachas,las vinchucas,las responsables del funesto mal de Chagas.

Se cogió aprisa y corriendo un chusco de pan,la cecina sequeñosa ¿se dice así? de la oveja esa,y dos gebes o calabazotes secos con agua.

Y para allá se fue con el muchacho.

Dice la leyenda,porque siguiendo sus pasos,con lo señalado que está que efectivamente tomó mal el camino,que tras pasar el mal pais de estos saladares,se dispuso llegada a una zona a descansar en un arbol que llaman por allí un "algarrobo",y parece una especie de acacia mesoamericana que da un aire casi parecido al mediterráneo pero de gomosas semillas muy peguntosas y de olor como miel fresca.

Se tuvo Deolinda Antonia que despistar,porque sentada bajo el chaparro aquel,comprobó que de la taleguilla que llevaba las provisiones,en el fondo solo quedaban migas de pan,al mirar los dos gebes o calabazotes de agua -chirfles le llaman a esos envases-ve que está secos.

Aterrorizada,confundida el hambre,la pena,la soledad del páramo aquel,la forzó a rendirse,dejarse morir,teniendo la precaución la muchacha de con el poncho,hacer un atarre para el muchacho,de tal modo que el zanganillo estaría, amarrado con la cabeza junta a su pechos,y de este modo el chiquitín seguir succionando la poca leche que le quedara y la fatalidad tardara más tiempo en llevarselo al otro mundo.

Me pegó semejante leche en el ánimo esto,el lugar el ambiente todo,que me dije:Susana que se lleve el demonio el trabajo,vuelve a Norteamérica que no sales viva de esto,por ser la segunda noche que liada en el saco de dormir en la cercanía del chaparro aquel,me tiré dos largas noches a moco tendido,afectada de pena que no acertaba a contener los amargos hipidos de pena que me sobrevino.Luego me digeron que metida tanto en el ambiente aquel,la sugestión me jugó una buena pasada.Pero qué chunga madre mía dos noches llorando sin poder parar,en vez de orinar,se me iba el agua por las mejillas abajo.En un concurso de plañideras me hubiera quedado en buena posición.

La suerte del chiquillo.

-Parece que el muchacho,llevado por la innata energía que da el instinto de supervivencia,sobrevivió lo que suponen varios dias,estrujando las secas reservas de leche que le había dejado la mamá al alcance de su boca.

Y es que la providencia le salió al paso,en la manera que dos muleros,o arrieros se apercibieron al llegar al algarrobo,del cuadro dramático que contemplaban.Ellos aseguran,para darle más consistencia al mito que se empezaba a generar,de que los pechos de Deolinda se mantenían llenos de la jugosa leche maternal,estos muleros de nombres Tomás Nicolás Romero,Rosáuro Avila,y Jesús Nicolás Orihuela,que conocían a la mamá por vivir cercanos a Vallecito,que recogieron al chiquitín,y continuaron camino hacia la otra provincia de la Rioja,donde el cambio de ambiente,o la falta del jugo vital materno,el pequeño empezó a enfermar y a mitad del camino se les murió.

Como recogieron el cadáver de su vecina,Deolinda y lo transportaron a lomos de mula a su pueblo natal,es decir a Vallecito,el nino al fallecerles lo llevaron igual,y en la misma tumba descansan los dos juntos.

Versiones dice,aunque me vi forzada a admitirlas,por lo incierto de la historia,por ser basada en confusos argumentos que no ayundan a precisar bien el destino del chiquitín,que dicen que este sano y salvo una familia de la Rioja,se lo quedó para ellos,y que desarrolló una vida llena de comodidades.

Pero me chocaba mucho,que en la tumba-que se puede visitar-aparecen los nombres de la mamá y más abajo los de un varón que tiene que ser el muchacho por cuanto la concordancia del reparto de los apellidos.

Lo peor de todo,es el inevitable debate,mantenido por la ferviente fe de los partidarios de esta Difunta Correa,a la postura inammovible que la iglesia,con los rígidos parámetros con que miden y calibra fenómenos de este tipo,que todavía no ha dado un paso tendente-digamos-homologar a esta mujer y ponerla en los altares oficiales de la devoción católica,por la más que evidente sensación de fe piadosa con que toda la gente le tienen a esta desgraciada argentina y su nenito.

En paralelo,esta esta historia,despreciada por la oficialidad de la Iglesia Católica,que no atribuye mérito alguno,porque se decía y se cree,que el origen del santuario que un vecino tratante de ganado,que en sus corretajes con los animales,parece que venía de una partida de ganado desde Chile,y por lo que fuera se le dispersó en mitad de una tormenta eléctrica,que se encomendó a la Difunta Deolinda Correa,y de manera milagrosa le apareció reunido con todas las cabezas de ganado tranquilas y sanas.A causa de este suceso extraordinario mantenido y creído que fue por la providencial intercesión de Deolinda desde el cielo,que en agradecimiento,echó mano de los dineros y le construyó un santuario para devoción de esas nobles gentes,a las cuales sería una quimera debatir para lo que ellos es una divinidad con poderes iguales al santoral que tiene la iglesia de Roma.

