Ontiñena - Huesca

Voy a intentar poner este poema de Pablo Neruda que el otro dia lo consideraron corres spam:


PAJARERO

Poeta provinciano,
pajarero,
vengo y voy por el mundo,
desarmado,
si atro sí, silbando
sometido
al sol y a su certeza,
a la lluvia, a su idioma de violín,
a la sílaba fría de la ráfaga.

ST SI SI SI SI SI,
soy un deseperado pajarero
no puedo crregirme
yaunque no me conviden
los pájaros a la enramada,
al cielo
o al oceano,
a su conversación, a su banquete
yo me invito a mi mismo
y les acecho
sin prejuicio ninguno:
jilgueros amarillos,
tordos negros,
oscuros cormoranes pescadores
o metálicos mirlos,
ruiseñores,
vibrantes colibríes,
codornices,
águilas inherentes
a los montes de Chile,
locas de pecho puro
y sanguinario
cóndores iracundos
y zorzales,
pencos inmoviles, colgados del cielo,
diucas que me educaron con su trino,
pájaros de la miel y del forraje,
del terciopelo azul o la balncura,
pájaros por la espuma coronados
o simplemente vestidos de arena,
pájaros pensativos que interrogan
la tierra y picotean su secreto
o atacan la corteza del gigante
o abren el corazón de la madera
o construyen con paja, greda y lluvia
la casa del amor y del aroma
o jardineros suaves
o ladrones
o inventores azules, de la música
o tácitos testigos de la aurora.

Yo, poeta
popular, provinciano, pajarero
fui por el mundo buscando la vida:
pájaro a pájaro conocí la tierra;
reconocí de volada el fuego:
la precipitación de la energía
y mi desinterés quedo premiado
porque aunque nadie me pago por eso
recibí aquellas alas en el alma
y la inmovilidad no me detuvo.

Pablo Neruda

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente
impotentemente mansa,
delante de los castigos
los leones la levantan
y al mismo tiempo castign
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quien habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quien ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quien el rayo detuvo
prisionero de una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada
valencianos de alegría
y castellanos del alma,
labradfos como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia fina,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
mucianos de dinamita
frutalmente propagada
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entres las raices,
como raices gallardas,
vais de la vida ala muerte,
vais de la nada a la nada;
yugos os quieren poner
gente de la hierba mala,
yugos que habeís de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crpúsulo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor a cuadra:
las águuilas, los leones
y los toros de arrogáncia,
y detrás de ellos el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agoníade los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández

Mi universo paralelo

¿Es amor toda mi poesía
o es tan sólo la ilusión
con que lleno cada día
mi incompleto corazón?

¿Es que no hay nadie
que entienda
mi recóndito interior?

Y si mi alma está llena…
porque ya entregué mi amor,
tendré que sufrir condena
y seguir con el dolor…
por no tener quien prefiera
el mundo que crea mi mente
al sentir del corazón

Porque es mi mundo mi verso,
el que me he inventado yo,
el que mi mente desea,
el que inspira mi interior,
el que quiero, aunque no tengo;
el que me nace del pecho
aunque nunca ha de brotar
porque es un muerto que vive
y que nunca nacerá.

Yo busco un alma gemela
que me ayude a mi a encontrar
la conjunción de palabras
y sentimientos, capaz
de impactar en otro pecho
de llegarle a emocionar,
de conseguir ese mundo
donde todo es libertad,
donde a nada estás sujeto,
donde todo llega a estar
al alcance de tu mano,
donde sólo me limite
la belleza, el soñar
y el amar al ser hermano.


MI ROSA

Muy bonita tu poesis rochero. Gracias por aportar vida al foro de <ontiñena.


"Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor.
Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachon de Orihuela cuya estatua levantarán algún dia entre los azahares de su dormida tierra:No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando, Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera.¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo!¡Darle la luz! ¿Darsela a golpes de recuerso, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz".

Pablo Neruda


LAS ABARCAS DESIERT

Por el cinco de enero
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los dias,
que derribn las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el rio,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocio.

Por el cinco de enero,
para el seis yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetría.

Y al andar la alborada
removiendo los huertos,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas
se río con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de past
y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacía el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas vacías.

Miguel Hernández

BELCHITE

El árbol se levanta sobre la tapia hundida.
El viejo campanario –la paloma que había
huyó bajo la guerra- está desierto:
Todo es la sombra.