Luego está,que por esa zona,la devoción estando bien asentada,que fue la costumbre que devotos con capital,con tal de aparecer su nombre con letras en las hornacinas,que las empezaron a construir,dandose de tal modo una curiosa proliferanción de altarcitos por todos los lados y siempre rodeados de enorme ranchitos de botellas de agua,dado que según la tradición popular ordena que como agradecimiento,a modo de ex voto,se le ponga un botella de agua.

A mi no se,pero sumada al carro de este fenómeno,me molestaría el que alguien dudara del poder mágico que confiere el invocar a esta persona,y con el detalle de sugestión de haber obtenido una buenisima nota por el trabajo penoso este,desde ese momento,soy otra más de las que creo que algo tuvo que hacer la Santita Correa para ello,y le mando anualmente un giro a la comisión de este sitio para que con lo que den,en todos los altarcitos que hay,se le ponga una botella de agua,y eso si,mi nombre tengo ordenado no aparezca,le ponen el curioso detalle del nº de giro postal que tiene ese dinero.

No es por que me de,prurito de humildad,no es que lo percibido,lo vivido de aquellos días allí,eso me ha marcado el alma,y es algo que cierto o no,sugestivo o lo que sea,fue una positiva experiencia que jamás sus sensaciones hasta sentirlas no las había percibido hasta entonces.

Me alejé lo que pude,de una cierta especie de movimmiento asociativo,tendente a seguir con la moda norteamericana de fundar cualquier cosa que tenga visos de misterio o de supuesta fe religiosa,y que aquello quedó en eso,en una idea,no siguió más adelante.

Tras remitir por cargo spres el trabajo,las grabaciones,los carretes de fotos a Columbia,en un arranque de tontuna,afectada por este ambiente de colectiva ¿neurosis?,en San Juan,apenas salida de la oficina de correos federales argentinos,me compré unas tijeras,me fui a los comercios de deporte a buscar un triciclo,con un vagonete atrás para llevar los cuatro trapos asquerosos que llevaba,mi amiga mexicana hizo lo mismo,y ni lo se,dejamos a cargo del comerciante aquel las bicis pagadas,en un espejo de la tienda,de los servicios, nos hicimos una esquilada buena,que el viejecito al vernos salir,empezó a mirarnos con algo de desconfianza al creer,que si habíamos hecho aquella escabechina con nuestro pelo,era para pasar desapercibidas de que algo habiamos cometido de delito,dado que pidiéndoles nos guardara las bicicletas hasta el día siguiente,no quiso llamar un taxi,para que nos llevara de vuelta a Vallecito,y dejar la coleta sujeta con una tanza de cánamo a nuestras botellas de agua,que por supuesto las habían cambiado de sitio y colocado en su lugar unas de agua de pozo,de agua turbia.

Susana:Me gusta este relato.No creo en las religiones,sin embargo
no puedo pasar de sentir,y cuando leo y vivo estas cosas me enbeleso
como un bobo.Debe ser por haberme educado en la religión que me han
inculcado de pequeño y lo tengo metido muy dentro.Aunque forma parte de mi equipaje,no puedo soportar a un cura predicando.Puede parecer una contradición,pero esto me ocurre y la verdad no me afecta para
sentirme libre.Digamos que tengo un gran sentido de la tolerancia,
y convivo con ello sin hacer el menor caso.Me parece valiente por
tu parte vivir estas cosas incluso recordandolo en el tiempo.

SALUDOS CARIÑOSOS
SATURNINO CALLEJA

Es insufrible amigo Leñador...esta gachona nace muda y estaría peyendose todo el día.saludos

Mi querido peluchito,Leñador.

Me parece que me vas a dar la razón,en esto que te digo:Cuando eras pequeño,si le hubiera hecho más caso a tu mamá,de leer todos los días media hora,ahora a tu edad, no tendrías los problemas que delatas padecer.

¿Verdad que tengo razón?,pues venga un besito,y me puede hacer caso,de eliminar que estás todavía a tiempo de superar el trauma que mis escritos te producen.

Perdón las pesadillas que te dan.Pobrecito mio,que el nené se me puede mear en la cama......

Dime Leñador:¿como distinguiría yo una novela para "marujonas",a otra para hombres?

¿Que para las mujeres salen muchas marcas de lavavajillas,y en la de hombre tías en porretas encima de inalcanzables coches de lo caros que son?.

Satur:

Un día,sobre enero de este año,solicité a Wikypedia permiso para insertar esto,me lo dieron,sin que la peste esta de bibliotecarios que son un muermo de tios,no metieran la mano,ya fuera por considerar a su manera inapropiado o algo que me aburriera.Lo inserté en inglés,y me avisaron luego,de que una muchacha inglesa,para hacer "manitas" de español,la chica lo pasó,con una aceptable calidad,a como algunos engendros se llegan a leer.

Te paso el enlace,viene con más precisión esto.

https://s.wikipedia.org/wiki/Difunta_Correa

Borrado por un Moderador.

Me sorprendes satur, que te reveles a tu amigo pichardin, en favor de cojoneras jejeje.?

No debes sorprenderte.A la conejeras la quiero,y al colillas de
Pichardo me da no se lo que,cuando lo leo.Si no fuera albanchecino,
no se lo que le haria.

SALUDOS CARIÑOSOS
SATURNINO CALLEJA

Un favor al pueblo haríase cabeza al rio y punto.