El monte desolado invade el patio,
el pozo seco,
el niño destrozado por la yedra.
Alguien recuerda –Antes estuve aquí,
hoy ya no vuelvo- por los muros de adoba calcinados:

¿Quién ha puesto el olivo
enfrente del olivo?

¿Quién ha dejado sangre
enfrente de la sangre?

¿Quién ha traído muerte
en contra de la muerte?

¿Quién, en fin, ha destruido al hombre
contra el hombre?

Sobre la casa yerta ya nadie se levanta.


José Antonio Labordeta.

Borrado por Foro-ciudad.com

RIMA XXVII


Desspierta, tiemblo al mirarte;
dormida, me atrevo a verte;
por eso, alma de mi alma,
yo velo mientras tu duermes.

Despierta, ríes, y al reir tus labios
inquietos me parecen
rlámpagos de grana que serpean
sobre un cielo de nieve.

Dormida, los extremos de tu boca
pliega sonrisa leve,
suave como el rastro luminoso
que deja un sol que muere.
¡Duerme!

Despierta, miras y al mirar tus ojos
húmedos resplandecen
como la onda azul en cuya cresta
chispeando el sol hiere.

A través de tus párpados, dormida,
tranquilo fulgor vierten,
cual derrama de luz, templado rayo,
lámpara transparente.
¡Duerme!
Despierta, hablas y al hablar vibrantes
tus palabras parecen
lluvia de perlas que en dorada copa
se derrame a torrentes.

Dormida, en el murmullo de tu aliento
acompasado y tenue,
escucho yo un poema
enamorada entiende.
¡Duerme!

Sobre el corazón la mano
me he puesto porque no suene
su latido de la noche
turbe la calma solemne.

De tu balcón las persianas
cerre ya porque no entre
el resplandor enojoso
de la aurora y te despierte.
¡Duerme!

Gustavo Adolfo Bécquer

Poema Salido De Madre

¿Es cierto que ya no sabes
Adónde vas ni qué quieres?
Te zampas moscas racimos
Culebras de piel de rosa
Rimeros de miel silvestre.
Hierve el agua en tu garganta
Cascas lo que encuentras
Y nada te repleta.
Requintas apedreas desgarras
Has perdiido compostura y camino.
Río -me dueles en los ojos y en el vientre.
¿Qué te haría la madre
Que así deliras y destruyes
Mi pueblo mi casa
Te llevas el borrico pardo
La palmera sin sombra
El cementerio completo?
¿Eres río sin madre
O mar recién parido
Estirándote lo más que dé
Tu hambre y tu codicia?
Río -vuelve a ser río
No te quiero tan grande.

Emilio Adolfo Westphalen

"Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso.
No hallar, fuera del bien, centro y reposo;
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.
"Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe."

Muy buenos los poemas.Gracias por entrar no registrado y a ti tambien rochero.


ALGUNA AMISTADES SON ETERNAS

Alguna veces encuentras en la vida
una amistad especial:
ese alguien que al entrar en tu vida
la cambia por completo.
Ese alguien que te hace reir sín cesar;
ese alguien qque te hace creer que en el mundo
existen realmente cosas buenas.
Ese alguien que te convence
de que hay una puerta lista
para que tu la abras.
Esa es una amistad eterna...

Cuando estes triste
y el mundo parece oscuro y vacio,
esa amistad eterna levanta tu animo
y hace que ese mundo oscuro y vacio
de repente parezca brillante y pleno.
Tu amistad eterna te ayuda
en los momentos difíciles, tristes,
y de gran confusión.
Si te alejas,
tu amistad eterna te sigue.
Si pierdes el camino,
tu amistad eterna te guía y te alegra.
Tu amistad eterna telleva de la mano
y te dice que todo va a salir bien.

Si tu encuentras tal amistad
te sientes feliz y lleno de gozo
porque no tienes nada de que preocuparte
Tienes una amistad para toda la vida,
ya que una amistad eterna no tiene fin.

Almodóvar, como ves he encontrado una poesía de Carlos Baos, con tiempo buscaré más, de alguna manera este el el homenaje que le hacemos en este apartado forero.

NUESTROS NÓMADAS SERES,

los siempre interrogantes,
siempre nueva tristeza de un mundo con cansancio,
ahíto de banderas de nada y mucha muerte.
Después unas palabras,
unas pocas palabras (con cuánta voz no sabes)
para cantar el gozo
de la respiración de lo escondido.
¿Tal vez un paroxismo
capaz de adelgazarse hasta una lágrima
que no teme al dolor ... ?
La hoguera de un poema
para saber que vives
acumulando la derrota
de unas cuantas palabras aplazadas.
¿O el desconcierto
maravilloso
de una esencia sonora que estalla hacia el vivir
contra la estatua de tus propios pasos..?
Un estado de ánimo
escapado de moldes y laureles;
un amado desorden
para lavar la vida del espíritu,
o tú y todas tus brújulas
navegando el por qué
riega la nieve un beso deshaciéndose
entre su voluntad
y su impotencia..
Efluvios
del gesto sin cautela
del que nace el asombro de un camino
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CARLOS BAOS
de fraguas y palomas
y de menta excitante para aquellos
que nazcan para amar
y en el amor se dañen sin cuidados,
mirando con amor cómo apagar
el límite sabido de las cosas.
Un estado de ánimo (con cuánta voz no sabes):
la otra orilla del ser, lo que da réplica
al torpe simulacro de los días.

Hola almodovar yo he buscado las poesias de Carlos Baos Galán y no he encontrado ninguna.He encontrado su biografia y referencia a sus libros pero ninguna poesi.Ya me imagino que debio ser muy emocionante el reencuentro en Cebreros pues a mi me paso lo mismo con Ramón J. Sender que es de Chalamera un pueblo vecino, cuando acabo la conferencia me acerque y le dije: Ramón Sender soy de Ontiñena y el me dijo ¿de Ontiñena? Dame un abrazo que ya soy muy viejo, y tambien fue muy emocionante.Un saludo;Pilar

A UN AVARIENTO

En aqueste enterramiento
Humilde, pobre y mezquino,
Yace envuelto en oro fino
Un hombre rico avariento.

Murió con cien mil dolores
Sin poderlo remedias,
Tan solo por no gastar
Ni aun gasta malos humores.

Francisco de Quevedo

un sueño

¡Toma este beso en tu frente!
Y. en el momento de abandonarte,
dejame confesarte lo siguiente:
no te equivocas cuando consideras
que mis días han sido un sueño;
y si la esperanza se ha desvanecido
en una noche o en un día,
en una visión o fuera de ella,
¿es por lo menos ida?
Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño, un sueño.

Yo permanezco en el rugido
de una ribera atormentada por las olas,
y aprieto en la mano
granos de arena de oro.
¡Que pocos y como se escurren
entre mis dedos al abismo,
mientras lloro, mientras lloro!
¡Oh Dios!.¿no puedo salvar
ni uno de la despiadada ola?
¿Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño dentro de un sueño?


Edgar A. Poe

EL CIRCO DE LA VIDA

Es algo inexplicable,
algo que a la vez nos hace sentir
simples y felices.

Tal vez son un montón de instantes,
que se compartn y se vuelven eternos.

Son esos días que transcurren
perdiendo el tiempo
con ese alguien,
adivinando el futuro de la vida.

Y así poco a poco,
aparece algo lindo,
que simplemente
se siembra,
crece,
nunca se destruye.

Se comparte, se sueña, se sonrie...
se llora.

Este poema lo leía Nelson Mandela cuando estaba en la carcel para no perder su identidad, tambien sale en la película INVICTUS sobre el propio Nelson Mandela.


SOY EL CAPITAN DE MI ALMA

Desde la noche que sobre mi se cierne
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.

Caido en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar o pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.

Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra y me encontrará sin miedo.

No importa cuán estrecho sea el camino
cuán cargada de castigo la sentencia.

SOY EL AMO DE MI DESTINO;
SOY EL CAPITAN DE MI ALMA.

Ernest Hanley (siglo XIX)

PAISAJE

El campo
de olivos
se abre y se cierra
como un abanico.
Sobre el olivar
hay un cielo hundido
y una lluvia oscura
de luceros fríos.
Tiembla junco y penumbra
a la orilla del río.
Se riza el aire gris.
Los olivos
están cargados de gritos.
Una bandada
de pájaros cautivos,
que mueven sus larguísimas colas
en lo sombrío.

Federico García Lorca